Su voz pedía a las aguas: Brota

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Su voz pedía a las aguas: ¡Brota!

«Few in the West may know that Libya – along with Egypt – sits over the Nubian Sandstone Aquifer; that is, an ocean of extremely valuable fresh water. Control of the aquifer is priceless. This Water Pipelineistan – buried underground deep in the desert along 4,000 km – is the Great Man-Made River Project (GMMRP), which Gaddafi built for $25 billion without borrowing a single cent from the IMF or the World Bank»: Pepe Escobar

Cartel del proyecto acuífero del Quijote Arabe. El GMMRP suple agua a Tripoli, Benghazi y la entera costa de la república Libia. Los científicos calculan que el proyecto descubrió una cantidad de agua equivalente a 200 años de la que ha estado fluyendo por el Río Nilo y lo compara con las llamadas Tres Hermanas, o entidades acuíferas – Veolia (antiguamente Vivendi), el Canal de Suez y Saur –las compañías francesas que controlan más del 40% del mercado global del agua.

Sé que cuando esbirros del imperialismo
y colonizados del corazón del rollo
defiendan la irracionalidad de sus odios
y racionalizaciones patológicas de sus cobardías,
no existirá una pizca de tiempo
ni de gratitud que valore / memorice
lo que de bueno hizo / procuró para su patria
un hombre como tú; al contrario,
se empeñecerá tus logros
se agradandarán tus defectos,
y puede que prefieran que lluevan bombas
de la OTAN sobre las tuberías de la red de acueductos
que te nombra como quien toma
el desierto seco / como sedienta garganta /
y la transforma en oasis, regocijo
del beduíno; sed saciada.

Puede que prefieran que vengan
contratistas de guerra y pillaje,
reconstructores de coloniaje, privatizadores
de lo ajeno y mediante el vil despojo,
hagan el jugoso negocio del agua
y pretexten la reedificación
y que te salvan para la democracia
y la occidentalidad en progreso...

... pero el agua / que habló desde lo profundo
dirá que, a paso-zanco, en vista del desierto
y el futuro, las tuberías son tu Magnus Opus,
tu magia, el por qué del control con que mantuviste
la mirada como fiera / celosa / salvaje/ despiadada
a lo largo del magnífico río, la sed social
de los tuyos / son 4,000 kilómetro de vida
y subterráneo y profundo tesoro
en el desierto de la sobrevivencia
y tú, Gaddafi, Hombre Magnífico
quien proteje el río, y lo rescatará
y mantendrá vigente.

Son los acuíferos a lo que díste venas
y sin un sólo centavo del Banco Mundial
y el Fondo Monetario, lo sacase
palmo a palmo de lo recóndito de la Tierra.

Hacerlo costó $25 billones, paciencia,
etapa por etapa, y desde los '60 soñaste
y el proyecto es
Tu Regalo al pueblo:
Que Libia tenga soberanía de agua
a perpetuidad, aunque viva en tan seco
desierto, en kamazin donde apenas
sobrevive la culebra.

Hay desiertos que parecen infinitos,
angustias estériles de arena,
donde tu propio cuerpo asesinado
fue escondido
para que sea olvidado,
pero, Gaddafi
por el agua se te recordará
y se hablará sobre el Proyecto del Río
del Gran Loco y vendrá el Aquifer
que rompe las arenas y brota
con insospechada ternura como Nubia.

En medio, de ese Oriente,
entre Libia y Egipto, sólo un Gran Loco
oyó las voces del más inmenso océano
de agua fresca, tan extremadamente valiosa,
ignota, insospechada, desconocida
a la vista de la mediocridad,
que tal vez no es por petróleo que te matan.
¡Es por agua! ¡Por agua!
en esta parte del mundo.
¡Agua para privatizarla y especular
y explotar y desfallecer a tu pueblo!


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Libia, Octubre 23, 2011 / De La Revolución profunda

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Libia, Octubre 23, 2011

Designada Gobierno Interino, la jauría está
de plácemes. Ha ocupado Tripoli, ha azuzado
la alegría demencial en las calles.
Las mujeres salieron hasta la Plaza de los Mártires
a expresar con festejos que ya son libres
y que el Demonio ha muerto.

La chusma ha visto los captores que le representan
en el acto de sodomizar a un viejo que implora
clemencia, tal vez más por humillaciones
que por dolor ocasionado por la vara que le meten
en el ano... Mas apenas comienza
el trabajo sucio que el régimen requiere,
ocultar el atroz asesinato.
Vestir en sutileza lo que es burdo.
En custodia de odio, se le atrapó
y se le sodomiza, se le golpea y se le hiere.
Antes de sumirlo a balazos, se le arrastra,
se le veja y escupe.

Y no se debe justificar la injusticia y falsía del montaje
con que los asesinos preteden ser la alternativa.
Alegadamente, todavía no se ha confirmado
la autenticidad de las filmaciones
y, sin embargo, ONU pide cuentas,
exhaustiva investigación. Están en babia
como los traidores cuando lo vieron
dejar la capital, mudarse como fugitivo
a una cabaña sin luz eléctrica, rezando
como hermitaño que es el rey del Africa
al que todas las tribus aman.

No llevó oro consigo.
Ni ricas prendas ni mantos.
Se armó con la lealtad de unos pocos
y se internó en su aldea
para esperar la muerte.

Mientras tanto, hay que mentir en autopsia.
Hay que lavar la cara de esa cáfila de canallas
que fue a cazarlo en su tierra natal.

2.

No son revolucionarios, no lo puede ser
la nueva masa de asesinos que vende la patria.
Han traído a Misrata como un trofeo
el cadáver de Gadhafi. Le hicieron una autopsia
que revela el balazo en la cabeza,
y una larga agonía.
Se tomaron muestras de ADN a las víctimas
y son confirmadoras las identidades:
Gadhafi, Muatassim y Abu Bakr...
Se evitará informar actos de tortura
y que no se mató por razón de fuego cruzado.
Matarom, ventajeramente, a todos
cuando se les tuvo capturados, vencidos.

Aquí, el Ministro de Petróleo y Finanzas,
Ali Tarhouni promete, por sólo ocultar
colmillos y gastar saliva,
lo que ya no es posible ni en Libia
ni en el Oriente árabe:
procesos de justicia, garantías de equidad
y es que, cuando crímenes de guerra
se suceden en hilo y más intensamente
se ejecutan, ya no es posible otra cosa
que seguir matando, que seguir matando.

«Alegadamente, alguien asesinó
al anciano Gadhafi, al terco 'rey entre reyes'
alegadamente, si no se hubiese muerto
irían a preguntar si justificó el dinamitaje
del vuelo a Pan Am sobrer Lockerbie, Escocia,
en 1988 y el por qué negó a miles
de prisioneros políticos
el debido proceso en un sistema legal,
si alguna vez existió para el libio.
Pero, alegadamente, son combatientes
y revolucionarios.

Ahora hay que cobrarse meramente.
Así lo hacen.
Se descubrieron 53 cuerpos.
Alegadamente, ya estaban descompuestos,
porQue fueron tropas leales af Gadhafi
y no merecían perdón ni justicia,
y, en consecuencia, les ataron las manos a la espalda,
le pidieron silencio y los aclibillaron
por el gusto de la masacre de tiros.

Así ha de ser la justicia de los revolucionarios
en Sirte, así se anticipa en Tripoli
y alegadanmente Ali Tarhouni, funcionarios
de gobierno, la prensa escrita
desde las oficinas de los Grandes Embustes
para el pueblo, declaran que a Gadhafi
se le mató en fuego criuzado
Que Gadhafi ni Muatassim no fueton
fatalmente heridos cuando estaban capturados
porque los combatientes revolucionarios
son gentiles, democráticos, sensibles,
dignos del sistema europeo
y saben respetar a funcionarios enemigos
y familias. Gadhafi, anciano, dictador, en custodia.

3.

No. Tú no eras el mejor de los libios.
Posiblemente, sí uno de los valientes.
De quienes no se exilian con las manos repletas
de robo, aunque dejaron en su historial
un puño de acero y 6 millones de penas
que sumas a un carácter extraño
que osciló entre la ira xenofóbica
y tus propias angustias.

Tenías tantas necesidad de que el pueblo
te amara y los colonialistas destituyeron
tu derecho a ser padre de la patria
El gobierno interino te sume en tumba
de anonimato (la mismo que el desierto
forja para la culebra que se muere seca).

No es justo lo que Libia vive desde
mediados de febrero pasado, echaron
tu pueblo a la guerra civil y te mataron
tres hijos — Muatassim, Seif al-Arab y Khamis —
y ahora qué será de tu esposa
Safiya, en Algeria y de Aisha y otra parentela,
y que será de la tribu de Tuaregs,
que te amó y fue fiel, como querías,
qué de aquel sucesor que apetecías,
uno educado como occidental
que tiene poco del beduíno que fuíste.

Has muerto como un pariah aislado
porque te puso a raya el Ocidente petrolero
que lo quiso todo, como cuando el Rey Idris
gobernara; y daba coraje la miseria
de la que nadie protestara, sólo tú.

Ahora se llama revolucionaria
la simiente de los viejos truhanes y colonialistas;
a mercenarios de la OTAN se les llama
rebeldes y demócratas porque hacen filas
con los asesinos y les creen las mentiras.
Mas verán que se quedarán más pobres,
pordioseros, oprimidos,
divididos, rencorosos, que nunca jamás
y Occidente les quitará el petróleo,
así como lucrara con venta de armas en la guerra
y contratos de reconstrucción,
porque van a destrozar a Libia primero.

Libia no es diferente a Irak, zona
para asesinar a miles
azuzar a civiles e incitar a matarlos.
Y apenas comienza el trabajo sucio
que el régimen requiere,
ocultar el atroz asesinato.
Vestir en sutileza lo que es burdo.
Justificar la injusticia y falsía del montaje
con que los asesinos preteden ser la alternativa.



Carlos López Dzur / De La revolución profunda
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Invocación de los Tantrikas / Etica a Nicómaco / 27. El Destino y el tranque con Acevedo Vilá / 28. Cómo ser un buen superintendente / 29. Cuando Aníbal se volvió el resentido / 30. La trepadora / El erotismo / ;/ Amigos de los NECIOS / Occupy Puerto Rico

El púgil Vomernasal / Tantralia

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El púgil Vomernasal / De Tantralia

Bailo en el sostén de la inherencia,
donde un mito se inicia y clama
su dignitas hominis,
victoria en pro del esqueleto.

Yo, púgil de la Vomernasalia,
en terquedad me yergo y respiro.
Por más golpeado me arriesgo
en paso de vida por ese filo de navaja
tan sensual del olfato.

Algo ha de ser alegría para que baile.
Una pizca de algún chip genético
que se alcanza en el aire.

Cuando la energía se eleva y flota
nos integra a su amor endocrino
que bajara dulcemente al sistema
que nos ata al cuadrilátero.

Un gran pugilato es la vida.
Esto de pensarse digno, por algún lado,
tiene el hábito de ponerle narices
a la unión esencial
de lo inevitable, el alma-puño,
o la sangre caliente.

Y con orejas de coliflo se duele
el hombre hasta que sea la feromona
quien nos visite, entonces,
conducción de inherencia.

Allí donde parece auto-evidente,
respirable, aromoso, el espíritu
nos tañen la campana del aguante
y nos mandan a la esquina por aliento.

Yo soy un animal de feromonas
y no son subproductos fantasmales,
psicológicos, espúrea envergadura.

Esta es la vida cuando se dice
«Abre las fosas nasales. Estrena desde hoy
el olfato y aprende que cada movimiento
apesta; y el buen esquivar, perfuma».

Esta es la vida cuando no se tira
la toalla fisiológica, tangible y se pelean
los doce rounds del solverse biológico.

Hay que sudar esta química
y evitar el rival que lanza barrecampos.
Hay que evitar el nocáut para saberse vivo
y pleno de humana dignidad
hasta el final del combate.

Una oleada de regocijo inseparable
es la victoria, la bien olida radiancia
con olfato. El 90% de la atracción
entra vomernasalizada, eriza el cuerpo
y te da alas y sí que bailas, entonces,
sobre el mismo filo de la navaja.
Sobre los hombros de otros
como los campeones.
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In memoriam / a Rambo

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In Memoriam

a mi hijo, 'el Rambo'

Ahora recogeré algunos escombros.
Es como si me sintiera culpable
de no haberte dado el mundo más limpio, 
cuidado, moral y socialmente sano.
Uno que nos garantizara extenso regocijo
a los dos, uno para que te vieras
con tus propias cosas, las más gratas
e indispensables, el árbol crecido
de tus amores, la leña cortada 
perfectamente para tu necesidad 
en perpetuaciones y logros, 
porque creiste en avances,
en prosperidades, in social mobility
and wellness, así decía mi pequeño,
mi 'pitiyanki Rambo'.

En ti no hubo sobrantes.
Al contrario, no ví desperdicios que llorar
por tu causa, o errores
porque hayas sido ventajoso
e indigno; yo lamento, sí
otros escombros que no son tuyos
ni con los que yo sería cómplice.

Esta es basura de pistoleros, asesinos,
que no vieron gozo mayor que arruinar
a un alma más pura, más perfecta
y noble, la tuya, hijo mío.
Sólo por esto ... entérate de mi rabia,
mi frustración y dolor.

Un día como hoy.
24 de octubre, pasaste con tu karma,
por el lugar, INFERUS PREDIO,
donde ellos / máscaras escondidas
de ojos feroces, y gente subhumana oficiaban
sus rituales, todavía con impunes consecuencias,
todavía cobardes encubiertos a perpetuidad.

Un día como hoy. 24 de octubre,
año del 2003, en un lugar de zarzas, casi desierto
fui por el cuerpo que recuerdo en su niñez
tan suave y tierno; ahora
voy a darle su nombre en medio de la niebla
y conjuraré el polvo y el hedor
tenebrosamente inmundo.

Identifico a mi hijo y limpio escombros
y me limpio los ojos.
Los lavo en lágrimas, hoy por esta última vez
frente a su cuerpo, abaleado.

Escombra que yo no pueda neutralizar
las misas de tales alimañas traidoras,
vasijas vacías, excedentes inútiles
de lo oscuro; escombra que yo no pueda
limpiar estos infiernos con mis solas manos,
con una escoba, o una azada
o tractor que desbrujara la inmundicia
de lo que echaran sobre ti.
Me ha faltado potencia para tirar esas ventanas
donde el gatillero se apostara
con todos sus chacales. No me atrevo
a mirar desde donde ellos miran.

Escombra que no pueda ni maldecir,
con poder inmediato
a quien te matara, hijito.

Escombro es todo
lo socialmente construído para que haya
armerías en las esquinas de la ciudad,
cajas de balas, puñales, viciosos fantasmas 
salidos de cárceles, con odios, con venganzas,
con temerarias formas de aborrecer
a inocentes, como tú.

Escombra que yo no te haya convencido
de que hay mejores formas de servir
que el sistema de ley,
con jueces, fiscales, investigadores y policías
y otros, en su mayoría corruptos, que sirven
a traficantes y criminales de cuello blanco, 
se venden en las zonas fronterizas de tu asesinato.
Ellos mismos... no sé, te entramparían.

Escombro es el olvido, porque te advertí:
«Quien a hierro mata y solicita justicia,
a hierro morirá y será ajusticiado.
A la mierda peor es ir y hurgarla».

Supe que no nacíste para el escombral a tu paso.
porque ninguno de estos escombros
que echaron frente a mi casa es tuyo
y no hay ni hubo ni habrá vergüenza
que me llene de culpa por vía de tu persona.
¡No, mi Rambo!
Hoy te veo más inocente y frágil
que cuando fuiste solo un niño
juguetón y travieso y que me amaba.

Voy y limpio escombros para recoger
más expeditamente tu cadáver. 
Te haré cenizas, tras la autopsia
en la morgue.

De veras creíste en orden y justicia.
En vigilancias, en justicia del Estado
(¡yo no tanto! yo prefería creer en tu vida,
en otros sueños posibles, lejos de un cuartel
de policía, o del mundo militar,
o las oficinas de los 'federico'»).

Tú levantas la luz y te mueres tan pronto,
no sé... si queda tanta tiniebla
y desorden, tareas son de lo incompleto
y pienso que, si es Dios quien te pausó
por amor es ... para que no lamentes
ni un día más que ésto existe, 
De veras creíste en orden y justicia
Si alguno hubo que te presionara
es porque no has herido ni matado
por razón de tu rango, tu oficio, compromisos
de lealtad y vergüenza; no puedes hacerte
como ellos, los que matan,
golpean, ultrajan, roban y hacen 
misas del mal. Yo lo sé.

Así que también a mí me  lanzarin 
barranca abajo cuando te matan y echan
por caminos y zonas fronterizas de demonios.
Entonces, no es Dios / no es nadie /
quien digita que mueras en vano,
¿por qué Dios lo permite?
Y hasta el escombro de Dios,
es lo que limpio a veces si rememoro 
este abismo aunque no sea Dios o Don Nadie.

Hago este recogido de escombros,
limpio el trecho hacia casa,
no quiero más escombros en mi alma, 
¿te digo? te lloré, ahora
me reconstruyo y unifico
y que sea la última vez que me tienta 
la muerte y el suicidio.

... y cuando vuelvas, o nos reunamos,
te contaré de este verso triste que te escribo, 
in memoriam. y puede que nos riamos
de los viejos escombros.

24 de octubre, 2007 / CARLOS LOPEZ DZUR
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Manifiesto secreto de Nuestras Miradas

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1.

Don Luis, 1933

Usted está siendo observado por expertos.
Tiene un estilo compasivo, soñador,
no en balde es hijo de un poeta.
Usted conoce bien nuestro lenguaje
y sabe que establecemos requisitos.
Es graduado en Georgetown University
y es blanco, quizás un poco guandajo,
bohemio de Greenvich Village.

(Los expertos asesoran: «Candidato
idealmente calificado es él»,
Y si es separatista, hay que seguir
trabajando con éso. Mr. Muñoz).

De la Coalición, aún del anexionismo agendado,
el Gobierno Federal no confía en ninguno.
En estos años de Depresión, hay que ser
cauteloso, exigente, compasivo.
La PRERA no la vamos a entregar a ladrones,
a codiciosos de La Mogolla, a anexionistas
de La Colchoneta. «Usted es el hombre, don Luis,
usted y su gente. Usted con tal de que sea
responsable ante Washington».

¿Quiere usted forjarse como hombre
dándose en confianza y con buena obra por su isla?
¿Quiere que su nombre en Norteamérica
(lo mismo que en sus campos borincanos)
signifique respeto?... hoy que el hambre es intensa
y los partidos no sirven al pueblo en lo mínimo...

Oiga bien lo que Washington le manda por recado.
Ponga a un lado su izquierdismo, su ideal
de independencia, sálgase de ese grupo de inútiles
del Partido Liberal y atrévase a ser más que su padre,
poeta bizco, ex-Comisionado residente,
aquel viejo sin voto, callado, como el pájaro bobo.

Piense en este año, 1933, y lo significante
que ha de ser para sus campesinos
si aprobamos el dinero de la PRRA.
En Puerto Rico será fácil que se diga adiós
al decenio de los 'Hungry Thirties'.
Usted puede ser nuestro hombre de confianza.

2.

Don Luis, 1940
Cuando FDR visitó tu islilla, Nuestra Mirada
estuvo sobre tí. Tú eras el hombre que él,
Franklyn D. Roosevelt, se planteó conocer en 1934.
El Dr. Guening sobre tí hablo maravillas
y el único reparo de Chardón fue cuando dijo:
«Pero es independentista»; pero los padres
de los niños enfermos en el barrio Monte Llanos
de Morovis lo aman; las madres de la infancia
lombricienta, anémica, plagada de parásitos
no sólo en Sierra Baja, Guayanilla, dice
su nombre ¡Muñoz, Muñoz, el de la Pava!
como si fuese santo que da salud,
dios en la tierra. Dígase a Washington
que es de barrio a barrio que ocurre su milagro.
A García Méndez sólo un grupillo de élite
lo llaman «El Pitirre», el campo lo nombra
vividor y sinvergüenza, enemigo del pobre.
¿Para qué sirve Miguel Pitirre electo
presidente a la Cámara, ese buscavotos,
vendepatria en tres [partidos], mogollero?
Pencas pelotas le faltan para enfrentar
al Gobernador que se impone desde Washington:
y es Blanton C. Winship?

Y la Mirada del Poder de Washington
quiere un pueblo fascinado con administradores,
gobernadores que no maltraten a la ciudadanía
y dijeron a García Méndez, «usted puede que sea
brillante, Miguel Pitirre, pero es un usurero
ante el pobre; en San Germán voló la mirada
sobre el Banco Caja de sus Economías
y la PRRA no la pondríamos en sus manos
y no es sólo tecnocracia lo que mira
este ojo allende su pobre Capitolio,
allende sus cadenas...

Buscamos alguien «Grande» / «Heroico»
que sepa a cotidiana lucha con demonios:
alguien que no sea como Tacho Somoza
en Nicaragua, ni Trujillo en la isla dominicana,
alguien que no tenga visos de franquismo,
pero que no mate coroneles que enviamos
como ya hicieron con Riggs
los partidarios de Albizu.

Usted no puede ser nuestro hombre
de confianza, Miguel Pitirre.
¿De qué le vale un galardón de Princenton
si en derecho constitucional usted vende colonias
por un poco de avances industriales,
con qué nexo ganará el amor de jibaritos,
intensidad / fervor / que nos ofrezca el triunfo?

Mire ese pueblo masacrado en Ponce,
mire a Winship yéndose con toda
la risa y el desprecio de la gente
y esta Miranda Nuestra que busca calma,
democracia, pueblos callados y contentos.
Usted no puede ser el hombre.
Pitirre malo, guaraguao de canto siniestro.

3.

Don Luis, antes de 1950
Quien puso su mirada sobre tí y te oyó que pidieras
el voto femenino y hablar de jibaritas con versos
de Lloréns y de De Diego, quien te oyó
fundar la patria, en Pan y Tierra, prerrequisitos
de otras libertades, dijo desde los días
del Plan Chardón y la PRRA, «Ese es el hombre»
y el Dr. Chardón y García Mendez unieron voces
y dijeron: pero él es independentista
y buscamos más hábiles y experimentadas voces
que dijeran algo bueno sobre tí, Don Luis,
y Antonio R. Barceló nos dijo: «El es el hombre,
pero es cochino;
¿cómo rayos han de soportar
como a tribuno / sus higiénicos burócratas de Washington /
a él, Luis cochino, mariguano
con ese olor de sobaquina / sus axilas peludas /
y casi mocos de mota colgados del mostacho /
cuando él se afana en las campañas...?

Va pueblo a pueblo,
y no se baña y ni le importa; él fuma
DESDE la la mañana, buenos toques ante del almuerzo
y se junta a leer versos con Samuel R. Quiñones,
Ribera Chevremont, Archilla, Géigel Polanco,
se desmadruga y no oye razones».

A veces lo sigue una gringa y se acuesta con ella;
a veces es Inés Menndoza, una maestra que lo ama
como a un Cristo y lo obliga a bañarse
para que el amor y la patria sean sexo...

Pero la mirada está desesperada.
El mundo entero emplaza a esa mirada.
Hay que elegir al Hombre.
Hay que enterrar la sombra de aquel Gran Genocida
que bombardeó a la Ciudad de Ponce y asesinó
en los cuarteles un par de nacionalistas.
Y las Naciones Unidas han sonado las campanas.

Albizu Campos dice que la colonia es fascista
y la gobiernan generales policíacos
o federales burócratas que tratan con ladrones
en la Puerta de Fango de la Legislatura.

Y el oído consultó con la mirada
y la mirada se puso en tí. Muñoz. Te dijo:
«Mr. Muñoz, you're our man here in Porto Rico».
Eligieron entre Albizu y usted;
pero Albizu no se vende.
Es más rígido.

«El es hombre negro con frac
y chaleco; tú, don Luis, guandajo, te doblas
y la mirada lo sabe, Gran Mirada del Aguila
lo consulta con expertos y viene a verte
y confirmar y por eso, desde Tugwell, han dicho:
«La PRRA que sea para lo que digas.
Pónle destino y proyectos, véte en campañas,
hediondo, mariguano, lleno de versos,
visita montes que hiedan a mierda de puerco,
allá en Eneas, por Pepino,
véte al barrio Las Tetas,
andurriales de Jayuya, tierra rebelde,
vete a Monte Llanos, Tierra Baja, Collores,
Barranquítate los Calzones, bigotón,
y cuenta con la PRRA porque de veras
la Mirada que te observa sabe del ojo examinador
el tuyo que da cuenta de la escasez
de alumbrado eléctrico en cada ruralía,
que los pueblos están llenos de arrabales
de La Perla a El Fanguito, que hay más parásitos
en barrigas de la niñez que bilaharzia en los ríos
y hormigas en los hormigueros.
Tú eres el hombre, Muñoz Marín».

4.

Don Luis, el selecto
Desde el 1937, después de la Masacre
(aquel Domingo de Ramos en el Pueblo de Ponce),
la Mirada te admira.

Vio cuando sacaste agallas
y fundaste el grito de la Pava,
«Pan, Tierra, Libertad»,
nos trataste de viles yankees coloniales
«¡y a pan y tierra,
carajo libertad!» y te grabamos.
Lo tenemos en archivo.
Un expediente de tu socialismo
y conducta anti-americana.

Pero... nos lavaste la cara.
Norteamérica no es facha.
El error de Blanton Winship que sea cosa del pasado.
Vé, don Luis, sudoso poeta que hueles
a madre enferma y culo cagado,
ve a Luquillo
y dí ante el pueblo que «el Partido Liberal cayó en desgracia»
y a Antonio R. Barceló que haga maletas o se vaya
a joder la pita a otro lado y con él, Miguel Pitirre
y, además, todos los García Méndez
y botellas, hambreadoras del Fisco.

4.

Don Luis, cuenta con la PRRA
Lávame los ojos, don Luis;
yo te lavo las axilas, yo hago que te bañes
en dólares y sólidas promesas por tu misericordia.
Y, para 1940, te garantizo la presidencia del Senado.
Vas a tener dinero, don Luis.
Haz esa fábrica de cemento.
Un día se harán muchas escuelas, caseríos,
residenciales, aceras, edificios públicos
y hay que tener millones de toneladas cementeras.
Lleva postes de luz y acueductos al campo,
aún a los arrabales, don Luis.
Washington pone PRRA, fondos, lo que cueste.
Que no haya hambre en la Isla del Encanto.

Tú pide, ojeroso poeta, lo que requiera el desarrollo agrícola.
Si hay que expropiar centrales cañeras a los gringos,
expropia, don Luis. Tú eres el hombre
y por respeto a tí,
concedimos el sufragio femenino y las tenemos
votando y en la costura.
La agujita industrial del bordado.

Haz algo por Nilita Vientós «pa' que se calle».
La bruja pepiniana, ateneísta. S
aca a los García Méndez de las judicaturas,
ellos quienes defienden hambre y patrones
en centrales azucareras.

Pón a Nilita, primera fiscal,
batalladora contra monopolios y tierra inútil
en manos de privilegiados y ausentistas.
Ella, feminista, es loca de tu misma estampa.

Llévatela suave, sin embargo,
porque si no... Albizu se crece,
te alborota la patria,
y ni se acaba el hambre y la miseria
ni se acaba el dominio del yankee.

Has ese Banco Gubrnamental de Fomento,
don Luis, ¿recuerdas que Miguel Pitirre lo quiso?
No. Házlo tú.
Los buscones son muy parejeros.
Posiblemente lo harán para saquearlo.

¿Recuerdas al negrito Barbosa, otro
que igual que Albizu, desde bandos opuestos,
pide el fin de la colonia?
El con plenas asimilaciones.

Te diré una cosa sobre la Mirada de Aquel
que te ha seleccionado: prefiere a los guandajos
como tú, honestos en el alma,
pobres y malvestidos.

El hábito no hace al monje, lo sabemos;
pero no nos gustan los que visten con fajas y chalecos,
con levitas y frac, demasiado apretados por su ropa,
asfixiados en negro, bajo ese sol antillano,
cuando días vienen para echarse a correr,
días para andar sin pose, sin perfume,
sin los guardarropas, días de premura son,
de huída y trote,
al natural, sudosos días,
días de quemarse en los montes
como si hubiera guerra
o nuevas invasiones de corsarios.

07-25-2002 / CARLOS LOPEZ DZUR/ Manifiesto / Indice: Libro de anarquistas
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MADRE DE LAS AGUAS / A KALI / LA POLARIZACION

BIOGRAFIA DE CARLOS LOPEZ DZUR / MIGUEL LOPEZ ORTIZ / ENLACES / GALEON / QUE NI VENGAN NI JUREN POR MI NOMBRE / LOS AGRESORES / DEL FALSO HUMANITARISMO /ALEJANDRO TAPIA, EL PADRE DE LA IDENTIDAD / La calandria y el búho / 35,000 niños mueren a diario por el hambre / Un libro de Bruce Bawer sobre Europa y los musulmanes / EL HOMBRE EXTENDIDO: INDICE / ALLA EN AZUL LO PUSE TODO DIABETES / CURA / MIOPIA / DENTRIFICO/ Invocación para el Día de los Enamorados / Réquiem por la Revolución del 1910 / LAS VENGADORAS / GUERRA EN AFRICA

MADRE DE LAS AGUAS / A KALI

Sólo tú puedes ser diosa en los ríos,

náyade de los campos,

Luna en los cielos;

sólo tú, árbol de conocimiento

y real esperanza.

¡Tú desocultas lo que se esconde

en el azar y todo lo pones a raya!

Lo arrancas de sus fondos profundos.

Eres el ser extenso más bello 

y aquí y ahora como una niña

y fluida mujer y madre

y autora de los años 

y sus sabias tormentas.

¡Por eso se te invoca

como virgen y anciana!

por ser tan poderosa,

salvaje, independiente,

el agua fundamentadora

y la vida promiscua.

En los eventos causales eres

la pera que no se pide al olmo.

Niegas al taimado sus caprichos.

El honesto fuete te pervive.

Todos sabran que eres el ibris,

la riqueza visible y el gran salto

del dolor a la dicha,

de la fe de MEM

a la creación concreta.

4-11-1983 // CARLOS LOPEZ DZUR

[maim= en hebreo, agua

MEM - La letra madre, del Mar, la Fuente

Sara Kali / Patrona de los Gitanos y Princesa de la Mar'

* * *

 LA POLARIZACIÓN 

Crecí polarizado, alimentado

en propaganda con el miedo al futuro,

atento a que el precio del crudo se triplique

y a que la industria del Primer Mundo

se quejara islamofóbicamente 

por la recesión y el desempleo.

Tal fue la etapa de mi adolescencia,

pero, mal que bien, ¡qué bueno

que creciera asi, polarizado

y disentir, y saberme libre

del viejo túnel del insulso

infantilismo cognitivo! 

Confieso que la prensa me condujo

a saber un poco más que el vecino promedio

desde nino, y fue gracias al Granma,

Claridad, prensa de criterio libre

y curiosidad nacida desde que murió

Kennedy y la democracia

comenzó a predicarse en calzzoncillos.

En estos días, la guerra ha dejado

un millón de muertos

(no sólo fue Iraq e Irán y el golfo).

Antes fue que, y se hizo claro

en el África, Centroamérica, el Caribe:

el terrorismo de la derecha existe.

En Palestina e Israel se matan

y en Munich en medio de los Juegos Olímpicos.

Yo abrí los ojos al Nosotros entobces.

Descubrí una matanza estudiantil en México 

y el golpe del General Pinochet que asesinara

a Allende en La Moneda, a Victor Jara

en el monte; así se descorrió cada velo

y cada punto ciego.

Ví a Salvador, luminoso mas derrocado

y en muerte y por eso, como rezandero,

medito en los míos, en este Puerto Rico

y los bendigo antes que sucumban del todo

y vivamos la némesis del relevo,

sin el amor que nos queda residuante

y que no veamos la luz al final el túnel.

CARLOS LOPEZ DZUR

El rey de la feca / De la novela Las Hienas / 33

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Capítulo Treintitrés
El rey de la feca

«I'm satisfied about my tenure as the FBI’s leader in Puerto Rico. My eventual successor would have plenty of work still to do. If the focus of the office remains on corruption, they will have a full plate... There are political figures under investigation by the FBI. I don’t want to get into details, I don’t want to give a number, but yes, it could be that political figures are charged before the election. We have not fixed the system, not yet»: Luis S. Fraticelli,

FBI Special Agent in Charge Conoció a Fraticelli. El Asesor incómodo, al parecer, topa con todo el mundo. Un poco más y es omnipresente. Como siempre, en regímenes hiénicos, estas visitas forzadas son inesperadamente impersonales cuando ocurren. Fue Luis quien vino a él.

Desde 1988, reasignado a tareas de su trabajo en Puerto Rico, descubrió el expediente de ese amigo al que llaman Perencejo Bonalde el Chivo. Mas bien, Luis Fraticelli se interesaba en unas ratas callejeras, pues, su investigación, operación especial a la que daría cuenta a Washington, D. C., como Supervisor y Agente Especial de la División Criminal del FBI, compete a narcotráfico.

Y tenía ante sí el expediente con la foto de este buen aldeano. Este fue uno de los jóvenes maestros en la Gabriela Mistral H.S., en Puerto Nuevo, y allí entre sus discípulos, en alguna clase, Historia o Literatura, Luis estuvo. Recuerda muy bien su rostro, su agradable temperamento. Humilde, pero culto. Gentil, pero tenaz. «¡Quién fuera un perecenjo de esa calaña!», decía cada alumno y maestro que conociera al chivo.

Ahora no lo puede creer. El ex-Secretario de Educación, Victor Fajardo, le quitó el empleo a Perencejo, el Chivo. «¡Pero sí fue el mejor maestro de la 'Gabriela', mi tícher favorito!

Lo recordó en sus clases, citando a Aracelio Cardona, otro (QEPD) que como él hablara diez o quince idiomas y dialectos y decía: «¡Nunca está demás aprender verbos extraños, idiomas desconocidos!» Entonces, lo recuerda cuando, por igual, Perecenejo imitaba sonidos animales. Su favorito fue el del chivo, cuyo mote obtuvo. Canta canciones de Julio Iglesias para hacer sus imitaciones divertidas.

Además se reía como las hienas. Y, dicho sea de paso, añadió que también lloran. Y, por hablar sobre hienas, se desvió a temáticas que, posiblemente, le costaron el empleo, el coloniaje. Aún no se había conocido cómo en New York, Perencejo cayó en el alcoholismo y consumió la marijuana; mas en el gobierno de Romero y Rosselló ya lo velaban. Le 'sembraron' en su autómovil una evidencia por joderlo: en la cajuela trasera le hallaron un paquetillo de marikuana y aquellos gallos cantaron. No descansaron hasta dejarlo en desempleo, yendo y viniendo al Norte, porque en Puerto Rico es que el Chivo quería estar y echar berridos.

Al perencejo con calaña del aldeano que a mediados de 1970, desde jovencito, 'carpetearan' por independentista, al que en Nueva York arrestaron varias veces, por ebrio y noctámbulo, de quien se dice que es 'roedor peligroso', Luis S. Fraticelli, agente especial a cargo de los 'federicos', quiso ir a verlo. Cpnste, amistosamente.

Cuando se mudó a Puerto Rico, Luis también ya estaba aquí con sus padres y un hermanito. De hecho, sus padre fueron quien le dijeron: «En aquella casa, vive el maestro que tuviste y admirabas. Uno que habla todos los idiomas del mundo». Y Fraticelli, quien toda su infancia la pasó en contacto con bases extranjeras, idiomas diversos, gentes de paísee extraños, supo. «Será el Chivo». Con él había confirmado que de veras hay políglotas en Puertoi Rico y, ahora que traba con las esferas federales, le ofrecería ganar un sueldo como el suyo. «No un miserable sueldo local de maestro».

Le sería ventajoso, a él y al goboerno, que en vez de ser maestro, se posicione en el Departamento de Comercio, o de Estado, o en la Armada. «¿Por qué no en el FBI? Yo lo recomiendo a la vida buena», pensaba.

«Lo menos que yo creería de tí», le dijo Luis cuando lo vio. «Que mi tícher haya sido un tecato y que hoy, por los barrios, se le diga Lunanco, zopenco».

«¡Ah, Fraticelli en persona! Dichosos los ojos que te vieron, muchacho. I know that you're a big sucess. A man tough-as-nails. A man who has the testicular fortitude to challenge me to a fight!»

«¡Nada de eso! Sólo quería venir y verte, Chivo. Nostalgia de Gabriela Mistral H.S., donde fuíste mi maestro. Me animaste en los '80 a sacar mi B.A.. Lo tengo, en Administración. UPR. 1984. Y el FBI me reculutó, me mandó a Puerto Rico... no pienses que vengo por tí. Tengo las miras más altas en este asunto patriótico de soldado», explica Luis, llevándolo au n negocillo de café con donas, cerca de la vieja preparatoria. Lo subió a su auto y manejaron.

«¿Está tu carro segiro donde lo tengas?»

«Ni automóvil ni trabajo. La macacoa otra vez, Fraticelli».

«¿Usaste drogas o las vendíste?»

«No me conocíste lo suficiente. Lo único que promociono, porque no los vendo, son ideakes; pero si una vez estuve deprimido y bebía y hallé paraísos artificiales».

«You! Incredible!»

A Perecentejo le viene la memoria del Credo de Soldado que marcó la voda de su alumno. ¿Cómo no ha de ser soldado / o policía / o marino / quien se ha criado en bases de las Fuerzas Armadas? ¿Cómo carecerá del instinto de combate o, al menos, esta paranoia que forja a los violentos?

I stand ready to deploy, engage, and destroy
the enemies of the United States of America
in close combat.
I am a guardian of freedom and the
American way of life.
I am an American soldier.
I shall live by the Soldiers Creed.

... y, según las teorías del Asesor Incómodo como designan al Chivo / ahora que sólo unos pocos le dan el mote de Lunanco, Luis Fraticelli es una hiena honesta. De las pocas que hay. Es hiena. Positivo. Como todas las hienas que ha conocido desde que teorizara sobre estos fenómenos del colonialismo, él se clasifica como una.

Hienismo es la creencia de que todo animal político, por esencia natural, es anti-altruístico, despreciador, torvo, egoísta, hediondo. Esta es la frase favorita de la que la hiena se ríe y se lamenta alternativamente: «La política es sucia; el poder un garrote». En marcos de la política, ni hay democracia ni dictadura, que se diseñe para que se evadan las situaciones críticas. La guerra debajo de la apariencia de política es una sucia colección de estratagemas engañosos.

Admite que hay individuos que sustentan ideales. El Chivo lo llama saliva. No se puede vivir sin tal salivación idealística. En el mundo hay mucha mascadura de anumú, experiencias desagradables en la forma de mascaduras. Hay mucho opio y coca, mascadura de tabaco, yerbajos vomitivo; pero dice el Chivo que, por iguak hombres, con buena saliva. Ideales endukzadores. El ideal es la saliva de los dulces roederes de vida. Con un ideal la gente se cohesiona, integra a sí lo duulce y nutricio y se mueve activamente por el buen alimento. Deja las mascaduras por alimentos ideales. Disfruta su saliva; la pega como marca, como un sello a la carta de su Destino.

Las hienas pegan hormonas de mierda a todo; los perros orines; pero el ciudadano bueno, su palabra, saliva de su espíritu. Las hienas escupen el espíeitu de sí, malgastar la saliva escupiendo y ni siquiera se lavan con la saliva, como el gato, que lenguetea sus genitales.

Y la hiena de Fraticelli es honesta. Aprendió las parábalas del gato que se lava las verijas y de los roedores que se comen su propia mierda que es lo mismo que la hiena que la hiena que lame el ano de otra. Luis oía al Chivo y lo comprendía.

«Me dejabas siempre pensando».

«Nos dejamos de ver, ah; pero estoy feliz. ¡Por lo menos, triunfaste profesionalmente! Funcionas con mucha honestidad».

«¿Lo crees? ¿Ha sido eficaz mi trabajo contra la corrupción>? ¿Es clara mi guerra?»

Se lo dice a todo el que conoce. Avisa de la guerra. El peligro en ciernes. «There are political figures under investigation by the FBI. I don’t want to get into details»; pero, lo indiscutible es, que el Buró de Investigaciones estará pateando los cojones, «kicking adversary in the crotch,, in order to escape from him or evade a more troublesome situation».

«Hay dos manera de descojonar a los políticos, criminales e indeseables... by grabbing, crushing, stepping on, slapping, kicking, or merely flicking, or otherwise violently treating another's testicles in order to distract them».

Se miran con ojos mutuamente azaorados.

¿Quién define a los indeseables, enemigos y subversivos, en este sistema social, con susodichos valores, estilo de vida y libertades que Fraticelli defiende?

Una hiena que es, por definición, adversari, catalizador de situaciones problemáticas y contradicciones, ya que compiten por lo mismo y se conducen por la teoría de los subtefugios testiculares. Perecenjo dice que las hienas ya no saben utilizar propiamente los ideales. No tienen la saliva que cohesiona las vidas, fundiéndola al apetito de lo mejor.

«¿Por qué son carroñeras? De la hiena, en cuanto un símbolo de la bestia depredativa, yo no espero que sepa darse un banquete, dignamente invitada. Sólo velan las sobrajas de lo que cae de la mesa de un amo, o del rico, que nunca las tendrá como su comensal gentil. Tú no invitarías a una hiena que sólo está pendiente a las migajas. Mejor que se coma las moscas en campos de batalla, o en sendas de hambre de Biafra... Las hienas se engañanentre ellas mismas. Son hipócritas. Y el hienismo proviene de ello, posponer el ataque, gastar saliva, velando,,, En esta cultura hiénica, es fácil engañar y ser engañado poorque todo se pospone, demora, se escupe, se descree... Hay dos estafas permanentes: los engañadores del mayor número, la gente pobre, y ests hienas ponen a millones de sus semejantes a lamet tiercas, a besar ca;llos, a gastar la saliva en excresencias, en la Puerta donde se oculta el sol. La estafa más sutil *y la que puede desafiarlo a usted, como director de los Federicos, es la de engañar a tus hijos, a tus parientas. Esas pequeñas hienas a las que guardas el empleo local, su cargo en el Sebnado, la direción de un departamento u una agencial. Le guardas la pensión-express, o el cargo en el tribunal supremo... Y es obvio que ellas son hienas improductivas, gente sin salivación abundante, sin ideales... Serán los que vesn a las otras, yendo a los banquetes, comiendo sobrajas que ellos tiran, o hacen caer de la mesa, si els place... Este es el hienismo que hace 40 años vende escaños públicos, privilegios y fantasmas, como la Estadidad y la soberanía».

«Sí, Chivo. Y ahora me explico el por qué el Secretario Fajado te echó de la escuela... Fue una operación de contra-inteligencia como recurso, unos opuestos a otros. Como duirías, hienas contra hienas... ¿O acaso no eres hiena?»

«No yo. Soy un chivo aeventa'0 y con mucha saliva», rieron de buena gana.

En ningún lugar, instaurado el hienismo, hay paz. Todas las hienas son colonialistas. Están en ese negocio ue es malo para la gente pacífica, generosa y buena. El sistema que las hienas administran es torvo y malintencionado, se basa en el engaño y en explotar el mal gusto, la carencia de salivación y olfato inteligente. En la sucidad, en los estercoleros, todos se degradan y pierden la capacidad sociobiológica para competir dignamente. Sobrevivir.

«Alguien apesta más que otro en esos mundos», admite Fraticelli. El crimen de cuello blanco pretende que apesta menos que el violento, o que los narco-negocios. ¡Qué ilusos!

Cuando Fraticelli / el Rey de los Federicazos / se monta en su ira, no hay vacas sagradas. No deja títere con cabeza.

Todas las hienas son hedientes. El no quiere hacer el amor con ninguna y las compara con mujeres, «plain, fat and ugly, who look like crap». No se entienda que él habla misóginamentre. Es sólo la metáfora de lo que más odia: la Hiena Estúpida, la mentalidad deshonesta, «a dumbbut-type of human beingt who can't sing, act, or at least, able to honesty with reality». Quiere decir que rechaza a los mentirosos, a los incompetentes, a los evasores de la consciencia, vendedores de vida improductiva y de estafas a su nación.

«Aaah, Chivo, no! Don't say it. Duff! You shall never see me hiking the Appalachian trail with those creatures...»

Las hienas se arrastran de culo. Unas opocas se lamen la genitalia. Tanto es el asco que, entre ellas, se tienen que nadie les sube a los Apalaches o les baja a su mamey. Evitándose ya el eufemismo, el Sendero de los Apalaches que tanto le disgusta a Fraticelli es el estadolibrismo sin compromiso. Esta payasería sucia que la estructura regordeta del coloniaje decadente ha adquirido, siendo parásito de los EE.UU..

La estructura política del parásito es como Gorda Nalgona, hiena que no quiere, lamerse su clítoris con su propia lengua. Y se observa, por tal razón, el espectáculo: «Otra hiena lo hace». Estos hijos numerosos es lo que hacen, lameculos, chupatuercas, montañistas en el Sendero de los Apalaches.

«I hate that! Aaah, Chivo, no! Don't say it! A dumbbutt, when is lick from the bottom of a woman's labia upwards towards her clitoris, shez a beeeeaatch and a bigass!», y ciertamente ambos se pueden reir. El Asesor incómodo siempre cultivó este metaforismo del que Fraticelli dice: «De tí fue que lo aprendí, mi tícher».

«No comas muchas donas. Contienen demasiado azúcar», le dijo el Chivo que bebe un té de anamú, la yerba amarga.

«Ahora sí que no entiendo», dijo ;uis al amigo que invitó al restaurancillo.

«¿Por qué asumes que no eras una hiena, si lo eres? ¿Por qué fuiste tan duro con Filiberto Ojeda Ríos, si bien sabías que estaba viviendo en Hormigueros? El no era un mentiroso fugitivo. No era una hiena estadolibrista. De hecho era un soldado, como dices tú serlo. No era un hipócrita como los que proclaman ideales, pero no viven por ellos... El fue un dirigente de 'Los Macheteros', así como tú eres un dirigente de los federicos... Posiblemente, tampoco él buscaría el sendero de los Apalaches, ya que tiene su propio monte en Puerto Rico y sus propios cojones que templar. Ojeda Ríos no esperó que nadie viniese a limpiarle el culo. Fue maduro y, si la colonia es la inmadurez y la dependencia, ése no fue su mundo», lo advirtió el Chivo.

«I did not regret the raid against Ojeda, even when it drew criticism from politicians of all stripes at the time against me».

«... eres soberbio, Luis. Hay hienas que se las pasan llorando, lamentando esos errores que cometieron y esas críticas que originan con sus errores. Las hienas que lloran a menudo las hallas, entre, populares aborchonados de su estigma interior e inconfeso de colonialistas; muñocistas arrepentidos hay muchos y con follón soberanista; pero, en el fondo, iguales que las Gordas Nalgonas que entre hienas rientes que practican con Conejillos de Indias, roedores del colonialismo, enemigos potenciales, adversarios... pero, en algún aspecto, eres honesto, no fequero como te llamara Rivera Schätz. Lo eres porque avisas la guerra. Te ríes del enemigo. Lo destruyes. Tu avisas que sirves a un imperio poderoso y prepotente. Tienes que ser prepotente porque así es tu imperio... y te gustan esos valores de poderío y fuerza, te sientes nietzscheano, al menos con un sentido de misión...

I am an American Soldier.
I am a warrior and a member of a team.
I serve the people of the United States
and live the Army Values.
I will always place the mission first.
I will never accept defeat.
I will never quit.
I will never leave a fallen comrade.

pero la verdad es ésta, Luis. Todo se cae. Te tocará caer con tu imperio y tus ideaologías. Caer es sufrir. Yo he caído muchas veces y sólo así uno será fuerte... La patria que has admitido como tuya, allá en Missouri, allá donde nacíste, no es la patria aquí. Los camaradas caídos aquí son Félix Ojeda Ríos, al que mataron muy anciano en Hormigueros, y son muchísimos en la historia... y dices con soberbia, 'nunca aceptaré la derrota / ni me rendiré'... Pues, carajo, Luis, y puede que sea este el último consejo que yo pueda darte, eso es un error. Hay días para perder y aceptar la derrota, días durante los cuales hay que aprender de nuevo todo lo que uno creYó que sabíA, meditar para rendirse. Entregar lo viejo, lo arcaico... »

«No creo que eso sea posible. No en mi caso. Llevo 27 años en guerra contra los cínicos, o esas hienas de las que hablas», expresa el ejecutivo de la División Especial.

«Ladáate como un verdadero anbimal callejero... yo viví esa experiencia, porque soy más viejo... Ojalá que un día sepas decir que lamentas el asesinato del 15 de septiembre, víspera de un Grito de Lares, donde a tu patria ancestral le entregaste el vergonzoso acto de fuerza en que murió Ojeda Ríos... ¿Cuántos centenares de tropas, policíaas federales y estatales, necesitaron en Hormigueros y para darse mañas y citarse a matar a un valiente, un patriota de aquella envergadura? Y esa batalla a tiros, ¿por qué la organizaron como hienas nocturnas y como engañosa estratagemas, en aras de influir en el país, en el sistema de miedo y en el sistema eleccionario? ¿Quisíste que se propalara la imagen de que soberanismo es conspiración violenta contra los EE.UU. y desviar la atención de klo que es? Un proceso natural de la patria que despierta hacia su responsabilidad de autosustenatción e independencia».

«Chivo, hablamos de un ladrón. Te pongo en antecedentes. Un robo de $7.1 millones a una sucursal bancaria de Wells Fargo, West Hartford, Connecticut, 1983. Y, para mí, es lo mismo cuando persigo el delito de un machetero que el robo, en recaudos no informados de comerciantes que donan a la campaña para que Acevedo Vilá se elija... Eso sucedido en 2004 y el delito, robo y fuga, de Ojeda Ríos en 1983 son las mismas cosas...»

«No lo son, Luis».

«Y son las mismas cosas, transgresiones, cuando investigo y castigo con mis operativos, poniéndolas ya ante las Cortes: la corupción policíaca, fraudes hipotecarios, robos de fondos federales en Educación y contra los seguros de salud... No fue nada personal contra el ex-Gobernador Acevedo Vilá... Los delitos de fraude en la campaña de financiamiento electoral estaban claros... En octubre, cuando el FBI descubre que hay decenas y decenas de agentes de policía involucrados con el narcotráfico la evidencia fue contundente... y mi servicio a Puerto Rico, como a los EE.UU., me satisface... No arreglamos el sistema, lo siento. Lo intentamos y el que venga detrás de mí, como sustituto, tiene mucho que hacer. Te lo aseguro».

El Director del FBI Robert S. Mueller ofreció a. Fraticelli una plaza mayor, de más responsabilidades, si se mudara a Washington, D.C., que lo pondría en la cabeza de una unidad de 600 agenets especiales cuya pericia se relaciona a incidentes críticos de inteligencia, rescate de rehenes, vigilancia y aviación.
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Invocación de los Tantrikas / Etica a Nicómaco / 27. El Destino y el tranque con Acevedo Vilá / 28. Cómo ser un buen superintendente / 29. Cuando Aníbal se volvió el resentido / 30. La trepadora / La micropolítica de la carroña /