De lo ilusorio y lo kármico / De Tantralia

CONTENIDO

El vigilante y la conciencia
Dentro del corazón 
La inducción lógica de ;a nihilidad
Testimonio de la separación
Deseada
Kama
Ella y yo en silencio
Detalles de amor y deseo
Competir con el perro
Genealogía
El trabajo consciente
Gibones
El arcoiris
La gloria el mananera del yo

* * *

El vigilante y la consciencia

«The fourth (i.e. Turiya) is NOT a state. Turiya or Turya is the background on which dream and wake arises and disappears. The Metaphysical Consciousness distinct from the psychological or empirical self; the Saksi or witnessing consciousness; the transcendental Self. [...] This is the consciousness of the central Self or Siva in each individual. This is a witnessing consciousness of which the individual is normally not aware». Mandukya Upanishad

Sin duda, yo no vivo en Turiya y no estoy muerto

(y tal vez nunca existirá la muerte.

Fallecer no es estrictamente morirse,

porque si fuera acabarse, o ser despojos,

enumeraría como basura

«esas son partes mías son mis recuerdos,

ahí están quienes me lloran, y allá,

quienes me despojaron».

Me despiden quienes cree que no veo

y se dan el derecho de hacer con otros

o las cosas todo lo que antojan».

No. En las Turiyas, en Seno de Abraham, no vivo

ni me escapé del más alto pedestal de Mukti

aunque afirme un ego, precisamente ahora,

que tengo, en condición de vigilia,

mi identidad de Ser y más alerta.

Es lo único que digo

que mi sentido de Yo no es pequeño,

no que esté en alerta máxima, no.

Ni que Siva en plenitud me haya prestado los ojos.

No que me sepa indiferenciado

(que sí quiero serlo) porque estoy en medio

de una olla de culebras, serpientes

que arden a fuego lento y se enroscan una a otras

y no se dejan espacio. Ni a mí. Ni a nadie.

Se tensan en la apretura,

fundan la asfixia de tal modo que no puedo gritar

la libertad ni mover con agrado moléculas.

Esto es una lata de sardinas.

No estoy en las Turiyas del Alerta pura,

ni en ningún Nirvikalpa.

Estoy en las tullerías con los cautivos

en el fondo de una olla de gorgojos,

en la cuarta dimensión donde el sueño

parece pesadilla y la soñorrera, el camino cerrado.

2.

          «You must become a jivan-mukta,            liberated while still alive:            Within the material world the Lord appears            as the three Visnus. The original form of the Lord            is another form still. He is beyond material nature            and thus known as the fourth: Turiyakhye»:            The Bhagavata Purana, verses 7.3, 11.15.16,

Pero aquí es donde te quiero

con la Identidad despierta ante lo impuro.

En Saksi, consciencia atestiguante,

orejita parada para escuchar el OM de mi eco,

palabras de mi aliento para formarte

mi centralidad por camino y decirte: «Libérate,

gusano de Jacob», sál de las sartenes de la Maya.

Sal de las cuartas dimensiones en todos los engaños

De la mente con hábitos de energía,

kármicas Vasanas de tus previas vidas.

Desacondiciónate viéndote

en la olla de gorgojos ante las gunas de Visnú

y échale ganas... A todo demonio

dále con el codo, turíyalos hasta las periferias,

pendejéalos, pero que no te quiten el aire.

Córtales las cabezas, muérdelos, quítate

de encima a los fantasmas, por más sutiles

que sean en el éter. Todo lo que veas ante Saksi,

saksíficalo, holla a los escorpiones.

3.

Si con gorgojos de democracia te alimentas,

tira las ollas, patea sus cacharros.

Si con leña de dictadura dan fuego al horno

en tu cocina, busca el agua y apaga

hasta la chispa remanente.

Busca la orilla a nados más allá de la Turiya

y llámala Libertad, ahora que estás Despierto.

Siva te dijo, al despertar de los Profundos Sueños,

que dormiste bien, no es pesadilla 

y a tu inteligencia Tamo Guna

ha despertado para que Tu Ser /

Tan Nuestro / se continúe y prevalezca. 

Rajo Guna lo bendecirá y, al pasar el día,

trabajarás con Sattva Guna 

el poder de tu nuevo intelecto

hasta que tu Yo sea independiente, 

indiferenciado y vivas en mis dimensiones

como un Gaudiya Vedantin

más allá de las cuartas sartenes del Espacio.

Sí, para que me veas cara a cara

como a Gopala Krishna

en las quintas dimensiones.

4.

          «Lo único que te pertenece es el Nosotros»:
            Gaudiya Vedanta

Déjale la Turiya a los trascendentalistas,

a espiriteros, mentecatos de la Dualidad,

a cristianos metafísicos, a yoguis y cantores

de puranas, déjasela a la gente de la Nueva Ola,

teosofistas, predicadores de la tele

y la beatitud de sus batas blancas.

A los que quieran erradicar su karma sin salir

del acomodo a los gorgojos, déjeles el silencio

de su cuarto turiyero, ilusión de estar bendito

porque sólo se conforman con su Yo cantando

pero quien no quiera Karma malo que combata.

Lo que realmente vive es lo que se merece.

Ama socialmente y te doy amigos,

pero selecciona bien y primero defínelo al amigo

porque hay compañías que despojan y besan como Judas.

Dáles el pedestal del Mukti y las liberaciones

a los egos narcisistas del Camino.

Se van a sentir grandes, no les dolerá ni el culo

aunque yazcan de nalgas sobre piedras o clavos calientes.

Tú ama plena y socialmente, con el amor debido,

y hasta puede que seas próspero y forjes una feliz vida

con la familia piadosa; pero, yo, Siva el Auspiciadtor,

Tamil, el que destruyo y transformo,

lo que quiero, de tí es que ames a Shakti,

la menos amada de mis criaturas y sin la cual no puedo

transformar la energía en Dicha en todo el Universo.

Todo el mundo quiere Poder,

allá en las sartenes de La Cuarta cocina,

pero, ¿quién sin mis niñas cocinará sabroso

el ritmo de mi Danza de Pandava?

Déjale las turiyas de los silencios conformistas

a los hijos de la Maya, que se visten de Nataraja

para agradarme, pero no oyen mi tambor

ni siguen mis auspicios,

¿para que rajputas quiero a esos ascetas

y predicadores de vínculos divinos?

¿Para que impida accidentes fatales

por manejar ebrios en sus camionetas?

No, déjales esas cuartas dimensiones de la turiyería

a los moralistas, civilistas y politicones?

Déjales esas pretenciosas conciencias no duales

con los mismos pedazos con que ellos las han roto

y las mil formas de escapismo

con que sueñan, creyéndose despiertos.

5.

«Turiya-titah, the dimension of the soul's Soul»: Gaudiya Vaisnavas

 En lo que corresponde que ayudes, si de veras me amas,

no es que enaltezcas el principio «Nada me pertenece,

nada de lo que hablo, nada de lo que hago, ha de ser mío,

sino de Nosotros», es que lleves a mis niñas / las tuyas /

a la Quinta Dimensión, a lo Turiya-titah,

del único modo que ésto es posible

y que a mí me place y auspicio.

Lo que no se hace de ese modo,

yo, Siva-Ardhanarisvara, lo destruyo,

pero a mis auspiciado transformo.

Llámame para comenzar el Señor

cuya mitad es hembra, tu señor Puto, el Andrógino,

el co-administrador de lo femenino y masculino,

arquero de los arcos / tensionados en la penetralia

y las flechas clavadas en objetivos femeninos

de los espacios de amores y

que todo lo curva en las gravedades.

Para llevarte a la Turiya soñada, que sea el amor social

el don sagrado de tu Lingan; habla con amor

por la punta del capullo.

Para que despiertes, auspiciado conmigo,

antes de la disolución del universo, 

ayuda a que me adormezca

con el amor de Shakti. 

Trae todo lo femenino a mi cama,

perfecciona la palabra serpentina que es lo único

que predico en torno a la Trimurti.

Trae a todas las serpientes de deseo que conozcas

en los barrios donde vives, a hembras de tus caseríos,

las putas más reputas de los mataderos,

aún a las finas que posan que son harinas de otro costal

y sapos de otro pozo, y hazles venir a todas por mi causa.

Que se sientan amadas en la Casa de la Disolución.

Trae a las tuercas deliciosas, o las ya mohosas

y tiradas al abandono, que vengan las tiernas,

impúberes o completas, o apenas cogidas,

mas ávidas de caricias que lujuria... y edúcalas para amar

en el eterno Skambha de Brahman.

Urjo toda esa energía femenina que se encuentra

en la vieja creación, hasta en la anfibia forma

y la gorgojería, porque si no lo junto y se me afrenta,

¿cómo podré nacer, o despertar, y manifestarme entero

cuando advenga la próxima Noche y me eche a dormir

guardando mi OOOOmmmm para luego?

La Gran Madrugada.

6.

«Yupa-Skambha gave place in time to the Shiva-Linga»:Linga Purana

Ayúdame a cantar el OMMM después del Sacrificio.

Pón tu voz de fuego y sé semilla de humo y ceniza

para el Soma / alimento / de mi recreación

porque después que despierte

yo lo auspicio Todo, cuando mi cuerpo es Brillantez

y me subo sobre el Toro de lo Denso

y mi falo es el falo de falos, la autoridad y el castigo,

la bendición con mi lengua azul-cielo,

o el poder activo de la Gloria compasiva.

Llámame entonces Mahadeva

porque, al despertar, todo el universo

vibra pulsando las energías que se me han ofrendado

y quiero que haya OM de hembras, en abundancia;

ese dulce respiro que proviene de las campesinas

y vaqueras del mundo, quiero manos femeninas

y nalgas femeninas y femeninos labios

cuando yo despierte y comience a cantar primordialmente

la canción de vida para las nuevas eras y siglos y edades.

Pero hay que limpiar antes el OM, el lugar de la Unidad

porque Braham es real y absoluto, el no corrige el tiempo

si no con destrucciones cíclicas.

Y cuando adviene en la infinita multiplicidad de lo Diverso

mira mi rostro de MUJER, busca en mí lo femenino,

busca mis senos y mis pies ligeros, y me dice:

Incompleto, tu voz es ruda, tu presencia, larvario.

¿Qué hiciste con lo femenino cuando estabas despierto?

¿Dejaste que demonios, con templos, con tus hembras

hicieran sacrificios? ¿Qué, no hallaste OM de dulzura

para mis pranavas, ni aliento de Prana en lo vivo

de las bestezuelas ni brillo de tersura femenil

en las flores? ¡Ya ves, Amado!

Para dormir mi Consciencia y antes de regresar

al Silencio de Turiya, debo cumplir esta vigilia

que pide cuentas sobre mi Shakti.

Sin mi Hembra no duermo

y no la dejaré a Demonios que se disfrazan

de dioses y las prostituyen, las desprecian,

descuartizan sus cuerpos.

No puedo ir a la cama, a la Yupa-Skambha,

donde suda mi pene.

7.

Todo lo que es material con OM lo recibo.

Dáme en Tu Vigilia lo que es Nuestro,

¿cuidaste a mis pastoras, a mis vaquillas?

¿Fuíste guerrero por ellas? ¿Las educaste para el día

de sus amores y sus disoluciones ante la Gran Batalla?

¿Le dijiste que Absoluta Consciencia es sólo saber

que están en mi Cuerpo y me componen

y que sin sus vaginas de nada vale mi pene?

¿Le dijiste que sin mi Lingam todo muere

y renace con trámite y destructoramente;

pero, con la dicha, de tenerlas para el sexo y la noche,

renazco auspiciadoramente

y hay paz donde la guerra amenaza cumplirse

y la tristeza, la ignorancia y la esclavitud

hacer de todos sus siervos?

¿Le dijiste que el amor social a la hembra

es el primero de mis mandamiientos

y que el placer de escuchar con el OM de sus cantos

me saca de lo invisible y me forma un Andrógino?

Si no has estado feminizando al mundo,

rescatando el placer de la hembra, apoyándola

en sus avatares y sus padeceres,

no te cobijes en mis devociones ni me pidas

elevados y trascendidos estados de consciencia.

Ama con ternura y te salvo de todos los demonios

y te saco de esa olla de gorgojos

que asfixian tu mundo.

Ama socialmente, shivaísta.

Deja los ritos falocráticos y ayuda a cantar

el OMM del andrógino.

*

Dentro del corazón

Dentro del corazón están todas las cosas:

la riqueza soñada, la cosecha infinita,

la ciudad de doce puertas hormonales,

la Sión descendida con luz del sol humano

en el árbol del cuerpo y en la piel de la dicha.

Por ésto tienen prisa de belleza

los que saben cargarse de razones

para hallar en su núcleo

su leptón de fondo,

su verdad de quarkonio.

Otros, ni esperan.

¡Los más tontos!

Se dan el revolcón con la fatiga,

pero, en caducidad de símbolos,

cosiendo en balde y poniendo el hilo,

y entran por ventanas redondas

al corazón en vilo, a la piel de salagón,

a las blandas texturas de la biología,

y se pintan solos y se visten de salamandra

y camuflaje (en tu nombre, corazón)

y se leen en colores y figuras

sus falsos sueños y caprichos.

El tatuaje es un mero simulacro.

Es una llaga de linfa: el agua dulce y fluyente

de Zaza, detenida entre alcorques y represas,

lejos de las Alturas de Banao, el sanctus spiritu

mirándose en las láminas de tinta, la charca

de Rorschach, con ave zonza en abrojos, sin nido.

El yantra verdadero no se pinta.

Es el cuerpo hechizado en los tres mundos.

Traillokya Mohana.

4-9-1982

*

La inducción lógica de la nihilidad

La mente funciona esta mañana
sin acierto, sin pegar una,
yendo a las batuecas,
cuando intenta entender la duración,
la experiencia vital en esta madrugada.

La inducción lógica se ha cimentado
en nada, en vacío.
Mala es la generalidad que se valida
sin su raíz en los particulares,
sin estos avatares de agua cristalina.

Acá abajo
el terco como mula
tiene en la mano una jarra
y el más feliz, el bueno,
su vaso de contento.

Desde las cancelas,
(las cuitas informuladas, silenciosas),
río abajo, sin señales...

11-9-1997


*

Testimonio de la separación

a mi ex-esposa

Claro está:
¡yo admiro a los fieles
que gravitan por contrato,
ante el altar, sus vidas enteras
diciéndose el amor con mil demonios
hasta sacar ternura de las órbitas,
compensación de los puercos neutrinos
y girones de belleza de los tuétanos radiantes!

Los hay.
¡Pero no somos de esos!
Somos precarios bichos de lo oscuro.
Te conocí como al amor hecho abeja en el Foro Boario
y acepté tus dulzuras de magnetones,
limpio de polvo y paja, ambicioso del beso y la maraña
que prometió tu cuerpo endemoniado.

Fue una noche medieval del espacio que te ví,
bruja con curvas de capricho
y elipsoide maña de panales.
Me propuse ser tu zángano de turno,
a perpetuidad, por 1031 años de aspavientos...
Tú, en mi lomo, tomándome de escoba, trapeándome
el salario para vestir de ángel tus hambrientos antojos.

¡Tan mediocre, vedezuela de bazofia y bambalinas!
Nos horneamos en la mufla de panes desiguales
que se muerden en la gavia del estómago
a pesar de beberse como velámenes de entena.
Zarpamos juntos a la aventura de ir al viento
con la ambición de ser felices
a cuestas, calle abajo,
hacia inciertos puertos
y mares de amor y farándula.

Queríamos volar,
con esta piel atada a la murria de la Urania;
pero, ¿cómo, cazadora de hadron, sí...
vestimos con biotina amarga
y sobre camarotes de chalupas y no vimos
otro sol que dos cuerpos
contra el denso océano de eclipse
y el telón del teatro?

¡Claro está, en la carne, sí fuimos felices!
Tú fuiste el lipocito más sabroso
y, exclusivamente, por eso me gustaste.
Y si el amor es placer, ¡fuimos felices
hasta el día que quisimos un sorbito del dolor
que la pasión esconde,
veta del sol que al amor quema!

Prometiste cien millones
de íntimos momentos angulares
y derramar la horchata en brincos de isospín
y desvanecer sobre mi pecho
tus peras térmicas de abrazo,
puchunguita de helio,
y rozar sobre mí tu vientre y tu ombligo,
tu clítoris que es 18 a la 40 potencia

mayor al Amazonas,
es decir, es el protón amado,
al que obsequié electrones
(y así, pensamos, tendríamos hijos de luz,
gusanos con porvenir).

... pero luego hicíste chafaldetas con el ano
porque, ¡eso ni qué! rumbas con sabiduría.
Todo lo tienes en forma de cadera y culo maravilloso.
¡Duras y redondas serán tus nalgas
hasta que, a tontas y locas, se colapsen
entre las espirales del quarkonio y en la candela lipoide
de la danza y el polvo sideral,

sin nadie que te aplauda!

... pero, si por algo te amé, fue por tus nalgas,
por tu cuerpo de sirena, por tus duros muslos
y esos tobillos de vedette, bruja del cosmos...
Trajíste a mi vida la Urania en mancebía
y yo me embravecí como una ola
para entrar en pabellones de tu alcance
e intimar con tu útero y carpelo,
tu fragua más sabrosa,
porque eras mujer con olor grato
para labios golosos como los míos.

Yo, el zángano de la chufa,
tuve anhelos volátiles, ab irato,
y una soledad de pocilga soñadora.
Necesité de tí, desesperadamente.
Estuvíste sedienta de espectáculo,
cantante, actriz, modelo, bailarina...

¡Eras la extroversión,
la pirotecnia del lenguaje,
el carnaval de la emoción
y la anarquía del cariño y el juego!
Me enamoraste entonces.
¡Me enamoraste!

Llenaste con deleite mis ojos hasta el fondo del iris.
Entraste en forma de palabra y, por años,
te quedaste con las cuencas de mi oído
y la raíz de mi voz y las puntas de mis dedos
y mis pezuñas hundidas y mis entrañas...

Los hay.
Habrá quien no quiera más que la atadura
y sea conforme con que tengas la voz suya como tuya
y que sus dedos ya no pertenezcan a sus manos
porque son dedos que han tomado tu espléndida pulpa
y han quedado presos a tu piel, sin escapada.

Una hembra que chozpa como mula lo hace mulo,
ciego, torpe, imberbe, manso, oscuro...

Los hay.
... pero tú y yo no somos de esos
y la promesa del altar se hizo mentira cuando llegó
la sordo-muda sabandija, nucleosíntesis,
y se partió en dos el Jordán y nos perdimos.
Te fuiste por tu cartel de películas baratas
y tus senos se salieron del corpiño
y tu doliente tráfago de bohemia te hizo
querer halagos de otros hombres
y yo me fui, por mi poema y por mi voz,
por mi aventura y por mis libertades de ladrón.
Sin mi anarquismo, mi dignidad no vale
y nada puedo obsequiarte que me pertenezca.

Tú, por las demencias diminutas
de modelar un tanga, o filmar cinco minutos
de escoria, o desvelarte en egotismo de grandeza
creyéndote una estrella consumada, renunciaste
a todo juramento; pero quisiste lo que menos vale
del pan de trastrigo y los huesos de ferroníquel.
Cada quien haga con su vida
lo que pegue la gana.

No hay loco que coma lumbre
y por eso, en la carne, me gustas todavía;
pero mías son las palabras mientras yo tenga voz,
mías son las orejas mientras te pueda escuchar
sin entenderte, mías son las yemas de los dedos
y las uñas porque te escarbé en aras de tu alma
y me gustó tu lepra cósmica, elemental, de abejorra;
mía es la voluntad con que te dejo
y mía la nostalgia con que te dije adiós.

Claro está: yo admiro a los fieles
que gravitan por contrato
ante el altar, sus vidas enteras,
pero bajaste demasiado a prisa del amor sublime
y tu cuerpo que fue, panal o colmena, se volvió
la tumba del peligro, donde me sepultaste
y no me dejaste subir, supinamente,
cuando tendí mis brazos para retenerte
y alcé mi voz para acusarte
y limpié mis oídos
para oír si me amabas.

4-8-1985

*

Deseada

Así tan deseada eres

que confundieron tu límite

con prudencias poco trascendentales,

¡ah, sin que supieran! lo eres lo que eres:
más allá de la desvergonzada estrella del deseo
y la pública deidad entre mariscos.

Espectáculo de mafiosillos que vienen por tí.
¡Tú sí tienes azúcar, de verdad, sí, chula!
Tiviri-tiviri, panchanguera, pompi loca,
festejo social, llamas lujuria.
Eres el mejor trofeo, la noche, la hembra,
la panocha, por dólares, se te compra
o se te paga, pero... ¿te vendes?
Y de tu boca rota, sapos, ¡zape, zopilotes!
... cómo echarles, ¿lo sabes?, te pregunto.

Desde lo más hondo del ser y tu mar,
bajo tu nalgatorio, en tí y dentro,
hallé una niña, triste y violenta,
¡llena de máscaras!

*

KAMA

ELLA Y YO EN SILENCIO

*

Detalles de amor y deseo

Aprenderé tu misterio de kutasha
que todavía olvido,
soy impuro y celoso...

Yo no sé cuál es tu nombre;
pero tú eres lo más valioso dentro de mi alforja,
tesoro en oro dentro y fuera de la morondanga.

Nos conocimos en Catalunya nova
donde el cuerpo es tan sagrado
como negarlo en ciclo eterno de renacimientos.
Creí que estaba en el paraíso porque te ví...

Mencionaré otros recuerdos de mixoscopía
porque yo sé que fuiste virgen
y hay que sangrarte cada día
para que haya un manantial,
si hoy no lo eres.

En mi carne, sudaste las hebras de plata.
Zanjaste sequedales y de tus laberintos
echaste las aguas de la inercia, uniéndolas
a las aguas de mi bulbo raquídeo
y así nos conocimos bajo una tormenta de meralgia.

Antes de irte con tu mugrero de sílabas sacras,
¿qué hicíste sobre mi ombligo y mis escrotos,
qué marunga bailaste sobre el pene?

¿Con qué trozos de ajenos relámpagos me llenaste
las pupilas de luz, o diluvios, o viscosas madejas?

Garras me sobran... pero yo amo
este vestido que te quitas
cuando me robas la piel.

Me estremecen tus comportamientos
de sattva y de oogonio
y tus gemidos cuando rajas al Tat
y no se sabe quién es madre e hijo
cuando te mueres a plazos
debajo o encima del meteco,
mientras comes el akasha al mataperro.

Tú cuelgas milagros a las ramas,
atrapas energía del sol y te dedeas,
te abres, te excitas, te mojas
y fuera de las bragas,
me complicas en el mundo
de dos macuaches malvezados.

*

Competir con el perro

Hoy en día la gente piensa que lo perruno es vida, pero la verdadera vida consiste en el progreso espiritual. La energía humana debe ser utilizada para el avance espiritual: Srila Prabhupada

Competir con el perro, éso es la Maya.
Entrenado a obediencia, no importa quien sea
el amo, imitando lo necio, reagitar el rabo,
guardián del agresor y del cobarde,
fiel a quienes lo sirven, siempre interesado,
si le faltara un hueso, burdas compensaciones,
aúlla, se lamenta. Sufre y ataca.

Como un perro, el hombre, el alma, (ig)nara.
Como llamar a Cachano, la misión inútil
de hacerse humano, porque éso es la Maya.

Sacarlo del ladrido, controlar su terror,
su adrenalina, su rebelión ante fantasmas,
evitar que busque un hoyo y se defeque
o su árbol a cuyo pie se orine, o condicionar
que tenga hembra y dé espectáculo
de sus burdas necesidades naturales,
éso es la Maya. Competir con el perro,
la tarea de los hijos caídos
de Mula(d)hara.

*

Genealogía

En cita con la memoria episódica
Visnú me hizo rama del árbol
de su genealogía. Por eso existo.

Ya soy un rey, soy el sentido, la semilla
que se pudre y se afana en las ansias
del crecimiento del Ser, germino
en espacios manifiestos, en batallas
esclarezco mi luminar, surjo
en los claros vitales y biológicos.

Tengo un proceso, Rama del dharma.
En la rama de la cita, están las cualidades,
correlaciones de gunas, fuerza y materia,
anhelo, pasión, actividad, urgencia elemental.

Sattwa, Tu Verdad, Tu Bien, Tu pureza,
salta sobre Tamas, que es lo Oscuro,
lo ilusorio, mi ignorancia.

*

El alcoiris

Al alcoiris yo salgo a mirarlo,
en siete cuerpos, lo cargo...
y me gusta que llueva y que surta relámpagos
y ver si se disuelven mis huesos en cascajo.
El día que no me sirvan
las cuencas de mis ojos, me transformo
si puedo en dos sepulcros,
mis ocres avizores, mis sobrantes de luces,
y acomodo a dos pupilas, jactanciosas
de no verse más mustias ni cansadas.

Bajo mis pestañas, el cortijo será sombra
(que a mí, como quinqué y estera,
me dieron olor de leña, aliento de fuego)...
y, claro, yo sueño con luz, con siete colores,
y que mi corazón arda con llamas,
se queme con gusanos, se crezca en la quietud,
todavía ardiendo... ¡tanto a la luz, he amado!

Y, ¿quién, si no yo, sentirá su candela
y su ilusión y preguntará:
¿por qué es precario, Muerte, mi pabilo?...
No es que mueras, respóndeme;
dime si el alcoiris besa mi cascajo...

11-9-1988

*

El trabajo consciente

Mi dios se llama el Mito Eterno:
la actividad, la inventiva social,
el trabajo, el producto.

Dios es artificio, industria, ajoro.
Dedos altos, como frutos que de la copa
y savia de los árboles, recogen alimento.

Esos pulgares de primates mamíferos,
sus manos en gesto vertical por las semillas
y sus miradas al cielo, esperanzados,
son mis dioses humanos, 

mi dios erguido.

*

Gibones

¡Y en las charcas de gibones, diosas tengo!
Las encuentro cuando cantan,

o danzan en pelotas.

Son ninfas gritadoras, festejantes de gloria,
y ellas han sido y serán como almeas 
en las calles pobladas y fueron alguna vez,
ojalá que puedan serlo otra vez y siempre,
danzarinas del areito.

En las selvas, diosas con dioses y tambores,
echan campanas al vuelo, arman su risueño regocijo
en Ceres-OM-nias, se perviven
en la inocencia primitiva de mi trópico.

Publicado en la revista Tertulia en Mizar, Núm. 1549,
28 de noviembre de 2002 

*

La gloria mañanera del yo

Soy un Yo que olvidó despedirse.
Y te reclamo porque ya tu voz
es cíclicamente mía
y conozco al cangrejo menos visible
de las tenues penumbras,
el que busca entrar a los túneles vulvares
(los tuyos que se escribieron como engramas
en concha dura de mi lira y se volvieron míos).

Déjame mirarte, iniciar
el regreso, que es meta de mi gozo.
En tus húmedas tinieblas, pesco
y qué fácilmente morderás mi carnada;
te llamo todavía con lengua de fuego
y nadie te acomoda
en la gloria mañanera
como yo.

1-6-1994

*