INDICE
El pordiosero feliz
Schickung / Destinación
Un pordiosero viene
Como Odiseo
Schickung / Destinación
Un pordiosero viene
Como Odiseo
Voces soterradas
El pordiosero apasionado
Curiosidad
El pordiosero angustiado
El pordiosero apasionado
Curiosidad
El pordiosero angustiado
La riqueza admirable
La divinidad de la humildad
No es una pose piadosa
No mienten la dureza de la vida
No son masa sumisa animalesca
Ellos que van y vienen
Y era solo un maldiciente
No me provoques
Huésped anónimo
Maldigo el día de la lástima pública
Agradecimiento
El árbol del
consuelo
Acción de gracias
Curiosidad
Soledad social
Mood social
Ética de la deuda
Tu palabra de guerra
Maimónides y la Tzedaká
La aldea
Pérdida
Masificación
Mi canción de Pascuas — Magid
¿Quién es el adversario?
Entre mendicantes no falta
Lamia y el etnocidio
Clandestinaje
A los Golem
El vagabundo y el Samsri
Hijos del fin de siglo
El pordiosero y elolvido
Uno que fue llamado anónimo
Curiosidad
Soledad social
Mood social
Ética de la deuda
Tu palabra de guerra
Maimónides y la Tzedaká
La aldea
Pérdida
Masificación
Mi canción de Pascuas — Magid
¿Quién es el adversario?
Entre mendicantes no falta
Lamia y el etnocidio
Clandestinaje
A los Golem
El vagabundo y el Samsri
Hijos del fin de siglo
El pordiosero y elolvido
Uno que fue llamado anónimo
* * *
EL PORDIOSERO FELIZ
Hoy es un día de fiesta.
Seguramente, se enterarán después
las gentes que me circundan; los amigos
que se fueron.
Un agasajo doy a mi corazón que se habituó
a sus tristezas, a sus proyectos fallidos,
a sus ilusiones vacías.
Seré como el poeta que me habló de semillas
y definiéndose dijo: «soy gorgojo vibrátil
y en medio de basurales, o sobre tierra seca
y baldía, escarbo».
Es ser como él lo que yo quiero,
uno que busca un tesoro,
un tesoro con la forma de semilla,
Lo valioso que entre el pantano
o la mugre se oculta.
Hoy abracé mi corazón, con todo sus gusanos,
le dí mil nuevos nombres, conmoví su miseria.
El prometió ser mío, conmigo ha de lanzarse
a la aventura.
Mi corazón me dijo: «¡Compañero!»
Conmigo será fecundo y yo con él escarbaré
en lo amargo hasta hallar la alegría.
La dicha que se pierde entre semillas
habitará conmigo; no se irá.
Hoy es un día de hallazgo y estamos tan felices,
tan entusiasmados, que preparé esta fiesta.
Hoy es un día de agasajo entre poetas.
Seguramente, se enterará a la gente
que antes me vio y los amigos
que me abandonaron.
22-08-2000
*
SCHICKUNG / DESTINACION
La angustia es la realidad de la libertad: S. Kierkegaard
Bienvenidos quienes creen
que el mundo es insufrible, cruel y oscuro.
¡Les tengo una noticia bienhechora, fenomenal!
La realidad depende de la cura, pero no lo real.
De modo que es posible jugar en el Gran Patio
del ser-tranquilizado y esconderse
de la angustia y esquivar los peligros de ser libre
De veras, libre y creador, libre de miedo.
¡Quieran, hijitos tristes, que con querer
se gana y se cuida lo alcanzable y llevadero!
¡Quieran que hay entes manifiestos
que agradecen el apego y la llevanza!
Serse por anticipado ya en el mundo
no siempre es soledad o temblor.
Quieran, chicuelos esclavizados de contento,
darse al encuentro que, aún en las penumbras,
hay descanso y consuelo.
En el gran patio óntico están las cosas
manifiestas, intramundanas.
No siempre son juguetes, pero bien
que divierten...
¡Abran los ojos, hijitos tristes,
vayan sin muina al circo cotidiano
y verán los ríos salvajes, esteros
y ninfas del julepe, retozonas!
... pero eso sí...
no se aparten del Uno.
La cura angustiadora vigila los portales
y está ofreciendo, por amor,
un ser sí mismo más amplio
que todos los patios y los entes:
el destino de la luminosidad.
¡Quieran, hijitos tristes, que con querer
se gana y se cuida lo alcanzable y llevadero!
¡Quieran que hay entes manifiestos
que agradecen el apego y la llevanza!
Serse por anticipado ya en el mundo
no siempre es soledad o temblor.
Quieran, chicuelos esclavizados de contento,
darse al encuentro que, aún en las penumbras,
hay descanso y consuelo.
En el gran patio óntico están las cosas
manifiestas, intramundanas.
No siempre son juguetes, pero bien
que divierten...
¡Abran los ojos, hijitos tristes,
vayan sin muina al circo cotidiano
y verán los ríos salvajes, esteros
y ninfas del julepe, retozonas!
... pero eso sí...
no se aparten del Uno.
La cura angustiadora vigila los portales
y está ofreciendo, por amor,
un ser sí mismo más amplio
que todos los patios y los entes:
el destino de la luminosidad.
7-7-1978
*
El pordiosero entró a la casa.
Vino a limpiar la barrumbamba.
El orden es subjetivo en su fuero,
mostrenco, poderoso, necesario.
No tuvo otra alternativa que advenir
cuando nadie lo esperaba.
Es Odiseo, camino de regreso inaplazable.
Los parásitos no pertenecen al futuro.
Ha tenido de plano que matarlos.
*
UN PORDIOSERO VIENE
Un pordiosero viene
vestido con las galas del harapo.
Hombre de la guerra asqueado,
armado está con muchos desafíos
más largos que sus años.
En soledad hambriento, tentado,
si acaso por raíces de alimento
muerde de su nostalgia, traga
del desencanto y el acecho.
Un segador es que abrazará a su hijo.
Será el mentor, el guía y tendrá
que inventar el horizonte
y el ocaso que cuelga de las catenarias
(hasta el amor de Penélope, tan sola,
que rehilvana los días, la espera,
que destruye en la noche del tormento).
Un pordiosero viene.
Llegó cuando los truhanes y parásitos
comen a sus anchas, se multiplican
suciamente como ácaros.
Dilapidan los tesoros, enferman
su mundo y quieren a una reina
que los acaricie y patria, con aplauso.
vestido con las galas del harapo.
Hombre de la guerra asqueado,
armado está con muchos desafíos
más largos que sus años.
En soledad hambriento, tentado,
si acaso por raíces de alimento
muerde de su nostalgia, traga
del desencanto y el acecho.
Un segador es que abrazará a su hijo.
Será el mentor, el guía y tendrá
que inventar el horizonte
y el ocaso que cuelga de las catenarias
(hasta el amor de Penélope, tan sola,
que rehilvana los días, la espera,
que destruye en la noche del tormento).
Un pordiosero viene.
Llegó cuando los truhanes y parásitos
comen a sus anchas, se multiplican
suciamente como ácaros.
Dilapidan los tesoros, enferman
su mundo y quieren a una reina
que los acaricie y patria, con aplauso.
3-5-1985
*
COMO ODISEO
El pordiosero entró a la casa.
Vino a limpiar la barrumbamba.
El orden es subjetivo en su fuero,
mostrenco, poderoso, necesario.
No tuvo otra alternativa que advenir
cuando nadie lo esperaba.
Es Odiseo, camino de regreso inaplazable.
Los parásitos no pertenecen al futuro.
Ha tenido de plano que matarlos.
3-5-1985
*
VOCES SOTERRADAS
Las voces soterradas de
las ménades
aprendieron a mentir
y eran sólo miradas, indocumentadas,
palabras, en aparente desfasaje,
vidrios simulados en interrogatorios,
espejos chuecos, donde otros
distorsionados, mentidos, quedaban
con chumbas extremidades
y chata credulidad,
barrigón que no tenían semblante
y con información deshonesta
se permitieron certidumbre.
aprendieron a mentir
y eran sólo miradas, indocumentadas,
palabras, en aparente desfasaje,
vidrios simulados en interrogatorios,
espejos chuecos, donde otros
distorsionados, mentidos, quedaban
con chumbas extremidades
y chata credulidad,
barrigón que no tenían semblante
y con información deshonesta
se permitieron certidumbre.
*
EL PORDIOSERO APASIONADO
Hay algunos y, en todas partes, los
procuraría
que son apasionados y más gratamente
amados.
Se han llevado un pedazo de mi amor,
mis recuerdos; unos que son
el más sabroso, el más entero,
el más rico alimento de otros hombres.
Hembras y varones son y más amados
que los instintivos. Guardaron
de una meta, el horizonte
y los primarios objetivos.
Siempre sorprenden. Dan que hablar.
o cantan y nos conmueven,
se arrebatan cuando sueltan el
lenguaje.
Puede que sólo partan de un lugar, aquí y ahora
donde todo es relativo, sin intelecto puro;
pero en cada pasión ensanchan
su gran temperamento.
Se entregan sin miramiento por su
misericordia.
Dan la vida, dan el llanto, dan la
insolencia vital
de la alegría, lo dan TODO, todo sin
quedarse
con algo, sin requerir honores.
Dejadme ser y actuar y liberar a otros
y traer el fuego del Olimpo a la tierra
que se muere de frío.
Son los Prometeos de todas las edades
y las entrañas que los buitres se comen
en casi eterno suplicio.
Su batalla se completa en ejercicio
y a veces, tan constante, como fallido.
Son pordioseros y serlo no es
delicuencia.
Sobrevivir no equivale a ignorante
Ni es deber de perversos.
¡Con cuánta pasión veo que discuten
cuando piden: Dejadme ser. Esto es lo justo.
Son el ser-que-nunca se olvida.
Los apasionados son la semilla de
nuestro porvenir.
Sí. Son los más maravilloso entre los seres
anímicos.
La voluntad acrisola sus pasiones.
Cuando entienden el dolor, o la dicha
negada.
Son los valientes que no están en
rodillas
Los apasionados son la sal de la Tierra.
Son la vibración más elevada: los primeros
para en reto o cambio que se invoque.
3-11-2002
CURIOSIDAD
No me tengas en pie ni de rodillas un día más.
Tú eres privilegiado, Dios de los otros.
No te mueres y mira que te matan
Y te crucifican. Tienes
tu Domus dei, en cada lado, catedrales.
Tú no te mojas.
No padeces frío.
Yo sí lo padezco todo,
todo hasta decir tu nombre
como último recurso.
3-12-1992
EL PORDIOSERO ANGUSTIADO
¡Por Dios! cero lágrimas por mí,
cero misericordia. No me levanten al día
que yo no quiero verlo, déjenme
en el chiscón, sobre mis cartones
con el abrigo mugriento.
Ustedes no saben mi angustia
de una mañana con la polilla interior
come que come, con el sol
taladrando mi carne
para que hieda mi estercolero
tan lleno de escorpiones.
¡Por dios! hoy no extenderé mi mano.
Me duelen los cuatro dígitos que tengo.
El pulgar yo lo perdí; me lo mordió
por unas pulgas un perro callejero.
¡Yo sueño mi reposo! hasta un mendigo
sueña con su osario.
¡Por dios, cero lástima que atardece
y quiero que antes de la noche,
acabe con mis ojos!
3-14-1992
LA RIQUEZA ADMIRABLE
Al hombre rico, no porque tenga
poder sobre las cosas y las gentes,
el humilde se
le figura precioso.
Y es identificable.
Le gusta. Lo conmueve.
El hombre pleno al humilde lo escucha.
De él estará maravillas. Otros,
habitualmente ciegos,
contentos de sus cegueces, no lo exaltan.
Los ricos admiran los humildes
por extraño que parezca; los orgullosos,
no.
Son hábiles con los ojos, sutiles por la
fina audición
de sus oídos, seguros por emociones
satisfechas.
Los humildes no son seres opacos,
desfigurados ya por la lujuria,
contaminados
ya por los derroches
de ansiedad y de prejuicio.
Ellos sí tienen claros sus valores.
Ellos sí redefinen lo que otros no
entienden.
Los humildes son seres gloriosos.
Son los verdaderos poderosos.
Están llenos de espíritu.
LA DIVINIDAD DE LA HUMILDAD
Divinos son sólo los humildes.
Humilde, el pueblo santo, separado
no porque Dios lo dispone.
Sublimes, cuasi heroicos, ellos,
porque se esfuerzan
si bien alguna vez, se azotan
y andan, sin remedio, en fachas,
no por las opresiones, no por sumarse
o no sumarse a la lucha de clases.
Sublime los humildes no porque sean
pobres, analfabetas, cabeciduros,
neutrales.
no porque sufran de graves atropellos.
Humildes, simplemente, por sencillos.
Transparentes, tolerantes.
Se equivocan, sí.
Saben que han errado,
y sufren. Erran por ignorancia,
pero piden perdón
Los hombres plenos, sabios, triunfadores,
con alma a flor de piel, o a veces
escondida,
me dijeron: Humildes son los dulces,
los que siempre sonríen.
Los cantarinos, que no ofenden,
Y nunca roban ni engañan; los que no
mienten.
Ellos porque saben esperar y son
merecedores.
*
NO ES UNA POSE PIADOSA
Nada tiene que ver que vayan en andrajos.
Que anden en fachas, o descalzos,
o que completen en cierto modo
un colmo del ridículo.
Humilde no es la pose piadosa,
la pretensión de puros
y doctrinalmente iluminados,
elevadamente espirituales. No.
Nada tiene que ver ni la edad ni el sexo
ni la belleza ni el ancestro.
Los humildes sonríen.
Aman de todo a todo.
Se resisten a ser los sufridores,
lastimosos, amargos.
No se sienten desde el fondo del corazón
el residuo, gabazo sobrante, pobres.
Los humildes son tan espontáneos y se
mueren,
se enferman, se desnutren; pero son
compasivos,
aún ante la horda de puñales que se lo
comen vivo.
*
NO MIENTEN SOBRE LA DUREZA DE LA VIDA
Los humildes no mienten.
Aprendieron que la vida es dura
y que el cielo no se tapa con un dedo.
Por eso son cordiales y se armonizan
con un tiempo que no tiene reloj
ni tiene odio ni prisa ni maldición para
nadie.
El hombre pleno, el que mira donde se
esconde
el corazón y se apertrecha amable,
solitario,
su inspiración la alimenta de la riqueza
moral
de esos seres primordiales que huyen
de la violencia y el rencor que incide al
mundo.
A los hombres vacíos le gustan los
rabiosos,
los mayoritarios, vengadores miserables,
huecos seres como ellos, prestos
a llenar y llenarlos de sendas porquerías;
a los hombres, plenos, ambiciosos,
a conocedores, la riqueza es más dulce
cuando la nombran los labios del humilde
y la observan con ojos de asombro
y grata inocuidad de lo inesperado.
*
NO SON MASA SUMISA, ANIMALESCA
No son como rebaños obedientes
o las hordas imbéciles;
los humildes son la excepción, nunca la
norma.
Ellos no quieren nada que no se hayan
ganado.
Ellos no van a matar por hacer puntos.
Antes prefieren pasar por los más tontos.
En la miseria tienen un ideal, el trabajo.
En la ignorancia, una virtud, que los
instruye
con paciencia abundante porque paciencia
a ellos sobra, son los persistentes
verdaderos,
y serlo los ensancha con sonrisa y dulzura
y por eso, ¿qué es lo más grato
que se tendrá ante los ojos?
¿Qué canción más melódica al que escucha?
¡Ellos, ellos, humildes obreros
de la vida cotidiana, ángeles caídos
de los cielos, seres bellos
que ni siquiera imaginan su encanto?
¡Seres útiles, dispuesto a toda labor,
la que ninguna quiere, por doler en la
carne
y encovar los lomos!
¡Ellos, ellos, son la gente
que Dios ama, ellos
son la gente que yo amo!
18-03-2001
ELLOS VAN Y VIENEN
¡Ellos, ellos, humildes obreros de la vida cotidiana,
ángeles caídos de los cielos, seres bellos
que ni siquiera imaginan su encanto!
¡Seres útiles, dispuesto a toda labor,
la que ninguna quiere, por doler en la carne
y encovar los lomos!
¡Ellos, ellos, son la gente que Dios ama,
ellos son la gente que yo amo!
18-03-2001
*
NO ME PROVOQUES
Vi al pordiosero, miserable en el tedio
de su día. Fanfarroneaba: aseguraba
que cada instinto en él es muy perverso.
«Me sobra mala sangre».
Fue cuando me le acerqué.
Qué curioso! Quise que me abrazara.
Vencí sus resistencias.
«¿Qué dijiste que te sobra?»
Aunque los instintos son la nobleza inicial
ni bestia ni hombre hay que la busque.
No la festejan como la primera grata forma
del abrazo y defensa de vida.
No se come, no se protege ninguno
tan primitivamente próvido, como el
instinto
el buen instinto, el siempre noble que nos
insta
en pro de vida, olfato de dioses
invisibles.
Estás equivocado, mi amigo. le
dije.
Sin instinto no hay agua que sea valiosa
El instinto es un regalo que nos dieron
desde la biología...
Sin instintos, no se quiere la vida.
Nada es, tan primordialmente noble
en ala materia bruta.
Ama, amigo mío, el instinto.
El instinto es el susurro más antiguo.
Sin instinto no hay agua que sea valiosa
ni bestia ni hombre que la busque.
ni quien ponga un huevo ni un cigoto;
no hay hermosura, sin instinto,
ni caricioso beso, ni copulante ansias.
La primera grata forma del abrazo,
el primer vínculo biológico del Ser
con cada ser-dispuesto, sintiente,
posible, abierto. Instinto es.
No se come, no se protege ninguno
del invierno y el frío, no se viste
el que anda desnudo, no se desnuda
ninguno para los manantiales.
tan primitivamente próvido, como el
instinto
que alimenta, que defiende, que avisa
(que te huye del riesgo amenazante).
Ama, amigo mío, el instinto,
el buen instinto, el siempre noble
ángel de la guarda en el abismo oscuro.
de la vida, el olfato de los dioses
invisibles».
Y, ¿quién eres tú que me declaras eso?
Tanto lo reanimaba mi abrazo que le dije:
«Yo soy el Caminante secreto del
instinto».
3-12-1920
HUÉSPED ANÓNIMO
Y el Caminante... uno que fue llamado
el anónimo, inesperado, andante
con el paso furtivo, espectro vivo del
instinto,
dijo más en Skid Road,
ghetto que
aún cobija a miserables,
pordioseros tiritantes en frío
sobre almohadas
de periódicos viejos y cartones.
No todo es tan horroroso como la miseria.
Tan espectral, tan escapadiza, como la
esperanza.
Recuerden, en cuanto puedan, el origen:
Cayeron de una Mente Pura, libre,
Ilimitada en sus esferas.
Caímos todos, pero no es
por castigo eterno, ni desamor del Novio de
Tu Alma.
Ni olvido por una sombra cautiva.
Es mezcla dialéctica de karma con
sociología.
Aquel esta en la calle, molino de
intemperie,
Porque a el, como soldado, le molió
las piernas y lo ha dejado tan tonto
que la familia le incapacita sus ingresos.
Aquel es un ebrio. Ha si un enfermo
con fascinaciones de gozo, vida loca,
y no ha podido escapar de esa cadena;
ya no tiene vuelta atrás.
Por borracho y patán no tiene quien le
quiere.
La mujer y los hijos le quitaron todo.
Ahora mendiga… aquel no puede trabajar
Y su mujer tampoco. Es indocumentada,
Descrita como ‘carga publica’
Y caso empedernido. Le quitaron
los hijos, encarcelaron su esposo,
y si vive en las calles, pese a los
arrestos,
no le pueden quitar el espacio.
Es publico todavía.
EL ÁRBOL DEL CONSUELO
Ese tiempo que pierdes en lamento
dámelo, pordiosero; ven siempre aquí
donde yo, como un árbol, te observo
Y me place que mi sombra
Te sea temporal consuelo.
Con susurro de viento te digo:
«te quiero, sonríe, tú no estás solo».
El árbol habla. Tú disfruta.
Vibrante es el misterio, cubierto de corteza.
Dentro del tronco hay un diálogo constante
de sustancia, el llamado a que vengan
y lo huelan, lo oigan, lo abracen
con lo que puedan las manos;
lo bendigan cuando ofrece alimento,
cuando su fruto, que es más que palabra,
place a la boca, al agradecimiento.
Soy el Árbol más árbol de los árboles
y conozco cada estación de alma,
aún inhóspitos inviernos; pero yo,
desde antes de la sequía, o el temblor
que desampara, a los pájaros aliento,
hospedo lo que grazna y lo que pía.
Antes del estío, alimento la tierra para el mundo,
soy pulmón, oxigeno hasta a los homicidas
que no dialogan conmigo.
¿Quieres hacerte mi amigo?
5-13-2001
*
ACCIÓN DE GRACIAS
Entró a la iglesia, a la bella y santa
catedral.
Tenía una puerta ancha. La entrada, gratis.
Alegan que ante el altar y la talla
majestuosa
de Jesús crucificado, murmuró cosas
después de clavarse de rodillas.
Entró él, sucio y flaco, el pordiosero.
¡Qué Ecclesia Mater, qué templo,
qué altura, qué pasillos, qué grandeza!
Me dijeron que es tu casa, ¡ay!
y vine a ver, yo, que ni una choza tengo.
y en la noche como un tiliche al viento
tiro mi osario, como angustia
sacada de ningún brevario
Dicen que dibujaba oraciones
y al contacto con el frío. tiritaba su voz
como llorando o pido su mejor mañana.
Quiero dar gracias.
Nadie me quiere matar y soy tan cobarde
para hacerlo yo mismo; el hambre
de castigo. me arrastra
a la siguiente tarde y la próxima noche.
No tengo más pensamiento que ni Dios
ni la gente me quiere.
Tú eres privilegiado, Dios de los otros.
Tienes Domus
dei, en cada lado, catedrales.
Tú no te mojas. No padeces frío.
Te pido, si es tu último recurso: ¡Asesíname!
No soy inocente ni en el fracaso mío.
Entró y ninguno duda de su aspecto
atrevido y maloliente.
¿Qué podrá decir a Dios un hombre como ése?
Y después, al verlo de salida, según el
sacristán
o el guardia, veedor de las piedades,
se le pregunta: ¿Qué le dijiste a Dios?
3-02-1992
*
MOOD SOCIAL
En oposición, pervive
este aspecto de la horda diferida,
humanidad en pedazos, sobrevivientes
de la mala gana.
Comen de mala gana,
a medias unos, en exceso otros.
Luchan de mala gana, a medias unos
y pasivos, sin fe, los otros.
Bendicen de mala gana;
aman de mala gana.
Su pasión es a medias.
En gesticulaciones edifican su condena.
Con el entendimiento menosprecian lo suyo;
con la ira lapidan lo ajeno…
¡Ay, sociedad de seres orillados,
cómo hemos perdido el ojo de la ola!
Peces ya muertos en el aire,
rechazados ahora por la mar.
No es así que se vive,
vivos después de muertos, vivos
después de ahogados a voluntad.
No se perpetúa la vida a media dicha,
a medio hacer, a media asta.
29-4-2000
*
ÉTICA DE LA DEUDA
Siempre hay algo con que nos quedamos
y que no lo queremos pagar,
una deuda
que nos hace humanos,
a contragusto de nosotros mismos...
Alguno nos brinda su mano,
nos saca del hoyo, regala la esperanza
y nosotros echamos la patada
y cerramos los ojos
y escapamos...
Es cierto que otros fueron primero
y entreabrieron la puerta;
pero hay solamente unos cuantos
que la dejan abierta
y acceden a dar la bienvenida
al que nada trae, por pagarlo todo,
por no deber lo que no debe...
Algunos se atreven a mirar en la historia
y fundan la Tierra a partir del Caos
y golpean la piedra
y hacen que fluya leche y miel,
luz de sus almas...
Otros, los escondidos,
darán su sorpresa
haciéndola de atropellos,
robo y homicidio
y agreden,
sin razón aparente, cobardes,
como si fuéramos deudores
de saldo perenne
del aquí y hora de sus nombres
y apellidos,
y del más allá, inefable y mudo,
al que viven atados.
¿Quién pudo ser?...
¿que contra nosotros lanzó su pedrada?
a pesar de que tenemos el común lenguaje,
la más rica sustancia de esperanza
y voluntad para querer
y perdonar y construir juntos
el placer duradero.
Alguien es que porfía:
¡Nada te debo!
Entonces, ved cómo él azota la pámpana
y, del penacho más bajo,
la carne del débil alcanza, hiere, marca
y, con los huesos del inválido,
se lucra y se harta, perpetúa escarnio,
engorda su vil malentendido,
y sonríe con dientes neguijosos y sangrientos.
Su propio corazón izó como un trapo
estampándolo con bodrios pasados a cuchillo
y ante su estandarte marchan, junto a sí,
los que son como él, custodios de crimen,
salteadores de caminos,
patriotas del despojo.
¿Qué culpa la historia tiene?
Ella es tan sólo un espejo
de esta misa de sangre,
el documento donde ellos escriben
todas las veces que se lavan las manos
después de hundir entre los sámagos
de los vientres descosidos
a puñal y estruendos
lealtad descabellada
sus propios nombres,
sus uñas
y garfios de codicia.
14- 07-1993
*
TU PALABRA DE GUERRA
Siempre hay algo con que nos quedamos
y que no lo queremos pagar,
una deuda
que nos hace humanos,
a contragusto de nosotros mismos...
Alguno nos brinda su mano,
nos saca del hoyo, regala la esperanza
y nosotros echamos la patada
y cerramos los ojos
y escapamos...
Es cierto que otros fueron primero
y entreabrieron la puerta;
pero hay solamente unos cuantos
que la dejan abierta
y acceden a dar la bienvenida
al que nada trae, por pagarlo todo,
por no deber lo que no debe...
Algunos se atreven a mirar en la historia
y fundan la Tierra a partir del Caos
y golpean la piedra
y hacen que fluya leche y miel,
luz de sus almas...
Otros, los escondidos,
darán su sorpresa
haciéndola de atropellos,
robo y homicidio
y agreden,
sin razón aparente, cobardes,
como si fuéramos deudores
de saldo perenne
del aquí y hora de sus nombres
y apellidos,
y del más allá, inefable y mudo,
al que viven atados.
¿Quién pudo ser?...
¿que contra nosotros lanzó su pedrada?
a pesar de que tenemos el común lenguaje,
la más rica sustancia de esperanza
y voluntad para querer
y perdonar y construir juntos
el placer duradero.
Alguien es que porfía:
¡Nada te debo!
Entonces, ved cómo él azota la pámpana
y, del penacho más bajo,
la carne del débil alcanza, hiere, marca
y, con los huesos del inválido,
se lucra y se harta, perpetúa escarnio,
engorda su vil malentendido,
y sonríe con dientes neguijosos y sangrientos.
Su propio corazón izó como un trapo
estampándolo con bodrios pasados a cuchillo
y ante su estandarte marchan, junto a sí,
los que son como él, custodios de crimen,
salteadores de caminos,
patriotas del despojo.
¿Qué culpa la historia tiene?
Ella es tan sólo un espejo
de esta misa de sangre,
el documento donde ellos escriben
todas las veces que se lavan las manos
después de hundir entre los sámagos
de los vientres descosidos
a puñal y estruendos
lealtad descabellada
sus propios nombres,
sus uñas
y garfios de codicia.
14- 07-1993
*
TU PALABRA DE GUERRA
Por algo la palabra de guerra está ahí
más fértil que el dolor de parturienta,
más llena de misterio y lamento
y no se derrama en balde
sobre las ortigas y los sabañuelos.
Y bien saben todos que ella duele;
quienes la oyen y entienden
que el mejor soldado es el poema,
el cartel, el movimiento, el arte,
la boca sincerada que bendice
y su palabra de verdad.
Guerra, con matazones, es mala guerra.
La palabra comunicada a tiempo
es la victoria.
¡La palabra libera y escinde!
como en dos hemistiquios
al cerdo lo separa de la rosa,
a los buitres del grano y el tiempo
de cosecha... ¡claro, la palabra
es lo más noble que tenemos
y no hay vanidad ni pobreza
en una pieza que las haga una!
07-06-1998
*
más fértil que el dolor de parturienta,
más llena de misterio y lamento
y no se derrama en balde
sobre las ortigas y los sabañuelos.
Y bien saben todos que ella duele;
quienes la oyen y entienden
que el mejor soldado es el poema,
el cartel, el movimiento, el arte,
la boca sincerada que bendice
y su palabra de verdad.
Guerra, con matazones, es mala guerra.
La palabra comunicada a tiempo
es la victoria.
¡La palabra libera y escinde!
como en dos hemistiquios
al cerdo lo separa de la rosa,
a los buitres del grano y el tiempo
de cosecha... ¡claro, la palabra
es lo más noble que tenemos
y no hay vanidad ni pobreza
en una pieza que las haga una!
07-06-1998
*
MAIMONIDES
Y LA TZEDEKA
«Sakal’ es el pensar o actuar sabiamente. Y éste es el grado más alto de la tzedaká, que no humillaes al hombre que recibe ayuda social y se le dificulta subsistir. Seas el dueño del campo no el pobre o el extranjero dignifica el hecho de tzedaká»: Maimónides
Ustedes son los cimientos
de la prosperidad.
Del 'tzaleaj’ se hizo su presencia
en la Visión de la Tzedaká
Avance de tu Caminar, ir de Jalaj,
y digas que la riqueza del ladrón
no es prosperidad.
Del 'tzaleaj’ se hizo su presencia
en la Visión de la Tzedaká
Avance de tu Caminar, ir de Jalaj,
y digas que la riqueza del ladrón
no es prosperidad.
Venga, juventud, y a
ladrones
sacádlos en cueras de sus cumbres
de hipocresías de grandes triunfadores.
Son únicamente avaros,
represores brutales, salvajes apropiadores
de lo que no es suyo.
sacádlos en cueras de sus cumbres
de hipocresías de grandes triunfadores.
Son únicamente avaros,
represores brutales, salvajes apropiadores
de lo que no es suyo.
Ttzaleaj es tu primera voz
para que recobres lo tuyo,
el derecho aprosperar.
El más excelso
de los bienes
es ayudar a otros.
es ayudar a otros.
y la señal del
ciudadano justo
ha de medirse por eso: hacer
ha de medirse por eso: hacer
Misericordia / tzedaká.
2.
Maimónides fue
pionero en proveer
el concepto y práctica de la Libertad Libre
el concepto y práctica de la Libertad Libre
en democracia popular.por la misericordia
a ustedes,
pordioseros.
Unirse con los
solos en los momentos de crisis,
es resistencia y desata decencia suficiente
para que comience la esperanza
a desbrujar globalmente
la injusticia, hilado pausado
de la verdadera democracia popular.
Ustedes ya son la voz
de una revolución profunda.
Recordad el nombre: Tzedaká.
es resistencia y desata decencia suficiente
para que comience la esperanza
a desbrujar globalmente
la injusticia, hilado pausado
de la verdadera democracia popular.
Ustedes ya son la voz
de una revolución profunda.
Recordad el nombre: Tzedaká.
LA ALDEA
Yo, quien viví allí, en una aldea amorosa,
una que ya no existe.
Tuve un pedacito de soledad
que era muy mío.
A veces lo llamaba 'identidad',
la patria humana de mí mismo
y la representaba
con la energía particular, la mía
que es diferente,
la mía que es dedicada,
inquieta, curiosa. La mía.
Aún lo que es soñado en grupo;
pasa por mi cedazo; lo ponderaba a solas
y, ciertamente, mi pueblo agradecia.
Conmigo nada se echa en saco roto.
Sin embargo, comenzaron
muchas reversiones.
Mis discursos en cuanto cómo y donde
con amor se fortalecen y afloran
con mayores consecuencia productivas y leales,
se tornaron sospechosos. Si soy pobre,
me dijeron delincuente, si no tengo un techo,
es mi culpa, y no merezco nada
porque no soy productivo ni dejo
que exploten.
Ahora en la villa que dejara
se pide que haya censura
a lo que digo. Que se corte uno
y cada uno de mis loncos.
Mi soledad se ha vuelto un Ladón /
Dragón de Cien Cabezas
y yo sólo dije una metáfora unitaria:
«Mi Villa es un Jardín de las Héspérides»,
*
PERDIDA
Tuvo una diversidad enriquecedora y para un sector,
distintas por sus necesidades; pero fue parte
de la Villa Amorosa, en el mismo jardín
(donde hubo las rosas, no solo amargura.
Se valía aquel trecho de geranios,
gentil bordecillo de amapolas)
y el Pueblo Protector y Bueno;
así lo quiere, su Jardín diverso,
tu Jardín, Draco Hesperidum.
A riesgo de acertar y equivocarme,
expuse y escuchaba, respetuosamente,
a quien abría mis ojos / y otros ojos /
(hay quien no distingue los aromas)
al decir: ¡Relativismo!
Bien pensado.
No cinico.
Mi grupo siempre defendió la Utopía
porque la Razón que se finge absoluta
se vuelve dominadora, absolutiza.
Deja de ver / amar/ oler / oir / proteger
al Sujeto y lo objetivo. Es entonces
que se mata la rosa,
el gereanio, la amapola.
En fin que al grupo
se fueron añadiendo los realistas
del Gran Reduccionismo y su presencia
se volvió tan perceptible
que tuve que indicarlo...
«Ya el pueblo no es feliz. Echa de menos
su unidad y yo con ellos, nostalgia tengo
por la vieja aldea amorosa».
Nuestras soledades apenas,
si a llamarlas vamos,
semejan privacías.
*
MASIFICACION
Como base de la consciencia crítica, antes todos
asentíamos, ¡oh! soledad clarificadora,
protéjeme 'ah mi pedacito de individualismo',
que liquidan ya, poco a poco, día a día,
con alarde impositivo
dizque quienes no perciben el olor de la rosa,
éstos que odian los geranios
y que llaman cardo borriquero
a la amapola.
Temo pues por la base objetiva
de la utopía del pueblo que fue bueno,
soñador, trabajador, esperanzado.
03-11-2000
*
MI CANCION DE PASCUAS — MAGID
Permitan que, en cualquier
pequeña comunidad de mi pueblo,
la Magid se cante
(que no haya canción prohibida),
al menos, no esta,
no esta que nos designa
hermanos, co-creadores, socios
de rectificación por querer transformar
el mundo y que la historia
se enriquezca y corrija.
No esta, no esta
(con ella no haya censura).
Vayan tranquilos quienes buscan
la manera de continuar su lucha
por la liberación que, en nuestro tiempo
y circunstancias nuevas, la opresion
economico-social persiste.
Permitan que reconozca a los aliados
y se apoyen entre sí, así nacen
los consoladores y los consolados,
los compasivos de un lado
y la gente de pezuñas e inadecuaciones,
por el otro: con su muy propia manera
e impuros.
No dejemos que oos humillados,
limpian el canto, se alejan de la calle
que tomaron, sea Skid Road u otra
que en única modestia pudieron.
Que solo sea por un rato.
Permitan que sea vaciado un poco
de amor por otros y que no sean adictos
a sus propias barreras interiores,
a sus propios muros externos.
Son pordioseros, si, pero no esta sola
mi gente y que no sea la primera
que comience su primer paso
sea cantar el salmo prohibido
que asegura que el alma se renovará
y por consiguiente el barrio, el gueto
en que vive, cantemos 'nafshi yesh obeb'
aún cuando se hallem por sendas
de tinieblas y opresión amenzante
y cantaré: 'lo-ira ra ki ata imadi
shiebteja umish anteja',
que el miedo se muere en los labios
con un sorbo de la canción prohibida
y no se teme mal alguno.
Permitan que la canción prohibida
del Haggadah desmienta la cínica visión
de que sólo el interés propio manda,
que no hay sostén, sólo egísmo.
*
¿QUIEN ES EL ADVERSARIO?
El adversario es quien te quita la risa.
El que asesina en las sombras
tu hormona que sonríe. El que toma por asalto
al corazón y lo recluye en yermo seco,
en vecindario árido y amargo.
Míralo así: el aguafiestas ronda,
ha vigilado tu cuerpo; el pago ha recibido
por sabotear tu encefalina, tus ríos profundos.
Alguien es que propicia
que no tengas optimismo ni fe ni propósito
que te calles,
que te ofendas,
que te humilles
torturado en vergüenza
y que así te aniquiles.
Este emisario del estrés te quitará la fuerza.
Te picará los ojos hasta cegarte, te detendrá
el aliento hasta que mueras.
El adversario sabe que la salud es el valor
más hermoso, puerta misma de la dicha.
Siempre buscará que no evoques la dulzura.
Que sólo veas lo torvo, lo sucio, lo desagradable.
Te quitará el derecho al recuerdo y a la fantasía.
Míralo así: él es el nefario y bélico emisario.
*
ENTRE MENDICANTES NO FALTA
Andará como ladrón a hurtadillas
en aras del analgésico endógeno
el adicto, que por mota y coca
te mata. Con suerte, te roba
y te pega un azote.
Del mundo lo que roba es poder sobre el dolor,
el narcótico acento que exorcisa la angustia.
Compadécelo un poco, pero huyele.
El es el extractor de encefalina y lo que el cuerpo
da como defensa para comunicarse con los ángeles
del mundo y verificar
que son más musculares
que el espanto.
Si no puedes sonreír, si te falta alegría,
si estás en ascuas, apagado, cautela.
Guerra puede que ya haya contra el mundo.
Y él, con sus señales sospechosas, es el primero
que irrumpe. El sabe que el optimismo comienza
en la sustancia, en zonas de placer que dopaminas.
Vendrá y su misión será quitar
la visión afirmativa de tí mismo,
tu sentido de belleza por las cosas.
Esquilmará tu gozo por un café, un paisaje,
una muchacha, el mohín del bebé, por la coqueta
salida de la novia, la anciana o la vecina.
Míralo así: los adversarios de la guerra
simpre están tan cercanos
que atacan con el disfraz de la tristeza.
03-02-2000
LAMIA Y EL ETNOCIDIO
Muy poco o nada se ha hablado del etnocidio,
mecanismo de desarraigo cultural que azota
la mayor parte del mundo: José Javier Esparza
Lamia, tú me quitas los niños,
te los llevas a las cuevas de Libia,
o a los predios de Locri, los revuelcas
en las lacras de lamie, los devoras
a lamidas con espadas y fusiles,
disuelves a caspucias
su especificidad innata, su folclor,
su gracia étnica, los encubas
en tu proselitismo de sangre.
Lamia, te metes en el sueño polifónico
del que no concibe la vieja colonización violenta
y avanzas, con tu hermosura, pacífica y mercantil,
y destruyes con tu nueva dinámica homogeneizadora;
pero no engañas a nadie, Etnocida,
igual matas y pones el hombre contra el hombre.
13-08-2002
*
CLANDESTINAJE
a Roger Williams y los proponentes
de libertad espiritual («soul-liberty»)
No creas que te ignoro, Gran Enemigo.
Tú eres el creador contemporáneo de Miseria.
Tú, imperial rival, eres el creador
de los desastres.
Fuera y dentro de tus filas.
Crees que me tienes en tus manos,
o que será por siempre que me tengas.
Te equivocas.
Por fortuna, no me has conocido.
Esa es tu debilidad.
Que te quedaste en alabanza a lo pasivo.
Que tu desprecio no permite que a mi pueblo veas.
Que no me crees capaz, aunque yo estoy activo
y finja no estarlo; me dedico a conocerte.
Tu propia fuerza me nutre,
y así podré vencerte.
Soy el guerrero clandestino.
*
A LOS GOLEM
Tú eres el general y tus tropas son falsas,
ciega obediencia, patriotismo cimentado
en crueldad, en rangos pordioseros.
De cristal quebradizo son los huesos
de tus soldados. Eso son: soldados fierros.
Todos los recursos en demasía los pusiste
en odio, en agredir al débil,
en comértelo vivo.
Has fabricado golem,
demonios sin alma.
¡Y parecen temibles, gigantescos,
pero no para piedra del hondero!
Triunfos, precarios; pero no son ejemplares.
Son crímenes, invasiones, intrigas.
Ahora el mundo sabe, en cada esquina,
que no eres respetable como el Buen Guerrero.
¿Qué eres salvaje armado,
el engañador, su síndrome cobarde,
qué eres, hiena, qué eres, ave de rapiña?
Tú no puedes ser el policía del mundo.
Los guerreros pueden, en secreto,
regresar los golpes y hacer que veas
el desamparo en el que tambien te ubicas
y violará tu violencia, tarde o temprano.
Van a dejarte solo y tendrás que irte.
Huirás sobre tu propio rastro.
Cuando estés encolerizado,
tu autoridad será fácilmente quebrantada.
Tu carácter y tu causa serán muy inestables.
*
EL VAGABUNDO Y EL SAMSRI
Al Dr. Christopher Jesudason,en acción de gracias por su hospitalidad
Deambulo con el anhelo de que vengas conmigo.
Que tengas por nombre Samsri, fluyente ser,
Vecino a la mano, guía de mis ojos,
río de mi alma. Sé, como el deva que no teme
al insecto; sé como el león, rey en la selva.
Yo, sólo soy el turista en el safari,
pero me siento seguro si vas conmigo.
Soy yo el que pago, ¿acaso la vida
no lastima mi costilla, Samsri?
¿Acaso es el alma gratis?
O al Brahman universal, continente lejano,
se va de oquis, con la cartera vacía,
e ignorancia a la mano?
Para muchas impresiones este dolor
de Samskara voy pagando.
Aquí mi aferramiento como una identidad
con foto y todo, aquí mi voluntad manifestada
en Bhava y un ego que se va a las batuecas
con seis sentidos, si el sentido de extravío
también se cuenta, aquí la experiencia sensorial
más obvia que el querer y el antojo,
aquí la Consciencia / Vijñana del viajante.
Su cuerpo-mente, o Nama Rupa.
Aquí este niño del Jati, otra vez renacido
para el sufrimiento, otra vez
con el antojo de irse al Africa
o la India, y montarse
como en el circo en la cabalgadura
de un elefante. ¿Irás con él?
Es lo que traigo.
[En las orillas del río Yamuna,
Ciudad de Agra, Uttar Pradesh, India]
HIJOS DE FIN DE SIGLO
http://www.ocnaranja.blogspot.com/2011/03/hijos-del-fin-de-siglo-de-el-libro-de.html
*
EL VAGABUNDO Y EL OLVIDO
«La verdad (que) es un sangrarse el corazón»:Baltazar Gracián, «Orácula manual», 1873Acúseme quien sea el más excelso
de los hombres, el más ángel y más cristo,
de que he sido un vagabundo.
La verdad me sangró los talones;
rompió mi boca y mis dientes,
caída tras caída y jetón.
En la sombra, me asomo a los espejos
y digo: ¡Cuánto cuesta una pizca sencilla
de tu esencia, un verso dulce
accesible a Tu Nombre y Cercanía!
Acúseme de una vida mal organizada
(de mirar al tiempo por encima del hombro).
No soy el más feliz, nunca lo he sido; nada dejo,
a excepción de estas mentiras puras,
verdades obsesivas, precarias,
como mis mismos pasos.
¿Dejé a otros una razón rememorante?
¿Qué da quien cultivó el olvido? Nada.
No supe lo que es mío. Y no cobré a ninguno,
pero doy, cuanto puedo, todo.
Que nada sea para mí. No quiero
la pesadez, el cansancio, la memoria.
Es por ésto que olvido. Por la verdad,
que me sangra, me he vuelto un vagabundo.
20-09-2000
*
UNO QUE FUE LLAMADO ANONIMO
Y el Caminante, uno que fue llamado el anónimo,
inesperado, andante
con el paso furtivo,
espectro vivo del instinto, dijo más en Skid Road,
ghetto que aún cobija a miserables,
pordioseros tiritantes en frío
sobre almohadas
de periódicos viejos y cartones,
viciosos, tan hambrientos, que parecen
los ángeles caídos, desalados
en desprecio.
Se sentó, cercano a la lumbre
de la hoguera y dijo más, dijo más
a los ánimos famélicos y tristes,
a los semblantes mustios
como corazones desgarbados.
«Es cierto que yo amo a quien su instinto salva
y vive agradecido, sin tenerlo por menos;
es cierto que me gusta
que canten y hagan danza,
en medio de este abismo... pero yo digo más...
Hay algunos y, en todas partes, los procuraría
pues se llevan un pedazo de mi amor, mis recuerdos;
unos que son el más sabroso, el más entero,
el más rico alimento de otros hombres».
Y yo les doy por nombres:
Los apasionados.
Sí. Ellos son los más maravillosos entre los seres anímicos.
Apasionados son y más gratamente amados.
Hembras y varones son y más amados que los instintivos.
La voluntad acrisola sus pasiones; la transforma en batalla,
en ejercicio, en horizonte, en meta, en objetivos.
Puede que no se midan por la plenitud
de lo que da el entendimiento.
Puede que sólo partan de un lugar, aquí y ahora
donde todo es relativo, sin intelecto puro;
pero en cada pasión ensanchan
su gran temperamento.
Puede que nadie haya hablado para ellos
de una Idea pura, un Infinito,
un Cosmos / un Todo / que armoniza
a los hombre primordiales con providencias
que van a lo sublime; pero, entre ustedes,
los hay. Y yo digo más...
Van y vienen, sufren en profundo
temporalmente en el mundo;
pero son apasionados y éso basta
para que sean
a mottu propio
tiernos, creadores.
Son mis héroes, mártires, generosos, enérgicos.
Se levantan, en medio del entorno mediocre,
y aman, con las plenitudes que las ansias permiten,
con el rigor que desafía, que disciplina y corrije.
Siempre sorprenden. Dan que hablar.
Les victimiza la acusación y el morbo,
la envidia, la ventaja del cruento.
Cuando entienden el dolor, o la dicha negada,
¡con cuánta pasión veo que discuten o cantan
y nos conmueven, se arrebatan
cuando sueltan el lenguaje!
Se entregan sin miramiento por su misericordia.
Dan la vida, dan el llanto, dan la insolencia vital
de la alegría, lo dan TODO, todo sin quedarse
con algo, sin requerir honores. Son los valientes
que nos están en rodillas cuando piden:
«Dejadme ser. Esto es lo justo.
Dejadme ser y actuar y liberar a otros
y traer el fuego del Olimpo a la tierra
que se muere de frío».
Los apasionados son la sal de la Tierra.
Son el ser-que-nunca se olvida.
Son los Prometeos de todas las edades
y las entrañas que los buitres se comen
en casi eterno suplicio.
Son la vibración más elevada: los primeros
en ver, en ser curiosos, en hacerse presentes
para todo reto o cambio que se invoque.
Los apasionados son
la semilla de nuestro porvenir.
* ____
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