En el Bicentenario de la República Mexicana

Con gusto le pondremos matarile rilerile,
con gusto le pondremos marile rileron:
Canción infantil del folclor popular

Un día, ciertamente, Quetzalcoátl llegará
y para que se vaya, evitando que asome sus narices,
empujándolo a que se ausente de nuevo, vendrá
el Comprador más grande del mundo.

¡Ah sí! que venga y nosotros con gusto le pondremos
matarile rile ron...
porque Quetzalcoátl, siempre que viene
trae malas noticias.
¡Ay, eterna serpiente, dragón ourobórico,
no te muerdas la cola en ciclo de regreso...
mejor no vengas,
mejor pícanos el culo y déjanos tranquilos
con este juego de niños y que durmamos
bajo un nopal porque si vienes
con gusto te pondremos matarile rile rile,
matarile lire ron...

¿A quien le importa la obra de iluminar
el ser, zacuaco bajo el Ego y la identidad de la República
en sacrificios rituales con tu Magnus Opus?
No. No vengas... aprendimos, con Cortés,
que se puede ensartar a las chamacas
en la punta del capullo y darse una rascada
marca diablo con tequila o mezcal Cuervo.

No. Tú no vengas. Quédate en el Jardín de Cyrus.
Quédate emplumado en la Chrysopoeia
de la boca del Todo, o en las ruinas toltecas,
México quiere nalga y pulque.
Y si despertamos de esta soñarrera puede
que te crucifiquemos en el mismo vagón del Metro,
te cortemos los dedos, te arranquemos la cabeza
y tiramos tus restos por Ahuatepec, al norte de Cuernavaca
o, mejor, por El Polvorín, encobijada en un saco
tu cabeza como hicimos con Oscar y Marco Antonio,
los Escobar Damían, de Guerrero.

¿Y qué nombre te pondremos? Matarile lire lre,
matarile lire ron...

2.

Cada 52 años, México reza porque no vengas.
Ya arribó Cortés, nos conquistó, nos abrió
los ojos del placer y la alegría
y, desde 1519, México es malinchista
y somos la raza de Gonzalo en el Templo de Huichilpotztli
quemaditos de sol azteca en Tenochtitlan,
cantando a la Guadalupe, al Santo Niño de Atocha
y, joder de joderes, alabamos al Señor del Cielo
y a la diosa de la Muerte.
Ah y no olvides, checa el dato en Televisa,
ya el alma que Malinali Tenepal
nos diera, al casarse con el extranjero,
es blanca, sí, como las güeras tan cuerísimas
de Televisa, como esos galanes bigotudos,
con ojos azules y todo...
entonces, no chingues, dios de la serpiente,
emplumado hijo de lo arcaico, que México sea nuevo,
ya no más, nunca más bajo la tiranía
de la vieja cepa mexica
y si viene que oficio novedoso has de traer
si ya sabemos exactamente lo que cuadra
a lo nuevo: Matarile, matarle, matarile,
lire lire, matarle liri ron...

3.

Nos somos tan tontos como quienes nos dicen
que Cortés es Quetzalcoatl, sin el plumaje de serpiente,
o que La Doña María Félix es Malinali
disfrazada de puta, o La Tigresa disfrazada de loca.
Ya no somos tan nacos ni tan ingenuos
para que nos pasen gatos por liebres;
ya no creemos en contínuos sacrifios humanos,
ofrendas de 16 por día, espaldas rotas sobre los altares,
pechos abiertos a cuchillo, ¡al carajo, Huichilpotztli,
dios sol de los pendejos, abajo los corazones
dizque altruístas por la Lluvia, o el Sol,
o los maizales! El Gran Mercader llegó,
con él los compradores más generosos del mundo,
el empresario / consumidor del Norte
y la indiada ha visto salvadores.

La misma Malinali hoy se traduce al inglés
del maya y se titula Master of Herself
y, cuando va al Señor del Cielo o la Barby,
sin llamar al Vendedor
como a Cortés, lo significan Master of Malinali.
¡Señor de la chingada república de México!

Y los malinchistas cantamos, nacos junto a trompudos,
fufurufos junto a nuestras élites selectas
entre las más ricos del mundo
por Fortune 500 y la revista Forbes,
con gusto le pondremos matarile
matarile rile ron.

4.

Que somos una «bola de maleantes» y «minoría ridícula»
nos dice Calderón, que no tenemos una razón de ser
o de buscar estos paraísos, que realmente
no somos un poderío real, instrumento que gobierna
a México, ¡despierta! ... ya pasaron los 52 años
desde que Quetzacoátl viniese con augurios
a organizar el Ego, y él siempre viene y explica
más de lo que conviene, él habla sobre el nihilismo.

Dispersa la profecía del mundo que llegará
a su fin para el 2011, ay matarile con él
que no llegue el fin y, arribemos al Bicentenario al menos.
Es que lo vimos en el Cerro de la Bufa
describiendo a los ingratos generales,
asesinos de Villa, lucrados por su victoria en Zacatecas
para poner sus ricos-ricos culos en poltronas
de poder y, más bien, se juntaron y lo mataron
para que no haya beneficios revolucionarios
para el campesino. Y surgiera este imperio
de acopio, a base de flor de vicio
y despotismo siquitrillado.

Sí, preguntaron qué haremos con José Doroteo Arango,
al que llaman el Centauro del Norte,
«¿qué haremos tras vencer a los huertistas
con ese centauro serpentino?, y escuché a Pershing
diciéndole al oído de Plutarco Elías Calles
y Alvaro Obregón: «Hay que darle
matarile rile rile, matarile lire ron».

Y éste fue sólo el comienzo.
Cada 52 años viene ese profeta de amargas noticias
a renovar el pacto, a pedir que la boca muerda
el culo, así nos saca los pedos,
esa cabrona serpiente que se encarna
en el acusador, ¡ay, que no venga!
¡Ay. Morenita del Tepeyac que no venga
el acusador, ahora que no somos una ridícula minoría,
ni una bolita de maleantes. Somos todos un pueblo
de cómplices, gandallas, enamorados
del turismo, la cuentita de banco,
las deudas de fidelidad al Señor del Cielo!

Se me revienta el hígado
cada vez que escucho y presiento la pisada
del viejo dios emplumado,
pinchi Quetzalcoátl, reculero dios,
que hablaste sobre la inminencia del Peligro Rojo,
hablaste contra el gringo enojado,
hablaste contra la decadencia del mimetismo,
de la oferta y demanda de la maldita flor.
Hablaste contra el PRI-el-PAN-el-PRD
y los cagaste a todos
por instaurar a mi jodido México
en el aditón del Delito.

5.

«¿Quiénes han de ser los nuevos amos?»,
presentí que el iluminado Quetzalcoátl se preguntaba,
sentado en el poyón de una mina en Sinaloa.
Disfrutaba del olor de una amapola
y le daba a los chinos, labriegos explotados,
el consejo, «téngalas sólo para ornato;
en esta flor está la desdicha de la Tierra;
no la discutan como flores infernales,
al contar sobre los mismos secretos del narciso,
no con los Favela, Fonseca Carrillo,
Payán o Caro Quintero, porque vendrá
el fin del mundo, que es peor fin
que la escasez del trabajo en las minas,
que es peor fin que el hambre, labriegos...

Y supe, al fin, que los pinchis chinos, por la crisis minera
del Norte no hicieron caso y dijeron:
«Mi alimento es primero, yo por nadie sacrificaré
mis refines; seguiré cultivando la amapola
si ésta me da sustento ya no me importará lo que con ella
hagan los Payán o los Favela. .Si con ella se jode
todo un pueblo, me importa un bledo;

yo tengo mis propios dragones
en el hambre, no te necesito, Quetzalcoátl.
No vengas más, Serpiente, con plumas de tecolote».

Y fue que al chino lo habían tratado a las patadas
y en los años del '20 eran los más mugres
y culicagados mexicanos, ojos bizcos
y todo por el hambre, la condena de verse marginados
y él aprendió a sacar las uñas y lanzar
zarpasos como tigre que defiende lo suyo
y comió del pan del malinchismo
y de los perros muertos muertos y carajos.

6.

No será el chino el que se muerda la cola
para tu beneficio, México; no se morderá los huevos
para no hacerte daño. Al dios que les pidiera
que se muerdan la cola, antes de clavar colmillos
en el amor del prójimo, traicionaron y cantaron:
Con gusto le daremos matarle,
matarile lire ron

Y por las zonas de Sinaloa, Chihuahua y Durango,
vieron llegar al Comprador más grande del mundo
y venía del Norte, con ofertas tentadoras
y también supieron que del fin de la Segunda Guerra
llegaban por mayores cantidades y pedirían

las Damas Blancas, con sus flores y chinos fantasmas
de amapola, y había un mercado chino
de flor que pica hasta el culo y da la sensación
de un rico rico y venían a pedirla
y mediante Jorgito Favela, la vendieron
y. después al León de la Sierra,
rico rico en el culo materalista de Pedro Avilés,
rico rico en el alma codiciosa de Don Neto,
almas criminales de Fonseca Carrillo
(a todos la vendieron y todavía la venden)
y Quetzalcoátl, llorando y sin querer,
se fue... Tendría que irse para no ver la tragedia,
ay Pueblo Mío, amado México,
y Raúl Salinas Lozano, padre de presidentes
y poderosos en los bancos, se alegró y gritó:
«¡Viva México y viva mi pelón!»
y rico rico se hicieron por causa de la defensa
solapada del Comprador más grande
de la flor de la ilusión y el Vendedor más grande
de oprobio e injusticia y mercaderías de luxe
del Globo Terrestre.

7.

¡Ay, juventud, divino tesoro de la República!
cómo aman tus adolescentes, que son la mayoría,
las hazañas del Gran Vendedor
desde que Quetzalcoátl se fue.
Ahora quieren camionetas importadas
de anchas yantas y anillos cromados, y troqueles.
Ahora quieren equipos de internet y grabar
discos y cassetes que narren la historia
de sus nuevos héroes y patriotas:
Rafael Caro Quintero, Esparragoza Moreno,
alias «El Azul» y Rubén Cabada,
cavada en rico-rico la verga
de la prosperidad, ¡ay! que no venga el final,
que siga este México feliz, discotequero,
con juniors que invocan aventuras de anti-patria
de los hermanos Arellano y Carrillo Fuentes,
viva el dulce corrido a los Guzmán Loera,
vivan los capos que se dan por trofeo
la juventud de Tijuana, Ciudad Juarez, Guadalajara
y el Distrito Federal, viva el nene coco,
la guarra mariguana, viva el tesoro de 5 millones
de mexicanos, de cada sexo y edad,
que obsequian su adicción al mejor postor y son fieles
al reventón y la coquada; vivan los padrinos,

arriba de los coroneles,
vivan los hermanos Salinas de Gortari,
y los Carlos y Jorge Hank Rhon
y los cómplices de Rufo Appel
(a los Arrellano Félix que bendicen su quehacer)
al gobernador moreliense Estrada Cajigal,
porque sin él El Azul no sería azul. Un don Nadie.

8.

No me llames «La Malinche» — significando
La Traidora; yo era una esclava a quien mi padre
vendió; yo no tenía maldad, yo no miré la tele
para aprender a besar como una puta
y cambiar de macho como de pantaletas;
yo era una doncella cuando me hallaron
los traficantes entre mayas;
yo era de sangre pura y nadie me inyectó
sangre de El Azul, pero un día el Gobernador
del PAN me halló y se enamoró de mí
y Esparragoza Moreno se llenó
de nostalgia y me dijo:
«Hija, te casaré con un embajador
en Canadá. Tendrás un nombre es de alcurnia:
con Emilio Goicochea, y vivirás con esplendores.
Te daré mansión, criados,
películas para que aprendas
del Buen Vivir, la Felicidad, el Confort
y el Poder», pero... yo era la inocente,
yo menospreciba a los Arellano Félix.
yo no quise traicionar la Serpiente Emplumada.

9.

Amados hijitos del Tecnológico de Monterrey,
no se asusten. Nunca más los soldados entrarán
al campus en busca de sicarios; el Papá Gobierno
cuidará sus preciosas vidas; nunca más
el Papá de Malitzin venderá sus nenas a sicarios.
Ustedes no verán más muertes
y enfrentamientos mientras hagan sus tareas
en el Tec. Nunca más, yo, jefe, Papá Gobierno,
yo, el presidente Felipe Calderón, no permitiré
que «El Grande» / Sergio Villarreal / o su hermano /
o su gente mafiosa / instale otra vez equipos de sonido
donde yo tenga fiesta / o campañas /
o foro. Todos nos equivocamos.

Yo me equivoqué en Torreón, Coahuila,
mas soy de los que no vendo mis hijitos a los narcos;
yo no soy émulo de aquel que vendió
a los mayas la propia niña de sus ojos.

10.

Carpe diem quam minime credula postero: Horatio

Festejemos. Lo último que dice un noticiario
es que nos joderá un cataclismo.
Que las profecías mayas no las tienen cantadas.
Que hay Siete Profecías que avisan el final.
Será un 22 de de diciembre del año 2012.
Pues, si es así y Quetzalcoátl está tan emputado
y los Mayas se unen a él para chingarnos
con las chispa del dios Sol, provocando sequías,
requemando a los pastos y las milpas,
¡ay, dolor que me volvíste a dar!
si es verdad que la humanidad del maíz
será reducida a excremento por el sexto Sol
de Ahau, festejemos, saquemos los pomos
y caguamas, echemos los aleteos de gallos,
los ricos-ricos polvoretes. Vayamos por las nenorras.
Lo que viene es peor que el terremoto, aquel del '85,
Collige, virgo, rosas [...]
(... recoge, chavita, rosas y amapolas
que puede que sea el último nifeo,
postrera la coqueda que nos demos...);
ánimos, corazones, «pick, pluck, pluck off, gather»,
jodamos y gocemos que el 2012 moriremos
y no será la Chota / DEA / ni el Ilustre Ejército
quien se surta y nos mate.

Vamos a planificar algún disfrute por si acaso,
a fin que recordemos el memento mori
(recordemos que somos unas mierdas mortales,
mexicanos, pero somos chingones.

Hay que avisar a todos los cuatachos, a los zetas,
a la placa de Don Pepe en Apatzingán,
a los macizos que tiran heroína
con Medina Arrenguín, allá en el Norte.
De Oxnard a Ventura, hay que anunciar que se acabará
la Humanidad del Maíz y con ella, la feria, el agasajo,
la aventura. La puta vida se acabará, carajo.

Quetzalcoátl vendrá. Al parecer, echando pedos,
fieros contra el desastre de su pobre humanidad:
los mexicanos y hay que aprenderse,
después de todo el himno, y cantarlo aunque sea una vez,
todos borrachos, bien surtidos y contentos,
bien trenzados con las chamacas, sí juntitos todos
con nuestras morras, así morir... que ya nos toca.
El mundo se va a acabar, chingados,
por un sexto Sol de mierda,
¡ay dolor que me volvístema dar!
¿Cómo será de aburrido un mundo sin mota?

11.

Mas si osare un extraño enemigo
profanar con su planta tu suelo,
piensa ¡oh Patria querida! que el cielo
un soldado en cada hijo te dio:
Del Himno Mexicano

Yo no veo ni al Chapulín Colorado
por la señora barriga del Contorno Patrio.
¿Quién podrá defendernos si viene el Sol emplumado
y la serpiente del final y hay que dar

a Quetzacoált alguna cuenta de qué hicimos por México.

No creo que México algo hizo por nosotris,

pero tampoco veo al Gobierno, estos corruptos

que nos prohijaron para el negocio, que estén
haciendo murallas, o bunkers para defendernos.
Refugios hacen para ellos, no para nosotros,
que alguna vez fuimos pobres.

Recuerdo cuando fui estudiante,
y no estaba en el pedo de la droga
y gobernaba Díaz Ordaz,
pero Echevarría solapaba a su hermano político,
Rubén Zuno Arce, ese sí que estaba en el trafique
y, es cierto, yo nunca he tenido partido,
yo era un izquierdista amargo, limpio, ilusionado,
e iba a la prepa y, recuerdo aquel octubre
de las Olimpíadas y cómo nos barrieron,

nos dieron chirola y palos hasta

en la vieja prisión de La Castellana.

Todo el ejército en la calle, disparando a estudiantes
en Guerrero y después en la Plaza Tlatelolco
y me llené de ira para siempre y le dije a Quetzalcoátl,
dános la mano la hora, háznos serpientes,
pícale el alma a tanto hijosdeputas, militares cabrones,
son peores que los federales de Huerta
contra Villa y, nosotros, hambrientos estudiantes,
hocicones si quieres, pero amábamos el pueblo
y, aún así, nos cazaron, nos reprimieron a gusto

como a las bestias y las bestias más fieras eran ellos.

¡Nadie más ellos! ellos, con la prensa cómplice.

Y Echeverría era uno esos asesinos
y yo un día lo defendí entre cuates izquierdistas,
«el asesino del '68 es Díaz», dije hasta que murió
mi hermano, universitario, en la Masacre de Corpus Christi
y, desde el ese junio de 1971, yo odio el poder.

Cada policía es mi enemigo, cada funcionario
es una caca mayúscula, y tengo presente
el Halconazo y Corpus Christi y cada vez que disparo
contra cualquier chota de los narcos, digo 25 nombres
de estudiantes muertos y echo la biga y miento
a madres que han podido parir este desastre.

Yo soy narco, sí, pero ya no amo a nadie...
Este bicentanario, ojalá que sea el último,
carnal. Yo desamo con alma de sicario.
A quien me da, lo perdono y que me pague
bien si por mutuo beneficio es que mato.
Que me paguen con dólares, muchos dólares,
la muerte de mi hermano y de mi padre.
Nadie me quitará esta rabia de sicario.

¿Qué me dirá Quetzalcoátl cuando me vea
llorando por todas las traiciones que se han hecho
a los indios, indios inteligentes como mi hermano,
qué diré yo sobre mi jefa que se murió
de pena y susto y terror,
más porque me torné en asesino
y me gusta la nalga, la diosa puta que te vincula
a placeres, a que pagues sus bailes y vestidos,
antes que las tengas bien culiadas porque te sobra la feria
y la compartes, aunque a veces dejes de ser
un macho y llores, carajo, y quieras cantar el Himno
con orgullo, ¿recuerdas, cuate?
«Mexicanos al grito de guerra
el acero aprestad y el bridón.
Y retiemble en sus centros la tierra,
al sonoro rugir del cañón».
Tan tan.

12.

Como al golpe del rayo la encina,
se derrumba hasta el hondo torrente,
la discordia vencida, impotente,
a los pies del arcángel cayó.
Ya no más, de tus hijos la sangre,
se derrame en contienda de hermanos;
sólo encuentre el acero en sus manos
quien tu nombre sagrado insultó:
Del Himno Mexicano

Ayer recé a la Santa Muerte.
Me fui al santuario que tiene el hampa por Don Pepe,
Allá, en un monte de Apatzingán,
en el centro-occidental de Michoacán,
tierra de Cárdenas, me interné por días
y es que torcieron a Pepe;
a él a quien le han decomisado
70 kilos de heroína y otros 15 de cristal
y metanfetaminas, hace par de años, por lo menos,
a él quien originó $12 millones de dólares
y viajaba cada mes con unos 200 kilos
(para el mercado feliz de los gringos)
y oré por mi trabajo, la suerte de Edgar Valdez,
el Barbi y por Julio Ramírez, a quien buscan en Downey,
y oré por la sicariada que conozco perseguida
por el Cartel del Golfo (C.P.S: el bubu, el negro,
el flaco, el luke, el abuelo y el joni...
y me encaré a la Muerte y le dije:
«Santita, traigo mensaje de Pepe,
te pide que lo bendigas; ya lo chingaron»

13.

Esperé a que comunicaras algo.
Pasaron horas antes que viera tu respuesta
Perseveré, pero dije: «Santita,
soy hijo de un viejo comunista
(de aquí de Michoacán él fue y, de niño,
con Cárdenas anduvo, en los campos.
Amaba a tus campesinos. Soy hermano de alguien
que, como él, fue asesinado por esbirros
del gobierno y, desde entonces, ya no entono
el Himno, ya no me acerco a dar saludos
a la bandera, ni a honrar el 16; ya no he gritado
Viva México ni aún cuando un gol mexicano
en los Mundiales parezca un resorte
que nos pica rico-rico el culo...
ahorita, si estoy borracho, maldigo,
si estoy coquiado te lloro,
Santita, porque soy un mexicano herido
desde el fondo del corazón del vicio,
el vicio de matar, Santita, no otro vicio,
matar e irme a culiar con las chamacas
y ellas saben que yo no quiero a nadie
y que soy peligroso, aún si con ellas gasto dinerales.
Pese a que parezca feliz, calmo. agrandado,
soy indio malo, hijo de Malinche, traicionero,
y me siento solo, Santita, muchas veces solo,
aunque esté acompañado.

Tanto dinero y me siento un fracaso.
Tanto dinero y escondido, defensivo, temo que venga
gente de carteles rivales, policías
que ya no son amigos, ejércitos que tengan
el nombre de mis cuates y los torturen
para que sean sus soplones».

14.

Y escuché la voz. La Muerte existe
y es Santa en todas las voces y me habló
con la voz más amada, voz de la madre de Neto,
voz de la madre mía, voz de la madre de mi padre,
voz de la madre de la mujer de mi hermano,
voz de la madre de gente que yo mismo
he matado, voz de la madre de mi pueblo,
Virgen de Guadalupe, con tu voz y todas me dijeron:
«Hijos. Te habla la Santita y sabemos lo que quieres.
Guarda esa pistola y no la ponga en las sienes.
No. Nunca. Simplemente, obedece.

15.

Hijo, la patria no es ningún aniversario.
La patria no se festeja por ciclos.
La patria es diaria, hijo.
Cuando ibas a la escuela, estudioso, soñador,
esperanzado, tú eres la patria.
La patria eras tú mismo.
Tú diciendo el No a las tachas eras la patria,
tú, sin mariguana en los bolsillos, eras el héroe,
tú, obediente a mi voz, eras más héroe
que Juárez, benemérito entre indios,
tú, piadoso con las ancianas,
consolador de tu padre, tú con la azada
en el campo u ordeñando las vacas,
serías el liberador, el guía.

La patria es tan cotidiana, hijo,
que no necesitas gritar vivas porque esté muerta.
Ya tiene vida contigo. Tú vivificarías cada héroe
desde los tiempos de Hidalgo o Morelos,
tú, cuando eras humilde y no querías dinero,
sólo el beso de tu madre, el abrazo de tus vecinos,
tu nombre dicho con respeto, pese a ser pobre.
Ahorita estás tan ignorado. Tienes el nombre
de gatillero, o bravucón resentido,
y quieres ser patriota de mentira,
creer que patria es el himno o el pararse tieso
ante la bandera o extender un brazo al frente
como los presidentes que echan juramentos
que deshonran al minuto.

16.

¡Hijo, esa patria no existe! Si no tienes amor
ni a tí mismo, no tienes patria; si tu amor es el dinero
y la venganza y acostarte con diez distintas mujeres
a las que al día siguiente no volverás a percibirles
su olores, no tienes patria tú, ni tienes madre colectiva

ni héroes nacionales para que honres!

No hay aniversarios que celebrar.
No hay himnos que merezcan cantarse.
Eso es basura, eso pasa, eso no es una esencia.
Patria es un día honesto contigo.
Patria es la voz de todos los que te aman,
sean pocos o sean muchos.

Quien ama siente que todo el mundo le ama
y que la patria es cada patria, allende a su geografía,
y la república el mundo. La patria empieza en tí
y crece dondequiera como el zacate.

La patria está en el cerro y la bajura
de mundos que no se ven,
pero si amas dejan de ser ocultos.
Hijito, te quedaste sin patria.

17.

Olvídate de cantar por última vez el Himno,
ya no existe el Himno. Letra muerta no es himno.
Olvídate de la bandera tricolor y del nombre
de cada viejo héroe, ya no existen,
son monumentos con el valor de un pedruzco
o un montículo de mierda de las yeguas o el perro.
Házte patria nueva con la vida.
Olvídate de que Echevarría mató a tu padre
y tu hermano; no, dáles tú vida a todos los muertos
porque los héroes están muertos ya y son polvo.

El héroe que cuenta eres tú,
el bicentenario que cuenta es uno que comienza contigo
y tú estás muerto, muerto por el odio,
muerto por el trabajo sucio que te llena de plata,
muerto por la droga que defiendes, distribuyes.
Y todas son cadáveres de la patria.
Crees que son hechos notables de tus malditos Carteles.
No. Son epitafios en la zombí cotidianidad de tu muerte.

Hay medio millón de muertos tirados en la superfcie
de este México del que tantos hablas,
no están enterrados, pero apestan más que todas
las aguas pudridas de los alcantarillados.
Son ustedes y tú, hijo mío.
500,000 mexicanos apestosos al servicio de la Mafia.
Son ellos: 300,000 mexicanos que cultivan amapola
y plantas de mariguana y los que la procesan,
y 160,000 que la transportan y la comercializan.
Y tú eres uno entre 40,000 sicarios
y vienen a mí, a la Santita Muerte, para que yo les diga
Patriotas, luchadores, honorables.
Eso no puede ser, hijo mío.

18.

Tú eres una mierda y un traidor
y tan mierda como tú, lo sabes mejor que yo,
es cada uno de los mexicanos que solapa
en Sinaloa al cartel de su nombre
y allá en el Golfo, todos los que directa
o indirectamente solapan, por cobardes,
carteles en Tijuana, en Juárez, La Familia
y los Zetas, asesinos de la patria, añade a la gente
de Milenio, al policía que muerde, al policía
que se vende, el juez que hace lo mismo,
el soldado, el burócrata,
todos son los asesinos de la patria.

Esa gente, si canta el Himno, lo caga
con su aliento, si grita Viva México envenena
los aires. Hijo, si fueras a la Plaza del Zócalo,
a escuchar ceremonias oficiales,
o a Calderón, quien dice
«México tiene problemas de percepción
y de imagen reales», allí serías
el inmundo fantasma, como la mayoría del pueblo
que quiera festejar el Bicentenario de la República
y a su república la matan todos los días.

Hijo, no seas tonto, ya no existen repúblicas.
Existen los cementarios, panteones llenos
de la excreta de la Patria. La nación está cagada
de muerte: con muerte de funcionarios abaleados
por su propia hipocresía, muerte con cobardes
que cantan del himno ésto que dice
«Mas si osare un extraño enemigo
profanar con su planta tu suelo,
piensa ¡oh Patria querida! que el cielo
un soldado en cada hijo te dio»,
¿hijo-soldado? ... no se necesita otro extraño enemigo
que profane con sus plantas este suelo:
tú eres el enemigo, no nadie más.

19.

Desde que se murió tu padre y hermano,
asesinados por el gobierno, ¿quién crees
que ha sido quien me matara?
con desobediencia,
con ausencias,
con gritos,
con temor a que seas el siguiente muerto
sin que hagas algo bueno...
Tú me re-mataste.

Es cierto: el gobierno me echó a la pena
de ver cómo asesinó a los míos.
Nos produjo ira y séque sufríste.
Me quitarme al esposo y a un hijo,
ye quitaron un hermano querido...
pero, yo podía haber seguido viviendo por orgullo;
pero tú me llenaste de vergüenza, desmentíste
el valor y la fe que puse en tí...
Habrías podido ser la esperanza, la virtud
venciendo a la crueldad y la corrupción
de Díaz Orgaz, Echevarría, López Portillo,
La Madrid, los Salinas, ¿y que hicíste?
... me remataste, porque yo sobreviviría
con la memoria de que mi esposo y mi hijo
murieron inocentes; pero, ya sabiéndote asesino,
vicioso, narco, no habría vivido
ni llenándote de perdón y besos.

Me tuve que morir, avergonzada,
no podría saber ni ver ni ir
ante las madres, hermanas, familias
de la gente que has asesinado tú.
No habría aceptadp el dinero que traes.
No comería de tu mismo plato
ni cocinaría otras viandas y otro caldo
que lágrimas, mis lágrimas por tí.
Dolor por esforzarme en perdonarte
aunque no lo merezcas.

20.

«Házle este favor a tu madre», me dijo
otra voz cuando la voz de mi padre no pudo.
No vuelvas a cantar el himno.
No vayas al Zócalo como un hipócrita
siendo un gorgojo maloliente,
o un monigote con las manos manchadas
con sangre, aunque sean los policías mas viles,
o enemigos de tu cartel, o chotas.
No digas que tienes patria.
No digas que tienes la visión de Quetzalcoátl.
La Serpiente alada de la consciencia cósmica.
No digas que has leído de las Siete Profecías
de los maestros del Mayab Ahau,
sol del futuro; no digas Viva México
cuando, día tras días, vas y lo matas.
No hables del fin porque tú ni has nacido
para que digas que este suelo te contiene.
Eres una sombra que no sabe de Sol.
Jamás lo has visto.

Me ha pedido tu madre, por favor.
Que al olvides. Que no vuelvas a Guerrero.
Ni invoques a Michoacán, tierra de tu padre.

No te digo que no vuelvas aquí
a este santuario. Díme Santita, sí.
Yo recibo y hablo a los cadáveres y sus entelequias.
Tal vez no comprendas; pero hace mucho tiempo
tú estás muerto. No eres todavía un hombre.
No conoces todavía la Patria.
Eres indigno de cantar el Himno.
Tú eres polvo del gran cementerio
en una república que no has conocido.
Tú eres parte del hampa de la Nada.

Del Indice: El libro de anarquistas


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Los origenes del narcotrafico en México / Nélida Beatriz Sosa: De la interpretación y sus alrededores / Textos de «Heideggerianas» y aproximación de Carlos López Dzur a Martin Heidegger / Indice: Heideggerianas / El libro de anarquistas / Indice / Estéticas mostrencas y vitales / La nación y los poetas / El poema que bendice / Ante Pilatos / Judaísmo, poesía y un foro sobre Oriente Medio / ¿HAY UNA BELLEZA COMO FORMA ABSOLUTA? / Victor Primo, el Caballero, medita sobre Don Pepe / Los niños de mi barrio / De El Libro de Anarquistas / El perro que enamoraba las hormigas / De la época de oro del muñocismo al elitismo asimilista renovado / A los dominionalistas / Inautenticidad / La "Escuela moderna" de Francesc Ferrer i Guardia / El eclipse de los sunitas: Reseña de Libro de Deborah Amos / Textos en Letras: Flora la pariah / La prensa vendida y anestesiada / Letras / Uruguay / James Madison / Carlos López Dzur: Entre la narrativa y la poesía / Revista Literaria Sequoyah / V The press sold and anesthetized / Libro de Anaquistas / Indice /

A los dominionalistas

Christian right's political agendas are a form of Dominionism influenced by Dominion Theology and Christian Reconstructionism: Frederick Clarkson

Que la Constitución de Norteamérica
deba ser el vehículo que implemente bíblicos principios,
que la Sagrada Escritura sea ley,
que la supremacía religiosa nos gobierne,
que vivamos bajo el régimen del escrituralismo,
¿por qué? No. No.

Esto de seguir cebando a sacerdotes,
pastores, ministros, cotorras y disco rayados
en los púlpitos, es mucha letra que mata.
Es nacionalismo cristiano que no lleva
a justicia. Es no aprender de la evidencia
de los siglos. Teocracia no.

Sólo, en libertad, el hombre aprende.
Los dogmas coercitivos son cadenas.
La fe no se discierne con muchos mandamientos.
El amor no se sella en los versículos
ni la democracia se instrumenta
con sectas en dominio.
El mandato cultural de religiones
no devolverá la justicia que nos falta
encumbrando a santurrones
de sábado y domingo.
La única cosa que hizo falta ayer
y sigue haciendo falta hoy
es ser honesto,
sin rodillas peladas, sin rezo.

Gente de pie y luchando por el pan
del necesitado, gente compadecida
del anciano y del enfermo.
Gente sin codicia, sin despotismo,
sin ganas de tener sicarios o criados,
semi-esclavos, que trabajen por ellos,
gente que no sea tan hipócrita
y tan explotadora. Tan cobarde, tan apática.

¿Teocracias, fundamentalismo,
iglesia y gobierno otra vez en compinchazgos?
No. No. Que el diablo y dios no anden juntos.

De El libro de anarquistas / Indice

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Estéticas mostrencas y vitales / La nación y los poetas / El poema que bendice / Ante Pilatos / Judaísmo, poesía y un foro sobre Oriente Medio

La nación y los poetas

Una Nación que vive la dualidad entre el deber y la desobedencia
no sabe a qué obedece, no tiene en realidad nada lícito
como esencia de su vida. No te engañes, Poeta,
no ha de ser tu nación.
Gobiernos, ideologías, marcos de creencia
que te impongan una estrecha noción de humanidad,
para tí no es que habla.
Quien te diga que te cases y corre y se divorcia,
que para tí no predique las nupcias.
Quien te diga «sé célibe» y con la pederastia
se entretiene o con amantes , en moteles secretos,
para tí que no sean sus predicaciones.

Una nación de mayorías en divorcio, en cuitas
con su testosterona, en lujurias con las hembras,
en lujurias con los sodomitas, en mamadas
de charcas venusinas, en orgías con pan de Eros
y vergas faludas de Príapo,
no es una nación para el amor.
Es un territorio tribal de obsesos y maníacos
y para tí no que sirvan sus convocatorias.

No vayas a desmentirlos con palabras.
Ellos no entienden ni lo que creen ni lo que practican.
Están en la derecha de una verdad central,
el núcleo conveniente: la centralidad de Tu Poema.
No hables en torno a la Nación con sordos y ciegos.
Gente que no te mira a la cara y con labios torcidos
a tus espaldas multiplican sus escarnios.

Con esos militantes de oquedad y ruido,
con esos parlanchines que se oponen
a toda legislación que prohíba el odio, la inclusión,
la diversidad, los abrazos entre etnias,
las necesarias armonías en nuestro mundo,
el sentido profundo de la democracia,
no hables. Esa no es Tu Nación.
Es ruido gorgorero
que nace de las grutas oscuras
del Entendimiento.

No verán la luz de Tu Palabra.
Dicen que aman al pecador.
En realidad, aman el pecado.
Arguyen que buscan derechos y moral para la Gran Mayoría,
pero separan la paja del grano. El grano
lo tiran a los puercos; se quedan con la paja
para sus idolatrías.

No la tomes en cuenta. Esa Nación no es tuya.
Es de sus egos. Es la nación del dominialismo,
las derechas, pornógrafos de noche,
antipornógrafos de día, fornicarios premaritales
desde el atardecer, beatos de decencia posada
en el día, en abortaje contraceptivo,
siempre con píldoras, queman las clínicas de aborto
a grito de consignas, seudoespirituales, anticientíficas;
valentones en grupo, cobardones en sombras.
Busca-putas en listas discretas, todo lo plantean
aberrante, inmoraloide, en revistas exclusivas...
Un paso dan adelante, dos para atrás
cuando tú no los miras.

Es que no son Tu Nación. No bendicen
tus ojos; no se sinceran con tus palabras.
De ellos nunca será Tu Poesía
ni el texto más hermoso de Tu Cuerpo
ni la comunión más íntima de Tu Amor.

30-06-2000 / De Estéticas mostrencas y vitales

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El poema que bendice

Y los bendijo Dios; y díjoles Dios: Fructificad y multiplicad, y henchid la tierra, y sojuzgadla, y señoread en los peces de la mar, y en las aves de los cielos, y en todas las bestias que se mueven sobre la tierra: Génesis 1:28

Les dejo mi bendición y es un claro poema
de trabajo para que sean próspero.
Lo que fructifica guarda en sí su ley oculta.
Multiplica lo que no es visible:
la esencia de mi bendición.
El poema con que les bendigo no es una espada.
Es una herramienta de trabajo, la más honesta
que les puedo dar. Es magia de sentido para escarbar
el fruto; es un anzuelo para que pesquen el pez
y es un árbol de amor para que hagan nido las aves
y así conozcan misterios lejanos de otros cielos
y oigan trinos de pájaros hermosos.

Todas las bestias que se mueven en la Tierra
son Mi Conocimiento, estudiénlas, utilicen su fuerza
porque las bestias son mansas, si las ama el hombre,
hermosa es toda la zoología y nada es más generosa
que un árbol y una bestia y nada es más dulce
que un pájaro... Cuando les bendigo, mi palabra
le dicen «Señores», o que sean como padres,
y lo protejan todo, debajo del cielo, «señores» les dije
para que no estén solos y la bestia sea su enemigo,
o razones para un miedo diverso; «sojuzagad»
les dije al miedo que le tenga a ellas
porque hice bestias enormes; pero, tu poema
puede sentarse encima del caballo,
puede pasear sobre el elefante, su fuerza
puede ser un motor que te sirva para mover
las piedras, con bueyes puedes arar los campos.

Todo lo que puse en derredor tuyo, toda geografía,
con la idea de que sea amiga productividad
y digo como fruto lo puse, mas no hagas indigno
mi fruto, no sea que te maldiga el mismo fruto
que te come, el mismo animal que te ayuda,
la misma semilla que se pudre, naturalmente,
para que haya flor desde lo oculto.
Aprende a leer mis bendiciones.
Por eso te doy el dominio del Poema
y lo pongo en el Edén de Tu Texto.
No hagas mofa del Dominio con que bendigo
pues el más santo de mis secretos.

15-04-2000 / «Estéticas mostrencas y vitales»

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Ante Pilatos

«Jesus answered (Pilate), «My kingdom is not of this world: if my kingdom were of this world, then would my servants fight (to defend him)»: John 18:36

Yo defiendo el Reino del Poema que bendice.
Y mi reino no es la mofa del Dominio.
Quienes leen de mis textos para el Edén
sabrá que yo hice señores para el gozo,
varones que descifran secretos.

Lo mejor de los Reinos es el Cielo
de verbos, metáforas de Dichas y traslaciones
donde la bestia es amada
como si fuera un ave, o un pez del cielo
que se mete en las aguas terrenales.

Mi reino no es para genocidas.

Allá de donde vengo no están; aquí abajo

en su Viejo edén los formaron.

E hicieron ustedes sus tribus y sus reinos
y crucifican el árbol y a las palomas queman
y al sembradío lo tornan, in aornis, en lugares
sin aves, sin trinos, basurales de asco.

Yo defiendo el Reino del poema que bendice.
Un reino de señores verdaderos, no de sátrapas,
no de naciones con tiranos, no la mofa
del Dominio sublime con que dije a mis sacerdotes:
Nación quiero de profetas, discernidores,
no idólatras corruptos, no jerarcas de la ecofobia.

Yo defiendo el Ser que pastorea el lenguaje
y con la Palabra multiplica el amor, unidad,
armonía, elevando hasta los Cielos lo terrestre.

No, Pilatos, mi reino no es de este mundo.
En el estrado de sus pies, hay demasiada mierda:
pueblos esclavos, sacrificios inmundos,
burocracias insolentes, matanzas de animales,
expoliación de montes, minas de bisutería
con que fabrican dioses; aquí no hay señores
de la talla sublime que desde el Poema que bendice
resultan ad aeternum necesarios.

Mi reino nunca ha sido maldito.
Ni castiga ni transgrede. Y yo lo defiendo
desde el principio de los tiempos
y le sigo obsequiando el árbol,
las aves y los peces de la mar.

15-04-2000 / Estéticas mostrencas y vitales

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Judaísmo, poesía y un foro sobre Oriente Medio

Lo incompatible

«There is an incompatibility between literary creation and political activity»: Mario Vargas Llosa.

Crear algo bello, algo libre o que duela
como una nostalgia de lo trascendente,
¿por qué no ha de ser compatible
con un deber social, con una miltancia
en el espacio político?

¿Qué? ¿acaso lo que nos capita
para decir bellas cosas, sugerir ideales, quejarse
o amar sin condiciones, es una cosa vacua, vaporosa,
introyectada por la nada? ¿No será el corazón
cuando inventa sus razones, o propone lo que no se está
viendo o cumpliendo, después de sabido,
agradecido con lo que el mundo le diera?

El mundo es quien te da todo, desde el paisaje,
a la cruda necesidad que excita las imaginaciones,
el mundo te da su memoria de historia amarga
y héroes que sufren, que son lo poco dulce,
cuando el mundo es la náusea.

Crear algo bello, algo libre, hacer arte o creación
de algún tipo que me devuelva la dignidad de espíritu,
es un gesto político. Uno lo debe al mundo social
y lo entrega y, si no tiene experiencia de esperanza,
milita en algo, se jode para que le den patadas,
desafía, muestra la rabia del estarse vivo,
y luego, con esas muchas lecciones,
escribe el poema que hace falta,
pinta la escena dolorosa de las incomprensiones,
ensueña un paraíso que tal vez en el futuro cuaje;
pero, sin militancia, asocial y críticamente ausente,
escondido, ¿qué tiene que decir una rata,
un asustado pendejo, no comprometido?

¿Qué sentido una bonitura que no tiene vida,
que no conoció, ni pasión ni sufrimiento,
n tensión entre mundo, qué me podrá decir
que a mí conmueva, o me infecte,
o sorprenda?

De «El libro de anarquistas»

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Cautividad

«It isn't true that convicts live like animals: animals have more room to move around»: Mario Vargas Llosa

Distintas formas hay de sufrir una celda,
de aullar con un ladrido amargo a los barrotes
o rejas; hay una nostalga zorruna de espacio
y madriguera; un ser convicto es un tajo sangrante
que nunca cicatriza; uno nunca vive el animal
aunque uno lo sea, uno no bendice la jaula
que domestica, quieras o no quieras.
Es por nostalgia de espacio,
a uno duele no ver luz ni cielo,
a uno lo mata, con lentidad y crudeza,
no correr por el monte
cualquiera sea la culpa que lo ata.

De «El libro de anarqustas»

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La prosperidad

Prosperity or egalitarianism - you have to choose. I favor freedom - you never achieve real equality anyway: you simply sacrifice prosperity for an illusion»: Mario Vargas Llosa

Nadie sacrifica la prosperidad
por un capricho y nadie está cautivo porque quiere.
Si no tienes espacio para erguirte algún lucro
es porque te lo quitan, si no tienes espacio
para enterrar tus huesos es porque ya
han conspirado para que sea la Esfinge
la que diga: «No vivas».

Toda elección humana mienta y se dirige
a un anhelo próspero, todos somos capitalistas
de ese anhelo, pero no todos quieren ser
igualitarios, generosos, compasivos.
No todos se van a sacrificar para que ese afán
de tener algo propio, aunque sean los huesos
dignamente enterrados, sea de otros.

Por eso lo primero que destruyen es la noción
de sacrificio; «No seas altruísta, no seas igualitario,
saca ese colmillos y empuja al prójimo,
que no tenga una victoria donde sea dueño
de lo suyo, que él no tenga prosperidad,
pónle la pata, tíralo, róbale, oprime su cuello
para que ni siquiera pueda soñar
por ser igual a otros y tener la tumba quieta,
sagrado espacio, pública memoria
de haber sido próspero y, al mismo tiempo,
humano.

De «El Libro de anarquistas»

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Textos en Letras: Flora la pariah / La prensa vendida y anestesiada / Letras / Uruguay / James Madison / Carlos López Dzur: Entre la narrativa y la poesía / Revista Literaria Sequoyah

Contenido y colaboradores: Sequoyah 56

La revista Sequoyah Virtual 56 presenta su contenido para este reciente número.

Contenido 56

Joaquín Meabe
Sobre el Decir-Callando

Oscar Portela
El nuevo orden mundial: Nihilismo y política

Éktor Henrique Martínez Hernández
Bisutería espirtual: Vianka Santana y demás ungüentos culturales
Los metatextos y la concepción inmanentista

Carlos López Dzur
Frag. 5. de Logía: sacar el ente de lo oculto
Convocatoria al Decir Incial
La palabra mágica y poética
El síndrome de Ajab y la desobediencia del Jash

Ana Maria Diaz Velo
El vecino

Carlos Adalberto Fernández
Soledad sin tí
¿Y si probamos?

«Los frutos amargos», poemario
de Wilma Borchers, UNIVA

Rolando Revagliatti
En los gloriosos sesentas

Long Ohni
Miguel Hernández, sus deudos y una iniciativa de justicia

Ian Welden
Los hombres también lloramos / «Hola, señor Juan»
El hombre sin máscara
La náusea
Éxodo

Alejandro Drewes
Algo trae la marea

Carlos Daminsky
Antipoema del Antídoto

Benjamin Blech, alfabetos ocultos y silencios
y la poesía social y profética de López Dzur

Abierta acolaboraciones en cuento, poesía y crítica.

Escribir a:

baudelaire1998@yahoo.com
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Todavía hay lirios / La nena quiere candela / Eclipse de llos sunitas / El Caos del Hombre en El Librepensador / El hombre extendido: Indice / Testimonio del abandono / La boca /
.

Tu función

A través de tí
entraré a las cuevas del dolor
y escucharé los quejidos del hombre; yo,
en tu corazón, soy el primer poema,
soy la fuente eterna, soy la alegría.

Yo mitigo; pero mi luz fulmina.
Todo lo que pidas será tuyo
y tú has pedido la plenitud de mi sentido.
No te olvides del consuelo que también lo doy
después del sufrimiento.

El mundo al que te envío es una llanura sembrada
de chumberas y abundan los espinos.
Pero si hay dolor, también la alegría, si la pides.

Eres una vasija: llénala de chispas de fuego,
agítala o lávala con las espumas de la mar, poeta.
Acércate a los lagos, a la sombra de los bosques,
a la sal y las arenas, llena la vasija de sustancia.
Llénala de un salmo que bendiga y construya
el propósito y lo santo, el perdón y lo heroico.

Acércate a las playas remotas, Bardo.
Pide por amor lluvia para los desiertos.
Son almas secas por ahora. El mundo es
la parcela de la angustia y el secuestrante
mar del pillaje, una cueva de homicidios.

Por amor de la muerte, o los astrales,
pide continuidades y reciclaje, sangre para la vida,
rocío para las rosas marchitas. Pide lo vivo.

2.

Poeta, una esponja es el espiritu,
no lo doy por medida.
Acoge en abundancia el gozo de la vida;
pero también... el quebranto.
Tú absorbe dolor y soledades.
Tráelas al ádyton. Sé valiente.

En mi nombre, trae llanto; no porque seas tú quien lo llores.
Recauda incertidumbre, pero no tiembles tú ni te aflijas.
Voy a honrarte por informar con tu lenguaje
lo que informes; voy a compadecerme
del que muere porque mi Luz es infinita y potente
y mi desnudez es un relámpago que mata.

Tráeme las escorias caídas de lo ilimitado.
El cascarón que no sirve de tu mundo.
Rescata las almas tristes con tu canto.

Ser poeta no es fácil.
Es hablar con Padre Duro,
el que te mata, el que te exilia,
el que se acostó con tu madre, reventándole el vientre, pero...
salvando su alma, su niño, el verso, alojándola
en el cuerpo de la luna amada.

Por amor a tí, a Semele, Luna del alma,
yo concederé lo que me pidas:
consolaré a los dolidos,
daré unos sorbo infinitos de alegría.

Haré que la verdad y la belleza se esplendan
incorruptiblemente y del misterio del dolor
y la muerte, elegiré mis portavoces, poeta.

¡Tú dáme otros nombres, te he elegido!
¡Dáme tus causas! dáme a los sufridores,
a los que aguantan, a los que rompen
sus vientres y crisálidas
por un verso gestado,
¡hijo mío!

<>

El hijo de Sémele

Hasta el amor tiene un trámite, hijo mío.
Para sentir hay que saber dolerse y morirse
y levantarse, herido, y desde mil pedazos rehacerse.
Tú vas a morir de esa manera.

Van a quererte sólo los humildes;
los campesinos que te han visto,
humillado, vapuleado, sucio, ebrio como la pascua,
pero, yo, tu padre te quiero, como se quiere
lo hermoso, tu cuerpo de luna amada.

Te haré mi hijo, te esconderé en mi muslo.
Te coseré a él y podrás sobrevivir
y renacer dos veces.

Vas a aprender mi luz secreta.
Tú no sufrirás mientras seas, por mi amor, lo que quiero:
quien por mí muere, gratamente, quien por amor
se inmola, y me ofrenda su cuerpo de luna amada.

Tú, poeta, hijo de Semele, tienes sus emociones.
Lo que yo amara en Ella, quien pidió el resplandor
(todo mi sol desnudo,
toda mi vehemencia vertebrada),
tú lo tienes.

Aprende que eres hermoso, poeta,
y no te vendas. Es divino tu cuerpo de luna amada.

Que no falte la emoción y perdure para siempre
y sea del Sol viajero, enteramente, aunque me mate
y sea su Luna que lo ama, aunque se hunda
en la penumbra de la noche.

Ella así me pidió: «Sacrifícame a tí.
Quiero que mi cuerpo
sea tu Luna Amada».

Tú heredaste el pedido de aquella luna hermosa
y, por tanto, su luz que hoy es fecunda, es tuya.
Llámate, poeta, hijo de Soles. Amado de luna.
Voy a darte otros frutos de la vid y la hiedra.
Tú hablarás sobre el sexo y las pasiones.

De «Estéticas vitales y mostrencas»

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Paisaje, empatía, la Fuente en la Montaña: Entrevista / Tres símbolos vivientes: Collen LaRose, Charlie Dent y Lars Vilks / Ese señor Grover Cleveland / Blogsite 2 / La Naranja / El eclipse de los sunitas: Deborah Amos / Npvalis y la relgión del amor / Entrevista con Carlos López Dzur: Los giros serpentinos de un poeta / Tarea escolar / EL HIJO DE SEMELE /

Prefacio / Bendita sea la Serpiente / Del libro Teth mi serpiente

Cuando no había edades y mi sombra se gestaba
en gravitones, cuando sólo se medía el punto omega
en el horizonte cuántico de mi eventual irrupción en el espacio,
yo escupí luz, yo el Unico, el Real Ontológico
que sólo sentía la piedra dura, el Pene solo
sin la penetralia, yo, No-Alma, inversa exhalación
hacia la Nada / Anatta del Vacío,
al fin, abrí mi boca y dí el Primer Beso
para que Mi Amor no sea denso y, ¡cómo serías
tú, Nashash, golosa de mi baba!
¡Cómo de amante del gesto de mis labios!

Te fuíste igneamente como mariposa
a la Tierra, como nocturna emisaria a proclamar
Mi Beso, por calles planetarias, venusina
y venérea, te desarrapaste, con qué guandaja humildad,
hablaste, enamorada, el lenguaje de mis luces,
que yo te salpiqué de mecos, a tí Anatta,
y que por eso hoy eres
apetitivo erótico para el universo,
femenina epitimia de mi Timo
y la primera Neshamá, entidad
que me ama y canta mi Beso
y mi derrame.

Beso el paraíso que te dí, lo beso contigo,
beso sobre el beso, porque qué emputamiento
me sublimas, qué reverencia me coitas
con tus adoraciones; ahora quiero las serpientes
para que me cuiden los jardines, ahora envío
relámpagos para guiñar Mi Ojo colocado
en la desnudez y te sorprendo
cuando te arrastras por mi Amor,
por aquel chispo de luz que has llamado Mi Beso
y yo sólo escupía mi densidad para formar
un espacio, en la infinita compresión
de mi bragueta y mira, Serpiente, lenguecilla vibradora
de mi beso, cómo se han formado
kelites, vasijas, rumbos de mi energía
y te duplicas cuando echas nostalgias de mi beso
en el aire y mira las evas vaporosas
densificándose fuera de Mí y de Tí.
Son las nuevas realdades ontológicas,
pero las atrapa la carne.

Beso entonces los atributos de la Inmensidad.
Que sean mis modos de sustancia. Prakara
sea la vasija de mi beso. Dáles tu prototipo,
Putarraca Sublime Jiva / Atma, de tu Yo individualizado
(para que me quieran como tú, Neshamá,
Anatta redimida por mi beso,
alma primera, como objeto poseso que hoy marca
el primer tiempo, antes y después del beso,
puerta del Universo paralelo,
te guiñará el ojo, véme en el relámpago
te observo y te pongo en el jardín
junto a esos seres del Séptimo Día.

Regocíjate en ellos, putarraca, compañera mía,
cantora de beso, y voy a darte mi nombre
para que no me llames por el beso
sino por mi fidelidad.

2. Bendita sea la Serpiente

¡Qué hermosa es la brama de la Inmensidad!
La saliva que pega el infinito es esplendorosa
y el componente de las skandhas es m luz
por algo la escandalosa llama a mi desperdicio
luz de mi beso y por las calles se destrampa
con avisos de que la he besado;
yo tiré moco al espacio de los Vientos,
rompí gravitones, me acomodé en el grajo
para evitar la compresión infinita
y hacer espacio a mis güevos
y Neshamá va espiritualosa, ebria de mi thymos,
toda emociones porque yo la he besado
y mi beso se hizo alma.

Beso a Anatta, la No-Alma,
la reconozco como mi delicia.
Pido a esa serpiente compañía.
Que no me deje solo.
Sea mi hembra en lo oscuro.
Sea la primera luz de mi Logos.
Sea mi epitimia, sabor de mis gargajos.
Aroma de mis sobaquinas.
Feromona de mi deseo.

Yo la escupí para hacerla serpiente,
distante a mis calzones y su desnudez
es hermosura y yo le guiño el ojo
en los relámpagos.

Me gusta ver a esa diabla,
escandolosa, lúbrica, enamorada.

Beso a Anatta y me sorprendo que yo escupo
luz y la luz es hermosa como ella,
que yo escupo seperación
y ella es unitiva, distribuye mi aliento
y se enamora de mi esencia.
Bendita sea la Serpiente del Paraíso.

3. Nostalgia de los besos de Hashem

Dáme un nombre para hacerte presente
cuando te invoque.
Yo te llamé mi beso y los gasté besando
a mis evas y adanes en ese cubujón
de infinito que es el jardín que me díste.
Es Edén, te lo agradezco.
Lo forjé con lo que me díste de pensamiento
cuando me llamaste Neshamá para tragar
la nata inútil de la No-Alma,
no más anatta, no más soledad,
alma quiere el beso del Ignoto,
el oscuro amante de la Inmensidad.

Neshamá, la enamorada, hebra
que se fue rodando al paraíso,
kundalínica exhalación de tu escupido,
te suplica dáme tu nombre,
yo, Neshamá, estoy feliz de hallar brazos
para que te abrace el que te ama,
yo doy el fuego, ellos pondrá sus manos,
yo doy la idea de caricia y me entrego
a tí, con el amor de ellos,
yo me arrastro por calles y avenidos,
digo que tu amor existe y que yo tenía pies
y tú me díste sandalias y paracaídos
y muelle levedad y burbujas para quedar
en el aire; yo nací hambrienta de luz,
tú, a puros tosidos y ñáñaras me escupite
sustento y ahora soy una esbelta Serpiente
de gracia, con tu luz alimentada,
y me llaman la Autonomía, la Sabia, la Antigua
presencia del Logos, la que canta con Tehilim
tus estertores y santifica la luz
con que te manifiestas.

Entonces, dáme tu nombre, Amado.
Nostalgia de tu besos tengo cuando me degasto
y mi boca seca al pensar que no te invoco
plenamente si no tengo Tu Nombre.

4. Para que mejor se entienda mi beso

Circunscisa el prepucio de tu corazón:
Deuteronomio 10:16

Amada mía, si supieras, que tú me circuncidaste
y a tí daría todos mis nombres, mi divino Jah,
pero no me llames, Adonai elohim,
ni me llames Señor, Tu Dueño,
Serpiente, niña de Linda Hebra,
primera de mis niñas en el Edén,
que sea Mi Nombre el Nombre con que experimenté
circuncisión en los días de la Compresión infinita
de mi Verga Santa y escupí en mi Mano
para lavar el espacio y me jalé el prepucio
en salpiqueo de gozo y fue así el mappiq
que pongo en Jah, mi nombre más sagrado.

Pero tú, Neshamá, primera sacerdotisa
a quien conmueven mis placeres creativos,
díme simplemente Hashem,
el más sencillo de mi nombre e instrúyelo.

El nombre del Autor del Beso es Hashem.
El nombre del puñetero divino que ama la Serpiente
y chispotea con Semen el espacio,
el nombre que Hashem dio a quien lo ama
es Alma / y el alma que lo ame, también lo circuncida.
El alma es la navaja que circuncida el corazón.
Neshamá es la serpiente que muda la piel.
Neshamá el mappiq, la marca del placer
con que el beso se extiende
como riejo enadecido de pasión.

Neshamá es logos y es emoción,
ya jamás habrá No-Alma ni skanda
que se disuelva
con la animalidad.

La Neshamá que guarda
el Nombre de Nombres de Heshem
entra y sale de la muerte,
entra en la luz del Primer Beso
y se eterniza como Adam y Eva
en un Edén para siempre.

[Este poema es un sueño erótico-revelador que explica el Génesis y el rol verdadero de Teth (la Serpiente, el Alma / Neshamá) y lo paso a los lectores, tal como fue soñado. Con el lenguaje y metáforas, escenas oníricas, originales. Surreal, pero significativo a la luz de la Torah y la Doctrina del Tantra].

07-07-2000 / Teth de mi serpiente

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El caos en el hombre / «Cortejando el Desastre», o la justificación de la tortura / El hombre enamorado de la vida escribe «Yo soy la Muerte» (Entrevista) / Pocahontas: la Madre de la Nación (USA) o un tipo de La Chingada / El perdón / Cosas que yo aprendí de adolescente / Algunas constantes de los libros poéticos de Carlos López Dzur / Cantos de la experiencia: William Blake / Comentarios sobre Hazel / Tantralia / Tipheret" En Voz al Mundo / A los fugitivos / migrantes / de Mulek Donde Te Puse: En Opine / Astrolabio

Visiones con el Aquel Vigía / Llegas de un viaje por la Estigia

Dirás que, en pequeñas dosis,
pero Aquel Vigía de las Horas que flota
en ríos oscuros de la melanina,
ríos donde se lava la memoria dura
de cada sufrimiento, te dejó un poquito
de la luz necesaria, paso a los paraísos,
lámpara de viaje, kairós biológico,
manecillas de hebras
del reloj de amor divino.

Te dio temperatura
para que recuerdes el éter, magnitud
del prana y de zarzas ardientes
que el Ojo que Te Ve y mira hacia abajo
siempre testifica porque no te olvida
aunque estés densa y cautiva por la carne.

Te dejó la inocencia impregnada
de videncia latente para que escribas
con el dedo como ángel en desiertos
de sombra, sin luna, tu Ley, Alma mía.

Sobre Tablas del Akasha escribe el libro
sobre un mineral carbonatado, ávido de hidroxilos,
cortisol e hyroxyapatite, y admite que ganas
no te faltan de fugarte y conversar
de nuevo, cara a cara, con el Vigía.

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Llegas de un viaje por la Estigia

Dirás que, en pequeñas dosis,
aquel Vigía está en todos y contigo
que resurges de la fosa pineal de los secretos
y hablas del Viaje, el viaje de regreso
que destina a la tierra exogénica de la piel
desde la aguda somnolencia de la melatonina.
De regreso estás, viajera del río del Olvido.

¡Cómo ama su reloj eterno
Aquel Vigía, interno maestro, adecuado cronometrador
de tus rumbos y del tránsito hacia los días biológicos!
¡Cómo domina el crepúsculo y el alba,
ese señor que distribuye el flururo
y lo coloca allí, en el centro del cerebro,
sal de los Ha Sido, metal del agua del Olvido!

Dirás que, en pequeñas dosis,
pero tiene matriz Tu alma, matriz de cristal duro,
energía que transpira todo lo Real,
lo veas o no lo vea
y el Vigía te lo da para el centro metálico
de todas la enzimas, como fluoruro orgánico
para que elevar la resistencia química y térmica
de la juventud, si la quisieras, extraerla
tú misma de la salud del espíritu.

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El Ojo del Viviente que te ve

El Ojo del Viviente que te ve,
pequeño como un gabanzo, no te hará
cabeza de chorlito; nada es más denso.
Como teflón es el ojo de tu alma,
unida al carbono y a los flururos activados
de tu energía.

Este es el secreto del Vigía, sentado en la pineal
como sobre una peña:: Que tu ojo derecho mire hacia Arriba
donde está la vida gloriosa de Samej, y tu izquierdo
hacia Pei, providencia de mi boca cuando lees
lo que quiero para tí, la Fuerza del Aquí,
el habla del Aquí y Ahora...

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¿Quién cura mis ojos?

Aquel primer Padre, creyente oculto que me prohija,
quien se dio para que abriera la senda del manantial
y mis ojos, 70 años sollozó en los exilios,
con mis lágrimas rectificó pozos secos
y 70 ancianos eligió ante Moisés y por 70 naciones y lenguajes
me paseó por el mundo, antes que abriera mis ojos otra vez
y recibiera su luz, con el corazón arriba y los ojos abajo,
porque la luz no viene antes de ésto y se pierde
si no contemplas sólo al Rey, cuya Providencia
te da el Ain, letras del ciclo infinito,
visión libre de todo codiciar
porque codicia es el defecto espiritual del ojo
y la biga que lo ciega con lujuria
para que no vea el Deseo de su eretz
ni el ojo siempre abierto de Keter.

2.

El que cura mis ojos, el que ángel es del Ain,
el que me diera el secreto de Samej,
me ha dicho: «Sé sumiso al que te hablará,
guarda el silencio de Jash; sepárate de las máscaras
que los necios se ponen porque desnudo te observa
el Ojo del Anciano, Quien no tiene izquierda
ni bigas ni nube de sombras en él.
Sepárate para que te acoja en su Todo Abarcador
y en la luz trascendente del sovev kol almin.

El te dulcificará de arriba abajo;
te dirá León de Judá y tomará de tí las cualidades
que sirven, lo que has salvado y es bueno,
él sabe que vasija de materia bruta
es tu dragón y que en las canículas se inunda
tu corazón como el Valle del Nilo,
pero no seas metal de oro ni ardas para agotarte
fijamente en azufre; al oro que te llamo
es el Sol subterráneo, león alado,
fuego en la Altura donde mora el Ojo
del Viviente que te ve».

3.

Oh, ser equívoco, enmascarado de bestia luminosa,
sin mi luz, tus ojos están ciegos
y sólo percibes ilusiones, la perduración caótica
de lo que llamo a la vida, el transformismo de lo que va
cumpliendo sus etapas en la Vav del fluir
en el umbra de la Puerta de Dalet.
... pero yo dulcifico al hombre equívoco que escuchó
a Abraham, aquel primer Padre que te dí
y creyente oculto que te prohijara para Netsah,
la duración que eterniza la magestad de Hod
y el Rahamim de mi compasión divina
y mi Jesed de amor.

Quien se dio para que abriera la senda del manantial
y tus ojos, 70 años sollozó en los exilios,
con sus lágrimas rectificó pozos secos
y sus ojos te daré, ojos que me Ven
y no me confunden con lo infrahumano instintivo,
ni con fantasmas de la penumbra
ni con unicornio, ni fénix, ni tortuga, ni dragón.
No seré para tí, sino la Mashíaj en plenitud revelada.
No me sirves como planta carnívora ni vampiro lunar
ni como erizo de mar ni pez volador,
ni murciélago ni fase intermedia de ángel
o deva tenebroso... Para la visión del futuro perfeccionado
y utópico del mundo, te quiero.
Pero la voluntad de superación de formas dadas,
te hago llamado; para podersos sistemas estables
de proyección y la continuidad de la vida frente a la entropía,
te llamo... Persevera, simiente de Abraham,
gusano de Jacob, que tu ojo derecho mire hacia Arriba
donde estoy, glorioso de Samej, y tu izquierdo
hacia Pei, providencia de mi boca cuando lees
lo que quiero para tí, la Fuerza del Aquí,
el habla del Aquí y Ahora...

Teth, mi serpiente / Indice / Actualizado

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Todavía hay lirios / La nena quiere candela

«The lily can signal growth, development, and a quality
of innocence in our lives»: M. González Whippler

Gracias a que nada es tan fértil como la inocencia,
aunque haya fiereza y ventisca en el campo,
en patios de las ciudades, en jardines,
hay vibración de lirios y amapolas que nacen cadía día
y germinan con pureza.

Todavía hay lirios y se observan en las mañanas,
no como flores frágiles. Hablo en torno a lirios cantarines
y nerviosos, con puro afán de exponerse a la brisa,
pero son vulnerables, es cierto.

Casi siempre se cuidan en la orilla y se derraman
como canto del agua sobre la inmensidad del prado
o la llanura; yo sé que la calle es una selva,
pero yo veo los lirios, pétalos hermosos y aromados
de sol y me brillan las pupilas de contento.

Hay lirios tan libres que uno sonríe cuando pasan.
Ellos te devuelven noción de belleza y esperanza.
Son puros. Puede que dejen de serlo
(con el tiempo y por causas de fieras y ventiscas),
trágica es la depredación humana, infanticida,
pero todavía el lirio conserva la inocencia
y va a la escuela y se alegra al pasar
la casa frente a tus ojos.

Siempre gráciles, en ufanía, saltan, alborosadamente,
al regresar al campo. Esos niños que son lirios
y esas niñas, amapolas.

23-03-2000 / Las zonas del carácter

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La nena quiere candela

¿De qué candela quieres tú, bobarra?
¿Sabes quemarte con ambición bien inspirada
irte, temeraria al fondo de vulcano
procesarte en las transformaciones,
hacer forja en la energía del día
y flama viva en la noche?

«Dáme candela, candela»
¿y de qué Fuente de Poder la quieres
si mi fuego es creador y al bobarrón
lo destruye? Estas no son pilas de EverReady
ni para conejitas arde la mecha de contacto
por los clubes Bunnies.

Estoy hablando del fuego de la fe
que se prueba, de rayos ígneos
que te suben del coxis
y llegan al corazón más poderosos
y se escupen como amor por la boca
sin necesidad de tanta cantaleta?

¿De qué candela quieres?
¡No creo que sea mi fuego!
«¡Candela, candela!»

08-07-2003 / El hombre extendido: Indice

La Mano

a mis padres y amigos

Aunque no se vea, esas manos suyas
transmite el ardoroso corazón que esconde
y en la distancia presiente y allá,
en lejanía, sigue siendo un abrazo;
cálda la piel de esa mano que siempre da
y nunca pide; se hicieron para no dar
en público y abundarse en privado.

Yo veo esas manos, cinco rutas que ella indica.
Ella misma abrió el camino para desmentir
a quien dice que sólo exite el dominio
y el puño cerrado y el castigo.
Esa mano tiene gestos protectores,
no acusa, abraza siempre.
Es mano productiva, nunca ociosa.

No hay guante que la cubra
ni caricia que desconozca sus secretos
y dónde vive. Se halla tan fácilmente
aunque ya no quieran creerla ni pensarla
necesaria, auxiliadora. Es la última que llaman
y hace fila primero; no requiere preavisos
ni recordatorios. No funda la demora.
Es la mano primaria.
La verdadero mano invisible del Todo.
La mano siempre dispuesta a lo bueno.

18-11-1999 / El hombre extendido

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El Caos del Hombre en El Librepensador / El hombre extendido: Indice / Testimonio del abandono / La boca /

El ego / El buen ladrón / Respuesta al Dí más

El ego

«Aquel es Caco que, bajo el muro del monte Aventino, hizo un lago de sangre muchas veces»: Dante Alighieri, La Divina Comedia

Todo lo que yo pude ser para que llore
Tu Ego y se queje y haga rabietas inútiles,
lo permites tú cuando me das
la vara larga
y yo, el salteador, brinco
sobre tu espanto, me alimento de tí
por la gavela.

Todo lo que yo aún puedo
al robarte la energía y tenerte en anemia
(tan postrado, o tan sensitivo, resentido
o amargado, lo consientes tú, mal amor,
con sentimental delito.

No me liberas, me cultivas como microbio interno
con tu sangre fría, boca de judas, falso amigo.
Y yo me crezco, yo Gestas de Caco,
Gestas que gesticulas como red que me atrapa,
originadora de mi Soberbia y vanidad cotidiana
de humo y uña afilada de garfio.

Toda mi vandad la permites, traidor,
y me crucificas al lado del hombre generoso
que me tiende la mano y me dice:
«Sal de la infraconsciencia que moriré
por tu causa; sal de la caverna,
yo te perdono, hijo».

11-03-1998

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El buen ladrón

Dí mas, Poeta:
honra esta cruz de bagatelas.
Robé yo bisuterias y ahora me doy cuenta.
En carne, por gran botín, tiras
tu sangre que honra mi nombre.
Tú dices más y demandas
tesoro, yo no soy el Dí Más.
Tú lo eres.
Tu más excelso,
más dices mi Dí Más.
Tu robar es sublime.

07-02-1990

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Respuesta al Dí más

Te digo más, Dimas.
Nos condenó la Banda de Ladrones
de Gadi Antón, mogrollo sin justicia.

El nos crucifica; pero yo te libero.
Te pasaré el secreto y por la Puerta
de los Paraísos. No hay justicia
en el mundo; pero Dalet existe.

Un mundo judicato de importunos
que no es digno no puede nefitarnos.
No puede Gadi Antón. No puede el César.

Digo más: el juez que vino en apariencia muere;
pero en la pineal estará resucitado.
Más estrado que los pies que se humillan
y obedecen con amor no tiene.

Su corte la predijo Samuel Lamanita:
Vendrá el Juez Verdadero,
el que no desfalca ni explota ni roba
ni seduce con artimañas, interno juez
sin templo: es la Pineal Vibrante,
puerta del paraíso, plano más profundo
que todo lo que vemos, o tocamos.

Geografía más sutil que la cabeza
tiene el que viene, manita de puerco hace
a los ladrones; los esposa con el dolor
que merecen y no los salva sin el Dí Más
en compromiso de cambio y sinceridad.

Quien viene morirá en apariencia;
pero hará morada de su Luz en cada cuerpo
del quanta, es el organzador más tenue que el aroma.
Es el Divino misterio donde no hay más solidez
que el pensamiento y a su Más Allá
llamarás Su Justicia y no te digo más:
pero estarás conmigo en Su Paraíso.

09-02-1990 / El ladrón bajo el abrigo: Indice

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* * * /

Enoch / Idris / Primera enseñanza de Enoch

Enoch / Idris / Akhnookh

Este día es Luna, aquí en la tierra.
Los idólatras transforman sus penumbras
invocando tu nombre, Idris, y sin embargo,
te ignoran como el Iniciador.
Encubren tu cabeza pensadora con Ibis
y te suplantan con escribanos de bisutería

A Seshat la rememoran enjoyándola
con vanidades que mientan la fantasía.
Pero la Joya de Tu Palabra es una:
Que haya justicia para que paz la siga.
Es la paz lo que sigue a una vida más pura
y en la rectitud del corazón comienza la justicia.

Entonces sí que vendrá profecía, Idris,
y reconocerán tu Nombre,
Iniciador, Enoch, y te veremos entre las dos columnas,
una de bronce, otra de granito.

En medio de ellas, tal como fuíste y sin mentira,
te veremos y Babilonia sentirá su vergüenza
por olvidarte a medias y, de ese modo, honrarte
porque lo que custodias, entre pilares,
es magia pura y no a un ave de vuelo pasajero
ni a una luna en bruma penumbrosa.

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Primera enseñanza de Enoch

Nahash tiene en el Jardín una de sus niñas más hermosas.
Con un brillo de luna, tatuaje
por Abel le puso en los ojos y es con ojos de bondad
que ella lo mira y es con ojos de deseo
que le busca el aliento.

Aclima es la niña de Venus y la copia de su belleza
está en el paraíso; pero, en la densa materia
de este prado de esplendores, se aclimata
al menor de sus coetáneos, y él no es Qayin,
su hermano, el cazador, recolector de frutos.

Ha preferido a Abel porque él es quien canta
y cría dulces ovejas y conoce los astros y a su hermana
dice: «De Venus es que tienes esplendores».

Qayin, como Marte, es guerrero,
y no es copia del pastor que se aclimita al beso
que ella da de mañana con su luz, ¡oh, linda Aclima!
Es Abel el que dijo primero: «Házme tu esposo,
hermanemos el alma con el sexo
y pediré más soles venusinos
para el Edén, hermana mía».

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Y Abel habló con la Serpiente

Quiero a Aclima, Nahash, tráela
con tu rayo serpentino a mi costilla y que me suba
del os sacrum al monte de su musgo vibrante
y en el mons púbis que se acueste conmigo
y el Hefzibah nos cante con el reposo delicioso del sexo
y venga la reina del Espíritu, toda feraz de energía
y crezca mi nación de regocijo y bendiga el sol
como bendijo al ganado y a la yerba en que yace
y pasta, siglo a siglo, y por generaciones.

Y Nahash escuchó al pastorcillo y le dijo:
«Ya sé que Ella te prefiere y te la ofrezco.
Es la más bella de las hembras
y la copia perfecta de una Imagen
que me traje de Venus: la bajaré a la carne
para que te ofreza críos; aclimata
a Aclima para el clímax del Virgo».

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Y Qayin quiso aclimatarse

En el quehacer de las tibias ondas de sus feromonas,
en el aroma de radiancia de sus manos, no hubo
noche en que Qayin no cayera en embeleso
y se jalara el capullo, como soso o onano
de sus onanismos y, triste remedio a no estar
aclimatado a la energía de ella, la Hermana de Delicia,
no como Abel de aclimatado.

Y sintió celos porque Ella / Bella Aclima
era esquiva y buscaba la otredad del pastor
en el prado. En cotidiana frustración,
Qayin fue a Nahash a pedirla
(aunque ya otra hembra se le había ofrecido).

«Tu esencia es para hembritud marciana»,
dijo Nahash a Qayin y cito: «Existe un orden
y afinidad oportuna, y la Aclimata de delicia
que condicionas y pides no es la tuya.
No desafíes ni disconectes la Fuente alta
que alimento con la Gracia
cuando vinculo los pares perfectos».

En el quehacer de su labor en la llanura,
Qayin halló a su hermano cuando
buscaba el más bello y dulce de sus carneros,
el mejor para Nahash. «Grata será mi ofrenda»,
le dijo a Qayin, y siguió, con gran esmero, buscando.
.
«¿Vas a ofrendarlo vivo o en holocausto de llamas?»
«No. Las llamas que las encienda el Cielo,
nunca mi mano. Yo lito con voz y canto
y el fuego que venga de Nahash».

Y, por estas palabras de Abel, Qayin
se sintió ofendido y, mucho más, porque la mujer
que le prefiere es la que él ha elegido.

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El nacimiento del fraticidio

¿No se pudre la semilla en el hoyo para que nazca
la planta y siga, al germinarse, nueva flor
para la mariposa? Yo cavo el hoyo y ante el fruto
que se pudre, pido magia y nace la planta y el árbol
y siguen, con el proceso, las visitas de pájaros
por el llamado del polen, el aroma, y colores
de las flores que yo he sembrado?

Y tú, Serpiente, ¿prohíbes mi deseo
y apartas la ofrenda de mis clamores
y no te agrada el hoyo que abro ni la cuña
ni cómo clavo el azadón en tierra?

Yo era recolector de frutos caídos y obedecí
que me dijeras: «Siembra... pues bien,
ahora cavo huecos para milagros del campo.
Con vaginas de la tierra, redimo
la magia del Deseo, ¿y me prohíbes la aclimata
de virginal hembritud con Aclima
para darla a mi hermano?

¿Qué tiene él que no tenga yo, qué reparo
me acusas para que no la concedas?
¡Como a la tierra que siembro, la abriré:
será mía! La aclimataré a mi cuerpo
y la salvaré de penas.

La veo jariosamente y no duermo.
Oyendo a aquel que canta en medio de rebaños,
ella se levanta y a él da su compañía.

Y no es justa conmigo. Soy yo con fatiga
quien cavo la tierra y no tengo disfrute.
Abel sólo pasea el asno, apacienta el ganado.

Mi trabajo es más duro y nadie seca mi frente.
Para él, todo se induce a dulces concesiones.
Tú le díste a Aclima, a mí nada me has dado.

No me favoreces, bien sé y hoy es el día del plazo.
O me das clímax con ella, o voy con él, y lo mato.

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Cómo tatuar a un iracundo

Con el deseo de hembra, mido la soberbia
del hombre; cotejo las agresiones
de los enardecidos y distingo a las almas gemelas.
A Abel yo dí el alma gemela que le toca.
A Qayin, otra gemela que aborrece.
Abel dsfruta la otredad de lo que le dí
y el aborrecedor, quiere lo que no le toca.

Por la sangre del hermano que Qayim
derramó yo le quitaré la gemela,
la suya que lo pudo haber hecho feliz.
Tatuaré la tristeza en su alma
y un remordimiento que lo aisle
para siempre.

Enoch, escriba de mi Voz, profetiza:
Para siete generaciones dispongo:
El sello no lo quitaré jamás de su frente.
Pasará a la tribu de los Kenitas
y sus pelos serán rojos como la sangre
y no rubios ni lacios como los abelianos.

Y llamaré Qayim al que mate a su hermano
y repudie el alma gemela de su esposa.
Al que ultraje hembra, sea que le guste
por ramera, o sea que le guste por virtuosa,
sea que le disguste por fea, o sea que le guste por hermosa,
sea que la repruebe por vieja, sea que la admita por núbil
o doncella en plenitud de sus encantos, Qayim será
y es... Qayim por chulo, proxoneta, qayim
por golpeador, o traficar con blancas,
qayim por feminicida, quayim por desobediente,
qayim, qayim, por los siglos de los siglos,
y escribe, Enoch, papiros en Midrash de árabes,
judíos y persas, malayos y egipcios,
«Que así sea». Amén.

De Teth, mi serpiente / Indice Revisado

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Las zonas del carácter: Indice revisado /