Friday, July 05, 2013

Devoción / Prajnaparamita / Del libro TANTRALIA



Devoción / Prajnaparamita


CONTENIDO


Tu nombre es éxtasis
Baila conmigo
Que no haya humanidad sombría
Ecología erótico-moral
Busco mi esqueleto
Vengan a ver la erótica de vida
El agua tiene pies ligeos
Los seres femeninos
A mi hemisferio cerebral derecho
Homenaje a la Flor de Loto
El primer karma
Función de los tantrikas
El camino del Saktipah
Desóyelos
El dolor cultural
Invocación de los Tantrikas
Los fuñingues del patriarcado
Admiración
Beso su pie
A Durga / 
Rayos de Luz para mi guerrera bondadosa
La raíz
Los senos cósmicos
Unión-Yuj
Del shakta a su deidad
Lila / danza entre las gopis
Sadhana
Lo idílico
Desde hoy serán mas claros tus rumbos
Celebración auténtica 
Quejas a Johann Jakob
Homenaje a Pan
Siva
Cit y Kali
Afrodisia
Apestillada aldabita
No hay tal perversidad
A los arboles de la misericordia
El jornalero explotado por la Maya
Los ilusorios
Los hijos de las hilanderas
Como un árbol de soledad
Un pez transformador
Meditacion sobre el primer chakra
Meditación sobre el deleite 
Meditación sobre el tercer chakra
Homenae a Epicuro
Desde hoy el aire canta 


*

Tu nombre es éxtasis 

 The very fact that the universe is creative, and that the laws have permitted complex structures to emerge and develop to the point of consciousness. In other words, that the universe has organized its own self-awareness, is for me something going on' behind it all. The impression of design is overwhelming: physicist Paul Davis

Diseñaste al dios inocente, satisfecho
con bacteria primordial, primer juguete.
Pero no es poco una bacteria
para quien ama todas sus plenitudes.

Extasis es Tu nombre, jiva ilimitada.
Manso vacio, energía radiante y quanta.
Calmo, siempre capaz de echarse(r)
a las aguas de Uma, a fuegos de Bhairava,
a los Nandi del Aire y espacios de Sadasiva.

Diseñaste el Toro y lo llamaste
«Mi Transporte» sacro
y te purgaste el Nabo para hacerte más espacios
en la carne y el sexo. Desde ese día quisiste
la Tierra y el toro que la pise y la mujer
que adore lo que tienes para Yoni:
tu Linga, tu falo, Tu semilla.

2.

Diseñaste un cielo morado para los que te amen
y las tres Nadis y caminos para que pasen
tus carruajes y el mulo que la jala
y el elefante y el toro y el guerrero.

En el espacio, hicíste el arma de Indra,
formaste rayos, diamantes para el falo duro,
lo mismo que los Upayas del conocimiento.
Hicíste ra(z)sa, con prana de Tu Aliento.
Hicíste la Reta, tu espermajo,
y te vacíaste en el gozo de los hombres
cuando díste la Prajna y el maithuna.

Todo diseño eres. Muchas son las criaturas
que suspendes en el aire, mucho lo que escondes
en las aguas, y aún en el Caos, todo se estabiliza
para que cumpla su nivel de mayor organización.

3.

Toda la vida es divina. Por eso híciste sintiente
todo lo que vibra, lo que tiene oxitocina,
lo que tiene un aliento, lo que se agusana
para librar más shakti y enroscarse
en sadhanas de victoria,
en círculos de la energía.

Aún en la hienda, en el estiércol,
siembras el hongo y algunos crecen
como phallus impudicus, orejas de satanas,
y apestan como boletus edalis, pero yo veo
Tu vida en él, tu Linga, tu mensaje,
Tu símbolo.

*


Baila conmigo


Ni el deseo ni el placer
serán mis enemigos desde hoy.
Mis impulsos, mis instintos, míos son.
A mí los engramaste, Brahma.

Con Siva me pusíste en la parva
de sus protecciones; no renunciaré
al mundo, me expandiré con él
por el canal de Sushumna.

Encantaré mi serpiente.
Cielo y tierra celebraron sus nupcias.
Siva y Sakti danzaron sobre mi lengua.
Desde mi paladar el Creador, dijo:
«Baila conmigo. Ella y yo somos Uno».
Samsara y nirvana, uno.

*

Que no haya humanidad sombría

No se sabe qué iluminación espiritual está latente, pero está ahí, disponible hasta en los tiempos más sombríos:David Pond

Desde hoy no habrá humanidad sombría
que me dicte sus pautas, me ofrezca
sus objetos, sus desdichas, su yugo.

No habrá diablo que me maldiga
ni represores que apaguen mi consciencia.
Desde hoy quiero lo que quiero.

He de tenerlo todo inclusive el privilegio
del rechazo, del no querer, de la renuncia.
Adoro al que es Señor Supremo de los tiempos.

Ya no me herirá la prisa, ya no
me ataré al pedal del movimiento.
Lo buscaré como un águila que avanza
por los cielos; soy ya un zorrillo al que díste
propias alas, astucia y paciencia.



* 

Ecología erótico moral

A mi hija Gabriela

Apartado de ecosistemas e instintos naturales,
a pesar del esquema de mis relaciones con el mundo,
intrusamente humilde, me remedia la esperanza.
Me nutre, a diario, el vendaval de unos ojos salvajes.

Son los de mi hija, sangre soñadora, que ya duerme,
la diablilla del porvenir que está en su cuna, mi alegría.
Al lado, cómplice del recodo de su nido,
su madre, mi esposa, cuyo torso respira tan suave
y adorablemente como el primer día.

¡Oh, madre dormida, te amo!
Adoro sus túrgidos senos
y me encanta besarlos.

Es que canta su corazón tras lindos huesos
y lo terso de su piel es mi cosmos.
Su montículo de musgos, Su sexo,
es mi Rezo para toda la multiforme diversidad
de la Naturaleza,
el templo al que voy,
apasionado de epicureísmo, es ella
y no voy a creer, con tonto rito,
sino a sentir para creer aún más
de lo que creo.

Me hundo debajo del ombligo más fecundo
y ella me devuelve, célula por célula,
las certidumbres más profundas
por las que me oriento.

A gusto me revuelco en lodo cósmico,
porque creo en sus semillas y en su testimonio:
la Hija que me dio. En su fe siempre hay frutos,
hijos con porvenir, continuidades...

19-9-1992

*

Busco mi esqueleto


Busco de mi esqueleto y mis mañas
alguna parte que lo identifique
y pregunto inútilmente dónde estoy
y por qué esta sucia felicidad
de segunda mano,
generosa miseria de ejemplos
de otras poses y regularidades,
baúl con memorias
de inútiles conveniencias...

Por eso, el corazón desciende
como geotrópica estrella, redentora,
y se posa en la concha más dura y amarga.

Se reinventa su cintura, tronco inmenso,
su cuello, que levanta a la copa
de los aires,
su cabeza soñadora,
tan poco acostumbrada a dar consuelos
y danza, de árbol a árbol,
¡conmigo, sí, conmigo!

*

Vengan a ver la erótica de vida


... Vengan, jijos de la pelma,
cantad a cántaros.
Los crotarios se apulgan
para desafiar el momentoquio...

¡Pronunciad la verbuda campanela,
dividido el amafe del silencio,
ocultad de una vez el sublime eructo
del nóumeno apofántico!
Los vecinos se llueven para testificar
la penetralia y el silabario espera
describir la consigna ecorial
con pupilas y hongos del chismerío.

¡Verbéen como labiosos del gofio cotidiano;
tengan sus versifolios a clamor de boca!
La calle se transita de lexemas exoflemos
y se amelcocha con rebotes de candela.
¡Iniciad el salivero, timoratos,
sacad la verba, dad verbazos!

¡Dos sátiros se masturban en la calle!
Acusad su desparpajo,
desencubridlos con sabiduría...
¡En fin, que vivimos en espuma etimológica!

*

El agua tiene pies ligeros


El poeta tiene pies ligeros.
Sí. Los tiene,
pero no más que el agua
de una estrofa y sus secuencias,
no más que el agua que alberga
cromosomas de fibras seminales
y rumores y paso de corrientes.

Esa lengua del agua sabe de sed profunda.
Ha lamido cada entidad, cada sustancia
que encuentra en los peldaños entitativos
del posible ser y su concreto aquí y allá.

Cada furioso reducto de caída
¡lo ha conocido el agua con su prisa
y su remanso, con su furor y su calma!

Ha besado a la piel de cada sinalefa.
Ha saltado sobre hiatos del abismo.
Se ha hundido en las sales más negras,
en las venas azules y en los rojos chichos,
en las órbitas de la textura biótica,
en el circonio duro, en neuras minerales,
en siderales alambiques de deseo y el sustrato,
en replicados monstruos de simetrías,
en la raíz sublime desorden que dice:
¡Quiero ser alfa y omega!

El agua tiene sed, hambre de Todo,
y yo la bebo igualmente ambicioso
de hallazgos, por ser poeta
en pies ligeros, transido,
y me la encuentro un paso más allá,
mal perspicuado, un paso aquí,
incompleto y eterno...

07-09-1989


(Publicado en La Blinda Rosada, España, 16 de julio del 2000 y en Tertulia de Mizar, Núm. 699, 3 de julio del 2000)

*

Los seres femeninos


Venga el que canta y credencial en mano
vea que los sátiros existen
con patas peludas y envidiables falos.

Venga el que habla, con señal de poeta,
y testifique que hay demonias llamadas
angelitas, ninfas, nereidas, náyades...
en fin, vírgenes que, al levantar la cola,
se las empinan los asuras del fondo de la Tierra.

Vengan los cantores
y los esperanzados por bellezas secretas
y escríbanlas y cántenlas
para la posteridad incrédula:
¡si vimos la belleza y nos faltó
la frase adecuada, la voz
y el valor para narrarla, sin culpa
ni azote ni mojigatería, que se nos cuelgue
de los güevos!

Se mentiría a la canción y a la alegría,
maldita en bendición extravagante,
por no cumplirse.

3-5-1990


*

A mi hemisferio cerebral derecho


 Derecho voy y sin palabras al Altar integrador
del sentimiento; aquí cada flor que llevo
me ofrenda; yo no soy el que ofrendo.
El altar está en mí.

Y es como círculo donde acudo,
desde mí, por sensaciones,
donde (di)viso-espacio, donde, mudo-verbo
donde prosodo-procederes de imágenes,
donde sonido me canta sus canciones
y musita mi lenguaje.

Al Altar voy, como se va al recuerdo
lobularmente afrontado
en mi hemisferio
y derecho voy,
sin que nadie me detenga
con lenguaje; aquí es que oigo
lo profundo, e identifico el espacio
donde los Divinos se reposan
y me piden silencio cuando hablan
(yo no hablo, desde ahí, estoy a la Derecha
del Magnífico Templo de la Gracia,
pero el templo se hizo para mí.
Yo no hago templos, yo heredo
esos colores, esas formas, esos espacios
y si no lo tuviera, yo no conocería a nadie,
donde identificaría ningún objeto,
n inún rostro, ningún lugar de la Tierra,
no podría ser en la Gracia de lo existencia
ni imaginar el Claror del Ser
en mi recuerdo.

17-04-2000

*

Medito en el templo de la izquierda


Cuando me pongo a la izquierda de tu muslo,
Maestro del habla, la escritura y las numeraciones,
Rabi Akiva, yo veo las líneas secuenciales
de tu boca, y tus dientes que rechinan
la rueda de lo motriz del mundo.

Agrupas las palabras
y formulas la lógica del Canto,
pero no me permites que habla yo
si antes no tengo memoria textual
de algún cimiento visto, no audible
del ángel simultáneo que nos lava la boca
en los santuarios y los pies.
Un ángel nos lava en el lado derecho
de los templos.

Antes de que organice la sintáxis
y la atención focalizada por lo que irrumpe
o acontece, antes de toda memoria verbal,
me instruyes, vé al templo donde nada planificado
es tuyo, ve donde el tiempo no existe
y el sonido es un aroma, y el tacto
no ejecuta nada que ni se entretiene cosas
para tomar de suyo decisiones.

Ve al templo de la Gracia,
memoria de largo plazo en el Claror infinito,
memoria instantánea de las simultaneidades
donde puedes distinguir un grano de mostaza
perdido en el cosmos de las arenas
más finas del interior del océano.

Aquí, a postrarte al lado izquierdo de mi mundo,
te daré Alfabeto y el lenguaje articulado,
control sobre el aparato fonológico
para que hables al mundo...
mas no antes que vayas donde no hay proporciones
de humana pequeñez o miseria gnoseológica.

15-04-2000

*

Homenaje a la Flor de Loto


            A Siva, el Bienhechor y Señor del Tiempo

Tú, alumno caído en el pozo y la echada
ante la gracia amorosa del polo masculino,
siendo yo el Niño y Anciano de los Días,

recibíste mi secreto. El que da y quita soy
y doy lo más indispensable, el Ser y la Energía.
Tú eres mi flor, mi corazón es uno de tus pétalos.

Tu mente es uno de mis tesoros. El alma,
uno de tus encantos. Tú, alumno mío,
no naufragarás en estanques perennes.


Me dividí en dos mitades para quererte más.
Sacrifiqué mi inocencia; te enseñé el lingan-yoni.
Dejé mi casa del Más Allá de Todas las Cosas

y me puse, rumbo al pozo, densificado por tus zozobras.
Fui a sacarte. Te sequé con mis besos. Acudí a tu lado
para enseñarte mi danza, mi erotismo. El misterio.

Te dí a mi amante, Parvati; mis aguas en la visible turbulencia
de las formas feroces. Te mostré mi lengua azul y mis tres ojos.
Te instruí con las potencias fecundantes de la vida, sol y luna.

Que nadie vuelva a decir que no soy visible. Te ofrezco
el Ajna-Chacra, mi tercer ojo y mis manos que todo
lo escarban desde lo más remoto y lo inmanifestado.

Que no vuelvan a decirte que soy amorfo e inextenso.
Formé el espacio de Sadasiva para que habites, la tierra
de Mahadeva, el agua en Uma y el fuego de Bhairava.

Que no vuelva la mentira a reinar como avellanas
en lugar de mi sospecha, que es mi almendro duro.
Hay un deseo que admito como el más precioso:

Que tengas Atman, que intuyas mi Unidad, lo mismo
que a la Madre de las Formas, que sepas
lo que es posible por Bitul autoanulante
y por misericordia. Mi contenido te rebosa.

¡Qué generosa es la Vida que te doy!
En tu seidad puse la corona de mi dicha,
Kether de mi reposo. Te entregué la danza,
el erotismo, la energía, calor de mi Aliento.

No digas, no vuelvas a insinuarlo jamás,
que el placer obstaculiza que veas mi rostro
y que la vasija que eres y yo lleno se tapó.


*

El primer karma

[Cada año el 9.5% de la población estadounidense (aproximadamente 18.8 millones de adultos) padece de enfermedades depresivas].

Y es en la referencia de mi carne que yo aprehendo el mundo que me circunda: Jean-Paul Sartre

El primer karma, la primera consciencia
de tu acto, es no amar la base de tu mundo,
olvidar su raíz, sobrevivirse, no solverse,
no admitir la semilla que vive
con el aroma de una rosa
que se abre,
la sombra que te brinda  un árbol
con su amparo.

Karma equivale a decir no tengo mente.
Ni Mana ni espíritu
ni punto de vista ni enfoque.

Estoy caído, no puedo levantarme.
Este mundo es el peor de los mundos.
Nací para ser sobreviviente.
Mi pan es diariamente el pesimismo.
La vida no tiene sentido.
Y soy el más tonto de los tontos.

Me sustento de la fatiga y el agravio.
Camino en rumbos donde no importo
a nadie; el placer no existe; no sé
a dónde mirar. Nada es hermoso,
nada solidario, nada es puro.

*

A los desalentados


Mas no hay ninguno, ni uno solo,
totalmente desvinculado de la vida.
Ninguno a quien haya que aborrecerlo
por completo, no es absolutamente mánico,
ninguno que en depresión
se sostenga por siempre.

Te van a sonreír, hijo de los desalientos;
te van a abrir los ojos
cuando menos lo esperas.
Somos tantrikas en proyecto.

Y el amor puede provenir de un perro.
De un gorgojo. De un arroyo.
Una llovizna dulce puede enseñarte
el mundo.
Una voz de niño,
una sonrisa con el poder más dulce
acariciarte y sacarte de la ilusión
del desamparo y la prisión de la culpa
y la desesperanza.

*

El camino de Saktipah


 Un día, cualquiera entre mis eternidades,
eché mi respiro de contento
y el prana dio vida a las cosas
y te entregué, con mi desfogue,
la posibilidad de mis muchos caminos,
el Saktipat, entre ellos.

Un día, cualquiera fue entre mis años y edades,
madrugué y aún vencí la noche, amándolas
a todas, sin renunciar a ninguna:
mía fue Kali,
la negra más pura,
Durga, la guerrera más lúbrica,
mía Laksami, Saraswita,
pues todas las vírgenes son mías,
y no hay castidad ni orgullo
que no sepan de mi orgasmo
ni lo anhelable desde el fondo de sus almas.

Sus pensamientos son ritmos contractivos de mi perineo.
No hay tristeza postcoital que no muera en mis éxtasis.
No hay mundo humano que no admita mis pulsiones instintivas.

Pequeño crío, alumno del estanque,
dos enseñanzas te expongo:
Toda la vida-creación-externo-mundo,
tu pene y tus timbales
SON DIVINOS.
Son el SON del OOOOOOOOOOMMMMMM....

*

Desóyelos


Desoye a los que siembran culpas y vergüenzas,
oradores de recato y mojigaterías,
fornicarios autodegradados, caprichudos.
Quien niega la continuidad natural
del mundo y el placer posible,
me ofende.

No lo buscaré en el estaque.
Lo dejaré en el pozo por largo rato.
No diré el trecho más seguro para verme, Bodhichitta.
No lo pasearé por los mundos que transitan
los bardos tras la muerte.

5-16-1991

*

El dolor cultural


Karma is a thing to be accepted, not eluded...
The greater part of Karma, or Destiny, works out
by means of character, not by means of drastic
happening which are specially dealt to us out of
the blue, as it were: Dion Fortune

Tú no te amas a tí mismo.
No te observas en el radar de tus péptidos.
No te ves en la emoción de nadie,
no te almacenas ni en la misericordia.

Y unos pocos te aman. Tienes suerte.
mas a ninguno oyes. Apenas perteneces
a los ecos de ese Ser que te dice:
Reacciona.

Tu cuerpo es desierto, sólo arena,
y tu soledad es oscura. Siempre noche.
Sin camino.
La puerta se abre con solitaria estrella
y no entras; el mar no existe
Para tu barca seca.

No te refiere la mar a las olas.
Ni al agua dulce
ni a la sal humedeciente.

La comunidad te ha visto, aún te llama
(aunque, en realidad, son muchos
Quienes te eluden, temerosos de tí)
y huyes al vacío donde te culpa
el odio más que ellos
y lo entiendes: No se te convoca.

El perdón es más valioso que tu orgullo.
Dolor cultural: así le llamas a tu entorno.
Tú, el que no sabes de civilidades, el hostil,
bestializado por adorar la incertidumbre
y convertirla en violencia. Ante nada
adquieres el sentido de valía.

Tú cerraste la bioquímica, diste punto final
al más mínimo de los potenciamientos
y perdiste el control.
Todo lo transformas en disparos de balas,
en vano se te habla de integración, Asesino.

*

Invocación de los Tantrikas

A Eloísa y Abelardo

Tú no estás solo.
La atadura de culpa no se hizo para tí.
No te llames perverso.
No sientas vergüenza porque amas
un bello cuerpo desnudo,
objeto tan limpio de tu Deseo.

Rememórala si es que alguna vez la conocíste
y era la dakini que cantaba su entrega
vibrando con el Om / sol de tu abrazo.

Invéntala porque hay muchas gopis despreciadas
buscándote en el camino de la Tala
y están hechas a la medida de tus manos,
con su aroma remoto y sólo a tí corresponde
la saliva de lealtad que a tu beso
ofrece territorios de olfato y gemidos.

Vuelve a quererla, así como fuiste
y pon en tu boca la añoranza de quienes
extrañaron la inocencia y el placer
que antes les fue negado.

Que comprendan quienes se dieron puros,
unitarios, sin roturas por amor a Eros
antes que fueran torturados, condenados,
prohibidos, sujetos a ley y desprecio.

2. El verdadero erotismo

La satisfacción del placer no es erotismo.
Quiere tú a la insatisfecha,
a la que es luna y menstruo y espera.

Por las calles van los perros y se comen
del rabo y se trepan sobre hembras
y van sin este amor, sólo buscando
esquinas y huesos...

Pero tú, eres distinto.
Sólo ha de llamarse erótico
a quien no reniega del invisible acto d
el añorar la energía por quienes ya no pueden
porque el mundo los mata o los reprime.

Cuando el sortilegio advenga
y te quiera de cómplice, recuerda el mundo mata
con con canónica plenitud logifificada.

Con la posesión ya nada hecha de menos.
Sexo de máquina y poder no es sex.
El placer más íntimo y supremo escapa.

El placer animal dan por sentado sutlezas
y ki degrada y da paso
a coherencias predecibles.

El placer del hostigador y del blasfemo
es un vulgar simulacro.

3. Tenla y libérala

Haz de la esperanza el ángel de la Líbido.
Ténla eróticamente cautivada
para que puedas cantar el cantar de los cantares.

Ve donde el deseo combate con las incertidumbres
y has el drama heroico que no comprende Maritornes
ni las zafias campesinas que hacen la puta vida
una razón de pago, espasmo contado por monedas.

4. El sexo y la inmanencia

En la ausencia del@ Amad@, no renuncies.
tu secreta sed, no eches cal a la tumba. 
Este mundo asesina la inmanencia
y da placer por goteo, oculta con parafilias
el coloquio íntimo, amoroso, con fabulas.

Mejor ve tú y rescatas a los amantes
que lo injusto destruye y con lo bello 
abraza otra vez las fantasías
No se permita perdida la conexión sagrada,
el Eros, eléctrica lujuria del Origen.

No te desanimes, así no hay gozo.
Sin Eros, la vida no tiene sentido.
El es la paciente batalla contra todas las plagas,
la dulce solución que calla la Tragedia.

Crécete en los conflictos de este mundo
pornográfico, aberrante, hipócrita;
sal de tí mismo con un ser distinto por pareja.

El hombre teórico no apuesta por tí,
porque eres energía y, en el más oscuro
fondo, caos de esperanza, Eloísa ama
a pesar del vedada gozo vedado a Abelardo.

5. El volcán apagado

El volcán apagado está fuera de ti.
En el orden cotidiano de las normas
donde abunda más el sexo que el disfrute.

En las conveniencias de apropiadores
que despojan tu sustancia para hacerla
segura en sus prisiones.

En la censura donde la cautiva sólo gime
fisiológicamente sin que plazca su deseo
con gozo liberante.

Otros dijeron que el origen es temible,
libidinoso, indeseable; no tú.
Quienes implicitan el desorden de sus vidas,
la fractura del amor y sus fuentes.

Ellos sí son culpables. Apagn el volcán
sin que sepan lo que asumes
y el por qué los desdices.

Que digan ellos «el sexo es animalesco
y el amante, su bestia», no tú.
Los animales son ellos y el volcán es noble.

Dí que el sexo es inocencia, que embellece,
que ilumina, que completa
y sigue siendo tu volcán por dentro...

Ellos se jactan de recorridos
que no llevan al amor,
sino a la perversa bancarrota.

No te suhetesal quiebre de sus sexos,
cuando digan que mata dos pájaros de un tiro:
la inocencia y lo bello del principio.

Dí inventa que no,
dí SI al sexo que libera.
Sexo que admira tu virtud y tu belleza.

6. El sexo y el cofre de Pandora

Ellos son los que mienten.
Tú no estás desorientado: acércate
y mira, huele, toca, ámala a primera vista
y juega con su cercanía, desátala.
Dentro de tí está la estrella de la Líbido
como un Deseo maravillo.

Dale tu confianza para salir del encierro
y juntarse contigo, pero no la engañes.
El erotismo quiere hacerse amor y no lo dejan.

En presidios de prejuicio se ha llamado
por siglos, carne impura, hervor del vicio.
Pero sin erotismo: es cierto
que la carne se extingue y se encarcela.

Tú mantén la llama como un tantrika
y observa el imprevisible Caos, porque lleva
un caldero ardiente de luz por caminos de sombras.

El erotismo es fuego de albores, tesoro
de principios, no el final de los decretos.
Es una carga fuerte como el azar,
como lo desconocido que se gurda
en el Cofre de Pandora.

7. Que no se pierda

¡Ay, suéñala! Que las energías más potentes
salgan y se abra ese misterio de esperanza,
que nos tiente con su ola contagiosa...

¡Y nos turbe, pero que no se pierda
el remanente del deseo más majestuoso,
la erótica esperanza!

Abre a la identidad biológica ese otro ser
aún desconocido" ábrela inocentemente,
practicante del placer, añorado y perdido.

Recíbela con estímulo y plenitud.
Tú no necesitas del vicio larvado
por los faltos de amor y energía.

8. Los mercaderes del placer

Estos truhanes mercaderes, ricos
en viles yombinas y viagras
para su feria espectacular de posesiones.

Déjalos que se sequen, pornográficos,
en las secas aguas de sus decadencias,
en la turbia miseria de sus menstruaciones.

Para que ninguno sufra ni permita
que otro lo devalúe, canto al placer
que ni hace daño y ni traiciona.

Placer que no se vende ni blasfema
ni traspasa lo justamente prohibido.
Canto por su coloquio íntimo, amoroso.

Con Eros, festejo las plenitudes hormonales
y a quienes no están castrados en su espíritu.

*

Los fuñinges del patriarcado


 A tu dominio, hogar de Shakti, llamaron
la prisión materna.
Tiranía, Materia voluntariosa, bruja perversa.
De tus ritos dijeron que son peligro de opresiones.
Temieron en tus bosques, cipreses escondidos
(esperaron tener armas de hierro,
caballo y cuchillerías).

Sólo después llegaron los fuñinges /
cobardones con alardes.
Como hordas de arrebato se presentaron
ante tí, Europa, te quitarían el poder,
la colmena, unidad bienhechora,
rol matriarcal, tu frenesí emocional,
Grandiosa Reina... y tú, mera Devadasi,
eras el más perfecto y limpio de los lotos.

Alumna que danzas con sabiduría,
hembra que del orgasmo
hicíste un arte de melao, el mahasukha,
¡oh! más azuquita, mami!

En ese bosque, womb-like-place,
tu cueva abierta entre el mons púbis,
¿acaso no se cantaba idóneamente
los mantras más potentes y feraces,
tu Fertilidad, tu mística leche,
colectivo alimento, el pasto abierto?

En ese altar de la Kula,
¿acaso no nos díste el lenguaje
y el reloj del corazón por primeros latidos
y te aprendimos tanto, porque no fuimos
otra cosa que zánganos, lo más estéril
e inmaduro del ser-entitativo,
lo meramente orgánico,
sin la noción del Atman?

*

Admiración


 ¡Qué maravillosas son las mujeres
que entran por los ojos
y que dejan su alcoiris en las pupilas
y los pedazos de estrellas, aunque fugaces,
como olor que no escapa
al tajalán que gruñe hasta las trencas!

¡Qué maravillosas cuando se convierten
en memorias para los dedos
y nos desprecian, a media talla,
porque han visto sus sombras
derramadas sobre el pecho como babas!

*

Beso su pie ante el Templo de Shanta Durga en Goa


Arrullada por el corazón, todavía
y para siempre vive, la Fuente inaccesible
(de su buen humor y su alegría):
Ella fluye la vida, sonrisa que medita
en la Nada y Nadie más.

Paciencia, carencia de temor,
eso es Ella, y su resultado, regocijo.

Alumno caído en el pozo del desperandum,
musita su nombre de Durga, la mar de luz
que irrumpe de la Nada y no la oprime ninguno...

Deja que Ella se pare sobre ti porque aún sus pies
son energía de la Bondad. Sus talones
son Karuna y, ¿no merece el amor
acaso que se bese su tacto
y nos pongamos como flor a sus pies?

De ella depende la Nada y Nadie más
(a Ella pertenece lo que cimiente el miedo)
y ella se hizo independiente del temor
para ser la radiante, Madre recursiva
con diez brazos y quien a los afanes
al fin conmina el adiós.

Ella ató al León y al Tigre de Bengala
y con guirnalda de flores de loto los conduce
y son tan mansos, ¿quién invertirá el pedido?
o lo repreguntará: ¿Gato, dónde podrá
tu cola rehuir su cascabel?

Ella es la dueña de la pisada,
ella la «quita-penares», ella la que rompe
la suprema-angustia . Ella es la Shakti,
vehículo de compasión, oh Kalicut,
madre de Ganesha.

[Villa de Jagat, Monte Abu [Rajastán, India]
durante el Día de la Victoria / Vijaya Dashmi]

* 

A Durga / Katyan-í

The gods were blessed with her compassion: Markandeya Purana

 ¿Qué es más radiante que tú, Durga,

si toda tu energía viene de lo más puro de la luz
y aún tus armas, Guerrera Salva-Dioses, 
son divinas: el Tridente de Rudra, 
el disco de Vishnu,
el relámpago de Indra, el kamandalu
(aquello que Brahma. Siva y Ratnahar te dan)?

¿Quién que te diga: «No vencerás»?
si a Mahishasur venciste y, al hacerlo, el terror
que él impuso en Tierra, en Cielos,
en galaxias no visibles 
o submundos numinosos?

Ningún varón guerrero cumplirá
con proezas que liberan a tres mundos.
No pueden los dioses-organizadores decir
que han vencido. No se vence sin tí,
conquistadora de la Totalidad.

El supremo Brahman dispuso que seas tú.
En Anantya Naag, donde rezan los dioses
Brahma, Siva y Visnú, aún temen y lloran
el mal que oprime, el engaño que derrota 
y oscurece,
allí estabas, Durga, salva-dioses, salva-hombres,
allí, Victoria sobre Mahisasura,
el Asura del Mal.

Del Lugar / Baikuntha /
donde se concentra la esperanza,
tú, frente al maestro Katyan, recibiste
de Brahaman tu forma y todo el universo,
(incluyendo los dioses: todo Olimpo)
te dotaron de combinadas energías
porque aún los auto-suficientes
no son Nada / Nadie / sin tí.

[Villa de Jagat, Monte Abu [Rajastán, India].

*

Rayos de Luz para mi guerrera bondadosa


 «Guerrera de la luz fiera y violenta,
recuerda que tu nombre es Bondad
y de la svatantrya del Dashain
depende el corazón que arrulla».

Katyan le dijo: «Toma mi nombre cotidiano
para que tu raíz no sea involucrada
con los rayos de luz violenta y la guerra
de victoria que Tu Energía iniciará;
pequeña mía».

No olvides, Durga, que ninguna victoria
vale sin amor. Que la luz se hizo para compensar
a la tiniebla y la tiniebla para que tenga regocijo
en la luz; oh, Durga mía, te cantaré
en el Rig Veda.

Adopta mi nombre de Katyan para que yo te bendiga.
íOh shaarika! toma mi nombre en Srinagar
Danza hoy la Garba para que inicie la tierra
su temblor y los demonios teman la victoria
de Mahishasura-mardini Durga.

Oh Maha Gauri, Primera Dama, serás
Patrona de Goa, Shree Shantadurga, santeri.
Y más memorable que la victoria de Rama
sobre el Demonio de Ravana será
la sonrisa con que medites que no se es
grande sin bondad, que no hay guerra eficaz
sin sentido del humor y paz y alegría
y consolación.

[Durante el festival bengalí de Shaktien meditación sobre los nueve aspectos de Navadurga,o la adoración por nueve días a Durga, en:Templo Kanaka Durga, Vijayawada, Andhra Pradesh]

*

\Los senos cósmicos

a Catrina Falbo
... si no eres consciente de lo exterior, probablemente no alcanzarás lo interior: J. KrishnamurtI

Para dar santos nombres de japa
a lo que yo llamo dos ricas peras,
dos delanteras iluminaciones,
yo no tengo que ir a la India.
Repito: ¡Tetas, tetas, tetas!
el mantra de tus pechos sin cobertores.

Grabo en mi memoria los conos
con la tersura que yo sospecho
y doy la ventaja a mi garganta
desde antes de evocar
las entidades que han sabido
derramar la galaxia
con leche y miel del Universo.

¿Para qué mirarse el ombligo
en un túnel nirvánico en las frías Himalayas,
si detrás de mi puerta, donde está tu regadera
tienes la T-shirt que te las cubre,
cómplices carcelarias de tus palomas,
pares de japa japa
y por las que yo escribo
su texto en mis labios
y fluyo aliterativamente
hasta que el gozo supremo
eche mi torre abajo?

¡Tetas, tetas, tetas!
Puede que las dualidades de tu pechuga
primorosa no estén disponibles
para mi espacio-temporalidad,
aquí y ahora... ¡maldita sea!
porque hay tela encubridora
cuando no tienes que bañarte,
conspiración de corpiños.

¡Pero no importa!
Continuaré el modesto ritual
hasta que seas mi vecina favorita.
Y no necesitaré dar santo nombre
a tus chichihualli que, divinamente dicho,
son dos tetas maravillosas.

Uno mete el ojo por la cerradura.
Agujera su anhelo insólito de milagros.
Asalta el techo, se descalabra
en volúmenes de esperanza,
pero sólo a tí, japa ninfática, fiat, el hágase,
ahí te voy, sáciate, mirón, cuando asesinas
el brassier en los pasillos
y exprimes dos fantasmas en mi boca.

Cada vez que te veo, ¡mantrizo!
y tú lo sabes; me preparo para santificar
el delicioso instante en que desnudas
tu torso para ir a la cama.
Con mis ojos, he descorrido la luz
y robado lava de tus volcanes
para que tus japa japa madruguen
entonces, friolentos
de aliento y mordiscos.

2-5-1984

*

Unión-Yuj


Cuando fui un yo,
seco como espiguillo
y no había mordido
ni a la rama ni a la estrella,
cuando no había visto una sola cascada,
puñado de la mar,
ni a Maia, ni a Isis ni a Cibeles,
¿quién había que lamiera mis costillas
y dibujara sus besos,
o me uñara tiernamente mi dedo gordo,
el izquierdo pie?
¡Nadie!

Mi sede existenciaria,
mi piel de Visnú, ¿por qué estuvo vacía?
¡Entonces, llegaste!
te acostate sobre la estera
de mi corteza sensorial, abríste mi tálamo
y, desde ese instante, yo pujo
y tú pujas y me adoras
y el rico manantial de Varanasi
como Ganges en puntillas
fluye, de las Himalayas a Calcuta,
y me ofrezco a las manos, como triada.

Del cerebro y sus flamas sinápticas de Maya
al éter cósmico del Uno,
sensorium Dei,
sacerdotal como fuego viril,
que canta a la yoni, Dyada,
por tí, para tí, nos unimos.

(Publicado en La Blinda Rosada, 25 de septiembre del 2000)

*

Del shakta a su deidad


Me gustaría que hubiera un dios
que tenga mis dos manos y me abrazara
dulcemente como amigo.

Que no se espantara si dijera
que mi vida depende de esas manos
porque yo labro la tierra
y bendigo mi espíritu.

¡Sí! me gustaría que se sentara
en el llano y mirara mi domdi y mi chandali.
(Le prestaría mis ojos, si es fuere necesario).
Le calmaría la sed en el río que fluye por las navas.

En el fondo está mi casa
a la distancia. Y mi mujer adentro,
cocinando. Mi nariz informa que guisa.
Será cabrito, o mole de olla.
¡No sé! Le llevaría conmigo.

¡Que no sea la última cena!
Con mis sinceros labios digo:
¡Será un honor que sea mi convidado!

*

Lila / danza / entre las gopis

a Mercedes Carreño

Curiosa campesina, tentadora,
Semele bailadora, caderita, ciclo
de chulos ojos y delicia, thalía
con las mercedes, pródiga,
niña de los pechos tan sonrientes,
pupilas das, feroces en penumbra,
vergara de las lunas tan carreñas,
promesa tan caleña, sophía,
colombiana del mundo de lo bello,
trevi con las piernas exquisitas
sobre los montes reales del lenguaje,
Dioniso evoluciona por quererte.
Apolo se hace carne por mirarte.

Tu montenegro es un pilar de orden y mandalas
y el mito, una memoria de clamores.
El nuevo sacerdocio se trasciende.

¡Aquí! soy el custodio de la palabra cimera
que rompe el puente del pasado; avanza
desde el ombligo, abriendo manipuras
hasta alcanzar tu inocencia entre las lunas.

Contra la tiranía del mundo medieval
fundo juglares, el imperio óptico y sonoro,
sensualista! Vamos a la gran dicha,
a la nairatmia y a la mahasukha.

*

Sadhana

El amor vibrante de las cosas
se llama regocijo
y se percibe sonoramente transmutado
por la célula y la vibración
que sobrepasa las 20,000 dimensiones
de amplitud que la condensan
por su expansión intensiva en los aires.

El amor galopa en hertzios
en plenas ancas,
con frecuencia vibrante
y timbra la complejidad del conjunto.

Es su estímulo para hacerse un beso
y levantar su polvo entre los ecos.
O un abrazo.
El encuentro cuaja en los vientos.
¡Yo escucho el trote dulcemente!
19-6-1977

*

Lo Idílico




Cautivo estoy de este mundo social

que no tiene amor por los pájaros.

Que evita cantar en manantiales.

¡Qué pocos se lavan sus pies en ríos fluyentes,

qué muchos los transidos,

en estanques de balas asesinas
y con sangre de niñez inocente,
sedientos y mojados,
salpicados de cal
y de más amargura que lloviznas!

La armonía, si es el edén de la arboleda,
o si es el amor del paraíso, evoca soledad,
pero, con montes de piel, ninfas,
cortezas de árboles y danzas de silfos, renazco
y entre remolinos de dulzura infantil
se vibran como llama, se purifica el corazón
y somos alcoiris y la boca, agua bebe
de los pozos dulces.

Y la piel brilla como soles
y el alma atrecha
por piadosos escondites
de montes y riachuelos.


*

Desde hoy serán claros mis rumbos


 \Desde hoy serán claros mis rumbos.
Quiero coherencia,
autonomía, verdad.
La confianza es mi motor de vida.
La responsabilidad, mi destino.

Admitiré mis deudas, por kármicas que sean,
pero tendré confianza. Soy racional,
el varón productivo, convocado a la perseverancia,
armonizado por Kriya de Tejido,
por meditaciones sobre el valor del tiempo,
el cuerpo, el sexo, mi entorno.

No negaré mi cuerpo, observaré su dolor
y su cura, su higiene, su virtud;
mi cuerpo es Nandi, toro de mis establos,
mi vehículo, elefante propicio,
mas yo no soy él.

Lo que soy, como Jiva, es eterno
y, en algún tiempo más, me escaparé del polvo,
me saldré de los huesos.

Le diré: adiós, cuerpo mío y bendecirán
mis cenizas. Agradeceré el rumbo sin rumbo
del vehículo, Prakriti / Nandi / natura.

* 

Quejas a Johann Jakob


A J. J. Bachofen, iniciador de los estudios sobre el matriarcado

Ya no hay esa Luna que inspiró el poliamor.
Ni una Afrodita terrenal para el quejica-cuenta-penas
que te invocara y temiera porque fue su único placer
y aún lo sagrado; así fue en Licia y Creta;
ya no hay comunalidad con marco telúrico
por alma de la Tierra; ¿dónde está, Das Mutterecht?
mano fuerte que declara el Sí, tus diez brazos
que destrozan el No, dónde, Bachofen?

La Gran Vagina y la Mujer curvada de Nut
ya no es paraíso, ni sus senos echan leche
sobre la boca del mundo, ¿dónde en Egipto
la hallaré, dónde en Asia central, Johann Jakob?
... si ya no hay esa Luna que inspiró el poliamor
y Démeter sucumbió bajo pantanos
de basura cultural; el último Dioniso
se metió en la discoteca de los descreídos
y el sol sale de noche entre asesinos
y mujeres tatuadas de desposesión.

La modernidad dejó caspucias, Bachofen.
Sobrajas ensagrentadas por espadas.
Se llevó el Tellus de Sumeria y Egipto.
Toda moralidad, todo decoro.
la maternidad y ginecocracia.
Nada hay con derecho arcaico de Madre.
La tierra ha sido desmadrada.


*

Homenaje a Pan


¡Qué hermosa santidad
tiene tu cuerpo, peludo en el pecho,
caprino en las costillas, tierno en el semblante!
Seguro que tienes la mente en los talones
y sudas flautas por cada tejido,
célula por célula, núcleo por núcleo.
¡Pan-Todo... pan-inclusivo,
sin levadura, pan natural,
pan saturado de pan!
Sátiras semillas diseminas
dentro /fuera / entre las piernotas vegetales
de la Tierra y los senos derramados de los cerros.
Pan de leche llovido en galaxias explosivas
como Vaca Voladora que fuíste de los cielos
y Gotas de Castrado sobre Urania
y espuma del mar y todo infierno y todo Gólgota.

2.

En días de la Primavera del Mundo,
Ofión-Bóreas, en aras del rapto de lo bello,
recorriste los huertos arcádicos
y fuíste por tus caprichos, desnudo:
ninfas de los ríos, sin escapada.
La piel convocó a hermosura viva
y el pulmón echó su meta de salvar
cada divino grano de onticidad y honra,
cada espacio de aire, brisa y aroma.
En la divinidad de esta voluntad,
se construyeron nudillos y manos anchas,
bulla de piernas, el ardor cabrío.
Y se manifiesta la boca,
bendice lo universal y lo íntimo,
lo cósmico y la sustancia,
la esencia y la privacidad.

3-5-1990

*

Siva


Sí va, él no se queda.
El tiempo pasa ejemplarmente
y el sol, con sus eclipses, se comparte.
¿Cómo no ir? si ella a cada instante
es llama, grito de aliento,
hornilla de los tapas.

A verla va, a oirla se apresura.
Siva el alto cuello eleva
porque tres ojos tiene y mira
y diez manos para asirla y palparla
como sátiro, olfateándola con gusto de fleroma.

Sí va. Y yo tras él
porque destruyo la mandanga
por oir y ver que clama
la mujer del sustento,
mujer de nuestra carne.


7-9-1989 

*

Cit y Kali


Cit me cita y Kali me devora.
Es la puta más negra de mi noche
y nadie, sin embargo, me cita
compasiva, sensual, asesina
como su lengua roja.

Ella no regatea razones a la Maya
Su olor me encanta. Hechiza.
Su yantra es la cumbre más velluda
de Maruxa, su boca es oro-genitalia,
en los montes de lo vivo.
Sus jadeos son los mantras
de mis salmos más íntimos.

Por eso moro en sus montañas
y circulo en sus ríos.
Relámpago soy en sus ojos de lujuria.
Cit me cala cuando me cito
cálidamente en Kali hasta que rajo
sus anhelos y pasiones.

03-10-1992

*

Afrodisia


Te ofrendo mi testae,
recibida como abrigo exterior a mi semilla,
cáscara de gameto fermentado
que creyó en la esposa del testiculus.

Cierta evidencia en las orquídeas prefigura
que la concha es un angeion vacío.
Tú no hagas caso: te doy fe
de que estoy testiculatus
con mi tubérculo muy sólido,
lleno de ovas, rico en amnios,
disponible para el cigoto, tête-á-tête.
Te dejo mi testosterona para
la vivípera afrodisia que te plazca.

*

Apestillada aldabita


«Placer y poder no se anulan ni se vuelven uno contra el otro; persiguen sobreponerse y reforzarse mutuamente. Están unidos por complejos mecanismos y recursos de excitación e incitación»: Jonathan Dollimore, Sexual Dissidence (1991)

Contra tí, ¿quién podrá? ¿o qué?
si la verdadera perversidad polimorfa
es espejismo que la moral fabrica
y contra tí sólo se opondría el flujo
de los años, el tiempo,
el tiempo del destiempo.

Contra tí, pestillito de anfetamina,
no hay enemigo, ni política opresora,
sólo que mueran las neuronas
y la magia eléctrica que te da sentido.
Aldaba de oxitocina, siéntete libre
de verte enamorada.
Este es tiempo oportuno.
Contra tí, nadie puede, amor mío.

El placer es tu base, tu pared es segura.
La piel que vaya cantando por la calle
y viva su punto caramelo, su salsa.

Es la primavera del pestillo, tu menstruo preciso,
aldaba, a menos que se adelante
la edad con sus carencias.

Alégrate, aldabita. Disfruta
celos polimorfos de tu lenguaje,
que hoy es protector y de alegría. Calienta
los testículos en la alborada del orgullo
que milita por ser soldado, armado
con besos y rangos ardorosos, juveniles.

La perversidad polimorfa es sólo
espejismo. Contra tí, amor,
nadie puede.
No hay enemigo.

Apestíllate, aldaba.
Que el sistema autónomo, en la red
de cada nervio es tuyo. El eje
de sus estímulos por tí es que rota
para que dance el músculo y resbale
sobre lágrimas, sentimentalidad
y dulzura pizpireta de lenguaje.

Aldabita, dále gavela al apestille.
El sol de norepirefrina sigue
en marcha, rumbo a los genitales
y contra él nadie puede, cuando ordena:
«Apestíllate, apestíllate.
Obedéceme, aldabita».

Contra tí, ¿quién podrá?
¿o qué?
Nadie.

24-09-2003

*

No hay tal perversidad


Para que no te besen, han llamado perverso
al espacio que elijes, al momento
que urdes bajo la luna, a las diversas sexualidades
que tiene tu niño / a / y que disfrutan.
Perverso dicen al lugar donde te tocas,
a que alguno se atreva / llevar la lengua abajo
donde el mamey canta sabroso, perversa
la cola que da la bienvenida a la serpiente,
pero, el amor dizque es ciego,
[¡ay que ciego vidente]

Ahora te toca subvertir el entorno,
hacer política con la química
con que estás bendito.

El poder que te rodea que sea tu aliado
porque no es tu enemigo,
juégale rudo y busca lo oscurito.
Una esquina donde sea él
el opinante intruso / ciego / la moralidad
la cegata / o la bizca / o la túrnea a lo turbio.

... porque es mentira, el amor mira con muchos ojos
desde dentro de la carne. El amor te pone
china la epidermis, gallina en cada poro
y el pestillo en la piel es gallo.

Cuando te vean homoerótico, en fajina
de muñeca por falta de una aldaba,
resbálate, chorrea las puertas y ventanas,
destranca la vigilia a los trancazos
y sál [por ella], oye a los asuras del deseo.
Subvierte identidades, rompe géneros
definidos por esos ciegos árbitros de Eros
y comienza a bendecir a tus aliados
¡oh, Santa Dopamina, que bajas del Cerebro
como del Cielo al calzón
la feromona, y llévame
a donde no me vea el prohibidor del flirteo,
y enloquéceme de amor y con deleite!

26-09-2003

*

... a los árboles de misericordia


Los blasfemos ofenden al vaisnava.
Menosprecian al Arbol de Deseos
y a los afortunados que sus frutas
cosechan del Kalpa-taru,
el árbol de gracia.

2.

Los devotos de la misericordia crecen
ajenos a las vanaglorias del poder
y los reconocimientos.

Ninguna cosa codician.
Ningún obsequio les viene de este mundo.
Ninguno detendrá la felicidad que el destino
tiene preparada al que come su alimento
de los árboles cósmicos, verticales, infinitos.

Hay aflicción y caída en quienes quienes
en vano entorpecen lo irremisible del karma.
Uno hace a Kalpa-taru, al Arbol
de radiancia, con devoción de causa
o efecto de desprecio caprichoso.

          3.

El destino material es soberano y justo.
Unas veces trae la congoja, la situación
que hiere; otras veces han de crecer
las raíces despreciadas, la semilla
del árbol ignorado, el más compensador
y el más puro, sin embargo.


* 

El jornalero explotado por la Maya


No pegarás tu boca a la pared
y callarás tu consciencia y tu necesidad, Nara.
Vendré a verte y pondré el dedo en tu llaga.
Un bajareque, choza hediente
hicíste de tu cuerpo.
Juguete inmundo es tu bálano.
Bachatería de ofensa, tus labios.

Nara, ente bocacho, camilucho,
jornalero de la Maya, pido cuentas.
Tú, ni tus canas veneras, nara cacorro.
En cada dos por tres, agredes
al que te da avataras y días y ollas
y milagros del Agna.

Sé pues, gusano, y deja tus cagaletas
en caminos; hereda los chinchulines
a tu nueva vida, pero, para tí no es
mi bienaventuranza ni el Manas de mi luz
ni el Absoluto presente del Ocaso.

*

Los ilusorios


Los ilusionados. con desórdenes interiores,
se conforman. Con mapas carcomidos
y desorientadores accesan la memoria.

En las rajas de sus cuerpos,
en la madera cortada de sus vidas,
esconden la ceniza
y la sangre menstrual envenenada.

Ningún dinamismo les permite ir contra el miedo
de ser desposeídos y nunca tener nada.
Tímidos son quienes desvalorizados se perviven.

Y con temor se acuestan en cama que es
la zona más insegura de sus gozos.
Búsqueda fracasada del Deleite.

*

Los hijos de las hilanderas


Los ilusorios son hijos de hilanderas
sin hilo; cosen cursos normales sin aguja
y sin tino; despliegan sus formas de capricho.

Quienes hilan de ese modo
nunca entretejen lo verdadero y hermoso;
pero se les llenan sus dedos de agujeros
y se pinchan y sangran.

Los ilusorios ni manipuras
ni puros de alma.
No abren canales al aliento sutil que los anima
ni NADI(e) les desepulta, o echa cal a sus lápidas.

Triste es la vida de los residuos psíquicos:
lenta, ansiosa, grisácea, ruedas atoradas
en los radios del Tiempo, bandas sin bandhas.

Los ilusorios no examinan a Shakti, mas...
¡qué perfectamente ven el ave migratoria,
condenada, qué fácilmente se abisman!

No remontan el vuelo.
No reciben la Gota del Ananda,
aptitud para hallarse en el Bindu,
con la puerta abierta
del Absoluto cósmico, Brahma.

*

Como un árbol de soledad


A veces, no siempre,
me lo amacizo contra mi pecho
como otro corazón que me hace falta
y me dejo llevar por su latido,
más iluminado que el mío,
a pesar de lo oscuro y voláfugo.

A veces, tenemos que bailar juntos
sin que nadie nos vea, como en las cuevas,
antes de salir a darnos a gregarios rituales
con las gentes del mundo.
Don Nadie nos fuñe costilla abajo
y giramos con talones de cómplices
y como trompos dulcemente amarrados
del ombligo.

El coloca sus manos sobre mis hombros
Sabe que tendremos que bailar
lo menos tristemente que podamos.
Su bestia me observa con ganas
de besarme o morderme,
al menos, hasta que aparezcan
las putas ninfas que invocamos.

Es tan triste estar solo,
tiernamente indefenso, con un corazón
que tiene arpas en sus silencios,
violines en el estómago.

*

Meditación sobre el primer chakra


Conexión con la tierra es mi raíz.
Desde esa base, sefirot salvaje, me sostendré
como vasija que espera el agua, como torre
o columna vertebral del acueducto místico.

Ahora dáme el tallo, porque chupo lo que puedo
y quiero más de las tierras secas y abatidas.
Uneme al bien de tu mundo estructurado.
Sé bastón adicional para mi cárne.

Añádeme las hojas de la fundación.
Yesod, ven como un vientre a mi reino.
Con tus promesas de hojas estaré seguro,
me conectaré con el sol y el viento.

Mírame, abrazo los árboles que encuentro
en el camino. Estoy lamido por un perro cariñoso,
enternecido por un gato que alimento.
¿A mí, quien me alimentará de hoy en adelante?

3-4-1979


*

Meditación sobre el deleite 

A Hazel

Disfrutaré el sabor de tu fruta, Tipharet.
Anheloso estoy por tu abrazo. Cálida y sensual
te sospecho, porque ví tu hermosura
debajo del vestido. Disfruté tu aroma.

¡Oh, dulce beso de la vida!
donde quiera que te imagino, sin perseguirte,
te encuentro, me detienes, me invitas
a quedar, a reposar en tus senos.

¡Oh, dulce beso de la vida, me tienes
apresado por la espalda, pusiste una argolla
en medio de mi ombligo, estoy agradecido
de tenerte y es innecesario ya desear algo más!

En tí, todo lo tengo. La amargura ha muerto.
Tengo la belleza apetecida, tu devoción, Tiphareth.
El poder de activarme en alegría y comerte
por deleite, cada noche, y arrobarme en tu belleza
cuando me despiertas y pides tan poco: un poema,
una canción, un momento exquisito de horizonte.

(De mi primer poemario adolescente, Libro de Hazel, en los años '70)

*

Meditación sobre el tercer chakra


[Justo encima del ombligo]

Allí estaba, casi a mitad de mi tallo,
Tu mundo, Geburah, y tu vasija de cuello largo
(abajo / arriba / fuera / aguas turbulentas,
estanques oscuros, tal vez abismos,
qué sé yo) y un cazador de simios y serpientes.
La victoria es tan difícil desde aquí.

El testigo se va aparentemente.
Ese que sabe ver el Todo, activamente,
con las rajas de cálida alegría y apasionado ímpetu.
El testigo veedor con energía que salva,
con sattvas de armonía; ese tranquilo Budhi,
justo encima del ombligo se detiene,
y nos deja en la presencia de seres residuales,
fementidos, traidores, ventajosos.

Con burócratas, ideólogos huecos de Chesed,
árbitros de rutinas, cantores de fatalismo,
merolicos de órdenes rígidos, botelleros de vasijas
de cuello largo, cazadores homicidas, encantadores
de cobras y de jivas, me hallé. Y eran las GUNAS
del Estanque, eran los fantasmas de mí mismo.

... porque desde aquí, justo encima del ombligo,
fue que hablaron los demonios del ahamkara
para hundir sus puñales y herirte,
aquí caíste, kármico y doliente.

Aquí se marcaron los samskaras,
aquí la energía esquilmada,
la sangre que no coagula,
tu cicatriz abierta, aquí cautivo
fuiste de los cazadores, mordido
fuiste por las cobras venenosas.

Aquí has de vencer la TAMA
de las memorias descuidadas,
temerosas, resistentes.

3-11-1992

*

Homenaje a Epicuro

Todos los placeres son un bien por el hecho de ser conformes con la Naturaleza: Epicuro

La moral más alta es feroz:
¡vivirse a plenitud como individuo!
con honesta malicia lejos del que controla.

2.

Esta es la grandeza:
¡compartir entre iguales!
El éxito personal es intransferible.
La máxima efectividad depende de uno mismo.

3.

El único ser moral que hay sobre la Tierra
es el que tiene ojos de pantera,
oídos muy abiertos, tallo espléndido,
manos audaces, tranquilas y ligeras.

4.

La moral es erótica y creadora
y no rehuye el desafío, el salto
entre demonios que niegan la vida.

5.

La moral no tiene arcanos ni infiernos
ni democracias de paja o de acero;
no tiene jerarquías en la piel ni en el Estado.
Ni carnaval ni máscaras.

6.

El individualista orbita por afán de su causa.
Sostiene su equilibrio. Enciende
agujeros negros para que haya inmensidad,
galaxias comunicantes, reversos de entropía.

8.

Los morales primiginios, ladrones de bruta entereza,
íntegros eróticos del Ananda, son ilustres inocentes.
¡Los únicos libres, exentos del yugo del Destino!

9.

El único moral no administra por migajas
el sexo, el alimento, la misericordia,
la clase, la justicia, el conocimiento.

10.

Los morales piensan, se disciplinan,
se ponen en control y en negocio perpetuo.
Administran el porvenir. Su consciencia
está al comando, sin inculpadores,
sin sacerdotes, sin psicologistas, sin Estado.

11.

El ladrón cósmico se reventó del minutero
de las horas geocéntricas y deshizo
los calendarios supercheros y la fe bicameral.
Supo que no hay mecánicas capturas,
reos de Tiké, adictos a la Némesis,
posesos del Demiurgo.

12.

No es moral la violencia ni la coersión
ni la impostura ni la convocatoria obligada
de tribus que no piensan; pero opinan
y protestan y censuran y castigan
con maniática afrodisia de cínicos
y orgásmica faena de burlones.

13.

Society everywhere is in conspiracy againstthe manhood of every one of its members: R. W. Emerson

No es moral la nueva Babilonia de babosos.
Ni la ciudad de los grandes platónicos
ni los grandes imperios ni la prensa coqueta.
Ni las misas de vanagloria
ni las mansedumbres hinduístas.
Ni las sendas del Tao con malabaristas
de Sendero y Flor de Loto ni huele-pegas ni peyoteros
ni santeros ni teosofistas
ni dualistas de fría misericordia
y peladas rodillas
ni absurdos de la Eucaristía
ni papistas de la cruz y el misticismo.

14.

El moral no juega a los dados con los dioses.
Se robó el Arbol del Conocimiento,
fruto por fruto, hoja por hoja.
Para él, la muerte ha muerto.
La vida roba vida, biología sin límite,
juventud eterna, tiempo cósmico.

15.

Los únicos morales que hay sobre la Tierra
con gozo se comen el pan;
con lo indispensablemente necesario
son felices; navegan la mar, no los estanques.
Vuelan a los cielos de infinitos posibles.
Hurtan del amor cada delicia
porque viven desnudos,
desvestidos de anti-civilización.

16.

Los únicos morales son valientes y generosos.
No comulgan con burócratas ni con sabihondos.
No apoyan a gendarmes ni exorcizan con miedo
las sabidas miserias de la desventura cotidiana.

17.

El único moral que hay en la Tierra
controla la esperanza, porque es fuerte,
soberano y empírico; su miseria
no la dicta el más allá
ni la riqueza la espera de holocaustos
de propiciación ni de sibilas ni de pitonisos.
Ni de horóscopos huisce diei
ni de la Heliópolis ni del Vaticano.

18.

Razonar es su única epistemología.
El interés propio, su única ética.
El amor: su única conducta.
La creación, su única misión.

19.

El moral es rival de los parásitos
y en la Tierra de los Violentos no quiere
ni la choza más humilde ni la palmada
de poderosos ni la doncella más espléndida
ni la fama de sus triunfos
ni la aprobación más dichosa.

20.

La moral más alta es feroz:
¡y el estado natural: ser ladrón de su espacio,
controlar el universo, rescatar al amor!

*

Desde hoy el aire canta


Desde hoy el aire canta, silva, anda conmigo,
me susurra secretos, se asoma a mis ventanas.
Será mi amigo; no dirá vendavales.
por mucho que sea el Viento, lo comprendo.

También seré un hijo de sol. Amaré
su clorofila, su amor por cada hoja,
su ardor en mi frente, amaré su luz
en todas mis mañanas, su transparencia
que desoculta todo. Su ausencia
será deliciosa, menos tibia en mi noche.

Amaré las lunas que vea. Les diré
el nombre de mis bellas deidades.
Me observarán de hito en hito.

Aprenderé a agradecer, lo había olvidado:
Lo Bueno dura, siglo tras siglo, milenio tras milenio,
y lo que existe vale por su necesario sentido.

*








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