Sunday, September 28, 2014

EL LUGAR QUE TENGO EN EL MUNDO / DE LAS DUDAS CARTESIANAS

EL LUGAR QUE TENGO EN EL MUNDO

Mi lugar en el mundo, la voluntad
lo edifica. Es tersa piel en su origen 
a la que asaltan en sucesión
impropias y traicioneras quebraduras. 
La yoidad no tiene garantías 
[y ninguna belleza, sólo fantasmas atormentadores,
espectros de libertad,  ficticio decoro 
y frágil transparencia].
pero depende de un sitio, una historia
con  afanes que enumeren sus triunfos
en aras de asumir existencia.

Desde el arrojo ya tiemblo 
adolorido, temeroso, amenazado
y sorbo, por conciencia, la invalidez del niño
y la locura patológica del proclamado adulto.

En los suelos, comenzó el conteo
delante de la muerte. En el espacio 
se me fija pateado, sin orden
donde se hereda sólo una cuota
de agonía... ¿de que posibilidades 
y condiciones es que se habla?
¿a quiénes se da este recetario vital: 
estar fuera de sí,
volcado sobre el mundo,
comiendo su injusticia, puños
que se lanzan impiadosamente
contra el rostro del ser,
la voluntad atacada,
apenas libre y responsable 
de sus actos. 

*

DE LAS DUDAS CARTESIANAS

Sepa usted, señor Descartes, que si la vida
es sueño y el escepticismo, pesadilla,
tiro al basural todo lo que especula,
una y cada de las certezas oníricas 
y todo lo que sobrevive
y entretiene a sus dudas metódicas.

Ni me satisface su seguridad 'son dissant'
ante su propia existencia ni la realidad
a lo que la circundan.
El recurso del sueño construye
otro entrevero para el escepticismo. 
Consolida otro monolito de los dogmas
y el realismo y la certeza absoluta.

Me libero. De existencia sustancial
que no me quepa duda. 
Quiero algo más que una 
ficción, o una sombra, 
o el sueño de una sombra (...) 
No quiero que Dios me sueñe
como un objeto de soledad o burla.

No quiero autosoñarme y que me verifique
un personaje de ficción.
Mejor que un mundo de sustancia,
o fluido cuántico, o hielo endurecido,
permite que sueñe yo sueñe
la ficción que pueda ser
todos los demás
sin indigencia ontológica del ser 
sin frágil agarradero
por si acaso se siente destinado 
a caer en el abismo.

07-02-2004

CARLOS LOPEZ DZUR 

SHAJARIT

El gozo madrugó.
Dejaré que se acomode en palabras.
Que en la garganta rece,
pero que sea profundo como la sumisión
de la noche. Bendigo el shajarit.
y con mi rezo el Alba.
Me emociona cómo se refocila
en la mañana del Shajar
con el primer rayo de luz.

*

IATOM / HUERFANO

El olor de mi Señor es grato como el de los jardines
y él distribuye el kavod, el Honor de su Aroma
y me llama «Hijo de su Olfato»,
émula de su afán jardinero.

Huele la aroma grata.
Le llevo flor de mi canto
y dice: «Súmala a mis jardines;
siémbrala para que vibre con su olor
la tierra buena y fructifque
entre sordos a quienes también
exhorto «Ven, huele mi ofrenda
y suma para mí más aroma,
cultiva flores como plegarias
y les digo: --Ben», uno por uno,
vengan, huerfanitos, aún desobedientes,
expulsos desde los antiguos días 
en Jardines del Mundo.

Con Kavod de Honor los amparo.
Regresen. Recibiré sus cuitas. Cambio
dolor por amores; hedores por 
A otros mandará  con el mismo ruego
y con 70 almas judías descenderá
hasta el Desierto, allá donde no creció
su aroma por causa de Juicio estricto
en el Midbar / donde el agua de bendición
no abundara y sí como lepra  y llaga 
y plaga por desobediencia. Mizbeaj 
provino de engañosos preceptos
y abandono. «Sordos de Jeresh, 
ausentes de Am Haaretz, traigan
su olor / su dolor / su aroma.
Será muy grato».


CARLOS LOPEZ DZUR


Saturday, September 27, 2014

TODOS SOMOS INMIGRANTES

TODOS SOMOS INMIGRANTES


Todos somos inmigrantes, cósmicos
y cotidianos fugitivos de algún tiempo y espacio.
Todos un poco pordioseros, todos otro poco
o apenas disculpados.

Llegamos a la patria de la culpa
con el indocumentado clamor
«Yo no merezco»,
«no merezco»,
«no merezco».

Algunos en las alambradas quedaron atrapados.
Secos en el desierto, cadáveres varados y sedientos.
Asfixiados en las aguas, tránsfugas de ningún lado,
tragados en el remolino del polvo y el asedio.

Los sedujo el vigía con la contracorriente.
A unos les mordió un perro verdinegro y amarillo,
o la juliana o la migra, rumbo a la estigia
del Río Grande o el Lago del Olvido.

Pero todos somos inmigrantes.
Vamos a serlo por siempre, siglo a siglo,
con sensación de autoreproche
y desprecio de sí mismo.

«No merezco.
No hice lo suficiente.
Culpa me llena el morral.
Soy fugitivo».

Con pautas de autoagresión, todos,
todos y uno, somos vagabundos /
fronterizos, desvalidos del presente.

Nunca definitivamente
aptos, admitidos,
maduros y perfectos.



                    3-9-1984 / CARLOS LOPEZ DZUR

ORTEGUIANA / De Canto al hermetismo, 2

Orteguiana / De Canto al hermetismo / 2



ORTEGUIANA

Una perspectiva buscaré en el poema ajeno.
Otra la que yo puedo dar cuando escribo.
La gente responde a estímulos
con una predisposición determinada
y, desde tal esfera, brinda sus actitudes.
Una puede ser su afectividad.

¡Que vengan los vivientes a dar sus emociones, 
sentimientos a través de lo que viven! 
aunque casi todos los poemas son lábiles. 
No expresan la Emunah,
es decir, desde una esfera de confianza,
o un 'creer en’, dejan irresuelta
y en ascuas en la tarea
de creerles o no creerles.

¿Y qué tal si quiero novedades y el secreto
de adaptarme, no la infiabilidad
y anormalildad de los afectos?

    2.

Hay un síndrome general de lapa,
un casi ser mentiroso, o no poder hablar 
de lo que, realmente, sienten. No los culpo. 
Somos tan mudables.
Vivimos de brusquedad en brusquedad,
medios desconocidos hasta para nosotros mismos.

    3.

Y, en verdad, es porque mis textos son un poco extraños
a las normas de que muchos que comparten versos.
Me resisto a ser lábil, afectivamente camaliónico.
Donde ponga mi palabra que vaya mi consuelo 
y la condena, la ironía y mi dolor sangre.
No puedo escribir si no hago eso.
Me lavaré de de otras melancolías
que no llevan a nada. 

    4.

Escribo con la actitud de un guerrero. 
Evito la compasión por mí mismo.
Y, ante el deber, yo no perdono a nadie, 
no lo eximo, no quitaré dolores creados
por los indeseables. Que se los perdone
él mismo por que el Rigor existe lo mismo
y alecciona, tanto o más que la Misericordia
y estas verdades duelen
aunque me declare culpable y aunque no lo merezca.

Si, casi sin excepción, sólo encuentro 
a poetas lábiles, o agresores pasivos que 
van parapetados / unos
en mecanismos defensa, 
tan sutiles y tan poco asertivos,
que te dan puñaladas con cuchillos de seda.

Casi siempre tienen un mood chistoso.
Pero traen una máscara. Aparentan ser los sumisos.
Uno tiene que ser más listo que ellos
para ponerles el dedo, o cerrar sus páginas.

Uno tiene que hacerlo porque te mienten.
Se alcanza a verlos escondidos en resistencia.
en resentimiento, preparando su honda
para lanzar su pedruzco con cariño mentido
o encubierta hostilidad y al final,
total...  te rompa la frente.

No es que yo esté formulando que se escriba
desde el aislamiento afectivo. No. Ayúdemosnos
a entender el trauma, el mundo feo.
No engañemos a ninguno
con la idea de que todo está bien(no, no lo está). 

El mundo es un reto,
igual que el desafío del propio corazón.

           5.

Mi idea es que para salvar el Yo, 
o la circunstancia,
alguien tiene que estar a salvo; ojalá sean las actitudes
del yo, ese fulano vital y unitario, porque, como dijera Ortega,
sin empeño de salvar la circunstancia,
ni se salva ella ni me salvo yo.

CARLOS LOPEZ DZUR

Thursday, September 25, 2014

CARROñA EN LOS CAMPOS DE GESTELL / SUJETO NUESTRO QUE HABITAS EL EDIL



CARROñA EN LOS CAMPOS                             DE GESTELL 

Todavía quiero mi subjetividad. Dígase
que es mi único presente, el hoy concreto 
que encarno en el otero oscuro. 
Un perro soy que no quiere la cadena
ni ser golpeado cuando reparten mendrugos.

Aspiro no sólo a porvenir.
Husmea por saber qué proyecto secular... 
ha de brindar el mundo. Quiero mi espacio
Mi claro, mi tierra, mi yo. Mi noosfera.
Mi zorro bueno.

Exhalo este suspiro ardiente de necesidad.
En el horno de la Naturaleza, mis pies que arden
en suplicio tengo, lengua que gime
porque no está al margen de causalidades
y tendido está el yo en la estantería, 
tan malcontento.

Sociedad quiero, historia social;
referentesa en qué vengar o redimir 
la moral sin moral, metafísica de caníbales 
inmundos, analfabestias ajenos 
a la insecularizable Gracia
de mi vigente Yo.

Del trayecto del amor y la entropía,
son tránsfugas quienes me hostilizan. 
De la necesidad de libertad
no toman consciencia y me oprimen.

De la necesidad incomprendida,
su carroña comen, porque son hienas 
para quien, como yo, va herido, mordido 
por los límites morales,
por lo arcaico que siempre dice SI,
por el medio que se vuelve Soporte
y esqueleto de la necesidad.

Todavía quiero mi búsqueda, dígase
que es el único rescate de Mí Mismo
cuando se cansa el corazón de esperar
(en medio de existencia degradada, obliterante,
banal, hombre y mundo que jamás se concilian).

Entonces, la paciencia es un juego de torturas
del Gran Titiritero, el Uno, el Se,
Don Nadie / Das Man / el mundo
y el Yo, carroña, en los campos del Gestell.

08-12-1986 / de EL LIBRO DE ANARQUISTAS

*


Frag. 6.

... Antes bien, el lenguaje es la casa del ser habitando 
en la cual el hombre ex-siste: Martin Heidegger

Sujeto nuestro que habitas el edil
y pastas el lenguaje,
dános la lana cotidiana,
ovejuna ternura, becerritos de adecuadas símiles
y vallados de estrofas perfectas
sobre la modesta gracia de los montes.
Separado sea el sujeto de áridos predicados.

Santificado sea el olor de las maravillas.
Singularizado sea el pudor del reino al pervivir
y con el rostro vírgen de las corderas
tengamos contentamiento.

Venga tu reino de hierba fresca.
Derrámese sobre el pasto la humedad y el rocío
bajo inéditas lunas que sean adjetivas a la vida.
Dános panes y estrellas sin menguante.

Líbranos del abismo durante las tentaciones;
pero no nos quites el soluto 
ni la ironía ni el silencio
y, funda ocasión para que el verso armado ofenda
a los Don Nadie y los separe de nuestros hatos.

Quítanos los dones del Uno
y lárgalos al carajo 
con sus caras largas y sabidurías.

Acompáñanos en la luz de la metáfora
y la tiniebla de la escribiduría
para enunciar como hijos del verbo protónico
aquello que nos salva del derrumbamiento
y llévanos al redil, por la casa de las palabras,
porque es la Morada donde reside el Ser.

De «Heideggerianas»

*

Wednesday, September 10, 2014

CARROñA EN LOS CAMPOS DE GESTELL



CARROñA EN LOS CAMPOS DE GESTELL

Todavía quiero mi subjetividad. Dígase
que es mi único presente, el hoy concreto
que encarno en el otero oscuro. 
Un perro soy que no quiere la cadena
ni ser golpeado cuando reparten mendrugos.

Aspiro no sólo a porvenir.
Husmea por saber qué proyecto secular...
ha de brindar el mundo. Quiero mi espacio
Mi claro, mi tierra, mi yo. Mi noosfera.
Mi zorro bueno.

Exhalo este suspiro ardiente de necesidad.
En el horno de la Naturaleza, mis pies que arden
en suplicio tengo, lengua que gime
porque no está al margen de causalidades
y tendido está el yo en la estantería,
tan malcontento.

Sociedad quiero, historia social;
referentesa en qué vengar o redimir
la moral sin moral, metafísica de caníbales
inmundos, analfabestias ajenos
a la insecularizable Gracia
de mi vigente Yo.
Del trayecto del amor y la entropía,
son tránsfugas quienes me hostilizan.
De la necesidad de libertad
no toman consciencia y me oprimen.

De la necesidad incomprendida,
su carroña comen, porque son hienas
para quien, como yo, va herido, mordido
por los límites morales,
por lo arcaico que siempre dice SI,
por el medio que se vuelve Soporte
y esqueleto de la necesidad.

Todavía quiero mi búsqueda, dígase
que es el único rescate de Mí Mismo
cuando se cansa el corazón de esperar
(en medio de existencia degradada, obliterante,
banal, hombre y mundo que jamás se concilian).

Entonces, la paciencia es un juego de torturas
del Gran Titiritero, el Uno, el Se,
Don Nadie / Das Man / el mundo
y el Yo, carroña, en los campos del Gestell.

08-12-1986 / de EL LIBRO DE ANARQUISTAS

____

Tuesday, September 09, 2014

NO SE DEFINA EL AMOR DE ESTA MANERA


VIDA DE GUSANOS: 500 ANOS / ¿Cómo llegar a los 150 años? /GRATITUD / DEL ARROJAMIENTO / DEL ARBOL DE INNANA / VER / REVERTIR LA VEJEZ / VIDA DE GUSANOS: 500 ANOS / ¿Cómo llegar a los 150 años?LANOVIA SOSPECHADA / Ella / isla / Amada / TIERRA MIA / ESTE VINO QUE BEBO A GUSTO / ELLA SALTA LA CUICA / TANTRALIA / Discurso de la Rana / COMO UN COQUI DULCE Y AMARGO / DISCURSO DE ALBIZU EN LARES / UNAS MUJERES ESPECIALES A SU PASO / De TETHEL HOMBRE MUTILADO GRATITUD / DEL ARROJAMIENTO / DEL ARBOL DE INANNA / DE CARLOS A SU TOCAYO CARLOS BAUDELAIRE


NO SE DIFUNDA EL AMOR DE ESTA MANERA
No se anuncie el amor de una manera
que sea yo el crédulo que vaya y diga
de 'ese amor quiero'; no se defina así,
lo suplico, si ese amor no existe.

Porque me presento muchas veces,
casi a diario y con fe, Y al final me extravían.
Me aparto. Si voy, llego tarde,
y mis pies sangran más
al pisar el camino que lleva
a ese amor. Ortigas.

No se me defina el amor de esa manera.
Apíate antes de emitir tu llamado.
El hambriento  de amor está en la husma,
con los pies  del alma dolidos, 
sin que ninguno que ofrezca el pan
de su espíritu.

El sediento está con el sol que se lo come
a mitad de la esquina y el crédulo,
con el alma hecha pingajos.

No sé me defina la incondicionalidad
de ningun amor; escasea doinde vivo
y no es seguro en el rumbo.

Llegaré tarde y nada será
más grande que escuchar el anuncio:
El amor se ha acabado.

19-3-2000 / carlos lopz dzur

TENGO UNA QUEJA, PESE A MI SUELO...


REVERTIR LA VEJEZ / VIDA DE GUSANOS: 500 ANOS / ¿Cómo llegar a los 150 años? /GRATITUD / DEL ARROJAMIENTO / DEL ARBOL DE INNANA / VER / REVERTIR LA VEJEZ / VIDA DE GUSANOS: 500 ANOS / ¿Cómo llegar a los 150 años?LANOVIA SOSPECHADA / Ella / isla / Amada / TIERRA MIA / ESTE VINO QUE BEBO A GUSTO / ELLA SALTA LA CUICA / TANTRALIA / Discurso de la Rana / COMO UN COQUI DULCE Y AMARGO / DISCURSO DE ALBIZU EN LARES / UNAS MUJERES ESPECIALES A SU PASO / De TETHEL HOMBRE MUTILADO GRATITUD / DEL ARROJAMIENTO / DEL ARBOL DE INANNA / DE CARLOS A SU TOCAYO CARLOS BAUDELAIRE



TENGO UNA QUEJA, PESE A MI SUELO...

Si yo tuviera comunicaciones
con las duras raíces ancestrales,
si mis antepasados retorcidos
me retuvieran firmes desde el suelo...

Manuel Altolaguirre (español, 1906-1960)

A veces me quejo de mí, por no ser duro
como mi hermano gigante, el Olmo,
por no tener los ojos tan graves y filosos
para que teman las tinieblas,
pero, ¡qué va! aún tengo el suelo,
o el fango de la arcilla, y es mucho decir,
tengo ni suelo y los brazos extendidos,
mi prole, mis textos vegetales,
mis aves de utopía esperanzada,
mis sustentabilidasdes posibles
y el deseo de ser hermano tuyo,
la vocación de olmo,
«esa de lenta libertad» que conquistas
con tus hojitas tenues y pequeñas
como lágrimas que resbalan
por el rostro; pero, con todo, nada hay triste
ni muerto en tí. Todavía te invoco.

A menudo soy yo que vivo sin disculpa, 

herido por la prisa de mis días
mientras eres tú quien disfrutas
«esa libertad lenta y tranquila»
que en mi caso me apura, me estremeces,,
y entonces, sí, te digo que me quejo de mí,
tan engañado, suelto, golpeado
y cautivo, ensombrecido.

04-6-1989 / CARLOS LOPEZ DZUR

LAS IMPERDONABLES





LAS IMPERDONABLES

«When a woman tastes the chesed of the male, then she understands that chesed is preferable to gevura»: Simcha-Shmuel Treister

Advino a tu generación de ojos blancos
de culebra y mano sangradora por mujer ociosa.
Mas aquí, el rey que viene del campo 
y el yud de su energia es perdón,
Adnut sin asco  dio como su entrega
porque es Quien quiso amarte, 
en el séptimo día y al que has engañado.

Pero hoy vio que no le esperaste 
y te burlas de los sentimentos iniciales 
con te buscó el Resplandor
... ¿Qué hiciste en 40 días, de Rosh Chodesh Elul,
que hiede tu carne y él desciende con nuevas Tablas
de pacto para las generaciones 
y, sólo por piedad, da su misericordia
a quienes le abadonaron?

3.

«¡Qué débil es tu corazón --declara el Señor Dios-- cuando haces todas estas cosas, las acciones de una ramera desvergonzada!»: Ezequiel 16:30

Mas esto eres, ramera desergonzada,
dolor grande, de mi Yom Kippur,
luto en mi tercer ascenso al Monte Sinaí
antes de Tishrei, la triste jornada de Enlul
y cuarenta días para soportar este luto mío 
por tus traiciones, luto del que esperé una bufanda
o un pañuelo de lino,
días de tu arrepentimiento durante 
los cuales iría a perdonarte
aunque son malolientes tus emanaciones.

Gaza huele a sangre coagulada, al fósforo blanco
que hiere la piel y el hueso de los niños.
De Palestina hiciste hoguera. De su Franja
una bandera de martirio. Es este humo de ingrato aroma
sube la hoguera ante aquel que te dio Promesa y Ley
y lloró de ira y humillación cuando le cambiaste
por espías y un becerro de oro.

¡Mira cómo invoco bajo las estrellas en el mes
de la zozobra y la plegaria al Altísimo,
en el Enlul de los perdones cuando las horas
de Tamuz y Az desaparecen...

Mi Pilar de la Misericoria, ¿a quiénes lo vendiste?
¿a quién vendiste el Sephîrôt de tus emanaciones,
Vasija del Procesamiento, vagina de lo santo,
con qué atributos de virtud te quedaste
para ofrenda al varón que ha de conocerte? 

BUSQUE LA TIERRA Y LA HALLE / EL MONSTRUO EN EL LABERINTO / LAS TORMENTAS DEL SER-AHI

 DEL ARROJAMIENTO / DEL ARBOL DE INNANA / VER / REVERTIR LA VEJEZ / VIDA DE GUSANOS: 500 ANOS / ¿Cómo llegar a los 150 años?LANOVIA SOSPECHADA / Ella / isla / Amada / TIERRA MIA / ESTE VINO QUE BEBO A GUSTO / ELLA SALTA LA CUICA / TANTRALIA / Discurso de la Rana / COMO UN COQUI DULCE Y AMARGO / DISCURSO DE ALBIZU EN LARES / UNAS MUJERES ESPECIALES A SU PASO / De TETHEL HOMBRE MUTILADO GRATITUD / DEL ARROJAMIENTO / DEL ARBOL DE INANNA / DE CARLOS A SU TOCAYO CARLOS BAUDELAIRE


BUSQUE LA TIERRA Y LA HALLE

     El alma busca la tierra, no huye de ella:
      Martin Heidegger

Alcancé la tierra ya, el sendero
por la que la obtuve y guardo otros recuerdos.
Se hinchó en dolor la nave que bogaba
con velas desplegadas
(la vi hundirse en la inicialidad de los inicios)
y la paloma reexaminó los sueños
cuando quiso volar alto, más alto
que la vida y el súbito naufragio.

Pero tenía el Alma y su co-mando
y manipulaba de ella el poseer y la cotejé
cuando iba maniáticamente, persistida,
obsesionada, e hice el resguardo de lo recogido,
en el viaje y fui encerrándolo conmigo.
No atesoré la codicia impía.

La Tierra llamó al fin para que exija
el cielo despejado, la derrota final,
el ocultamiento vencido
por unicidad, única e inusual,
de lo que viene y vino.

     2.

«Abre tus lugares reunidores,
Haz que reluzca y translumine lo escondido».
No huyas con la presa que es mía.
El alma querrá que indiques su lugar
donde lo predicente reposa
y se despoja de la proyectada fantasía,
la desfiguración, su lujuria.

Punta de lanza fue la razón de su nacer.
Cierto amor ha sido guardado en los sentidos.
No habrá huída si nací para dar cuentas
sobre lo ya pre-comprendido.

Alma baja de los altos nimbos, aterriza en el monte.
No habrá verdad sin redescubrimiento,
sin desafío angustioso de las declaraciones,
lo manejable, seguro, sentencioso.
No habrá verdad si no se baja el ser al hombre.

     3-12-1997

 *

     EL MONSTRUO EN EL LABERINTO

Por pánico de no ver luz en sus huesos,
luz que fluye, no en secas pisadas,
luz de la húmeda sangre que gravita
el lenguaje señero, la Vida / Jaiá, del Viviente,
por pánico de ver la muerte con forma de osamenta,
el Minotauro.se enfurece 

El devorador quiere la gelatina de otros entes
con sangre, entró en nostalgia de luces,
se organiza en capricho cuando pide:
Dame médula ósea, dame el agua del rociador.
Pídela al Jardinero, que mi Bestia está cansada.
Sedienta. Quiere sangre. Carne de la espesura
(donde estuvo la luz que hoy me ciega)
es a mi bocado.

El pide sangre y escucha el silbido de la muerte
por las flautas de tubulares huesos.
Está clamando por sangre una bestia
en su aullido y brinca, desesperada,
hasta 206 paredes de huesos reticulares
pero que están vacíos, sin médula, sin gusto,
y él se lastima, desespera, se va llenando
de edemas, de cortezas inflamadas
y ese cisma de transacción bioquímica
que le dice: «Ni bestia ni humano».
«Ni sabio ni en control de tu cuerpo».
«Ni vida ni muerte».

Es él, memoria de una vasija rota
que no tiene en sí todas la luz que anhelara.
Es él memoria de una bestia que se observa
en espejos de lejanía, espejos
del Origen, espejos de un Laberinto
o cementerio filogenéticamente desfigurador.

«Tú, no te llames más Hijo del Hombre,
Monstruo Asesino, que en el córtex cervical
has muerto y no tienes la arquitectura neuronal
de la Unidad de la vida esplendorosa».


        20-03-1998

*

LAS TORMENTAS DEL SER-AHI


El héroe del Deseo te ha de poner a salvo.
Todo ser nacido para el gozo tiene
alguna isla de naufragio y la diana que le anuncia
la muerte antes de salir la madrugada.

Tú, Niña de la Hebra, serpentina danza
en el ser-ahí  del laberinto,
pre comprensión misma del ser de la Esperanza,
tendrás el Ser a salvo, aunque te mientan
los instigadores de tragedia,
aunque otros sacerdotes del mundanal deliquio
se aboquen a seducirte en Naxos.

Obedece entonces, sepárate de la isla
del ludibrio y no temas al sueño
con que Mercurio amenaza.
No has de morir en isla de naufragio
y el Amante no te abandonará
para siempre, él cumple el trato.

        10-22-2000



          carlos lopez dzur / de ESTETICAS MOSTRENCAS Y VITALES