Dos poemas a Nikola Testa

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El guerrero y la energía

Quiero a la humanidad armada hasta los dientes.
Que tengan la herramienta del trabajo.
El utensilio idóneo de la lucha. La energía libre.

Que organizado su cuerpo de ingenieros vaya más lejos
que las tecnologías de las ciencias ortodoxas y mediocres.
Que sepan cómo se almacena y distribuye la energía
(sí, la que forma los ciclos de universos, con estrellas y lunas,
con mares, geografías planetarias, cielos y fenómenos).

Sabedores del flujo efectivo que la energía libera
sin necesidad de las cuotas pagaderas a los controladores,
o las hienas de la explotación: bárbaros administradores
de lucro y supresión de combustibles, indefensión y miseria.

Que los pueblos laboriosos se armen, lo postulo,
y comiencen, como consumidores, a disfrutar ese poder
que el amor tiene en secreto: la gravedad vencida,
la manipulación interior del espacio y el tiempo.
La sustancia primaria. Lo pródigo del Verbo.

Sí, yo anhelo que se armen en el éter luminoso,
en su continuidad absoluta, en el diseño electromagnético
de campos rotatorios, donde sólo existe la abundancia
y la dicha. La dificultad de mi anhelo no es que sea una utopía,
o que ésto sea imposible, teórica o materialmente.

Se trata de que armarse es un proceso de perseverancia.
De justicia, de kairós, del momento preciso.
A la batalla hay que ir bien entrenado.
Como se entrena un guerrero de esos tribales
para hacer lo contrario: despojo, negación, ultraje.

En el éter luminoso no se mete el alma sucia
de ninguno de ellos. Ninguno que se vista con espanto,
mezquindad, garfios que obstruyen la Fuente del Akasha.
Uniformes de energía libre sólo lo viste el que canta
como un ángel y conoce las fuerzas creativas de la vida.

13-02-2000

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Voy a responsabilizarme del sentido

a Nikola Tesla (1856-1943)

Unos quisieron ser lo que es oscuro.
Lo que se agota y se anula en el azar.
Unos cierran los ojos ante cada mensaje del evento.

Otros no. Yo soy el obrero del sentido.
El examinador de esperanzas. Del misterio.
El que sabe que las cosas se entretejen.

Unos ante las vibraciones ultrasónicas suicidan
los oídos, desmantelan las antenas, Se cierran
en sus rangos auditivos. Otros no.

Yo busco la Lira de Anfión. Entono cantos.
Taño mis címbalos. Voy colina arriba a levantar
las piedras con trompetas divinas y cantos.

Unos, aquellos que no levitan y se siguen
arrastrando cual lagartos, no ven las otras dimensiones.
No exploran el misterio. No ven los soles. Miran al fango.

Otros no. Yo manipulo el tiempo. Me cobijo
en el rostro de los seres más altos. Le robo el fuego
de su fe y la hago mía. En un cristal de quíntuples simetrías

me fugo de este infierno del rasero. Abro mis puertas
interdimensionales; miro la responsabilidad, el porvenir.
Me recobro en los rostros que a otros inspiran el rechazo.

Esos Unos que no oyen y no ven, que nada explican,
todo lo quieren a la mano, obsequiado en las bondades
de lo impropio. Son ladrones y apáticos. Otros no.

No yo. Pagaré el precio. Me asomaré a las ventanas.
Dialogaré a ese infinito con el cómo y el por qué.
No descanso. No desfallezco. El mundo es maravilloso.

Soy en la libre posibilidad inagotable. Voy por la senda
hacia todos los sentidos; soy el examinador que dice viva
a los momentos, el creador de la mano del Asombro.

03-07-2000
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