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* DE YO SOY LA MUERTE
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Oralidad
para ser escrita
Escríbelo para esta oralidad sobre demonios.
Lo que aprendas pásalo a tus hijos,
a tus amigos, a tus colegas.
Diles que... viste la muerte conmigo
y olfateaste a los demonios muertos.
Ello si mueren porque solo
son hombres
espantosos,
bestiales por sus actos.
No siempre son tronchados por la espada.
Mueren por el asco de sus propios actos.
Cuenta en lo que escribas o digas
en areitos, o hagas arte público en paredes
del pueblo
o en carteles para los almanaques,
que
escuchaste ya el clamor de sus herida,
la
roncha que levanta el tormento,
la memoria que deja su aniquilación
porque no hay piedad en el infierno
para ellos; es mejor que lo giman
los músicos en canciones:
con mero mencionarlo tus nervios
se conmueven… eran personas
tu sabes, ya son como bestias
de animalidad en limite…
Este misterio es oro lectivo.
Da gracias a mi encuentro.
Desde ya te preparo para que no lo veas.
En esta oralidad de los fermentos,
hay mucho
que tocar con los sentidos,
hay mucho que devolver al ente,
hay mucho que saborear y olfatear
antes de proclamar su veneno,
el mal aliento, el asco de esos seres.
¿Qué es la muerte?
La
muerte es el mejor de los procesos.
La
muerte es el poema del poema.
La
muerte es el inicio de las mejores creaciones.
La
muerte da su esencia para todas las caducidades.
La
muerte es la sensación de que eres infinito
y la
certeza soy Yo, tu informante del ego-cesativo
en tu
garganta cantora para las madrugadas.
Te doy en vida, mi Verdad,
te presto ya la Joya de mis alegrías,
la erótica de mi esplendor,
mi juventud eterna, mis Cárites.
Contigo me echaré en la sepultura,
contigo ya tengo compañero.
2.
Si no te conociera, Carlos, desde antes
de que pudieras recordarme, no sería tan
espléndida.
Te diría lo que a otros que aún no me han
creído.
«Usted está cerca
de mí.
Probablamente,
aprenderemos que la misma llama
nos tiene
encendidos: la vida. Vida es saber
que un poco de mi
luz será suya,
aunque yo sea
muerte, sea meramente
arquetipo de un
canto, tu Misa,
tu arte, fuente de
tu inconsciente.
También yo tuve un
pabilo humano,
comunica calor y
fui la mar iridiscente.
Un poquito, que es
mío, te doy.
Somos alientos que
se aproximan,
cohabitantes
metáforas
de comunión en la
Tierra
y buscan darse un
beso».
Alguna vez la
mariposa que vuela se está quieta
sobre la hoja
visible. Somos entonces
las metáforas del
humus en el aire
y bajamos atraídas
por idénticas ramas.
3.
Hoy somos usted y yo
que nos citamos
para reconocernos como
larvas...
Usted leerá un poema
que mi mano
sacaba de la Llama de
mi eterna existencia.
Usted, sentado(a) a
mi lado como oyente
se volverá tantico mi
garganta, mis sentidos
porque sus palabras
alguna vez se las dije
(pero usted no
recuerda, yo soy la muerte siempre).
Usted quiso decirlas, pero no las sabía
todavía
hasta hoy que pudo recordarlas; usted las
dices
por ambos, pero me pertenecen.
4.
Ahora yo seré una parte de sus ojos.
He
hallado sus pupilas tan fieles y gozosas
que
allí, en sus cuencas, me gustará
que se
coloque mi escenario, las pupilas mías
porque
yo doy lealtad a mi geografía,
memoria
a los seres que adoro.
Yo hoy
te amaré por tus ojos;
picotéame
tú con los tuyos.
Mírame
como yo te he mirado.
5.
Sea mi sentido el que ve cuando ya no veo.
Ámame,
por mis viejas palabras.
Usted
trae ojos de gozo y, yo por usted,
olvido
ojos de llanto, admito vibraciones sonoras
como un
eco, alguien me habla, se atreve
a
hacerlo, aunque yo soy la muerte.
6.
Hay una geografía de los dos en este instante.
Al fin sé que estamos juntos, siendo
intransferiblemente distintos.
Si hemos de estar tan cerca,
dime un Yo
Dulce, voy a tutearte.
Seamos la misma llama.
Observemos el mismo
fuego
y, si me prestas las
pupilas,
aunque sea por lo que
dure
este simulacro de la
muerte,
amaremos el
encuentro.
Volveremos cada vez que tú mueras.
A oídas me vuelvo rumorcillo de aguas.
Sé que te gusta el Chorro de Collazo,
el Lago Guajataca y siempre fluirán
manantiales
si estamos juntos. Los produciré en los
lugares
donde tú me digas; en nombre de las ninfas
que tú amas. A alguna quebrada llámala
Mirabales, como el barrio de tus ancestros,
tu madre, tu abuela, los Cadafalch y Vélez,
los Ortices, los Prat, los Alicea...
voy a suplir el agua. Te haré una fuente.
A pálpitos, sospechas
mis metáforas mayores,
a corazón las creíste,
las metiste en tu vida,
en tus
existenciarios. Soy tan feliz
porque tengo un amigo
que me cree
y las comparte.
Te has citado en mi
rincón y avanzaste
con tu paso
suficiente y yo salí de mis paraísos
ya que llamas al
ángel... y me delato si vengo
y al decirte «Te
quiero»,
sé que estarás a
solas conmigo.
Tenemos un poema y
una llama
y un paisaje y un
riachuelo
y en común provocaremos
que fluyan muchos
manantiales.
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