Friday, September 30, 2011

El talibán boricua y Lolita / frag. de novela



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Capítulo Treintiuno

El talibán boricua y Lolita
«No debería existir el clandestinaje», era una de las pocas cosas que él susurraba cuando ya, a tanto golpe de tortura, había entrado a catatonías, a pérdida de conciencia.

Padilla fue arrestado en el año 2002 en el aeropuerto internacional O’Hare de Chicago. Le quedan algunas imágenes intrasíquicas del por qué fue detenido y condenado a 17 años de prisión. Dijeron que planeaba la detonación de una bomba sucia radiactiva. Durante tres años y medio, sin presentación de acusaciones concretas y evidencias, se le aprisionó como combatiente enemigo.

Algo es obvio cuando se le escucha y cuando se ha seguido su vida sin odio. Fue un universitario brillante, estudioso del Corán y, en sus venas, valga como metáforas, fluyen los números y las ecuaciones. Fácilmente, con su intelecto, se puede cuajar un físico nuclear. O un ingenieroi. O un bioquímico. Mas han sido años, desde antes del 2002, de hostigamiento. Está convencido de que su ejemplo vale más que su palabra; pero, por desgracia, nadie cree siquiera en su palabra. Lo que dijo es simple, lógico y autoevidente. Ha sido torturado inmisericordemente. Le faltan casi todos los dientes. De su boca no se caen solos ni los labios se parten por exceso de sonreir cuando no hay nada que festejar. Así, con evidencia tan visible, presentó la querella para que se investigue. En vano. Un juez federal en Carolina del Sur rechazó su demanda. Sin ver el caso le dijo que él miente. FBI no tortura. «Tal vez si hubiese sido en la Base de Guantánamo. Usted miente. Se le caen los dientes por embustero».

La prensa de Fox vende su estampa: «La de un mentiroso. Enemigo de los Estados Unidos».

El Tribunal de Apelaciones envió el Caso del Terrorista Boricua a nueva audiencia de sentencia, una vez que. Padilla y dos coacusados de conjura fueron hallados culpables en el 2007. El juicio duró el tiempo suficiente, tres meses, para que inventara todo lo necesario y se aplican antes todas las torturas. «Tenía que se un paquete bien hecho de blasfemias». Cuando se confirmaron los veredictos, el Talibán Boricua parecía haber coemtido la gran infi nidad de perversidades y delitos, más concretos: enviar dinero, reclutas y suministros a grupos extremistas musulmanes, entre ellos al-Qaida.

Y mientras estuvo recluido en la Prisión Naval Consolidada en las afueras de Charleston hasta el 2006,antes de traladarse a Miami, se le torturó al punto que sus enemigos vendrían como inevitables fantasmas de la energía y él se preparó a morir, soñando con su regreso a Puerto Rico. Imaginaba a emisarios del ido Pueblo del Sol y el Agua, «la tierra de Borinquen / donde he nacido yo / es un jardín florido de mágico fulgor»; vedándole el acceso.

Ahora el país al que soñara su regreso está tan reventado por el sufrimiento, sin auto-sustentabilidad, sin soberanía de ningún tipo, qmontado en la violenicia, que las «hijas / hijos / del mar y el sol», se han convertido en Hijas de Hécate, seres infernales en cuanto con artificios de ideología y espejismos de deseo. Ellas embaucan y devoran a las municipalidades.

Filóstrato lo advirtió, metafóricamente, en La vida de Apolonio de Tiana, pero ya, desde El Gíbaro de Manuel Alonso, sociólogos y médicos examinaron sobre tal patología. Vienen las Empusas con la factura seductora de Mary Pili, seres disparatados, jugando a ser sirenas seductoras, colgándose de los akimares. Otros seres trepadores como Norma Burgos hay que irrumpen. Navegan con mismos iracundos en las calles y playas de Vieques o Culebras. Desean posicionarse. Miran muy alto hacia los nidos de águilas que apetecen. Una vez planifican las demagogias crecen, engodan, medran.

Otros ser-entes hay que son como danzantes exóticas. Bailan con los tubos entre las piernas, con breves pantaletas a media nalga y terminan encumbradas en el Senado de las colonias pues se han transformado a voluntad en todo lo que desearan, sean dominatrices seductoras que chupan la sangre de los jóvenes o en animales que sólo se perviven para sus apetitos, en consistencia de vitalidad. Sólo son cerebros vacíos, «vaso vacío revestido de apariencias quiméricas y cambiantes».

El conde de Lautréamont les llamaba artrópodos mandibulados que adquieren, ocasionalmente forma de mujer, ¿y tú, Kafka? ¿los sospechaste? ¿Viste como Dalí, con ojos poliédricos, que la Empusa pauperata es el alma pequeña de las colonias y pueblos, incapaces de ver su abundancia espiritual? Son mogotes kársicos que se pueblan con criaturas insectíveras, en rigor, tan delgadas y horripilantes en su apariencia que se mimetizan con ramitas y hojas de hierba, mas luego crecen y se pegan al alma de las vacas y, en el Senado de los pueblos, son las cenadoras de hamburguesas, donas azucaradas y excresencia chatarra. ¿No víste una empusa en Evelyn Vázquez? ¿En Lorna Soto, hija de Chemo, el cazador de gárgolas y chupacabras? ¿No víste que la senadra Raschke mueve eejércitos de empusas?

Ella es como emperatriz de las sabandijas vampíricas, en cruces de caminos, en sinagogas de new-born-Christians, allí donde E. K. T, es el ELA y categoriza sus conjuros como fe, siendo corrupción y estupidización para el alma, ahí se revuelca en sus impulsos y su fuerza centrípeta el shííta que odia las teocracias ayatólicas... A ella, la senadora y a Wanda Rolex, José envió mensaje cuando las vio en prédica evangélica antes de su arresto. Hablaron como seres odiosos e intolerantes contra el islamismo y el mundo árabe.

Advertía sobre la desaparición de naciones europeoas bajo el Imperio de Mahoma porque «el Finl está cerca». Ambas atemorizadas por el colapso demográfico de Europa y la inmigración masiva de árabes, con el peligro de convertir a las naciones europeas en mayoritariamente islámicas para mediados de este siglo. «Y si Europa se entrega a Alá, a Mahoma, Norteamérica se queda sola; perderá laas guerras, por carecer de aliados, y devndremos en una nueva Edad de las Tinieblas».

Estas son las voces de las educadoras de espiritualidad. «¡Pues es mejor no regresar!», reflexionó Padilla.

... porque la isla está llena de Magarus, que con modestos ventarrones desalientan la auto-sustentabilidad interior, la conexión con el alma verdadera.Si tienes el alma como polvorón, el pequeño ventarrón te la dispersa a las ventas del carajo... Es un budo materialismo lo que ventean las iglesia de Font, Rashcke, De León, los Mita... y los acólitos del Presidente Bush son como la síntesis de las iglesias neo-evangélicas. No lamentan violencia ni pillaje, sólo la acelerado decadencia de la influencia estadounidense en Europa. «Que hace medio siglo, por lo menos, que los EE.UU. había sido una superpotencia, reduciéndose hoy a ejecutivos gerenciales de mediano nivel.

Por incentivos a la mayor dependencia, estas empusas rezan a ese Más Allá, en los cielos ventoleros de Magar(USA), cuando la soberanía real «ha de buscarse en tí», pero no creen en la inmamencia que es tan básica para que no reducirse a polvareda. Los gestores de este sistema global, no equitativo, son estas hembras en celo, junto a estos hombre vulgares. Allí un payaso que echa los caracoles, lee las borras de café y tiene en su casa, críos ala buena de su dios, el narcotráfico.

En La Chuchín's Land, aún descendida a la tierra como Sión del Cielo, Borinkén pierde. Y Pocho Padilla lo vio en su visión-delirio, por tanto electrochoque que le aplicaron, en los sesos y los testículos. Nunca el enemigo decrecerá ni por ataques de Tarunda que contra él puedan echarse. Jamás Padilla / el pepiniano / entendió ni dijo que, endebleciendo hasta dejar pasiva la persona de la patria, la identidad verdadera, resultará un crecimiento. Al contrario, otra empusa, Garula, más gorda que Jeniffer-Go, toma el mando.

Estas otran trabajan con ventosidades. Son puercas. Hijas de los pedotes. Padilla maldecía las Garulas(s) del coloniaje porque éstas ya venden hasta las naciones que no son suyas. Combinan la corporocracia, el imperialismo (al que nunca mencionan por su mpmbre) con su defensa al Estado oligáquico; y hablan de la misma porquería que Rashke y Wanda Rolex, en torno destruir en el mundo los Estados nacionales soberanos y, en particular, cuando sus valores e ideales autóctonos no son proclives al estilo de vida occidental. El papel intervencionista que los EE.UU. se asigna entra en choque con otras culturas. «Este es un país obseso con el choque de civilizaciones. La única transgresión subversiva ha sido volver a las enseñanzas del Corán, partarme de valores profanados por el Mainstream y de los demonios que circulan en cruces de caminos», dijo.

De las Empusas que Padilla más odiara, una la llamaba Mazio, que utiliza la energía eléctrica y con ella originaba todos los daños. Seguramente, hablalba sobe empusas como Miguel Cordero. «Mazio daña, no unos pocos enemigos, a todos, / damage is on all enemies». Y después habló sobre la Unción de la Iracundia, del ungüento de la ira / Rage ailment / que sólo la cuarte parte de los seres humanos que han sido considerados enemigos de ls empusas reciben. Cuando Padilla, el Talibán, aún podía verbalizarse, describió el proceso del provoké. «And there's a 25% chance of inflicting the Rage ailment on an enemy». Y el Enemigo es siempre un subversivo, alguien que sospecha, axamina crítica y amargamente, las políticas de la Cólquida. El sabrá cómo pondrá a Odiseo frente a Polifemo.

A más le piden que diga la verdad, infligiéndo las torturas, con esas pócima de provoqué logran bastante, mas no entienden. Y el Ungüento de la rabia es muy lesivo. Padilla quedó loco, lelo, mudo, desde entonces, pero dijo esa verdad: «El lugar de la verdad es evitar que el Esatado nos explote. Hallar el propósito de país otra vez e irse lejos de los controladores».

Y le preguntaban, si aprendió entre otras cosas, a fabricar bombas sucias... porque sus infomes relacionados a anhelos de ser un Latin King ya los tienen. Falta su firma confesatoria, validadora de los testimonios recaudados tan minuiciosamente por el FBI... y que firmara lo que, en tales declararaciones falaces se dice, por el arma en este instante la plica Mazio, la Empusa temible. Terror de los terroristas.

Yo, José Padilla, sólo soy un brutal pandillero de sangre boricua de los que abundan en New York y Chicago y me gusta usar la bandera de Puerto Rico como una cortina de humo para tratar de tapar el desmadre que cunde en NY y en la isla... He sido criado gratis con muchas ayudas federales y soy un cari-lavao, admirador de Yujiké, patriota boricua pero que escribe en Ingles sus críticas contra de la Nacion Americana y, seguro quiere ser como él, aunque no soy wewyorrican, pero sí vivo de gratis a costilla de los trabajadores americanos y, aunque mi barriga se harta gracias los gringos, me enogullezco cuando les quema las espalda al gobierno americano.

Yo, José Padilla, soy el único que puede matar, después de Dios. No el Presidente de los Estados Unidos y, como combatiente, quise lcolocar la llamada bomba sucia y hacerla estallar en Chicago con la posibilidad de que matara hasta diez millones de seres humanos y, entre las victimas, en el barrio corrupto de boricuas, todas las empusas...

Yo, José Padilla, conocido en Pepino por Pocho, soy familia directa de Hiram Torres, ex-candidatoa Alcalde por el Partido del Pueblo (nacionalmente dirigido por Sánchez Vilella, primer autonomista verdadero, germen del soberanismo). Del de Hiram saqué sangre de indio, pues,José Torres «Pino», alias el Indio, fue de mi cepa y contratista de construcción, el más sabio y exitoso de su pueblo. De la esposa de Hiram y Maírta, soy cepa. Y confieso que familia más inteligente no ha habido en Pepino: ingenieros, farmacéuticos, médicos, maestros, matemáticos, químicos de primer orden y yo puedo hacer una bomba sucia, y aprendern en un par de años el árabe, y leer el Corán, de atrás pa'lante y entenderlo, y convirtirme en un tremendo amigo y aliado de los Talibanes de Afganistán.

Yo, José Padilla, llamo sabandijas coloniales, empusas del Imperio, artrópodos mandibulados, Mantis pauperata, a quienes no comprenden los planes o mis actos en Chicago, Illinois, y creen que soy una gran mancha, o una traición inmunda, en la agonizante sociedad boricua. No le acepto al Tribunal de Apelaciones federal de los Estados Unidos autoridad sobre mi persona. Ya me declaré libre de La Cólquida y las Ciudades Impenitentes. Ni admití como válida la sentencia a 17 años de prisión contra mí ni sus empeños en anularla por considerarla demasiado indulgente. ¿Qué es Miami, capital del crimen político y la narcocracia, qué es el panel de tres jueces de la Corte de Apelaciones federal para el Undécimo Circuito que falló diciendo que muy ligera se me dio sentencia? ¿Qué justicia se habrá de confiar si piensan como las chusmas empusariales que gritan 'a ese traidor boricua no ofrezcan salvación ni tampoco abogado que lo defienda y que el presidente lo mandaea fusilar cuanto antes el presidente quiera... Esa es la justicia que uno espera de las Empusas descritas en Los Asambleístas de Aristófanes, que sólo toman en cuenta, por envidia, tener que compartir millones de dólares americanos.con el talento boricua, sea para hacer para el bien o para hacer el mal...

Yo, José Padilla, impugno a The O'Reilly factor, chillerío noticioso de empusas en Fox News que me difaman junto a Ricky Martin y Mark Anthony... ¿Quién es Bill O'Reilly para exigir a nosotros, tres puertorriqueños, que pidamos perdón a la Nación Americana por el daño que hacemos, cuando somos patriotas verdaderos, y condenamos la opresión y la administración Bush? Y se han dado el gusto de filosofar en torno a lo que es ser criminales, terroristas, subversivos, y no sabrían las diferencia entre las motivaciones mías y las de naciones, gobiernos e instituciones que no son amigas de nadie... Declaran sus guerras para esparcir hambre y bdolor entre civiles y beberse el petróleo de la Tierra...

Yo, José Padilla, me siento más amigo de Afganistán y sus talibanes que del Gobierno de Puerto Rico y de los EE.UU. que, en mi vida y en las de miles, sólo origina escasez, prohibiciones, impuestos... Yo me cuido de ese sistema. Es el enemigo. No está para defenderme, sino para esculcar en mis pedazos. Robarme mediante el IRS. Cobrar hasta lo que no es suyo ni merece

Yo, José Padilla, afirmo que ignoro quién es Anwar al-Awlaki, combatiente islámico, militante americano y presunta figura prominente en las ramas, alegadamente poderosas de la red AlQuaeda y, aunque hablemos fluídamente el inglés y haya sido posible comunicarnos, nunca me comuniqué con él y, si lo hubiese hecho, no lo diría porque las armas no se les da a los enemigos.

Yo, José Padilla, defino el clandestinaje como una opción protectiva cuando ya no se puede vivir a la luz del Sol, la paz y justicia de tu país, porque está siendo saqueado y las autoridades públicas son parte del saqueo y la opresión. Es triste que uno tenga que esconderse del goboerno en vez de ir a él con confianza. Uno es sospechoso para el gobierno y, sin deberla ni temerla, él te busca para callarte o matarte. Y la moralidad del clandestinaje es defender tu vida porque no hay diálogo.
En aquellos días en que tantos puertorruqueños dijeron que Oscar López Rivera, el machetero, es hombre bueno, patriota que por 30 años ha sufrido cautiverio que no merece, dentro de ls prisiones federales, se lanzó la campaña «¡Libertad Ya!» y al pepiniano Talibán le habría gustado firmar el petitorio de su liberaión, marchar, organizar, darse un quehacer por hombres como él. «Otro pepiniano como yo», pero, ya no tenía voz. Ya no firmará, no puede, porque sus ojos no saben mirar, por perdidos, menos leer; ya no identificaría su nombre ni sabría distinguirlo de oyotros, como son los nombre de los gatilleros de Toa Baja ('Sammy Gatillo' Báez, sus cómplices sicarios Vélez Andino y 'El Enano; todos involucrados en su «triple asesinato»), y ni a su mismo nombre él haría justicia, porque alguien le acusa de ser un pordiosero de poder, «a sort of Latin King» o seguidor de Yujiké, o el proveniente de la tierra de los chucapacabras de Chemo Soto... Es ahora que no entiende la diferencia entre La Cólquida y el mundillo de carros de lujo, Benleys, y arenas de caracoles místicos del Senador Chuchin, comandante distrital de ChuchinLand en las puñetas del Carajo. O el Capitolio de Puerta de Tierra. Mas él habría firmado, él sí, si le hubiesen dejado sano el entendimiento.

Un día, dentro de la celda en que está, oyó su apellido, y la mención de Puerto Rico. Algo pudo sonar familiar. Un tal García Padilla dijo, en esos mismo días de activismo en favor a Oscar López Rivera: «No es cosa de firmar o no firmar. Es cosa de ser, o no ser, y no hay diferencia entre Oscar y Lolita. Ambos son terroriatas». La Lolita de su acusación, ¿quién será? ¿y quién Oscar? «¿Y es mi nombre Pocho, o José? ¿Y soy Padilla o me han inventado ese nombre las empusas que me tienen aquí?»

Tanta sería la inquietud de esos días, esas incertidumbres, que se le inyectaba somnníferos y tranquilizantes. Había que despertarlo con sacudidas para que comiera y sobreviviera hasta cumpor con los años de sentencia que se le han dado.

Hay días, con ligeros destellos, para José Padilla. Se le quedó el mote. El Talibán. Le hablaron recientemente sobre Lolita, por un gesto piadoso o cortés. Fue en los primeros días de agosto del 2010. Primero le dijeron la quién es / seguro que ya no recordara mucho o nada sobre Dolores Lebrón Sotomayor. «Lolita Lebrón murió». Y le dirán: «Mira si tienes suerte. Estás vivo. Ella cumplió 25 años en prisión y está muerta». Enfatizarán en la enormidad injustificable de lo que hizo: Con un grupo de extremistas, terroristas, subversivos, albuzyístas, nacionalistas, puertorriqueños, hijos de sus putísimas madres, atacó la Cámara de Representantes de los Estados Unidos. Fue en 1954, «but Glory to God! she is now dead!».

El día que colgaron a Saddam-Hussein le hicieron el mismo favor. Sacar una sonrisa estúpida de su rostro. Fueron con el Talibán boricua a expresar regocijo; pero, Padilla ni se inmutó. Este día, sabida la muerte de Lolita. fue distinto. Se han recrudecido difusamente unas ganas de morirl pero incapaz de pensar en suicidio. El hambre puede que más que organizar el pensamiento de una huelga de hambre. ¡Sólo sabe que quiere morir; pero ni siquiera sabe qué es morir o so Talibán es su nombre, o si Pocho, o si es José!
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LAS HIENAS: Indice / 1. Las Vacas Gordas y la Muñeca de Trapo / 2. Lecciones sobre nuestros nombres / 3. El reino mágico de El Dorado / 4. ¿Qué te dieron a tí? / 5. Cuando iba a cerrar la puerta / 6. Traumas del Colegio Marista / 7. Derecho de antiguedad o de llegar primero / 8. Cómo se escocotó el soberanismo / 9. El líder del Chavito Prieto / 10. Coquito y los PNPeos / 11. El regalito 12. El chantaje / 13. Las amarguras de Aníbal y el primer discurso / 14. ¿Quién es el desquiciado que se sienta allí? / 15. Para el maquillamiento de todo lo viejo / 16. Lágrimas de Cocodrilo / 17. Shakira, mi hija y la Canción de los Cemíes / 18. El día de castrara a Urano / 20. El día que mataron a Filiberto / Los sueños de matar moscas a patadas / 22. Exégesis de los días nefastos . 23.Magia y tragedia d las Gárgolas / 24. / 25. / 26. Un puñetazo en defensa de Bush / 27. El Destino y el tranque con Acevedo Vilá

Saturday, September 24, 2011

Sobre corrales, gallos y caballos / De Las Hienas


Revista Hola PR / El Librepensador / Indice / Hola /

Capítulo Veinticuatro

Sobre corrales, gallos y caballos


«... los quiméricos aristócratas
con la sola fortuna de sus bustos
y el desasosiego
de almas oxidadas
los nichos del ojo azabache
del tiempo
como una llamada
insondable del olvido [...]
en medio de todo o casi todo
sorprendidos por turistas
irreverentes y alegrías ajenas
los pájaros negros de la noche
con su ojo redondo fijo y fugaz
de carcomida soledad
y las palomas á cratas insaciables
cagándose en todo
a pleno sol»:
José Manuel Maldonado Beltrán, en El prodigio de mirarnos

Carlos Romero no es precisamente un caballo de paso fino. Ni siquiera un gallo en corral de gallinitas cluecas, como Rafael «Cuchín» cree que es él mismo. Con sinceridad se lo han dicho, uno para que lo entienda el otro, en alternancias de voces: «Socios en negocios, pero no amigos».

Ahora, en la misma limousine de Hernández Colón, Romero autoexamina lo que alcanza a comprender de sí. Demarca áreas comunes. Olisquea territorios que puede recorrer junto a Rafael / Cuchín / el Gallito.

Su memoria se fue a los años inmediatos de la posguerra cuando se educaba en la cuasi militar Phillips Exeter Academy en Exeter, New Hampshire. El rostro de uno de sus maestros en primer plano, en su mente: «Es imposible transformar un toro en caballo de paso fino». Carlos es de corto y ahogados relinchos, aire asmático, torillo fajón en sus comienzos, bastante bufón según fue envejeciendo con sus violentos bufares.

«Imposible hacer un bostoniano de tí», le dijo el educador de la preparatoria, al tiempo que le explicaba el ejercicio de inducción metafórica guiada, «el animal que eres».

Rafael confesó a Carlos que él pasó por la misma experiencia sicológica.

Los alumnos utilizaban hasta símbolos zodiacales para auto-explorar lo que se es, o se ha sido y, entre los estudiantes de la Academia Phillips Exeter, Carlos, ya aspirante al ingreso a Yale University y la continuación de la tradición política que dejara Antonio R. Barceló, su abuelo, se esmeraba. Se quiso realmente «bostoniano».

«Político sí lo serás, pero no del orden bostoniano».

Y político lo fue: uno de los que rompen ei esquema de Tradición arcaica, fija, del Viejo Saturno con la daga corva en la mano; divisora de los Tiempos. El arquetipo saturnino es siempre un Viejo, no un mozuelo, que oficiará en precintos sagrados ciertas misas de sangre.

Los cambios evolucionarios se relacionan a eventos tales como castrar a Urano o desmembrar a Osiris. Y el educador lo hizo definir: «¿Qué es lo que harías como político?» No se le ocurrió hablar sobre unir a Puerto Rico a la Unión Americana, mas si anticpó el tipo de uso de poder.

«¿Qué haré cuando lo tenga y me vea poderoso?»

Nunca en sí mismo vio tantas debilidades ocultas ni tanto poder imaginable que compesarían, si llegara el momento de poseerlo, claro. «Poder ya en mano».

«Wow!», susurró y el maestro parecía que se filtraba, con sus ojos, hacia su alma. Seguro que halló un estercolero.

Uno que rompería con las normativas del Deber y sacaría sus ratos de asueto para embriagarse a gusto y quedar como una chucha, como el senador Severo Colberg, a quien llegaría a conocer, es él. Se vio como en profecía.

«Me veo gozoso», dijo al profesor.

«Lo sé. A menudo hay otro tipo de necesidad, que no es darse estructura disciplinaria, regla, por anhelo de seguridad; espacio cerrado y sagrado. Hay que aterrizar en el humor y la carcajada».

Celia Cruz, la cubana de La Matancera, lo dijo: «rumba pa' aquí, rumba pa'allá. La vida es un carnaval».

* * *

Hernández Colón, el jefazo del Cuartel Rojo-Pava, lo comprende. También tuvo un profesor que en la Valley Forge Military Academy le dijo que se explorara internamente, 'haz ekl exoerimento' y buscara el animal que lo explicase. Y él se dijo poseso de la imagen de un 'gallito de pelea'. Antes de cursar el grado de bachillerato en Ciencias Políticas de la universidad de Johns Hopkins, antes de obtener su diploma con honores en 1956, «aprendí la disciplina. Tuve respeto por el Anciano del Deber, el viejo que exhorta lo ético o te tunde con palos, a bastonazos. Te traga vivo con una mirada. Esa es la Tradición de Saturno, 'the old mam with a sickle'».

El Gallo de Ponce, 'mamito de La Pava' y el Caballo del PNP, pese a diferencias de personalidades, se autoexploraron. Uno se vio gallito, otro casi caballo, e infirieron sus dotes y cualidades sicológicas antes de sus arranques hacia la vida universitaria y política. Hubo exhortos a que sean individuos maduros.

«Su educación es costosa».

Como son puertorriqueños han de volver a Puerto Rico, garantizaron.

Carlos fue más lento en entenderl la necesidad de un regreso. Demasiado pesado para ser el Caballo volador, el pegaso. Aún así se regresó.

* * *


«Pareces más elefante», le dijeron.

«Caballo como el de Troya, con mucha madera, hormigón y ferretería por dentro», lo mofaron.

Ninguno de ellos, Carlos y Rafael, quiso el servicio en precintos sagrados como los témenos ni sacerdocio teológicos / lo mistérico / donde el dolor de la acción se comunique y pida víctimas propiciatorias y sea una responsabilidad, buscarla y darlo ante lo Sagrado. La propiciación de justicia es el mayor desafío del Sacerdote / lo mismo que del Estadista.

«Recuerdo cuando me criaba. En mi adolescencia, la imagen de Truman en la tele y periódicos parecía sagrada», le dijo Romero a Rafael, apremiado por su nostalgia de New Hampshire. Le apretó la rodilla. «Te lo juro, gallo».

«Te escucho. La Doctrina Truman. Contención del comunismo. El Efecto Dominó. Así hablaban los 'augures' de nuestro tiempo, y los dos vivimos eso, desde los EE.UU... yo, en Pennsylvania, tú, cerca de Boston».

«Tenemos tanto en común, Gallo».

«No tanto, no tanto... Recuerdo el lema de mi colegio: 'Courage, Honor, Conquer', como el Gallo que no se huye... El problema contigo, Romero, es que tú quedaste colgado a traumas y augurios de la Guerra Fría y la posguerra de Truman, asuntillos de la posibilidad real y amenazante o imaginaria de que los intereses norteamericanos sufrirnn por lo que Rusia hiciera o dejara de hacer. La paranoia de las potencias. Yo no».

«Gallo, cuando había ingresado a Yale, el Partido Comunista se alzó con el poder en Checoslovaquia y los soviéticos cerraron las rutas a Berlín, con el bloqueo y la Muralla en ciernes», advierte Romero apasionadamente.

Y para atenuar su alarma el Gallo echó un espuelazo: «Las rutas a Berlín se reabrieron en 1949. En Corea y Vietnam. si EE.UU. se metió, no debió hacerlo, fue porque le cuadra el alma en vicio vanidoso de creerse Amo del Universo, encarnar a Saturno corregido y aumentado de modo que sea quien imparta el Karma, suprima o reparta el bacalao. El Viejito con la Daga, así me dijo mi maestro, el tutor, Uncle Sam es en cuanto 'oldman with sickle', intruso e intervencionista sólo que ya no en lugares sagrados. El viejo navajero, andariego como él solo, va donde no lo llaman. No pide invitaciones. No tiene ritos normativos. Va y al pueblo, ya acostumbrado a verlo, sin ley ni mucha moral por disciplina normativa, importaría muy poco, pero, en terquedad aguarda: Si va al menos que traiga un buen dividendo, no venga con manos vacías, o manchadas de sangre».

* * *

En los '50 y los '60, Hermández ni pensaba en la necesidad de cuantificar los desbalances. Es claro que cadáveres en nuestro lado son las numerosas. Uncle Sam, el navajero, comenzó a asustarnos... Y luego, pensemos en la guerra, las doctrinas garrteras e interventoras y otros Estados como víctimas, porque no se progresa. Regresó. Lo planeó siendo estudiante.

«Fue siendo alumno de Ciencias Políticas en la universidad de Johns Hopkins, cuando observé la triste basura, noticias y propaganda que vino por la Guerra de Corea, la primera guerra que ví que dejara a miles de boricuas en trauma, tullidos o en muerte, antes de Vietnam y Kuwait... Fue cuando para 1959, o poquito antes, me vine a Puerto Rico, a fin de curarme del trumanismo, epidemia que mira cómo te tiene la cara como una piña»

«Gallo, Gallito, me tiras duro las patas».

«Durante el proceso de Vietnam. ¿qué rayos hice? Me fui a Ponce y, en la Pontificia Universidad Católica, enseñaría mis cursos de Procedimiento Civil. De 1961 a 1965, estuve trabajando con cánceres de mi Corral, curándome solo. ¿Crees que me preocupa el Tío Sam, esa religión trumanista, del Tío Sam, el viejito de la daga? ¡Apenas dejo que me afilen mis espielita con la cuchita del gallero! Y ya sabrás cuál es la Casa de Cáncer, el zodíaco propio... mira, pese a todo, somos enemigos políticos; pero, como yo hice desde que llegué a Puerto Rico, busqué una limpieza, y eché de una patada en el trasero al Viejo de la Daga, al Gallo americano. No es que sea manilo, pero yo debo decidir mis propias luchas y prioridades. Le dije al Tío Samuelito: Véte lejos de mí».

«¿Sabes cuándo sucedería eso? ¿Que él se vaya lejos? ¡Nunca!»

«Escucha ésto bien: no te digo que eres tú, con tus ideas, el mejor especímen de puertorriqueño, un patriota o compueblano al que tenga respeto intelectual. ¡No! Te veo y veo al Emperador, la fortaleza de la combatividad rival, poder bruto en servicio de otro. Eres mi enemigo político y, sí te puedo soportar como socio en negocios, no como amigo. No. Caballo y ¡que ironía! una vez hasta te alojé en los altos de mi casa en San Juan, ahora te doy pon a Guayanilla y de mi íntima compañía en el automóvil, muslo a muslo, te tengo. Te presto mi chofer personal y contigo me presrnté a tribunales. De la mano hasta el Tribunal Supremo, unidos en la causa: conservar las escoltas, choferitos y guardaespaldas para tí y para mí, en fin, por ex-gobernadores. Que tengamos como derechos y privilegios adquiridos, no eliminables, estas protecciones. Souvenirs. Por desgracia, tristemente, cuando, desde el 2006, la crisis fiscal de Puerto Rico, en parte tu crisis, avanzó sin piedad, parece injusto que las escoltas se paguen con fondos estatales. Así se lo dije al ex gobernador Aníbal Acevedo Vilá, quien fue quien me metió tan reactivamente a esa puercada, en la que el Congreso y tú son culpables... Bien, resumo, él no quiere su escolta, tras su retiro, no quiere un chofer, no quiere pensiones. Bien. He quedado como el puerco... mas que vaya, devuelva hasta los calzones; pero, yo la quiero y la necesito. A mí me costó mucho estarme allá en la nieve».

Romero, cómplice en este asunto o «caprichito», se ríe a carcajadas. Vuelve y le aprieta la rótula pidiendo que el Gallo Cuchín / el que vino de Ponce y «no se juye», gallo al que no le gusta la nieve, pero sí la escolta y las emociones fuertes de amoríos a escondidas, lo mire directamente al rostro.

«Habrías necesitado más de las escoltas en los días en que Dorita, tu hija, se daba sus encerronas (para bajarse las calenturas) con el guardia que exilaste a la isla de Culebra... ¿Ahora pa' qué guardaespaldas y escolta?»

Se ríe. Romero es muy burlón.

* * *

«Supongo que no se te quitará que seas más león y tigre que gallo. Te gusta el poder y fingir galas de auto-suficiencia; pero la plena autoconfianza del León no la tienes. El León fue España; el nuevo león del Norte es Tío Sam. ¡No comas mierda!»

Romero quiere hablar algo serio ahora. Es incómodo cuando el gallo no lo toma como amigo.

«Recibe seriamente lo que te dije. Reevalúa sistematicamente tus imagenes arcaizadas o guías de exploración sicológica, mismas que nos dieron en la Academia. Para ser largamente fuerte, líder a largo plazo, y dar fruto con el motto 'Courage, Honor, Conquer', el coraje inicialmente está en reconocer los límites, admitir con qué fuerza contamos en el arranque... No es mucha. En Puerto Rico nunca fue mucha, ¿que se puede dar en tu corralito, con muchos palos cagados, gallinitas alborotadas por gallitos flacos y moquientos y uno que otro, yo, por ejemplo, o tú, gallo fino, capaz de dar su pelea y emitir seducciones, claro.. porque dices fui educado en Valley Forge Military Academy y Johns Hopkins University... pero, te pregunto: ¿qué honor habría en preservar el corral colonial de palos cagados, poderes limitados y gallos flacos? ¿Qué pasa con los instintos de leones? ¿Querías ser León en tu academia de Valley Forge? Sí, lo quisiste y lo que terminaste siendo, empero, fue gallito fonicario, al que Juan Eugenio acusaría de ser un gallito infiel, citando al prócer Artigas: la verdad, ni teme ni ofende... Dio voz, entonces, a Doña Lila, que en paz descanse, buena mujer, santa gallina, un dulce de coco... Mira, Gallo, esa vez, con la voz del Tigrito en tu contra, pusíste mierda en tus propios corrales y te choteó tu propio hijo. Que, desde la Campaña a la Gobernación del '72, no aguantaste ganas de echar tus polvoretes de gallo. Estás lleno de defectos como yo, educado en Yale. Educarse no garantiza nada».

* * *

La limnousine avanzó, abriendo ante los ojos de ellos las panorámicas de la bahía de Guayanilla. La Guardia Costera dividió unas tareas de limpieza en seis áreas, incluyendo a la bahía bioluminiscente La Parguera, muy conocida por los turistas. Sucedió que fue añadida a la lista de limpiezas por estar próxima a Guayanilla y a 134 kilómetros al suroeste de San Juan. Además, 14 de los cerca de 40 tanques de almacenaje de combustibles que posee la Caribbean Pretroleum, ardieron en llamas meses antes. Once con combustible almacenado.

«Nunca me ha gustado la fuerza que nace del mar. Las tormentas que avanzan por él. No me gusta ni ver nube oscura ni humo nauseabundo en el cielo», dijo El Gallo. Había mirando un cielo humoso.

«Prefiero el Corral alto, en montañas lejos de las crescientes del mar y de los ríos».

«Me, too».

«¿Sí?»

«Los caballos, como los toros, aman los espacios abiertos, valles entre montañas... Me da náuseas el olor a ostras, a peces, a crustáeos».

«No sabía».

De lejos, las reminiscencias de deterioro del Tuque y el oleaje provocado por el huracán Dean que trajo a superficie cierto combustible viejo contenido en algún barco hundido en la bahía de Guayanilla.

«Aún se ve el oleaje aceitoso, fo».

Ambos se compadecen burlonamente del periodo en el poder de Acevedo Vilá después de Sila, la Gobernadora. «Eran años neptunianos. Años de agua, riesgos del agua, años de la matriz de Sila, oscura y vaginaria». La sombra del Viejo Neptuno.

La Marina de Guerra dio mucho que hablar antes del castramiento; mas, al fin, abandonó la isla de Vieques. Cayó semen al mar.

«Sería por no dar candela a Sila Calderón, gallinita tuya, eh».

Despuntó el año del 2004, con el triunfo de Aníbal Acevedo, cuando Neptuno volvió. Con él, el miedo del agua, la distancia en travesía hacia la costa, el miedo a todo lo amorfo, lícuo y gasesoso, como el viento y el gas explosivo.

Fue terrible para estos dos políticos que ahora viajan por la costa, sin disfrute, porque uno es un Gallo de Corral para la Montaña y otro un Caballo de combate. Anínal Acebedo, el políticao, siempre en el naufragio y castrado de aquella erección de soberanía que tuvo sus cojones alguna vez, al pensar que la Mar es femenina, prometedora.

* * *

Troyano extraño es este Romero que dice que, en Phillips Exeter Academy, no dio el grado de Caballo de paso fino. Y le dijeron: «Toro sí, grande, conchudo, salvajote, jupiterino». Vigía del Este. Un Toro como el del Corral de Minos.

«Recuerdo aquel accidente en 1994 o 1995. La barcaza que ocasionó un derrame de petroleo frente a las principales playas turisticas... yo era Comisionado Residente en Washington, D.C. y me quejó, me oyeron: 'Maldita sea, carajo, tenía que ser en San Juan, frente a nuestros hoteles que ese Neptuno sucio, hijo de la Gran Puta, nos hiciera el numerito... Cada vez que hay un asunto de mar, la gente de la isla se poner muy nerviosa, como si esperara los antiguos, otra nomales, ataques de corsarios. Como si llegara la invasión de holandésa a robarse lo nuestro. Se alborota el gallinero, esa memoria del coloniaje con España... yo le expliqué a congresistas, con quienes trabajé en Washington, a ese importuno que me oyó que maldecía, que así es que reacciona el pueblo de Puerto Rico cuando le hablam sobre proyectos que conciernen al mar, sus islas, la geografía territorial de lo único que tenemos, la islasomos sensitivos. Nos entra miedo»

* * *


«Ante el proyecto de la Armada de instalar un transmisor de radar en Vieques con un receptor en Lajas, al sudoeste de la isla principal de Puerto Rico, no se podía esperar menos. Ante las prácticas de tiro de la Marina, en Cieque o en Culebra, hay este problema. Mar, piratas, historia. Fue lo mismo con España... o producimos a Cofresí, o nos levantamos contra holandeses, corsarios y mamalones... En el gallinero se movió, con calor, con sinapsis, la neurona que va a los pasados remotos, en tiempos en que no teníamos como protector a Tío Sam... Los congresistas me confrontaron con muchas fotografías que tomaron en 1995, 'Mr. Romero, what it supposed to mean this?'... Unas 60 mil personas, o 100,000, o qué sé yo cuantas gallinitas alborotadas por las calles de San Juan. Y la razón fue el mar. Vieques. Culebras. Naves. La violencia sobre el mar... ¿Qué significa ésto?»

«Sí, sí, las marchas de protesta».

«Que hay proyectos que tocan el corazón de la isla de modo negatovo. Ese gallinero alborotado, sin gozo, siempre airado con quien les diera de comer y los proteje, es lo que Aníbal Acevedo y el Partido Popular representaran a falta de soberanía y protección, bien hechas y que se tenga al pueblo contento, a gallinitas satisfechas sin recordar bombardeos, guerra, invasiones. El poder se reviste de púrpura como el Tauro jupiterino. Y toda protesta es luto. Como marcha de fantasmas de humo y hollín. El poder anuncia lugares altos de goza y en la superficie de las altiplanicies, se organizará el gran carnaval... La abundancia no es exactamente la belleza formal, carruaje de oro, o arquetipo de Adonis. Yo puedo representar la belleza como abundancia, como la salud del líder o de la Voluntad Política en términos del Caballo Brioso, con ánimos de victoria. La Marina no se mismo poder y yo digo que es lo que represento para Puerto Rico. El pueblo me cree, aunque ustedes, en La Pava, gallitos flacos, me digan el Gran Demagogo... ah, pero, víste como reaccionó Washington. El voto popular acá me henvió en 1992 y me reeligió en 1996... yo tuve que estar haciendo algo bien, con mi boca y acción, ¿eh, Gallo? Nadie cree tal cosa como el 'bruto de Romero', el torpe caballo. El gallinero sabe a quien premia. Lo sabe el corral federal y el estatal».

A continuación Carlos bromea en torno a los sonoros, eficaces relinchos que da como Caballo y es cuando el Gallito le da su quiquiriquí y par de espuelazos: «Allá en Washington, desde 1995 y con resultado traidor y fatal en 1996, hicíste una sinvergüenzada sin precedentes. Si alguna estructura tenía el corral, si alguna empalizada, el sistema económico de Puerto Rico, la desarticulaste tú... Nos dejaste sin el palo caga'o para que duerman las gallinitas. Fuíste peor que un barco de lla Marina bombardeando sobre Vieques. Ese fue el resultado neto de la campaña contra la Sección 936 de la Ley de Impuestos».

Romero no esperaba este comentario.

«¿Es tal la única manera de reducir el déficit? Bien que afectara a las dos naciones, ¿pero tú? ¿para quién trabajas? Caballo mella'o, no pensaste en la economía de la isla. Pensaste en joder a Sila, a Acevedo Vilá y a mí».

Se justifica, al decir, que es un Toro de lidia. En este corralito de Minos, en esta táuride criolla, tiene que surgir quien de veras sepa lidiarlo.

«¡Tú y yo hemos tenido muy divertidas y excitantes riñas!», le dice Carlos.

«¡Eso no se vale!»

«¿Recuerdas las elecciones de 1980? ¡Rudas, Cuchín, pero las ganamos. Toda era rudi, entonces... yo sí estaba dispuesto a traer la Estadidad Ahora y tirar tu viejo Corral de palos cagados y puse a llorar a todos los partidos. VeAn lo que es un Caballo de Troya, el Toro suelto por las calles de San Juan... No fueron elecciones robadas. Fue el país diciéndome, a dos años del desprestigio con que me tratara gente como tú, por el asunto del Cerro Maravilla, que está conmigo, que soy inocente de asesinatos y verdadero patriota... yo no me quedé colgado a la Guerra Fría, yo sólo tengo ucompromisos más claros que los tuyos. Y, cuando te derroté en 1976, el pueblo dijo: «Más vale Caballo que cabalgue / que Gallito manilo». Eché la Estadidad Ahora a rodar, no como posibilidad futura, sí como necesidad inmediata. Bajé el desempleo y ¡ah, cómo disfruté esas victorias del 1976 y 1980 sobre tí!

«¿Con un margen de 3,037 votos? ¡No te merecías esas victorias!»

«Merecía aún la victoria que me robaste en noviembre de 1984 y si ganaste fue por la ñapa de 54,000 votos «melones», sinvrgüencitas de Rubén Berríos, pero, en esos instantes, desde Puerto Rico, yo era la consciencia del Caribe; yo, el único que hablaba sobre parar la amenaza roja, el marxismo, en Granada. En 1983, yo era el único con mi partido que decía a las fuerzas estadounidenses, 'con ustedes estamos' si hay que evitar la construcción de una pista de aterrizaje financiada por los soviéticos. Que no haya más Cuba ni más Nicaraguas en América Central... Yo, el único que dije a la CIA, desde 1981, si la Contra nicaragüense urge apoyo, dálo y Puerto Rico hace lo mismo».

* * *

«Tú eres la Mariam, mas en la niebla».

«No, Gallo. Sólo que yo no muerdo la mano de quien nos ayuda. No soy a GOP hardcore-Republican, pero, cuando la Administración Reagan necesitó apoyo moral se lo dí. 'Vendimos armas a Irán a cambio de rehenes', y con los beneficios pagamos a la Contra nicaragüense / anticomunista, se jacta Reagan, y yo no corrí a decir, como habrías hecho tú,'Reagan, eso es escandaloso'. Yo dije: Contigo y con Truman es lo mismo. Reagan, valiente... Tú esperaste hasta 1989 para pedir un plesbicito que autorizara a remozar el Corral Destartalado de la colonia y la limpieza de estructuras infectas, yo siempre empujé la anexión, aún antes que Roselló... que bueno que la gente se sienta, libre de hablar en inglés, apta para meterse en la política federal y aún a la hemisférica. Es es el deber que tenemos nosotros, en cuanto educados en el Este, en Yale o el Norte, con habilidad de decir: 'Esto quiero y lo pido de pie'. Las compañías que se establezcan en Puerto Rico, en aras de incentivos fiscales, que traigan empleos, que produzcan nóminas auténticas de empleados en la isla, y no nos vean como objeto de sus burlas. Una leve recuperación económica, en términos de los códigos de rentas 936, no es lo que Puerto Rico quiere ni merece».

«¡Eso no se vale! Esa puercada de descoyuntar el esqueleto de tu propio país al eliminar los incentivos fiscales y la estructura misma de la economía. No teníamos otra cosa. Ni materias primas ni agricultura ni pescada. Nada».

«¡Dilo, Gallina, ni libertad de hacer ni soberanía!», dijo Carlos.

Un silencio largo procede al rechazo de Cuchín el Gallito.

«¡No me aprietes más las piernas!»

«¡Suerte tuvíste que te dejé por regalo el tercer período de gobernador, ese año del '86!»

«¡Qué derrota te dimos!», se reanima Rafael.

«¡Pero no fue pela! Apenas una victoria luchada que ustedes merecieron».

«¡Qué derrota y aspavientos novoprogresistas en los tribunales para quiatarnos el triunfo!»

«Derrota la de Dorita cuyo enamora'o echaste al desierto que dejó la Armada en Culebra, cuando se fue en 1975».

«¡No metas a Dorita en ésto!»
___

LAS HIENAS: Indice / 1. Las Vacas Gordas y la Muñeca de Trapo / 2. Lecciones sobre nuestros nombres / 3. El reino mágico de El Dorado / 4. ¿Qué te dieron a tí? / 5. Cuando iba a cerrar la puerta / 6. Traumas del Colegio Marista / 7. Derecho de antiguedad o de llegar primero / 8. Cómo se escocotó el soberanismo / 9. El líder del Chavito Prieto / 10. Coquito y los PNPeos / 11. El regalito 12. El chantaje / 13. Las amarguras de Aníbal y el primer discurso / 14. ¿Quién es el desquiciado que se sienta allí? / 15. Para el maquillamiento de todo lo viejo / 16. Lágrimas de Cocodrilo / 17. Shakira, mi hija y la Canción de los Cemíes / 18. El día de castrara a Urano / 20. El día que mataron a Filiberto / 21. Los sueños de matar moscas a patadas / 22. Exégesis de los días nefastos / 23. Magia y tragedia de las Gárgolas

Wednesday, September 21, 2011

De El Libro de la Guerra / Estas son las misas del Tigre


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Indice / El Libro de la guerra



ESTAS SON LAS MISAS DEL TIGRE
1.

Esta fue la primera misa de noviembre
ante ojos invisibles de su dios en Zagreb.
Se escucha su voz dentro de la Basilica
di Santa Maria Maggiore:
«Aquí está un soldado y sus manos
aún están húmedas de sangre;
aquí, el héroe de la Orden
«Estrella de Karadorde»
en el antiguo reino yugoslavo.

Y la estrella huele a bala, a fuego,
a morteros... de ejércitos astro-húngaros.
Secretos tengo / secreta
porque siendo hoy cura, también fue
obediente matón, uniformado.

No se puede clamar inocencia y alma limpia
cuando se fue infantero del Regimiento #96
de Karlovac...

Con amargura digo que fui prisionero de guerra
de los italianos, pero, tras la formación
de un nuevo Estado, ya no soy enemigo.
Soy voluntario.

Como un soldado me calé
en las legiones del Frente de Salonika
y gané el rango de Teniente.

Hecho estoy para la guerra.
No soy cordero de Roma
ni santa hostia del Vaticano».

2.

Cuando Roma ya no es ni puede ser cordero
y en Collegium Germanicum et Hungaricum
el zorro que brotara
se torna sacerdote,
la equidad es mañosa
y la voz que escuchamos
es la del Papa esplendoroso
por más que él mienta
y esconda podredumbre,
pues santas son sus propias,
terrenales opiniones...

¿A quién importa que a Pío XI
o al rey Alejandro I de Yugoslovia
lo repugne el pueblo?

Uno es un cura del Collegium Germanicum.
Uno es una zorra que no tiene inocencia.
Uno sabe que no nació para cordero en degüello.

3.

«Love towards one's own nation cannot turn a man into a wild animal, which destroys everything and calls for reprisal, but it must ennoble him, so that his own nation secures respect and love for other nations»: Alojzije Stepinac, Arzobispo de Zagreb
Unjeme, demonio, con el «In te,
Domine, speravi». Oh, Señor, que confío
en esta dictadura de reyes temerarios
que no perdonan a la gente más noble
si uno mismo y, entonces...
¿qué se puede esperar?

Al ayudante del Obispo le dijero: «No»
y al rey que odiara, en el fondo del alma,
tuvo, y lo creyó deber sacerdotal
que decir «Sí»
y el día que en Mrasella asesinaron
a ese rey, primero de los Alejandros,
piedra en su hígado y su consciencia,
fue y le dio la final pleitesía,
era su deber.

Y, recordó lo que en vida le dijo:
«Piedad ninguna, amnistía jamás,
misericordia y libertad para nadie.
No para mis enemigos»;
y fue con los obispos en 1934
a los funerales, pisó como en fango
la Iglesia Ortodoxa,donde un tigre croata /
el fiero Ante Trumbic /
lo tratara como uno de los suyos
y le pidió misas negras
y proclamas para desatar los deminios
de la muerte.

4.

Ahora no sé que hicíste con las palabras de amor
que el Cordero inspirara, aunque yo sé
lo que siempre has sido, sargento y teniente venenoso,
alimaña que se mete en faldones de sotana.

Alma de zorra, Alojzije, leal a la podredumbre,
hipócrita. Y te atreves en peregrinaje
subir a la cumbre del Monte Triglav
y recordar el mandato inglés en Palestina,
bendecir a judíos, deprecar a los moros
mientras bendices en altar
a mártires.

... pero aquellas palabras,
[«por amor a la nación no debe el hombre
convertirse en bestia salvaje
que lo destruya todo, no ennobleciendo
ni lo propio bi lo ajeno»], ¿dónde quedaron?

Con el Pius XII desde 1940
hicíste demasiadas migas y con el Año del Jubileo
de los Croatas, izaste tu bandera parcialista
por 1,300 años de Cristiandad
y ya dijíste que el árabe no cuenta
y por 700 años de la Orden Franciscana en Croacia
dijíste, ocomo si lo dijeras,
«ya el gitano no cuenta».

¿Dónde quedaron las nociones de inclusión
en la diversidad, la tolerancia sincera,
Stepinac, cómo pudo la Tercera Orden Franciscana
quitar de tí tantos entusiasmos
por los abrazos étnicos e interculturales
cuando vino la hora de Apolonio,
la señal de prueba?

Croatismo nacionalista y catolicismo
lo fundíste en la misma cosa / basura
en la misma cantera / sin separar el grano
de la paja, piedra y yerbajo y, entonces,
en la escena de poder de las calles,
a persiguirse y matarse,
croatas contra serbios
y católicos contra islámicos
y es cierto que ayudaste a refugiados,
judíos que escapaban de Alemania y Austria.
pero le pediste la fe,
que se canjéen del alfa hasta la omega,
hicíste chotas / oportunistas / que salvas el pellejo
y se venden y se traicionan
porque ya es 6 de abril de 1941,
y la Alemania Nazis, su Wehrmacht
y sus aliados invadieron Yugoslavia,
han ocupado Zagreb.

Croacia es el satálite de todo,
el Estado Independiente para Todos los Ultrajes
y el Movimiento Ustaše, fanaticamnte católico,
el Tigre con todas las ventajas,
el tigre que muerde a los corderos,
el tigre que destaja a la zorra y se la come.

5.

«All men and all races are children of God; all without distinction. Those who are Gypsies, Black, European, or Aryan all have the same rights (...) for this reason, the Catholic Church had always condemned, and continues to condemn, all injustice and all violence committed in the name of theories of class, race, or nationality. It is not permissible to persecute Gypsies or Jews because they are thought to be an inferior race»: Alojzije Stepinac
Unjeme, demonio, con el «In te,
Domine, speravi». Oh, Señor, Poglavnik del NDH /
Estado Independiente de Croacia / divisor de naciones,
ayúdame a destajar la zorra de seis rabos,
incluyendo ese pulguero de sabandijas rojas
en su pelambre.

Amigo soy de las dirigencias de Ustaše,
le dí la bienvenida como presidente de los obispos
(pero yo las amonesto, las regaño, amenazo
con excomunión, sé que se exceden)
y la prensa me difama
y en las calles se me llama trangresor,
cobijante de alta traición en su patria,
colaborador de invasores.

No hay nación del mundo que repita
mis oraciones por la NDH ni la reconozca
como nación soberana, pero yo,
no soy mero Vicario Militar del ejército
Sermonep por tolerancia racial:
De Ciliga, recién liberado de los Campos
de tortura en Jasenovac, a Pavelic dije:
«¡Qué mancha vergonzosa al honor de Croacia!»

Que han comenzado leyes anti-serbias,
o legislación antisemita en Croacia,
persecusiones raciales, «¡ah, yo las deploro.
Misa doy para que sean preservados
los principios de dignidad humana».

6.

«In fact, there exists but one race... first and foremost the race created by God, according to the precepts of natural law and positive Divine law as it is written in the hearts and minds of humans or revealed by Jesus Christ, the son of God, the sovereign of all peoples»: Alojzije Stepinac
Vengan el 10 de abril, únjanme con espíritu
de Dios, propiciemos el Milagro,
que oficiaré la Misa de Santa Proclama
para el estado nuevo / Ustaše / y el Vaticano
me apoya; hágalo entonces el pueblo...
coexistamos, serbios, coexistamos
porque no puede haber Sur sin el Norte
Todo cisma es maldición sobre Europa
y peor que el Protestantismo que produjo
el primer Cisma es que me dejen solo
y se pierda la moral, que no haya aquí
principles, ni verdad ni justicia ni honestidad..
sólo esta Zorra mañosa que multiplica
los rabos... Todas las zorras del Seno de Dios
nacieron, así como corderos y hombres
y razas, y manos sucias
por sangre derramada, de Dios nacieron;
pero «quiero que sólo haya una»
y si hay atrocidades cometidas por la Ustaše
con manos asesinas
antes pido forzosas conversiones
a la Divina y Unica Raza que Dios admite,
la del Jesús salvador. violencia no pido,
no que me llamen Obispo Alojzije /
Mišic de Mostar /
Santo Patrono del Genocidio.
No. Sólo puente celoso hacia Cristo
en la Europa serbia del Islam.

7.

«En Croacia la Iglesia no solamente se desentendió del genocidio que se estaba desencadenando, sino que fue un participe entusiasta y activo. Sacerdotes y monjes fueron protagonistas de atrocidades, los obispos promovían el antisemitismo y difamaban a los serbios al mismo tiempo que judíos y serbios eran exterminados y convertidos a la fuerza a lo largo y a lo ancho de Croacia»: Dr. Milán Bulajic, «The Role of the Vatican in the Break-Up of the Yugoslav State: The Mission of the Vatican in the Independen! State of Croatia: Ustashi Crimes of Genocide» [Ministerio de Información de la República Serbia, Belgrado, 1993]
Ahora, cuando se cuantican los daños:
¿a quién importa que a Pío XI
o al rey Alejandro I de Yugoslovia
lo repugne el pueblo? ¿a quién
que en Croacia se asesinara
a más de 800,000 judíos,
serbios, comunistas croatas y gitanos?
Uno es un cura del Collegium Germanicum.

Y se nos dijo que admitiésemos
a creyentes Ortodoxos
a la Iglesia Católica aunque tuviésemos
que rajar sus cabezas en dos bandos;
y dije que la conversión obligatoria no tiene validez,
que es mejor su fe vieja,
que no seamos de ese modo y me dijeron:
«Es la fe o la vida; la raza primera
en Cristo, o la vanidad y la muerte en el mundo».

¿A quién importa si realmente me han llamado
«el bendito de Zagreb», Shomrony,
el jefe de los rabinos, lo creía
porque protegimos / salvamos judíos de la muerte
pero muchos más fueron quienes desde el gobierno
de Ustaša buscaron que el Vaticano
me echara del Obispado.

Uno es una zorra que no tiene inocencia
y la poca que tienen te la quitan.
¿A quién importa si realmente me han llamado
«el bendito», si fue cómplice o no,
Uno sabe que no nació para cordero en degüello.
_

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Saturday, September 10, 2011

Prólogo: Por qué no irnos a Texas



CARLOS LOPEZ DZUR

«Como una estrella al amanecer / lo conocí por un instante nada más... / Le daré toda mi vida / lo poco que yo tengo / será el ángel de mis sueños / como la luna sobre el mar / una belleza que no se puede explicar / jamás me pude imaginar / que unos ojos me puedan dominar... / ni siquiera sé su nombre / ni sé de donde viene / será el ángel de mis sueños»: You Tube / «Su Nombre», canción popular de Shakira

«La única nación del hemisferio occidental que no se ha emancipado de la fe cristiana son los Estados Unidos, lo cual nos lleva directamente al argumento de Gibbon... Estados Unidos está viviendo un momento histórico terrible, con fenómenos como el llamado Tea Party, que no es ni más ni menos que un partido fascista. Resulta inconcebible que en 2011 un oligarca como Rick Perry, que niega la evolución y el cambio climático, pueda ser nominado por el Partido Republicano como candidato presidencial»: Harold Bloom, agosto 2011

Prólogo: Por qué no irnos a Texas

 Ella no olvidará algunos destellos hechizantes, dichosos por excepción, en medio de las borrascas de la historia violenta de Roma. Quiero decir, California ha sido el país de nuestra vida. Aquí se enmarca nuestra Roma de hoy. Sufrimos y la soledad muestra una cara que no conociamos. Un garrotazo fue la muerte de su hermano mayor. «No dejes que nos hiera más de lo debido», me dijo. Sugirió que nos mudemos a Texas. Escapar de Roma, si se vale la metáfora, es darnos un recomienzo.  Pero Texas también es Roma. Nueva York también lo sería.

Era muy chica aún. Quiso ser mi consoladora y mi compañía. «¡Eres un destello, luz dichosa, me hechizaste!», le dije.Tal vez por eso se refugió en los ángeles de Shakira. Tal vez sabe que son también los míos. Mi hija entendía más de lo que yo imaginara.

«No dejes a tu mamá», la ubiqué.  Eran los días de mi divorcio. Ella definía con quién apostaría su lealtad, 100 a uno.

«Un día de estos hablaremos políticamente», me dijo. Supo, pues la critico por ser algo 'espartana', que le tengo fe. De algunos comentarios suyos, infiero que es más griega que romana, pero entiende que Roma se orientaliza. «Y ahora ni griega ni romana». La educaría como quiero. Me buscará, Leerá a Bloom, a quien le recomiendo que lea.

El servicio al poder, para ser tolerable, necesita de ciertos instantes de fuga y hallazgo de lo étnico. «Todo lo que es militar, en esencia, debilita la solidaridad social y hace exigua la racionalidad», expliqué. Ella responde: «Comprendo, como tú, que has necesitado de los cemíes / tus ángeles / en Puerto Rico, para lo que sean tus sueños», me dice. «¿Habrá algún ángel que mire hacia Puerto Rico, cemíes que todavía vivan, no sólo en tu memoria?»

Le digo que los cemíes son energías puras y admiradas. Están en todas partes y para quien las sepa ver. Si crees en ellos, eso nos une. «Nos unirá».

Antes hablamos sobre cine, «el ensayo que tengo que escribir», para su clase, y al respecto, cómo tematizará su presentación oral acerca de la democracia militar, gobierno intrínsecamente propio del pueblo romano y de cualquier Imperio, u organización que haga culto a la prosperidad, la obediencia y el poder, y se perciba hoy, como problema contemporáneo, ¿es una paradoja?

Cierto es que Tiberio y Marco Aurelio buscaron abolir la democracia militar. Trabajaron por un cristianismo de sustento racional. Y oigo que ella indica, basándose en la película que ha visto, apenas llegó de la exhibición, que lo significante es el nuevo hombre que Pablo predicara antes de su muerte en la ciudad de Roma. «Interesante», le digo, «el evento es parte de la orientalización que habría de vivirse en las condiciones dadas, allí donde Roma las proveyó».

«Pablo es como un griego que llega a EE.UU.; pero no viene con mentalidad del esclavo judío ni de un imitador concupiscente, hombre natural, con ego que se influye o se derrota con el modo de otros y así fueron ellos cuando llegaron a Roma, excepto Pablo. Tenía la mentalidad de un libertador, material y espiritual. Ayer como hoy vio las condiciones nuevas».

Wow, se sorprende y concluye: «Así como Roma fue una sociedad cerrada en muchas de sus visiones, aún hoy lo es Norteamérica». De veras, con esta niña, recobro optimismo y esperanza y hago que me represente lo que es verdaderamente democrático, valores tales como la solidaridad, el sentido de comunidad, libertad de planteamiento de ideas y discusión, sobrevtodo, lo que anhelamos en la vida cotidiana.

Mi hija regresó del cine y está deseosa de reformar la Vieja Roma que se había  institucionalizado, mas ahora a punta de espada, judeofobia y vicio. Roma es la sombra en el espejo presente de los EE.UU.. «Shakira lo dijo. en una de sus canciones»:  la ideología del nuevo orden y nuevo hombre existe. «Es posible, si estás dispuesto a dar todo lo que tienes».

Y esta es su pregunta: «Si yo fuera Pablo, ¿me seguirías? Si volara a la Isla, irías a escuchar mis cemíes».

«Nuestros cemíes».


Ahora escucho que canta Su Nombre, canción de Shakira. Para ella, es como un himno personal. Himno de lo posible, sólo que ella elije Texas por geografía.

Como una estrella al amanecer
lo conocí por un instante nada más...
Le daré toda mi vida
lo poco que yo tengo 
será el ángel de mis sueños 
como la luna sobre el mar
una belleza que no se puede explicar
jamás me pude imaginar
que unos ojos me puedan dominar...
ni siquiera sé su nombre
ni sé de donde viene
será el ángel de mis sueños...

«Creí que andabas por ahí, pendiente a un fulanito, del que ni sabes su nombre ni de dónde él viene, que te pidió ya que aflojaras lo que traigas». Las nalgas.

En serio, estamos en decadencia. En Gringolandia, la democracia es y no es. Es como escuchar a Rick Perry, el verdugo de los condenados a muerte, cuando no se quita de la boca la referencia al corazón bondadoso y misericordioso de los EE.UU. Ahora entiendo por qué le informo, sin mucho esfuerzo, que vivimos en la Antigua Roma, en la democracia militar. Democracia con apellido, por su militarismo, espada romana y, en uno que otro rincón, late negligentemente el deseo de algo nuevo, para edificar la prosperidad que se pierde. ¡Pobre de Obama, pobrde dentro de USA America que carga este muerto ante los ojos del mundo!

En Texas, se impone un régimen de verdugos contra el delincuente y se le llama Moral Correctiva  su práctica de Misericordia... Pocas personas, me sospecho, la mayoría estadounidense han visto unos ojos, verdaderamente misericordiosos y que enamoran. «Yo los ví, con los tuyos en la Diáspora, tal vez son los mismos que Shakira viera. Su destello se ve por un instante. Se asomaron como la luna sobre el mar y quienes vieron la epifanía de esos ojos se dieron cuenta que en los EE.UU. lo que impera es la ausencia de esos ojos. Hay ojos de hurto, competición, indiferencia y plutocracia, así como en el viejo cesarismo de Europa hubo la vulgar dictadura militar, no un sistema abierto, colaborativo... La gente se siente víctima del Destino a falta de sistemas abiertos, sistema nuevo de ojos críticos, esperranzadores y examinadores.

Entonces, la crisis.

Para mi hija, el Destino es algo cerebral, orgánico. Es lo que realmente se enferma en la mente.

«Ningún ángel se enferma». No sé si la comprendo del todo cuando lo dice. Pocas veces, lo confieso, hablo extensamente de fe y política, con ella. Hoy es ella quien se descodifica y deconstruye formas y mensajes contenidos en una canción cursilona de Shakira, ‘ah, pero cantada por mi hija es otra cosa’, y después conversar sobre cesarismo y represión en la Vieja Roma. Ella ahora cree que me entiende y dice, «cuando hay ciberespacio y música, con ángeles, me siento filosófica.y ellos me ayudan a pensarte, a quererte».

Le gusta si hablo acerca de Bloom y le advierto citándolo: «La ciencia política es la ciencia más descuidada y menos sistematizada. La nueva ciencia política todavía no ha sido planteada Ciencia del Hombre y sus posibilidades de perfeccionar su representatividad, su democracia, la entrada a argumentaciones originales sobre los sistemas educativos».

Una vez, ya no recuerdo cuando, examinó mis libros de Harold Bloom, algunos que dejé sobre el escritorio y que ella los abría y cerraba de modo extraño.  Yo disimulaba mi observación de ella. Algo pasará. Cuando busqué uno dei mis textos, ya no estaba. Se los lleva y no avisa. Le gusta más leer de una pantalla digital que de mis volúmenes cosidos en el lomo y que ocupan espacios que ya no tengo en la Biblioteca. Sobre Bloom, me ha dicho que lo imagina como un viejo regañón que, de conocerla, criticaria su mal gusto, sus pocas lecturas, su aparente apatía. No comprendería ni su modo de vestir, maquillarse, aprender e interactuar. «Sería como tú». Me dio el pelotazo.

Para ella, oír música es una forma de pensar. «Aunque yo esté acostadota, ausente del mundo, con audífonos en mis orejas, siempre estoy escuchándote. Me importa lo que me digas, si me importa. Cualquier idea,. esos cemíes que hablaban desde las piedras y árboles a los taínos atentos, son parte de mi alma de búho. Lo son… Cuando te oigo discutir con tus colegas, digamos, sobre Bloom, o en torno a los Emperadores romanos que discutirás en alguna de tus clases, es como si te oyera en crítica a mí, a Bush padre e hijo por sus guerras irresponsables, que suman a la bancarrota del país... hoy es Afganistán, mañana Iraq, seguro que a Libia seguirá Siria, otras naciones islámicas»…

«Y el país de Irán, aunque no sea árabe», le digo.

***

Ah, ya recuerdo el asunto de la Vieja Roma por el que fuiste a ver o alquilar películas. Fue un día que preguntó sobre el Tea Party, la primera Revuelta del Té  no acerca de estos portavoces contemporáneos, que, como dice Harold, «no es ni más ni menos que un partido fascista».

La descomposición y atrapamiento por el Destino es otra cosa. De eso si entiendo muy poco, por el modo en que lo planteas… Lo que Alemania vivió en el decenio de los Treinta es ahora cuando lo vivimos, pobre de nosotros... el Nazismo a la americana. Y le hablé de Rick Perry, actual Gobernador del Estado de Texas, sucesor de Bush, Jr. como ejemplo de una víctima del Destino, si es que ella lo quiere llamar ‘destino’, sin entender lo que es, consecuencia, no persona ni ente

«Acuérdate que te lo digo. El Destino se lo va a comer».

«¿Se vengará, dices?»

Mi hija asiente con la cabeza.

Un Derrame de algún Super-Tanque de petróleo en las costas, riesgo nuclear, tormentas inusuales, deforestación, calentamiento global, a todo dice que son bobadas... El ni cree en la evolución ni en el cambio climático, «¿a quién culpará si no al Destino? Y supongo bien que no será a Dios ni a the goodness of America». Su modo de entender el conservatismo fiscal y social es lastimar al más al pobre y proveer más al rico. Justicia al modo de la Bondad Americana.

Rick Perry se asombró cuando supo que la mitad de los norteamericanos no paga impuestos directos y, sin estudiar el asunto con rigor, hizo la promesa de cargarlos hasta la mierda contra los jubilados, el colectivo más amplio que está en esa situación. «Hay que cobrarles, hacer que contribuyan».

Ahora se vende la idea de que se puede reducir de forma sustancial la deuda pública sin aumentar los impuestos. En este esquema de los emperadores más recientes, Obama es el único qie parece una víctima impotente de las circunstancias, como el resto de los ciudadanos. «Y, sin embargo, comete los mismos errores que cometieron los últimos emperadores romanos».

Para muchos estadounidenses, Rick Perry es no sólo un fiero propagandista y rico conservador. Por tal razón, el ideal retador de Mitt Romney, ex-Gobernador def Massachusetts. Además, éste es el «jefe de la horca». Como gobernador ha firmado 232 ejecuciones en Texas, récord absoluto, superior a las 152 de su predecesor George Bush. Este es el hombre que ofrece niveles inferiores al promedio para Norteamérica en cuanto al índice de desempleo. Obtuvo tal cosa en su nativa Texas. En su Estado la riqueza y los sueños se miran sin mediación de cemíes.

«¿Lo entiendes si te lo digo así, hijita?»

Texas tiene amplios yacimientos de petróleo y abundancia de gas. Puede tener, por ende, prosperidad cuando en el resto de los EE.UU. la gente viva en hambre, en desempleo y crisis. Es fácil ser Gobernador en Texas y aparentar que se es exitoso, efectivo en las decisiones personales...

«A Texas no iría», le dije.

«¿Y a puerto Rico?», me pregunta.

«Puerto Rico, no sé».

«No hay riqueza petrolera con cual cobijarse, sino ya estaríamos allá, ¿verdad? no aquí pagando una hipoteca y con el familión de Mami. Ella pidiéndote que corras pa' acá y pa' allá con el presupuesto del coyote»

No daba tantas detalles, pero en el exilio entonces, la manera de pensar a Puerto Rico fue:

* Con Acevedo Vilá, encausado por corrupción
* Con Roselló, el tenista viajero, cobrando una pensión indebida y tolerando ladrones. Carta abierta con fondos públicos.
* Con Fortuño echando a la calle 36,000 empleados de gobierno y el robo y la criminalidad entronizados como nunca a todos los niveles. Proyectos para el desastre y el cinismo, sin mentis.

«Cada vez la basura acumulada es más hediente y tóxica», dice el empleado de Sanidad Pública. «En los vertederos del Nuevo Orden se tira y acumula la historia de nuestros municipios, malas hazañas cotidianas, sus putrefacciones y lo triste es que son residuos de procesos y trámites que, si bien erráticos, no acaban de extinguirse. Este asco ni incinerado ni disuelto se desaparece».

Digo estas cosas a mi hija, como en un sueño. Me quedé dormido, imaginando que soy un empleado de Sanidad Pública en el gobierno de Luis Fortuño.

«Hay que deshacerse de tales materiales, de su esencia venenosa, enterrarlos en alguna parte. Y vienen aquí». Un basural de Ge-hinón, más macabro que el Departamento de Justicia que investigara el fraude masivo en las primarias del PNP en Guaynabo o los chanchullos de Roger Iglesias… Sin embargo, la evidencia residual de lo pudrible queda. Yo duermo. O soy uno más en una diáspora de puertorriqueños que no quieren ver la patria desde allá y se van y no encuentran un lugar propio, no se encuentran ni a sí mismos.

Y para ejemplificar, el buen hombre enumeró algunas excresencias. Señaló a la evidencia. Los buitres / una que otra rata / gatos de monte / quizás, bestias y aves carroñeras, asoman. Revuelcan, comen y tragan de estos desperdicios. «Unos pocos se envenenan».  Uno no quiere estar ahí, ser cómplice y parte. No sé si es peor o mejor vivir en Texas, o San Francisco, o Los Ángeles.

En algún momento, cuento a mi hija lo que supe sobre el viejo Ex Gobernador Romero. Lo primero a la vista y que lo alude en este vertedero: unas gasas sanguinolentas. Fue para memoria a los ojos. Trajeron las gasas desde un restaurante del Condado. Pelayo’s, creo. La gasa mencionada se encajó en un resquicio entre zahorria, así de tan mal tirada y cada vez que el funcionario la observa, descubre el puño de Molinary contra el ojo de Romero, el cómplice de la Matanza de Maravilla «Y con gasas sanguinolentas, en grandes cantidades, se representa a tropas de la Fuerza de Choque. Tiempos de Huelga Universitaria. Y la promesa de la Gata Persa: 'Vamos a sacarlos del campus a patadas», se cumple. Gasas de sangre: indicios de heridas a estudiantes, cabezas rotas, pañuelos y badanas ensangrentadas, que han llegado a este punto terrenal. Ese es el estilo que predomina en la Isla de Nuestros Cemies.

«Hijita, quiero que estudies a Bloom, pero acá, lejos de las huelgas de Río Piedras, acá que sean por cemíes tus ojos, ahora lejos de El Yunque, yo necesito nuevos ojos porque la diabetes y las cataratas tiene los mios jodidos».

Romero Barceló irrumpe pesadillescamente y marca el hito de lo que a ella, como a su hermano, en su momento, les contara. Es un espectro de sangre y violencia contra estudiantes que justifica la crueldad, como en días del Cerro Maravilla, o al decirse en juicio de estigma contra todos: «(Los universitarios) son tecatos, no merecen las becas, ni llamarse universitarios. Compran coca con subsidios las Pell Scholarships. Esas agitadoras de huelgas y marchas son unas putas. Una niña decente no hace huelga».

Sila (la exGobernadora) y Aníbal, más que ex-gobernadores, son espectros del desastre previo a la Gobernación de Fortuño. Se niegan a morir y arrastran huesos y cadenas. El funcionario las oye mas no hace nada. La colonia es eso. No hacer nunca nada, preservar este carrerismo institucionalizado de apatía y podredumbre.

Un viento repentino sobre el vertedero trajo papelillos, hojas picadas minuciosamente, portadas de prensa, documentos y memos de oficinas públicas, el chanchulleo de todos los días. Son parte del «Such is Life!», Weltanschauung de la memorias para las que no podemos darnos ni el lujo del olvido. 

Ayer, a esta misma hora del tufo, con su olor a mutuas corruptelas entre autoridades, Sol Luis Fontanes echó su carrera alcaldicia en Barceloneta a un zanjal del Vertedero. Ha sido la estrellla reciente en el basural y mente autoral en un esquema de sorbornos en Barceloneta

Desde los primeros desfalcadores de la economía del país, los vertederos hieden. El funcionario dice: «mira las calles y el Viejo Partido de PNP'eos, sin otra idea que el robo y el país como el pordiosero encorbatado que va a Washington. D.C. Ahora hiede mucho más que en los '60 porque, donde había un sentimiento de anexionismo sincero (de uno que otro pobre diablo, feliz porque se engañaba a sí mismo y hacerlo no duele, sarna con gusto no pica), ya  no hay ni eso». El anexionismo es la perfección del colonialismo y la lealtad a la guarida que proteje alos canallas. Pierluisi, el payaso que hará un show pasajero, en aras de protagonismo.

Hoy cada partido es una caja de Pandora. Ambos en rumbos de clientelismo hiénido.. Se lanzará basura como ésta… Baile, Botella y Baraja, hijos buscones de poder y acomodo, dirigencias flatulentas que se niegan a desaparecer aunque el pueblo les repudie y vienen con cargamentos de excresencia aquí. Se fiaron al ensueño de que alguna vez se les levantará un monumento de pro-hombres a cada uno de ellos. Trajeron basura de sus vidas y creen que son material en bronce o piedra fina. Ese es el modelo de pasar a la historia, pese al hedor de todo cuanto hicieron y traen aun.

Y al perpetuar el modelo en la nueva dinastía de ratas, ejecutivos de Gobierno por decreto ni siquiera entienden cómo pudren a su propio predio, con nuevos pactos del bandidaje político.

El funcionario buscó una pala. Revolcó un poco de la tierra, «aquí abajo se acumuló mucha caca de Ñañito». Describe la época de Coquito López, narco que, por fortuna ya está preso y que pagara la Campaña Legislativa a Héctor Martínez. El FBI también 'alambró' a su colega Castro Font. Lo metió preso. Por supuesto, los gobernadores entrantes y salientes quieren escoltas e inmunidad.

Romero Barceló, asesino intelectual de Maravilla, hizo causa común y fue de la misma mano con Hernández Colón y alegó sus privilegios adquiridos como si fuesen derechos de herencia. «No soy Gallo que caga el palo o sobre palo en el Corral. Soy Corazón y Sonrisa de Venus». Su compinche vive en los hígados, toro pitorrero, sin corazón profundo. «Se guilla de Emperador y Vigía». En la disociación del poder, sorbe la energía del Ecumene y se posiciona en pro de la economía intermediaria. No es Emperador, el invasor lo es. «Ese es el jobo que tiene en la garganta, llenándose las de espinas». Mas cuña del mismo palo. Los dos perversos.

En los días en que al Vertedero / la Colonia / entra el viento cola'o, por diferentes direcciones, a escena también irrumpen las figuras sin donaire, títeres de YAF, comecandelas homofóbicos, los Freddie Valentín, Granados Navedo y Edison Misla, dignas figuras para el presidio, macharranes, rufianes pintorescos, Chuchín, el Tira-Caracoles, Yadira, su Vedette-p'ayudante, J-Go, come-donas, en jefatura, Evelyn Vázquez, quien danza en tubos del amasiato, buscadora de galeones en charcas y mangles costeros, y oficiante de los Días del Buen Trato. Norma Burgos, en bicicleta, funda puertos en pueblos donde no hay playa. Los cadáveres salen de las tumbas y votan por los coquíes; pero, entre guaynabitos, hay milagros en días primariales. Esta gente que, en conjunto, no cabe en las butacas, son muchos culos para el tan poco asiento, y sus egos mayores a sus cuerpos obesos.

Y llegaron a la escena del vertedero. El Funcionario trabaja, celoso. Como yo aquí. Da paso a esta basura y se lamenta porque, en este sitio, sólo se traen noticias malas, evidencias trituradas para el ocultamiento, pero él discierne y data las fechas para que no se repita el día en que el país, por desprevenido, amaneció como el Cementerio a la luz, tumba de coquíes y de angélicos taínos, hoy espíritus en piedra. Cemíes en un fondo de protesta que condena la Ley 7 y la otorgación selectiva de contratos para privilegiar a las hienas.

Los Kid-Cajitas, duendes morrocoyeros, con dobles estándares, asesores de sinsentido, mojones enormes del pillaje y el delito, aún no prescritos, pilletea su mayor protagonismo en la Epopeya del Super-Tubo / y toma por sentadas las asesorías y temeridades impunes.

El contrato que no da servicio por ninguna parte es un papel sucio, pasquín cagado, pamper con diarrea tirado en el suelo. Desde los últimos diez años, son muchas las cifras que imputan cobros no justificados y  muchas sabandijas que lucran con contratos municipales, fuera de la ley, facturados para engaño y beneficio impropio, «en claro desdén y descuido de las normas de sana administración». Un Tribunal Apelativo pone el dedo directamente en Charbonier; pero ella regresará a la Cámara y traerá de la misma basura que otros triunfadores, portadores de contratos que hoy son papel molido de Garriga, Rivera Albarán, Francisco Pumarejo, Sol Luis Fontanes, hienas de pillaje y carcajada…

«¡Ah no! Esto hiede, desde antiguo», dice el Funcionario. Sale desde mi voz. Soy quien dato el momento de la Sequía de 1995, las correrías de chupacabras y sus perseguidores. Descubro un cuadro de gente caradura / caripelaos, el Alcalde Chemo Soto, su hijo en el narcocomercio, Lorna en la Legislatura, haciendo parches, en fin, todos los que se burlan entre hiénidos de la Hiena Roja, o del mismo Pueblo del Vertedero.

«No es que rehúya llevarte a Puerto Rico en vacaciones. Es que no quiero ver a los peores corruptos, a la élite que se menciona como sepulturera del Soberanismo de Churumba, y a la Hiena Azul, a la diestra, Fortuño, con sus correligionarios, a torvos como Rivera Schatz, el Odiante o Rodríguez Emma, Gata persa, como puntal extremo.

«En este momento se entiende la apatía, el sofocón de todos». Explica después la nauseabundez convertida en agresión iniciatoria. La participación activa de agentes saprógenos, que catalizan el proceso para elevarlo a los aires y que la esperanza desaparezca. «La peste de los vertederos es una vivencia democrática. A todos nos pega», dijo mi sombra.

«Vienen aquí», explica el funcionario en mi psiquis, «quienes son puros-hombres bestias, carroñeros, hiénidas y les digo que lo que huele a descompuesto tiene una sola causa. No haberse completado un adecuado reciclaje ni un sano proceso de las transformaciones: La traición a una búsqueda de continuidad con lo que somos».

«Por certidumbre ancestral, somos gente buena; pero, si dejamos de creerlo, se cristalizará el germen nauseabundo. A mi vertedero, quien viene trae basura para esconder». Indica que toman el lugar como asesinos de autogestión. El vertedero es su archivo.

«Son perpetuadores de su peste». gente que no quiere crecer con sus procesos. Usted examine los materiales del hallazgo, sólo un poco de esos nombres».

* * *

Son tantas las cosas del Vertedero…
* ¡Tantas!

«¿Más que en Texas?», me pregunta mi hija.

«Supongo. ¿Y sabes por qué Texas progresa y parece el modelo que todos quieren para la economía estadounidense? Por los salarios baratos, por explotación de unos y otros y la emigración que viene desde México y otras zonas de EE.UU. Pues siendo así, allá a Texas, a donde te gustaría que nos vayamos, tal vez se tendrá empleo siempre, mas estarás en manos de Emperadores, sin sed de espíritu ni de bondad, prerrequisitos en que creo y, con Rick Perry, como presidente, los EE.UU. sufrirán y en su Estado igual. Sufre más el que es más pobre, el inmigrante... Vea, ni como gobernador ni como presidente, le daría lo poco que yo tengo. De él sí sé su nombre de verdugo y de dónde viene. El nunca será mi estrella del Amanecer ni unos buenos ojos, dignos de premiar con mi confianza.

          ... le daré toda vida
            lo poco que yo tengo,
            será el ángel de mis sueños ...

Mi hija me miró con ternura, tan sabiamente, como yo digo que son los libros de Bloom. Y se unió a mi cuando tarareaba la parte final de la canción de Shakira... La la la la la la / la la la la la la la...

Cuando le pregunto el título de esa canción, responde: «Su Nombre», luego medita otra vez, corrije, «es la Canción de los Cemíes». O … de los Bohiques, retitulo.

Juro a mi hija que no deseo que sea la canción del Vertedero.


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