TODOS SOMOS INMIGRANTES

TODOS SOMOS INMIGRANTES

Todos somos inmigrantes, cósmicos

y cotidianos fugitivos de algún tiempo y espacio.

Todos un poco pordioseros, todos otro poco

o apenas disculpados.

Llegamos a la patria de la culpa

con el indocumentado clamor

«Yo no merezco»,

«no merezco»,

«no merezco».

Algunos en las alambradas quedaron atrapados.

Secos en el desierto, cadáveres varados y sedientos.

Asfixiados en las aguas, tránsfugas de ningún lado,

tragados en el remolino del polvo y el asedio.

Los sedujo el vigía con la contracorriente.

A unos les mordió un perro verdinegro y amarillo,

o la juliana o la migra, rumbo a la estigia

del Río Grande o el Lago del Olvido.

Pero todos somos inmigrantes.

Vamos a serlo por siempre, siglo a siglo,

con sensación de autoreproche

y desprecio de sí mismo.

«No merezco.

No hice lo suficiente.

Culpa me llena el morral.

Soy fugitivo».

Con pautas de autoagresión, todos,

todos y uno, somos vagabundos /

fronterizos, desvalidos del presente.

Nunca definitivamente

aptos, admitidos,

maduros y perfectos.

                    3-9-1984 / CARLOS LOPEZ DZUR