Saturday, August 27, 2011

El hijo mimado y la hija resentida / cuento


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Por CARLOS LOPEZ DZUR
Citados por la Adminstración del Instituto privado de enseñanza de varones, se hallaron dos padres, amigos que llevaban tiempo sin verse. El mayor, porque se hizo un hombre exitoso, empresario de restaurantes y bares de categoría, sí pudo, sin penurias «colocar en camino del bien a su primogénito». Su otro amigo no pudo, aún queriéndolo, con su hija, matricularla en un colegio de excelente nivel, de la primaria a la preparatoria. La tiene en un colegio católico, privado y contiguo al instituto, pero la nena se queja de que estudia «en una suerte arcaica de monasterio» y verse rodeeada de monjas la cierra automáticamente en cada ranura de alma, la resiente. Detesta a quien les hable de virttudes morales, honor y buenas costumbres y, sobre todo, de la religión cristiana, más criminal e hipócrita que el fundamenatalismo islámico.

La muchacha es hermosa, lúcida, pero no adorable y la superiora escolar la llama «la resentida», siempre que la juzga por su aire aburrido y a veces desafiante, pedantesco. Dicen que de la internet aprende más que de lo que la instruye el colegio. Y, en rigor, del colegio católico ya la queren expulsar, porque su actitud no es buena y ha echado pestes hasta de su padre, quien para pagar sus estudios allí realiza mil sacrificios. Dos turnos de trabajo, ningún descanso en fines de semana.

Por otra parte, el empresario, hombre de mayor edad, está sorprendido que la hija de su amigo de la infancia, ex-empleado suyo en otro tiempo, quiera emparentársele. Está noviando con «mi muchachito mimado» y no tiene empacho en decirlo. Su hijo ha sido criado para que encaje en este colegio que cuesta como si fuera Yale, o un instituto para niños aristocráticos.

Una limousine lo dejaba en el instituto en la mañana y lo recogía en la tarde; pero, al niño mimado ya se le corrigió la conducta de protesta. Ya no se levanta irritado ni se acuesta tarde, al parecer. Sueña con estar en el instituto. Poca es la televisión que ve, no como antes, esclavo de la pan6alla y el cable. Ya ni juega en su playstation ni envía más mensajes por teléfono o chatea en Internet, no más mensajes que los necesarios. «Es un niño modelo. Una chulada de chamaco», dice el empresario, a quien ya le han platicado suficiementemente de la NIña Resentida, hija de su amigo.

Ahora ambos comparan viejos tiempos. sus épocas escolares cuando se tomaban camiones, hediondos viajes por larguísimas distancias y, a veces, en la necesidad de echarse a patas el sendero de la escuela.

Este primers es uno que se casó bien; el otro, un enfermero, mal casado con mujer pobre, soñadora e ilusa, que le abandonó y le pegó los cuernos. Lo rustró en la carrera de médico con el abandono y la infidelidad. No terminó sus estudios por cuidar a esa niña de sus ojos, la resentida.

«¡Ah, sé que a tu hija no le falta su Ipod, blackberry ni computadora. Mi muchachito me ha dicho que ella es experta en equipos digitales y él la llama, cuando tiene dudas sobre cómo opera todo eso, olo descompone. Ella es quien programa el celular novedoso que mi hijo tiener, o su nextel y Lap».

Parece que elogia a la hija de su amigo, pero no es tan cierto. No la quiere. Sobre ella piensa que es, como su padre, una muerta de hambre, sólo que no es beatona, sí una 'hijita de puta'. Saldría a la madre. Sabe que se ha acostado par de veces con su hijo. Que quiere emparentar con la clique de millonarios.

Es ridículo. El tiene más que meditado lo que ha de ser la vida de su muchachito cuando deje el colegio. Lo casará muy bien. Le cultiva sus amistades, aunque él mismo no lo sepa. Se llevará muchas sorpresas agradables. Por algo es su consentido.

De él, tan orgulloso padre observa: «Es cierto que estos chicos de hoy Idolatran amigos que ni conocen en rigor. A ver, ha conocido a su hijita que no es de su clase. A su modo él la querrá, peor es que haya muchachos que idolatren a falsos personajes de los realitys de la mtv. pero yo me cuido de pasar ante él, mi muchachito lindo, como un hombre que, por viejo, ya que me casé tan tardíamente, posee sus ideas y métodos pasados de moda... Animo sus novedades y locuras. Le doy buenas cuotas semanales, mesadas de confort... y no es nada personal, no te ofendas. Si es cierto lo que te dijo tu hija de que su cuota mensual de gastos libres no le alcanza, te miente, porque mi hijo le da de la suya. El es quien la anima a participar de paseos de campo. Le inventa trabajos de equipo y sólo porque le ayude con sus estudios».

El enfermero no entiende de lo qie habla su amigo. No sabe que su hija ha noviado con este sujeto, hijo suyo, que en el colegio tildan el Niño Mimado

«¿De qué hablas?»

«¿No sabes, de veras? De mi hijo».

Admite que su hijo no es listo. Parece mentecato por algunas cosas. Mas, si se graduara deficientemente, si no alcanzara profesión ni oficio, él seguiría manteniéndolo, pagándole sus deudas, servicios y hasta los partos de sus hijos. «Yo trabajo para él; siempre le digo, tú goza de la vida y no te preocupes». El amigo enfermero se llena de vergüenza cuando el empresario licorero utiliza a su hija como ejemplo de lo que no quiere: «No seas como esa nena que te hostiga, amargadita, que la mucha inteligencia deprime».

El obeso vejete, que cuando flaco y casi viejo desplumó una viuda y le sacó la cadena gastronómica de doce restaurantes de comida fina, filosofa que los tiempos y las oportunidades cambian y hay que cambiar la mentalidad de los años cuarenta y cincuenta, o sea, la conformidad campesina, como la que caracterizó su infancia o el pasado.

«Yo, como tú, me levanté de madrugada a ordeñar las vacas con el abuelo; y viví frustrado por no tener vehículo, andar a pie sin zapatos lusterados, coger lodo del salpique y los charcos y bajar la cabeza ante gente conr trabajos gerenciales o funcionarios, y ahora esa gente hasta me pide dinero, o cuando no, favores... yo no voy a hacer como mi abuelo, o como dice tu hija que eres: Que le sacas en cara lo que te cuesta su colegio, que la preparas desde ya para que aprenda a ganarse el dinero con honestidad, el alimento, la ropa, el costo de la estancia en la casa en la que viva, sea que vuelva del colegio de monja o se regrese casada... ¿Por qué haría yo infeliz a mi hijo con cada recibo
de luz, agua, renta? ¿Por qué no comprender que son ellos diferentes a nuestras generaciones? ¡Yo no quiero que mi muchachito pase los trabajos y carencias que yo pasé! Te digo, amigo, la Depresión la dejé en el pasado. No somos los mismos sufridores de los años '30 y '40, las décadas de carencia, compkejos y hambre, ¿eh?»

«Pero usted es millonario y yo no. Eso hace la diferencia».

«Ah, el caso es... ¿quiere o no quiere a su nena?»

«La adoro, pero no la mimo. No quiero que sea una sangüijuela... ni se críe de tal modo que, cuando menos me lo sospeche, por estar en una escuela pública y poco supervisada, regrese a casa con un embarazo, o con el hábiro malsano del
éxtasis, o la coca, o el gusto por antros de alcoholización y nihilismo».

Se sintió muy orgulloso de expresarlo en esos términos porque ell gordo le parecía prepotente y, como siempre, dudoso amigo.

.... y, al fin apareció el director que esperaban. Habían sido citados por la Adminstración del Instituto privado de enseñanza de varones y fue cuando uno de los padres, sintió el escalofrío. «¿Y yo que hago aquí? ¿Me habré equivocado de colegio o de cita?» En realidad, no se había planteado en todo el año la situación de silencio de su hija ni había descubierto, en tres visitas realizadas al internado, por qué quien hoy lo cita es el colegio contiguo. No hay nexo instritucional entre ellos.

«Seguramente, le sorprenderá por qué este colegio de varones le citó».

«Efectivamente y supongo que no ha de ser ninguna cosa pertinente a este caballero. Llevo muchos años sin verle. Caramba, 15 años para ser exactos, los que tiene mi hija, estudiante del colegio vecino», explica el padre.

«El asunto es que la Administración del Instituto quiere un acuerdo amistoso entre ustedes dos». Y le explicaron que el Muchachito Mimado no quiere casarse con La Resentida; pero, la muchacha es de armas tomadas y, con una pistola, se apareció en un aula en el colegio de varones y pidió justicia al alumno. «Me sedujíste aunque soy menor de edad; te burlaste de la clase media con tu jactancia de rico y me vas a pagar el chocho como nuevo o te mato».

La quinceañera está bajo supervisión médica y policíaca debido a un estado depresivo. Al parecer, al colegio de monjas no han llegado noticias del percance.

13-03-2003 / Del libro inédito Microrrelatos
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El nieto y el mechón de pelo / cuento


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De Leyendas históricas y cuentos colora'os
Gustavo Villoldo aconseja a su nieto. Tiene varios pero éste, al que pegó la bofetada y ahora consuela, es uno muy provocador. Cuando se mete en su recámara, «la de sus memorias», el Nene siempre hurga demás y opera con la malicia del secreto y el meterse a hurtadillas donde le llaman. Sacó del cartapacio dek archivo (que, por descuido dejara abierto), el sobre que contuvo el mechón de pelo que, recientemente, a Villoldo lo hizo rico. Quedaba una pelusilla del heroico y famoso Ernesto Giuevara.

En Europa, Villoldo vendió en subasta por la suma de 69,000 euros el mechón del cabello de Ernesto Ché. El vendedor se retiró de la CIA en 1970. Fue un mercenario, antirrevolucionario y mentiroso crónico. Cierto es, pidió visos heroicos a la vida; pero, no por amor a ninguna causa de justicia, ideología social u organizadora. El mismo se llama 'mercenario'. A él, dénle dinero y vende a su madre.

Mintió el día que alegó que fue tortutado en Cuba durante cinco días y cinco días han sido suficiente para que diga que «mientras no le falle el físico seguirá luchando contra Fidel Castro». «Y mi lucha es dinero: ni siquiera es contra Fidel. Es por la devolución de fondos cubanos congelados, gracias al bloqueo que Estados Unidos mantiene contra la Isla. Esos fondos, yo los quiero. O son de nosotros, como cubanos, o es que Norteamérica los robará para sí».

Como el no cree en alma, ni identidad, «todo ese dinero puede ser mío; y yo los gastaría en los Estados Unidos». Villoldo funciona así, a cada paso propone a la CIA, el negocio de esos fondos. Es cazador de cuentas congeladas; pero, «para mis ojos». Habla sobre sus hijas y nietos, a los que desea millonarios.

A su nieto le dice: «No tengas alma; ten un físico y que no te falle». Anima que el nieto se vaya a la Marina Naval americana, «a hacerse hombre, macho enterizo» y le instruye: «Nada es más importante en la vida que el dinero. Si matas, si mientes, si te arriesgas, que sea por dinero. El dinero manda más que cualquier dios y cualquier patria».

El viejo fuerte de Gustavo cultiva varias hortalizas que tiene en su finca del sur de la Florida. Se retiró en 1970 de su trabajo con la CIA, mas no ha perdido la costumbre de sacar el máximo provecho a cada mentira que diga. «Saber mentir paga bien; los sofistas enseñaron eso. Que la verdad existe para ser canjeada, adulterada, vendida y falseada por dinero. Aprende eso, Nene».

Para que el Nene calmara sus pucheros, después de la bofetada y comprar la complicidad («que tu madre no se entere de que te pegué en la cara»), le dijo que ese pelo en el sobre es una de las tantas hazañas de su éxito económico. Un hombre próspero, incapaz de donar una camilla para uno de los proyectos de hospicio de la Madre Teresa, uno de esos que hablan sobre el romanticismo misericordioso y sobre Jesús identificado con las causas de hambrientos, esclavos y oprimidos, posiblemente es fetichista.

Ningún fetichista hace un acto altruístia o dignificaría al Ché con su ejemplo; pero, «muerto el Ché, compran sus pulgas. Yo vendí un cachito de su piojera, Nene» y dice que, por todo lo que sabe y calla, por lo mucho que ha dicho, visto y colaborado, con operaciones del anticastrismo y la política estadounidense en Cuba, el gobierno / esto es, el Pentágono y toda la red de las «gusaneras», / son capaces de otorgarle 2,000 millones de dólares.

El Nene no se puede explicar por qué hacer un billonario del abuelo, que no es la «gran cosa» como persona. Más bien, es desagradable, antipático, mezquino con el dinero, si fuese cierto que tiene tanto como dice. «La CIA me ha pagado bien», se jacta cuando su mente se remonta a su participación en el asesinato del Comandante Che Guevara, ejecutado a las 13:10 horas del 9 de octubre de 1967.

Por una y otra cosa, se siente con el derecho a juzgarlo y describirlo como un militar destinado al fracaso. «Los guerrilleros improvisados sólo hacen exitoso su mito»; pero nadie puede vencer al capitalismo, en este milenio, sin desencadenar más capitalismo. Y Ernesto Guevara, después de muerto, es un producto más manejado por las fuerzas del capitalismo.

«Me quedé con esos cuatro pelos que víste metidos en el sobre y, sin embargo, me pagaron miles de euros por el mechoncillo», susurra como ejemplo del cómo se capitaliza hasta un gargajo de salva con tabaco que Guevara escupitara.

La Ruta del Che es un paquete turístico de las agencias de viajes bolivianas y, en el itinerario, se incluyen varias paradas en la escuela de La Higuera donde fue ejecutado, «un rápido vistazo a la quebrada del Yuro donde fue apresado y ahora, como oferta especial, la pascana en la que se supone fue su tumba durante 30 años al lado de la pista de aterrizaje de Valle Grande».

Villoldo dice que al Che, «ateo como fue», le hacen misas, lo usan en 'mandas' y en la zona donde operó y murió se le venera como a santo. San Che atrae turistas y consolida a cristianos de señal y y creencia. Todo lo que ataña a San Ché, o San Ernesto, será fetiche y el que sepa sobre el Ché, de sus 'milagros' y horas de calvario, es como profeta. Su riqueza baja como del cielo. «Es como si le pusieran una mina de oro a la vista y tuviese mapas de ubicación en las manos, pero hay que tener físico y ambición. Money, money!»

Toda la autoexaltación con que Villoldo se ubica en vida, clamando la atención de los nietos y las agencias de viajes miamenses y suramericanas, se origina por el contubernio de la «justicia venal» de tribunales de La Florida y la vieja política de seguridad, antes llamada la Deténte comunista. Ahora se cotiza lo que él sabe, o dice, o hizo en la friolera de 2,000 millones de dólares. Se le tiene miedo a su boca, a sus mentiras, se precia que siga con la mentira y no le cuestione al gobierno sus 'verdades'.

A él, hay que indeminizarlo, aunque sea con el 10% de tales fondos que, por estar ya asignados, han sido pastel que otros buitres sobrevuelan para mayor estafa y robo. El Tribunal, por voz de la misma jueza, ha dicho que los 2,000 millones de dólares una buenas tajadas ya «han sido esquilmadas por sentencias similares en otros casos de pícaros».

«Pero, tú no eres un pícaro, ¿no?»

Y se echan a reir los dos, como si supieran la respuesta adirmativa, pero, al fin, volviendo a su cara de sofistico morrilludo y la severidad del «delito» del nieto, cómplice prospectivo que hurgara sin permiso en sus archivos de memorias secretas, Gustavo, el Indemnizado, dice: «¡Claro que no!»

04-09-2007
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Thursday, August 25, 2011

No creo que estés bien del todo / cuento


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De «Leyendas históricas y cuentos colora'os»
Te digo que 'no creo que estés bien' y me parece que escucho o repito a Doña Custodia Argüello, tu madre. Entonces, solías debatirte con apoyo a la noción espiritista, menospreciando a Tu Señor Dios. Crees que hay un alma que vive y salta más allá de la premura del tiempo. Crees que es cosa sencilla, tener la vida, con su beso de sustentación y su beso de despedida como amada viajera, o habitante lunar que cava un «blanco abismo», hacia el que vamos. «Un blanco abismo / de quietud, en cuya cuenca / las cosas son cadáveres / y las sombras viven como ideas».

Te piden: «Que no hablés de la muerte».

«No, viejita, si mencioné la sombra, la sombras que miento es la que viste con túnica a ideas». Y la dama replicaba: «No está del todo bien que, siendo joven, ya estés pasmado de muerte; buscándole carnes y hueso a la nefasta Flaca» y, amenazaba, ¿recuerda que te amenazaba? ... vas a irte con la Abuela, católica más feroz que ella cuando critica las teorías modernas, reencarnacionistass y el temario de los ciclos kármicos, maldita magia del Diablo. Quiere que se olvide la Provincia de Córdoba y, en particular, esta Villa María del Río Seco, donde la muerte lo hilaría en la boca, y no lo suelta. Leopoldo menciona esa muerte hilandera. La llama «hebra de seda».

La madre se da cuenta de las menciones. La estricta formación católica lo privará de la creencia en el Angel Nagro y en la hebra que es la muerte, con su blancura de luna; pero, se irá a Santiago del Estero, «y si la hebra allá te siguiera, Leopoldo, la enhebramos, camino al sur, que muera en el Ojo de Agua. Ahogaremos esa muerte que te separa de Dios, como un ateo». Y los amigos suyos se ríen cuando la oyen, ahogando o enhebrano la muerte en un Ojo de Agua. Creen que la poeta es la madre de Leopoldo. Y le hablan sobre «El Pensamiento Libre», asegurándole que no es una revista espírita, sólo con influjo anarquizoide; pero hay católicos que escriben y uno es Leopoldo, que firma como Gil Paz porque aún no está seguro de lo que cree o no cree.

La Abuela y la Madre aconsejan a los amigos. Buscarse mujer y casarse. Se acabarán así los follones libertarios, andarse discutiendo cada problema a la luz del socialismo. Y Argentina es la misma basura política de siempre. Antes hubo un Juan Manuel de Rosas y se le opuso Nicolás Avellaneda. Buenos Aires pretendía autonomía, pero, aún mejor que Rosas, ¿quién detiene el fraude, la rivalidad inutil de los políticos? Bartolomé Mitre contra Avellaneda... Quintana, viejo como estaba, tenía enemigos. «Y me dijíste, yo, anarquista, sentí que lo maté, que mandé mi compinche».

Tampoco fue para que lo tomaras así. Lo hirió un catalán, tiro certero a su coche y la era del pistolerismo no es sólo en Argentina, y en el contexto acumulativo es que a tales atentados se entienden, o se explican el símbolo y razones. Tú creaste tus propios símbolos y díste tus razones y hasta tus hijos, tu esposa, Doña Juan te desmentieron.

«No creo que esé bien del todo eso que han hecho». Pero pasó.

Y su madre no creyó que estuviera bien que Leopoldo y sus cómplices fundaran el primer centro socialista en Córdoba. Influencia fue Roque Sáenz. Tan tranquilo que estuvo entonces. Hasta su matrimonio parecía feliz. « Hablamos, por primera vez, sobre gauchos, tus ensayos y tus poemas, y los escritos de Hernández sobre. Martín Fierro y, cuando hirieron a Quintana, viajaste a Europa, travesías imprescindibles porque, de no haberlo hecho, en la élite porteña, te quitan respeto, la izqiuierda y la derecha te decreta incompleto. «Vino Rubén Darío a conocerte», le dijo Juana Agudelo; pero, a Lugones la fijación necrológica no se le había quitado, ni mudándose a Buenos Aires, ese tango agorero perdió su tonada. «Y uno se pasma de lo próxima / que está la muerte en la blancura aquella». Blancura que atañe al abismo de quietud de quien lo Cava, la mente sepulturera, alma lunar que dan los Diablos, según los Evangelios

Te digo que 'no creo que estés bien' y me parece que escucho o repito a Doña Juana Agudelo, tu esposa. «¿Estás feliz en Buenos Aires?» Un poco. Te nació Polo, el primero, el único varón y, al rato, Pirí y Carmen... y la verdad, a la mujer no la amas, como ella esperaba. Agradece que exorcisa las fuerzas extrañas de tus cuentos fatales. Sigues, en conversaciones, especulando con retoños anómalos. «Gajo vil de ignorancia y miseria / todavía espinando». Te subes a Las Montañas de Oro (tu mujer pregunta tus símbolos y no se los dices; a fin de que te crea alma de gaucho, payador en el fondo y, lástima que crea que sólo cantas para el campo) y que te olvidas de los amigos que por tí preguntan. Te olvidas mucho de tus propios hijos, ¿que no decir de ella?.

Le gustaba la voz orientadora de José Ingenieros en la vida de ambos, pero se inclinó por Manuel Ugarte y Payró. «Horacio Quiroga parece tu hermano». Silencio. «¿Y?» A ella le ofendía cada monosílabo. «¿Y?» A Gerchunoff sacaste la vuelta, como si fuera tu enemigo. Según la casa se llenaba de ejemplares de La Vanguardia, o colaboradores, te sintieron menos solidario. Todos se dieron cuenta de que ya no eras el mismo. Dijeron que pasaste del liberalismo al conservadorismo fascista. Ya ni socialista ni místico. Y la luna se convirtió en «fugaz sardina» y tu alma fue descrita como «vagabunda»... y claro está que una mujer puede ser una «dulce coyunda» y el corazón enamorado, ave azul que anhela libertad... pero debíste decirlo, no traicionarí y seguir mintiendo, alegando que sirves a «certidumbre de días mejores / la igualdad de los hombres (que) te inicia / en un vasto esplendor de justicia / sin iglesia, sin sable y sin ley». No. Estabas mintiendo.

Alfredo Lorenzo Palacios, abogado, decano socialista de la Universidad de Buenos Aires, senador del Distrito de La Boca, primero entre los que batallaron para darte fe y ejemplo exitoso, te dijo: «Poeta, es la hora. Contra la explotación de los sexos. Contra el maltratao laboral de mujeres y niños. Hora de unir voluntades socialistas. Que no se trabaje en domingo». Quería él que fueras el segundo socialista en el Congreso Argentino... pero ya andabas torcido.

«Señor Chauvinista, Leopoldo Lugones. Impulsor de las alianzas fascistas que pululan entre ricos empresarios, hacendados y militares argentinos, diga claramente si apoya el golpe de José Félix Uriburu». Te había escuchado desde 1923 en el teatro Coliseo de Buenos Aires. Tu discurso fue Ante la doble amenaza. Tú eras el escándalo. Al poco tiempo, rodó ;a cabeza del caudillo radical Hipólito Yrigoyen. Y el régimen instaurado ese año no fue bueno. Ni tu adhesión al nacionalismo autoritario desde la década de 1920. Tú eres peor que el traidcionalismo Mozarquero.

«Señor Chauvinista, Leopoldo Lugones», te gritó Palacios. Gente del periódico roquista «Tribuna» que antes vino a verlo, ya no. Y con todo, que Palacios dijo, que sea sólo amigo, porque ya no vale como compañero... te digo que 'no creo que estés bien' y me parece que escucho o repito a Doña Juana Agudelo, tu esposa. Se queja de que hablas sobre cierto nido ausente. Mas ella nunca ha faltado a su nido. «Eres tú quien te ausentas, Leopoldo».

El pistoletazo a Quintana hizo ver muchas cosas. Tus lados ocultos. Tus fases de Luna tenebrosa. Que te las das de «Pobre pájaro afligido» y te sales a cantar a otros árboles con pajares. El nido por el que lloras no ha de ser el de Doña Juana. Y tu amigo Alfredo Lorenzo lo vio. Estaba con tu hijo, casualmente, y salieron a buscarte. Para decirte «de lo bello que es el mundo / poseído por la antigüedad de la luna llena». Te dirían que te olvides de los insomnios. La depresión, el hastío. Lo que llamaste historia de tu muerte. «Y el ansia tristísima de ser amado, / en el corazón doloroso (que) tiembla». Estaba muy enamorado de una muchacha que conoció en una de sus conferencias en la Facultad de Filosofía y Letras.

Ella lo tenía en la luna. Una ciudad en el aire. «Una ciudad tan lejana, / que angustia con su absurda presencia», «una ciudad casi invisible suspensa, / cuyos vagos perfiles / sobre la clara noche transparentan, / como las rayas de agua en un pliego, / su cristalización poliédrica». Y en ella, para ella, la relación sentimental y apasionada. Hasta que se enteró sobre estos amores. Lo descubrió y forzó al padre a que la abandonara.

Te digo que 'no creo que estés bien' y me parece que escucho o repito a tu hijo Polo, quien dice hoy que te perdona y que, en declive depresivo, llevas demasiados días, metido en un recreo del Delta de Tigre, llamado El Tropezón.

Aún, con su vergüenza de adúltera cuestas, la chiquilla que enamorate se personó a decir a Polo, Susana y Carmen, que no quiso oírla, que hablaste sobre delectaciones morosas con tus lunarios sentimentales y que la novia es la Luna. «Y si la Luna es la muerte, yo no quiero ser su novia». No ofrecerá «el agua triste como el llanto / la fuente consecutiva». Ella, «su amante... en claustral encanto», echará a un lado sus «romances del Río Seco»... Que termine todo, peilhrosa decisióm en este trance porque Leopoldo Lugones lleva días soñando con la hebra de seda que lo envuelve y la punta que se desprende de us manos, como último beso....

y a cada beso tuyo,
con una vuelta menos me ceñía
y cada beso tuyo
era un día;
y el tiempo que mediaba entre dos besos
una noche. La muerte era muy sencilla.
Y poco a poco fue desenvolviéndose
la hebra fatal. Ya no la retenía
sino por solo un cabo entre los dedos...
Cuando de pronto te pusiste fría
y ya no me besaste...
y solté el cabo, y se me fue la vida

Creo que cuando pasé a tu habitación, ya habías ingerido la mezcla fatal de whisky y cianuro. Había un ángel negrp recogiendp por la punta una hebra de seda blanca.

2-03-1989
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Deliquios del divino amor / cuento


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Del libro «Leyendas históricas y cuentos colora'os»




A Francisca Josefa de la C. Castillo y Guevara (1671-1742)

«El hombre es ignorancia y es olvido. / Es imagen de la sombra y el engaño»:
Francisca J. Castillo y Guevara
«¿Quién pudo hacer ¡ay cielo! / temer a mi querido? / que huye el aliento y queda / en un mortal deliquio». Ella sabe. Francisca Josefa de la Concepción. Que los confesores no le vengan con cuentos o recriminaciones. No a ella, quien ha visto al diablo escabulléndose por los huertos de Tunja, en su natal Boyacá.

En el monte de la mirra, donde cuelga sus devociones y locuras en aras de su amado, apretado racimo de consuelos, porque ella es lágrima viva, solitaria, Francisca Josefa ha visto cómo se apresura la imagen de la sombra. El engañador que se viste de monje. Se ha despertado, en medio de la cama, cuando ese rostro la examina. Le mete un delicado silbo por entre los muslos. «Tan eficaz persuade / que cual fuego encendido / derrite como cera / los montes y los riscos» de su púbis.

Pero no hay escapatoria. Ya está sola en el mundo. Pobre, ella que fue hija de un mercader, Ventura Castillo, mal come y la cama no es blanda. Su único tesoro es un racimo de salmos y frases latinas que aprendió en el Convento de Santa Clara, donde se internó. ¡Cuánto quisiera que sea su primo el que viene a alegrar sus huesos, «aún lo más escondido».

Su madre, María Guevara, le dijo a la niña: «¡Con ese primo no!» Era un pobre. valepoco, de tan mala prosapia como su marido Ventura, que la trajo a estos andurriales de Bogotá. Después de todo, ella es descendiente de los Marqueses de Pozo. «Mejor apréndete el catecismo y cásate bien. No cometas el error mío que vine a parar a Tunja, con un mercachile».

En un mortal deliquio ha quedado desde entonces. La edad de 18. No hay escapatoria. No tiene donde ir después de la pobreza sobre la cual avisa la Dama María Guevara, dama de la amarga mirra y este huerto de chabacanería y rustiquez. Tunja es tan apartada, despoblada, insignificante y las monjas revelan esa cultura agresora, tanta orfandad y pobreza que, en cuanto puede, se impone la mirra amarga. A veces, mientras lee un librillo que se le ha obsequiado de Teresa de Avilla, las monjas le jalan el hábito. La arrastran por los pasillos del claustro y se le pelan los codos y las rodillas.

«El rigor de la noche / le da el color sombrío» a todo, hasta a los sentimientos. Color sombrío tiene la Capilla que fie construida en 1571 como parte del primer convento de monjas de clausura de la Nueva Granada. Van ya casi diez confesores que le dicen: «Deja de pecar»; cree ver a su ángel, a su amado, y sólo cree verlo porque su querido tiene la cabellera de oro fino, tan dulce y suave que lo percibe, además siente la dura rama de árbol; átbol llovido de rocío, húmedo, destilante, «el amor le ha cogido», dice ella a los confesores, si suda el licor más primo», cuando la rama le entra, punza derecho al chocho de la ventiañera. «De bálsamo es mi amado / apretado racimo / de las viñas de Engadi», y goza «y difusamente baja / de penas a un abismo». El abismo suyo porque la asalta la posibilidad de que no sea él.

Puede que sea una broma de otras hermanas clarisas que le sacan la ropa y le levantan los tobillos para ver el negrísimo esplendor de la ranura, crica o ano según destila, o «suda el licor más primo». Y ese primo, con el que no se pudo casar, duele y diez confesores lo han sabido. Y diez monjitas de Tunja se entretienen con su misterio, medio conversado a los libros. Ella escribe sobre esos Afectos Intimos, su vida y la de su querido.

Y difusamente baja de penas a un abismo.

Francisca Josefa de la Concepción lleva, por nuevas cuentas, una veintena de años de monjilería. Es abadesa del concvento y aún cree que la rodean brujas de perversas artes. Entonces, se enferma, como cuando recién entrara a la orden monacal. Es agónico el sentimiento de no saber si hace bien cuando invoc, a uno que iguala en celeridad al cervatillo, cuando se cuela en su alcoba.

Desde chiquilla lo invoca, aunque crea que se trata de la Sombra Engañosa, padre de los olvidos, como Ventura Castillo, el mercachifle, indigno de una Marquesa del Pozo.

«¿Quién pudo hacer ¡ay cielo! / temer a mi querido? / que huye el aliento y queda / en un mortal deliquio». Ella sabe. Ha de ser la Sombra, el Engañador o la Ignorancia. Y no ha querido ser ignorante, a fin de ser juiciosa e imponerse controles. No lee comedias baratas, peste del alma. Reza y escribe más que antes ya que ahora le dicen Madre y superiora y se le suben los colores al rostro porque sabe que peca y que las madres dan testimonios de sus pecados, por el fruto que se gesta con la semilla. ¿Con quienes pecó? Es lo de menos. Alguien le llena la vagina del licor más primo y entonces dice que el amor le ha cogido.

La Madre Castillo ya lo dice en latín. Cada día es menos simple su fantasía. o la conceptualidad que maneja. Sabe que es poeta, otros porque es monja y habla sobre sexo, la declaran la mística de Tunja. Clarisa iluminada. El Virreinato del Perú quiere una teóloga mística, con castellanía verbal, una Teresa de Avila, que la Inquisición no puieda callar; pero es en Boyacá, con Francisca Josefa, donde el milagro se ha dado.

Nunca fue a escuela alguna. Ni ha salido de Tunja. Sin embargo, sabe hablar sobre la angustia, en teoría y al dedidllo y hay 55 capítulos de su Vida espiritual, a veces perdidos, o rehallados en registros y papalería oficial del convento, pues, en los márgenes de los libros de contabilidad del monasterio escribe y se apasiona con anotaciones que se alejan de memorias piadosas. A veces es un huracán discursivo que no tolera manipulaciones. Es acusatoria y señala a las mujeres más crueles, brujas que visten de internas clarisas y se turnan para torturarla, verbal y físicamente.

Entonces, difusamente baja a una celda de oraciones, donde colocó la cama. Allí se queda escondida. Sea a Dios, o al diablo, lo invoca y siente que él baja a su abismo. «Tan dulce y tan suave / se percibe al oído» la lengua de él, con palabras que le dejan su racimo de consolaciones y después, como yendo a su huerto, pese a las noches frías, él deja «gotas de su hielo / le llena de rocío». «Tan eficaz persuade / que cual fuego encendido / derrite como cera / los montes y los riscos» y ella quiere pensar, aunque no sea cierto, que son «deliquios del divino amor».

21-09-1988
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Thiemer@Arte / Estas en mis manos, gordo / cuento / Formación de la etnia pepiniana / Yossi May / Teth, mi serpiente / 1. Nostalgia de 30 años cruciales del pasado / Unionismo y Anexionismo / Como una amazona / A Luisa Bottari Rico / «Cantos de la Experiencia», poemario: En torno a William Blake / En torno a William Blake (2) / En torno a William Blake (3) / Al principio fue la Urgencia: Necesidad y autonomía. Dos fuerzas que se disputan la poesía / Salí a buscar mi cabeza y rejuntar mi osamente / Cuento / Diario de Simón Güeldres / Serúmanos / Olla de grillos / ¡Aquí viene Oppenheimer! / Cuento/ En Facebook / Canto al Hermetismo - Carlos Lopez dzur | Facebook / CARLOS LÓPEZ DZUR: Nueva entrega de EL VUELO DE LAS GRULLAS / Winston el Alfarero / Azul / Ambientalistas / Para hablar como Sócrates... / De La Revolución Profunda / Juntos Somos Fortes: Un premio al espíritu “maligno” de la Internet / A los Jovenes de Israel / Avigdor / Camino de eternidad / Héctor Soto Vera / ensayo / Ruscalleda Bercedoniz: Esculturas del Recuerdo


Wednesday, August 24, 2011

La Antologia Anual «Sin Fronteras» de Gaceta Virtual (2011)


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Por Carlos López Dzur
La revista Gaceta Virtual que dirige Norma Segades Manias ha confeccionado este año su Antología Anual «Sin Fronteras». Sin fronteras muy bien puede que perfile una recopilación, excelente y cualitativa, de poemas de autores que escriben en español, independientemente de si residen en los EE.UU. o Europa; el recaudo poético se fortalece con ilustraciones, pinturas al óleo, acuarelas, fotografías, y/o medios gráficos, en los que destacan los artistas Vito Campanella (residente en Monópoli-Bari-Italia), Ana Isabel André, residente en Alentejo-Odemira-Portugal, la italiana Rita Panfili, el brasileño Sebastiao Salgado (de Aimorés-Minas Gerais-Brasil), la acuarelista Edith Lomovaski (de Telaviv-Israel), Berenice Barreto Fernández (de Crato Ceará, Brasil) y el artista Luis Roberto Makianich, residente en Huntington Beach, CA.

Rita Velosa, de Sao Paulo, Brasil, aporta poemas en portugués y otra residente de São Paulo, Marta Rodríguez, poesía y prosa en portugués. En traducciones al español por François Szabó, la rumana Ioana Trica (oriunda de Grindu, Ialomita. Rumania) nos brinda textos poéticos y, en español un fragmento de la novela Historias de Falacia lo envía Gustavo Consuegra Solórzano, quien reside en Helsinki-Finlandia. También el chileno Ian Welden se despacha con textos desde Copenhague, Dinamarca, y Oliver Herrera Marín envía sus poemas desde París. Muy agradablle fue hallar un envío de Norton Contreras Robledo, desde Malmö- Skåne, Suecia, sobre el esencial tema Sobre el oficio de escribir.

Me detendría, con una reflexión aquí, porque pienso que todos los autores de esta antología, han pasado por una experiencia más o menos similar a la descrita por Contreras Robledo cuando intenta explicarse su primer contacto con el lenguaje y descubre que «las palabras llevan en si la magia y el embrujo del poder de multiplicarse a si mismas». «Escribo para seguir multiplicando las palabras... Cuando escribo voy sembrando palabras para cosechar ideas, deseos, ilusiones y sueños. Que ellas sean estrellas y soles en la inmensidad del universo de la vida. Que ayuden a iluminar el camino del nacimiento de una nueva alborada y con ella un mundo más libre y solidario». Y, finalmente dice: «Escribo en tributo a mi madre, con la creencia de que sus palabras sigan prolongándose a través del tiempo».

Este proceso suyo combina mirada, infancia, firmamento y diálogos con su madre, de modo tal que es «misterio inalcanzable a mi entendimiento»; proceso amplio y complejo donde todos los sentidos perceptivos (oir, ver, habla) se urgen, se combinan; en experiencia tal participan los recursos de memoria y familia, así como los escenarios de naturaleza, lo real y lo mágico, fantasías que nutren el «mundo interior», del poeta y escritor Contreras Robledo.

Mis recuerdos de ese primer contacto me llevan a la voz de mi madre. A los lejanos días de mi infancia. A las noches de veranos sentados en el patio de la casa. A las de inviernos sentados alrededor de un brasero en el medio del salón de la casa... Eran los tiempos en el que el cuenta cuenta nos traía lo mágico-real en la voz de mi madre y nos llevaba a ciudades y reinos, a personase historias, éramos pequeños y para nosotros la frontera entre lo real y lo mágico, se mezclaban y confundían... (...) En mi mundo interior lo real y lo mágico han estado desde mis más tempranos días de mi infancia (cf. Sobre el oficio de escribir
Desde este marco general, es que intuyo la naturaleza de todos los poetas participantes en la Antología Anual, aunque por momentos el tema escape hacia algún aspecto concreto que clasifique con mayor definición. Utilizo como categorías temáticas la de poetas con énfasis social, atruístico, organizador, proclives a la denuncia o protesta. Otros poetas manejan un lenguaje individualizante, les preocupa su Yo, en ocasiones su erotismo. De los primeros se diferencian esencialemnte en que el poeta social es crítico severo, a menudo propositivo; necesita hacer ofertas concretas de cambio y el acercamiento empático y dialógico con grupos. Ambos grupos puede tener buena fe, ideales confraternos; pero sólo el primero lo hace evidente con su palabra.

Además, hay un tercer elemento heurístico, que da una más compleja carga simbólica a la poesía y representa al grupo de poetas que aprovechan metáforas de la mitología, la religión o la Psicología de a profundidad. Manejan a menudo los Arquetipos, vistiéndolos de nuevas palabras, si bien las mismas interpretaciones. De los poetas que intuyen como Jorge Luis Borges que la «irrealidad es condición del arte» y que es el «lenguaje», las ficciones, o las invenciones de la filosofía y la Teología, lo que confieren un sentido y una dirección a la realidad inventada que forja el hombre. No es la vida, sí el lenguaje. Los poetas del segundo y tercer grupo, los del Yo individualizante y el Yo cósmico-arquetípico, son más cónsonos con este criterio borgeano de qu el hombre, con su lógica y su razón, no es capaz la realidad cósmica-divinal. No obstante,.él puede crear valores simbólicos y relativos, «ficciones, o laberintos» de aproximación para la reaiidad incomprensible; juegos de ajedrez, áglebra secreta como en los sueños'[ así puede desentrañar sus propios motivos secretos de creación y teleología.

Una antología, con el lema «Sin Fronteras», por lo mismo que no excluyó a españoles de distintas regiones peninsulares, ni a suramericanos, centroamericanos ni a caribeños, tuvo una representación en los Estados Unidos con los poetas Yosie Crespo, de Miami, Luis Ambroggio (Washington, DC), Miriam Brandan y Carlos López Dzur (California). ¿Qué implica? Que las convocatorias virtuales pueden ser exitosas. La internet está poniendo en contacto a poetas de una calidad importante en lenguaje española y desde cualqioera sea el lugar del mundo.

Un emprendimiento editorial y virtual de esta calidad no sorprende, considerando el esfuerzo, disciplina editorial, experiencia y criterios selectivos que distinguen a la directora Norma Segades, también directora de la Editorial Alebrijes, y que tenga una representación tan diversa tampoco. De hecho, el número de poetas argentinos es preponderante. Tienen una intensa vida virtual en favor de las artes, sólidas comunidades de artistas, con madurez y riqueza estética, y esta presencia poética sólo se explica por amor a la lectura y a su formación humanística y literaria.

Entre las inquietudes que me despierta este homenaja antológico, fundamentalmente al idioma español, aunque haya textos en portugués incluídos, una es el sentido de solidaridad, el vínculo poético con el idioma, no imporfa el lugar del mundo en que se esté. La antología sirve para recordar cuán migratorios somos los poetas y los artistas todos y cuan hermosamente se cualifica el deseo de comunicar y pensar, entre otros temas, los siguientes, que son los que abundan en esta muestra:

(1) Cada vez que leo una antología me gusta ver la salud o estámina social de los grupos o poetad de los diversos países que se representan. ¿Quiénes articulan una voz política, o utilizan el poder persuasivo / sugerente / de la palabra ;para iluminar disyuntivas? porque todo puede ser, ante la sensibilidad, una 'causa' que requiera de apoyo: la ecología, el desamparo infantil, el hambre o la opresión.... Creo que todos los poetas andan en una búsqueda subjetiva, en adición a lo social, mas: ¿cuán urgente es la primera a fin de no darse una evasión?, siendo que como dice la bonaerense Amalia Mercedes Abaria vivimos / miramos / como desde «frágiles plataformas», sedientos de horizontes y con deseos de «lanzar (el) corazón hacia la luz»:

«Hay que sacarse de nuevo las raíces para amar.
Ponerlas arriba de la mesa y mirarlas largamente».


Entre poetas abiertamente sociales, en esta muestra, están los argentinos Bernardo Schifrin (la compasión y defensa del campesino); la chilena Alicia Fonteclla (quien, entre sus textos, protesta la criueldad de la dictadura de Augusto Pinochet, «el día en que los militares le dieron vuelta la casa a culatazos»), la residente de Honduras, Diana E. Vallejo, en su Fuga Política, avisa sobre la cantidad de «buitres (que) rodean el Congreso», la naturaleza de «sus voces huecas e impopulares», como «trampas mediáticas», cuya misién está ya vigente:

asechan a los hijos no natos,
vuelan cerca
se quieren comer sus voluntades…

A este poema de grito y desesperación, la propuesta es aprender de (hacernos) «la voz cantante / Lo sabio de un pueblo humillado». Si bien sentimos una hablante poética que «Busca la raíz / su origen», ir fondo de su angustia («la hierática angustia / la calma que estrangula») para poder superarla y, de veras, llegar «hasta nosotros / De nuevo»). El libro inédito Los abandonos, del que ella ha colaborado sus textos, muestra una profunda, enérgica poeta de estámina existencial.

Rossana Arellano, chilena prefiere cantar a la «Patria no dormida», a la que puede ser «espiga de paz, madre infinita». Canta a la libertad y a lo que, a su juicio, la represente: «guerrillera a la sombra de la ira». Poesía compadecida ante lo que origina el «estandarte de miseria, / madrugada de hambre, dentelladas al alma», como en la metáfora del ladronzuelo.

Basta por ahora estos nombres. Claro, que son muchos más; sólo marcamos el tema e indicar que verse entre ese listado de participantes es ya de por sí honra. No hay temas en que no se haya poetizado con la necesaria dignidad del oficio.

(2) En esas búsqueda por la Palabra que el poeta ejecuta, abundan como especificidades de fondo la necesidade de reparar acaeceres y vivencias / Ehrebnis / desde lo cotidiano y conjurar lo que se repite. Nos sorprenden la multidiversidad de aproximaciones, enfoque y métodos, con que los poetas se competen en hacerlo. Abeillé Raúl Aberto lo cumple, aplica su enfoque cotidianista, hasta con su perro; porque 'amasamos' al 'animal de cada día', animal / como biología que somos. Y, en lo bueno y en lo malo, somos unbs seres de costumbres. Quien busca la Palabra, el decir poético, en realidad busca un pensar, en el sentido heideggeriano de que el «pensar del ser es el modo originario del decir poético» y desde donde por vez primera el lenguaje accede a su esencia, a su verdad como dictare originario. La especificidad del fondo es la necesidad de un pensar que saque la esencia de donde fue guardada, remítida u olvidada. la poesía en «el reino de la verdad del ser».

El tipo de textos cotidianos requiere de observaciones precisas, lenguaje concreto, y eso lo vemos en él (Abeillé) y otros observadores como Oscar A. Agú, buen descriptor de los detalles femeninos, especialmente la mujer oprimida, explotada, la prostituída; su ver es como el oír a quien grita desde el desparpajo de los cuerpos «para disimular su miedo / para ocultar desasosiego / para sostenerse en el eco. (...) Gritan sostenidas, en el muelle de la vida, / por la intemperie / por el ademán grosero / y la ausencia de caricias» (O. A. Agú). Ogú explora temas de la cotidianidad sicológica; con observaciones precisas de comportamiento, plantea el problemas de las alienaciones.

La inhabilidad poética de entrar a la especificidad, al fondo de la verdad, se relaciona a la existencia desprovista de sentido, Este velamiento en la habitualidad quita gozo de vida y produce hastío. El poeta sabe, en su pensar originario y puro, que no se puede vivir de gratuidades, o sin fundamentación. El oficio esencial del poeta es transparentar, en beneficio propio y ajeno, lo que queda por perder o temer. Entonces, la voz del poeta es la más apasionada, la más conmovida y la grita a riesgo de una totalidad agobiante, presente, contra el ente-ser.

Claudia Villafañe Correa tiene una fluída, estructuralmente económica manera de capturar las descripciones de relaciones amorosas y hacer «retratos domésticos» con su artesanía de lenguaje amatorio. Esta poeta de Salta, Argentina, nos prueba que siempre se puede decir algo nuevo, emotivo y resfrescante, con las menciones de «besos prohibidos» y detalles de lo cotidiano. «La comunión cotidiana / de nuestras multitudes. / Los egos. / La falsía y la verdad / de las promesas», «Todo está sobre la mesa de la vida / y falta tanto…/ para llegar a tu alma». En su poesía hay constante conjuración contra la privación sensorial, inhibición interna o toda limitación externa. Es mediante esa expresividad que se rescata lo que la poesía propone como su esencia originaria y su verdad.

Entre las formas simpáticas de captar lo cotidiano, pasarlo como si fueran fotografías «Instantáneas» a cuajarse en los versos, me encuentro al santafesino Oriel Visintini, creando sus inolvidables retratos de El Nene, Lucy, Inés, el Repartidor. En su aproximación, ratrata de paso y llora «mi norte solitario / Norte y Sur opuestos por el vértice»;

Fin de año
Como un telón teatral de ochava
se alzaba la persiana del despacho
de la panadería
y salían gentes sillas mesas
risas clericó llanto y pandulce
ollas cucharones vasos y los gritos
sapucay y la acordeona tío Argentino que gritaba un chamamé
Barrio Oeste en esa esquina de bailanta
Don Oriel con su pandulce
Doña Marta con boyero y clericó
bocacalles arenosas con mil huellas
-Año nuevo cada año cada baile cada abrazo

Y aquí, en las escenas de sus textos, hay sentido de festejo para desafiar lo aburrido y monótono. Todas las acciones impulsivas o excesivas sin sentido, necesitan del proceso replanteador del poeta que saca polvo a lo cotidiano.

En la prosa, también se está a menudo inclinado por el rastreo de lo cotidiano, aunque la racionalidad y el pensar poético operen del mismo modo. Sergio Fombona ventila su escepticismo filosófico en su ensayito Donde termina la risa. Si «somos nosotros únicos responsables del vuelco» en las expectativas, o del fracaso de las «invenciones paliativas» con que respondemos a las necesidades ad hoc, se vale la conclusión: «Las representaciones que tenemos en mente de la muerte son siempre lúgubres: cuerpos maquillados vestidos con su mejor ropa incrustados en un cajón mortuorio, incapaces de transmitirnos siquiera una señal, darnos la más mínima pauta de lo que nos tocará vivir cuando vayamos al otro lado. ¿Qué habrá al cruzar la flaca línea entre estar y no estar? No existe tal línea ni hay otro lado, ni vida prometida, son solamente invenciones paliativas...» Parecería que Fombona estuviese examinando el cansacio o fastidio que origina el guardar, arrinconar y olvidar el sentido de la vida, mismo que no requiere tantas presunciones o inventivas. La obsesión por el tener, al fin de cuentas, cesa, así la risa, y es cuando percibimos la miseria del hastío, o cuando ya, cautivos destrictivamente, pensamos que ya nada hay que divierta y distraiga auténticamente.

La especulación filosófica que descansa sobre un reconocimiento existencial y místico destaca con el santafesino Victor Hugo Arévalo Jordán, para quien «el Hombre vive el mundo» que, sin que lo entienda y practique, se guía por; «los designios secretos / de las leyes del espíritu», o una «naturaleza septenaria del ser» que responde a su vez a «Leyes del Cosmos». Mas, como planteamos en los inicios del temario, hay poetas que son oídos y observadores sociales en torno a si se utilizan bien los recursos dados y los dones, y Arévalo sobre el trabajo con la Palabra dice desde su convicción neognóstica:

... la palabra, tan sólo la palabra,
de la sabiduría de nuestros padres,
los Antiguos sabios...

será capaz de abrir el silencio («el silencio del hombre»)

y cuando hable el Silencio, será tiempo
de sonrisa del Hombre, será luz,
será alegría.

El poema no pone culpa ni levanta otra denuncia que la victimización humana por este silencio que convierte la vida en invierno, mtáfora que utiliza para la Maya / Ilusión de realidades fenoménicas. Si bien busca ecuanimidad en «el tránsito sereno de mi camino», observa:

he visto al que gobierna por tres poderes,
la política, súplica de moscas en la telaraña,
el materialismo, lógica y razón confusa,
la traición, arma desleal de la serpiente...

El encendido de la Palabra y el desafío al «silencio incoherente», como tema que fluye recurrente y épicamente por la antología, lo descubrimos en los textos de Ana Lucía Montoya Rendón, del Valle del Cauca, Colombia. «Y enciende mi palabra, / Para que en mi lucha, / Las únicas bajas. / Sean las falsas apariencias. / La mentira y la falacia». La poesía de Montoya es advocativa, dialogante, con ánimo reflexivo. «Y es la luz que enciende la letra. / La que ilumina al poeta. / La que receta profetas. / Y enseña la letra a los niños». Esta luz es la palabra, como material primario del poema y se reviste en esta muestra con el sentido correctivo y consolador:
Las palabras de un poeta.
Y que hagan fugaz la rabia.
Para encontrar la receta.
De esta vida encorsetada

Estos reconocimientos a la Palabra («sutil caricia» de letras) que, en la antología se dan como hallazgos comunes, o el tema que hila tanta diversidad de sentidores y pensadores, para convertirlo en el tesoro escondido (de diamantes) que menciona Alicia Fontecilla, en su poema «La Palabra», cuando dice: «este tesoro / este diamante, este pequeño dios / este huracán de fuego». Y cuando se carece de la palabra, como se describe en Poemas más que breves de Gabriela Bruch (argentina), la sensación es desoladora.

IV

no
tengo nada que decir, no tengo nada que escribir
se fueron las
palabras
ahora son niños perdidos
pero sin ninguna isla a dónde
llegar

V

palabras como niños que se ausentan

colores que pugnan por estremecer(me)
una flor solitaria en la arena
y el viento del sur
que jamás conocerá / las buenas costumbres

bendito sea

Gabriela Bruch

(3) Es interesante la meditación del bonaerense Luciano Doti sobre el proceso de creación: «El escritor está al acecho; va desgranando de su mente las letras que darán forma a su nueva creación. La hoja se va colmando de caracteres que germinan cual semillas; entonces, el vacío ya no es tan vacío y el desierto luce un poco menos desierto. ¡Mentira!, es sólo un truco del artista, que ha hecho ver algo donde no hay nada... A mí me resulta imposible imaginarme mi vida sin estos nocturnos desvaríos, sin la literatura que brota de lo profundo de la noche como torrente de agua que viene a regar un desierto». Utilizando metáforas cosmológicas en su ensayo, dice: «La noche es el territorio de la libertad, una dimensión donde reina el libre albedrío. El silencio, un agujero negro en la oscuridad». ¿En que otros autores vemos la intención de aproximarse descriptivamente al proceso estético?

Pienso en las metáforas e interrogantes de Belkis Arredondo OIlivo (de Venezuela) en torno a la suerte final de los poemas' los compara con aves cautivas.Unos pajarillos (que son los) «pequeños aletean perseguidos / por lo que vivieron una vez / he pensado en soltarlos / me detiene que en la urbe / en libre albedrío mueran». Ante un esperado «día de fiesta», de estar juntos en «reencuentro» y ver al que vendrá, el trabajo de Belkis Arredoindo con la pluma, las aves, el colibrí y la muerte, es fascinante.

(4) En muchos de los poetas que explorar su ser / su amimalidad y su misterio / desde capas profundas, no sociales, las imágenes de los Arquetipos le brindan el asidero. La chilena Alejandra Zahri enfrenta sus demonios en Aullido de Loba en Celo, Brujo de pasiones y en otros «dioses del Olimpo» que son perfiles arquetípicos de «el demonio en el infierno» y «los ángeles, observando», el proceso intrasíquico y sensual humano. Desde esta perspectiva también escribe Osvaldo Lázaro, argentino; pero, éste quiere ser consciente de sus métodos:

A veces tengo la desgracia de soñar, de dirigir el tiempo
a una fantasía presumida,
a una cábala de antigüedades menos trémulas
hacia algunos pasos que acopian el dolor en mi futuro,
y otras veces mancho todo, atado a una tinta venenosa
que subleva con alambres la huella de mi destino.

Y en el final nunca encuentro la forma…
donde proyectar los muertos
que viven en mi.

Entre los ojos y los baldíos

Algunos de estos autores, más entre quienes cultivan la prosa (microrrelatos, cuentos y ensayos) lo mismo que la poesía, participan de la creación, en cuanto hay un examen y alerta socio-político que le mueve a dar de tal aspectualidad libremente; la aproximación a una cotidianidad que frustra representa otro asomo, así como los motivos de sicología de arquetipos. Los tres aspecos también podrían coincidirse como estímulos en ellos. Este es, por seguro, el caso de Norma Segades, la mexicana Lina Zerón y otras extraordinarias poetas convocadas a la Antología Anual «Sin Fronteras».

Para cada autor, este libro colectivo se vale como una colección parcial de algún aspecto, no como expresión holística ni parnorámica de su obra. Concluir acerca de cuáles son las preferencias temáticas, estilística y autorales, de cada poeta o narrador incluído es difícil por el número limitado de textos. Siempre la muestra resulta pequeña y, como en el caso de Carlos M. Valenzuela Quintanar no es posible asignar a este autor una preferencia por el hedonismo amatorio, el culto a la belleza de las hembras (como es lo presentado en esta antología), cuando hemos visto por textos suyos muy definidas procupaciones sociales y su particular compromiso con las causas campesinas de su México natal.

(5) Aunque creo que las imágenes, la plástica de color y forma, tiene su propio lenguaje, al que le pueden nacer palabras, aquí sólo podremos estremecermos ante la fuerza y expresiidad de la muestra. Uno de l;os cuadros que más me gustaron lo contribuye la argentina Griselda García Cuerva; impresiona la oferta visual del peruano Oswaldo Mejía, desnudos de maniquí, que parecen desechados; un dibujo irreverente e impactante acullá de la zaragozana Pilar Bamba, cuadros de otro español, de Navarra, Elías Garralda Alzugaray, el arte de Roy Evan Miranda, chileno, Ricardo Calanchini (Santa Fe, Argentina) entre otros. Finalmente, destacaría que hay una muy diversa muestra de arte y fotografía artística digital, e.g., Marta Zárate de Righi, de Argentina, y Xolot Polo (México DF-México)

Carlos López Dzur / En Colaboradores
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Wednesday, August 10, 2011

Sequoyah No. 83 / Temario y colaboradores

La revista Sequoyah Virtual, correspondiente a Agosto / Núm. 83, anuncia su temario y colaboradores.

CONTENIDO 83

Beatriz Iriart
Biografía
Amarna
Alfa y Omega
Legado ancestral
Irena Sendler

Jorge Boccanera
Siempre estoy comenzando este poema

Julio Ioseph May
¿A quién interesa?

Fito Paez
Las palabras hacen trampa

Ana Lucía Montoya Rendón
La Beata
Cansada III
1. Locuras y partos
2. La maja
3. Lucha de valores

Gregorio Ángel Moreno
De Andadura a travesía; La poesía de Julio Piñones

Ana Arzoumanian
Fragmento de Káukasos

Carlos Lopez Dzur
«El surco de los días», poemario / de José Manuel Maldonado
Para hablar como Socrates
Madre de todo lo viviente / A Irena Sendler

Gustavo Galliano
Queja de las Furias
Nos verán caer
En mis atardeceres

Teresinka Pereira
Desesperanza / A Hiroshima
El silencio

Alberto Guzmán Lavenant
Mientras dura la furia

Marga Seoane
Me asusta ver la llama

Carlos Adalberto Fernández
Mi cumpleaños

Adriana Lamela
¿Qué le han hecho a la lluvia?

Pedro Du Bois
TER
Realizar
Cidades
Corpo

<>

Como siempre, invitamos a leer, comentar y colaborar con cuentos, ensayos y poemas. Somos una revista gratuita, sin fines de lucro, dedicada a la difusión dre literatura de calidad y promoción cultura;. Escríbamos a:

Attención Sequoyah
baudelaire1998#yahoo.com

Gracias.
CARLOS LOPEZ DZUR
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Saturday, August 06, 2011

Edición #82 de Sequoyah: Temario y colaboradores


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AMIGOS TODOS:
Invitamos a los amables lectores a disfrutar el número de agosto de la revista SEQUOYAH VIRTUAL que trae el siguiente...

CONTENIDO 82

Mireille Fanon-Mendès

El aporte de Frantz Fanon dentro del proceso de liberación de los pueblos

Alejandro Drewes

En ciudades sitiadas
Cruces
Desciende, corazón
Donde ha colgado la diosa...

José de Diego

Frag. Los Caballeros del Norte

Carlos López Dzur

Esmeralda Santiago presentó /
la novela «Conquistadores» en USC
Neocolonialismo (1)
En estas neocolonias
Neo-colonialismo (3)
No nos han dejado nada
Desterritorialización
Colonialismo y disimulo
Manuel Zeno Gandía: El poeta /
de la novelística borincana

Bolívar murió de desequilibrio hidroelectrolítico


Aimé Césaire

anuncian balazos
Elegia
Cuerpo perdido
Conquista del alba
Cadáver de un frenesí
Impaciencia de signos

Carlos del Frade

Genética de la discriminación

Elisabet Cincotta

Y justo ahora
Perdona
Esa noche baila conmigo
La obra poética de Elizabeth Cincotta

Norma Segades Manias

Las callejeras

Julio Acosta Toledo

REBELDE CON CAUSA

Alex Pimentel

Por eso soy poeta
Como una estética social

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Sequoyah es un revista de difusión cultural, sin fines de licro, que anima la participación en sus páginas de autores jóvenes y autores consagrados en las áreas de cuento, ensayo y poesía.

Para hacer envíos de colaboraciones en word o notebook, enviar a:

Att. Editor / Sequoyah a la siguiente dirección: baUdelaire1998@yahoo.com

Gracias por leer, comentar y colaborar.

CARLOS LOPEZ DZUR
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La ciclicidad de la economía caprichosa


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ANTIMANUAL PARA MICROEMPRESARIOS

«Truth be told, economies are cyclical. They go up. They go down. Presidents have very little control over economies»: John Hayward
Mr.Obama no es mejor que George
ChimpyMcBushHitler Halliburton,
respecto al idolón de marras
de la American economy.

En vano es ponerle la soga al cuello
y tratarlo de guindarr, patas al aire, colgadas,
como se hizo en shown 'prime time' con Saddam
[ara consumo del ,mundo
en furor de Grand-Finale
por razón de los odios imperantes
por la Arabia sarracena.

¿Y qué culpa tiene Paula Abdul,
bolaza de pendejos,
echa-culpas, Erick Erickson,
Michelle Malkin, John Hayward,
cómplices bocas del sistema de partidos
que ya ni a sistema llega;
se ha tornado no en «responsabilidad compartida»,
sino en compinchazgo con Super-Truhanes
y Super-Bribones detrás de las cortinas.
Partidos son que sólo existen
para turnarse en el robo y en explotar
a su pueblo.

Sistema bipartidario de las pantomimas,
apañados diablillos / bambalinas macabras
tras las cuales a los presidentes y jefes
del Capitolio se les acciona
como a quienes el Titiritero mueve
y torna y sacude, salta y retuerce
como a estúpidas marionetas.

<>

PEDORRERIA CONGRESIONAL TRAS UN TRAGUITO DE TE

¿Que el GOP republicano tiene poco poder
y Obama y sus populistas color rojillo menos?
¿Que en el debate del tope crediticio
(«debt ceiling») se.agandayó y sacó cresta
y mostró el mollero, que si Obama se cagó
de miedo? ¡Pues, claro! ... mas ambos se churran
en este melodrama, ambos Ejecutivo y Congreso
son muñecos de alambre y trapo
dando cuentas del espectacular despelote
de finanzas federales: 3.7 trillones de dólares
deficitados y en la mierda...

¿Y para qué decir, bolaza de pendejos,
que Barack Obama es culpable de todo
o que una tasa mensual de desempleo al 9%
en realidad no termina con recesión ninguna
[«officially ended in June 2009»]?

¿Que después de la caída del promedio industrial
Dow Jones / los inversionistas se inquietan
y también se cagan? ¡Pues, claro!
Mas de 500 puntos son
demasiados frijoles
en el excremento; pero...
tranquilos.

En superficie mojada, como en las bacinetas,
toda la mierda se asienta
y habrá tiempo para que el vapor suba
como aroma de pedo y los Super-Titiriteros
en su turno permitirán que Obama
saque 250,000 empleos por mes y los añada a la economía
y mantenga el ritmo a peditos / yeah, bolaza
de dummies, «to keep pace with population growth
in the workforce», a más del 1%
con que hoy decrecen los pinchis empleos
de la raza... y de los blancos... y los etnias tpdas,
«193,000 people left the labor force»,
paciencia, señores de la política
y el juego de la culpa y defender ingresos
y welfare para los prósperos del reparto
de capitales e ingresos.

<>

LA PANTOMIMA QUE VEMOS

No hay tal cosa como la Obamanomics,
y Reagan, en su tiemppo, no tuvo ni matemáticas para eso.
Aprenda el auditorio esta verdad:
Que los Titiriteros son los que echan números globales
y son los que están moviendo muñecos en la escena.
Están dando a cada 'dummy' elegido en de,mocracoa
el parlamento. La agenda en compromiso. El rumbo.
La economía político es la pantomima
que vemos y no hay cuje
ni vuelta de hoja.

No es culpa de nadie sino de este marco aceptado
de grandes voyeristas ante la cochinada
de ver cagar al Congreso de los superbillonarios,
a una inmensa legión de cerdos cabilderos
y ninguno allí que sea capaz
de defender a los envejecientes,
a los pensionados,
al victimizadopor el fraude hipotecario,
al hombre de la clase media que batalla
con el precio del combustible
en las gasolineras...

¿Y qué mierda en torno a culpas hablan,
que oigo de esya bolaza de pendejos,
echa-culpas, Erick Erickson,
Michelle Malkin, John Hayward,
cómplices bocas del sistema de partidos
que no sirven para nada, besaculos
de líderes hedientes, buenos
sólo para la cacacracia y dejar los ingresos
del pobre invertidos en pérdida y desgracia...

... para después invocar la necesidad
de «certain positive spin designed to boost
market confidence», de lengua
me como un plato... a la mierda
los mierderos...

Del libro ANTI-MANUAL PARA MICROEMPRESARIOS
CARLOS LOPEZ DZUR

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