Los enemigos interiores

Lo peor que al mundo puede que suceda
es que se llene de una ira contenida
que no lo lleve a ningún lado.
Que el orgullo perfeccionista no le permita
el ritmo de algún paso hacia una etapa anhelada
que sea justa. Que la ansiedad lo mate
a medio camino, que la sonrisa se le pierda
a mitad de la cara, que no haya una caricia
ni para un niño dormido.

Enfermas emociones son una batalla
que se pierde, aunque sean evitables
no conteniendo su causa como si fuera
el único tesoro, sustituyente de esperanza.

Un enemigo aventaja si nos fatiga los músculos.
Todo hará para que caigamos en sus manos.
Un guerrero auxiliante dulcifica el insomnio
para darnos el arma generosa que nos falta:
casi siempre, optimismo, sonrisa.

... porque la solidaridad es como cartuchera
de municiones cargadas, como el auxilio mutuo.
Lo peor que puede suceder es
que no querramos su buena compañía.
Y le entreguemos el riñón, con la esperanza.

02-02-1998 / El libro de la guerra

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Cuaderno de amor a Haití / El triunfo histórico de Obama / Codornos y coscuros / El costo monetario de competir /

Labor de amor

Those who produce should have, but we know that those
who produce the most - that is, those who work hardest,
and at the most difficult and most menial tasks, have the least:
Eugene V. Debs
(1855-1926), líder estadounidense

Ustedes sigan en labores.
Siembren. Yo sé que sus jardines son pequeños.
Que su tierra es poca. Que escasamente se les provee
de semillas; pero cada flor y cada árbol que retolle
tendrá mejor aroma, el fruto será más puro.
Su alimento será más gustoso.
Otros acaparan demasiado, no trabajan
tanto y se jactan de abundancia; pero ellos
no son los heroicos. Con la semilla no hacen
magia ni amor ni gran aroma. Harán
sus precarias fortunas y será sepultados
con odio. Ustedes sigan en labores.
Se bendecirá sus manos. Lo verán
cuando menos lo esperen. En esperanza,
sostendrán la alegría y con gozo
se abrirá sus tumbas.

06-08-1999 / De El hombre extendido

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Indice: Libro de la guerra / Vocabulario

Carlos López Dzur: Indice / Colaboraciones

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Teth, mi serpiente / 1

El hombre enamorado de la vida escribe "Yo soy la muerte" / por Abelardo García Vera

Yo soy la muerte: Poemario

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Comentarios sobre la novela El Pueblo en sombras

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Crítica a El Hombre Extendido

Un vistazo a los estantes de libros

El poeta vendido

Literal Lengua

Revista Con voz propia

Trozos poéticos

Homenaje a Hebe: Filigranas de Perder

Carlos López en Charkito Blog

Locuras, Caramelos y Miel: Blog

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* *
*

Palabras preliminares

Es el erotismo, pues, campo de sufrimiento haciendo que el deseo de uno provoque la objetualización del otro. En el deseo y la angustia se vislumbra el principio y el final, el miedo se hace carne, el cuerpo es el campo de batalla: Mareia Antón Puigventós

La verdad es lo más doloroso que hay: Federico Nietzche

[Zaratustra] su amor a la veracidad, amor a la verdad, su valentía, (es) el hombre que asume la verdad a costa de todo. Es tal la riqueza que tiene el sol, como es tal el nivel de riqueza que tiene Zaratustra. Su condición es entregar regalos a los hombres. Solamente entrega y da regalos el que es rico. El que está rico y sobreabundante da muchas cosas. Zaratustra está lleno. Está riquísimo. Es casi el sol y el sol no mira con envidia. El que mira con envidia es porque no está libre. Llegar a vivir sin envidia, sin resentimiento, es transformar la historia de la humanidad. [...]

La literatura trabaja con las sensaciones, intuiciones, es decir, la obra literaria quiere alterar al lector. Quiere hacerlo sentir, hacerlo creer de un mundo. Quiere como llevarlo a cierto nivel de catarsis, cierto nivel de juego con su cuerpo, las sensaciones, su pensamiento, su problemática, su psicología, su individualidad, mientras que la filosofía sólo trabaja a nivel del concepto: Orlando Ospina López

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Leyendas históricas y cuentos coloraos / Indice

Leyendas históricas y cuentos coloraos

El guabá

El muerto

Oblatas del Santísimo Redentor

El ladrón

El héroe

La Tuerta

El sacamantecas

Evaristo y La Trevi

Nau, El Azote

La vulva mística

Mi araña predilecta en el congal

Acosando a Catalina

La traición a la reina

La diva

La Gran Sélika

Fray Juan y el reloj orgánico

El filósofo desengañado

El Tirano místico y Federico

La epopeya de los almendrales

El náufrago

In-cestus

Memoria del ultraje de Floris

El bandido generoso


El Escondidazo y la Nomología del Semen Infinito

Los invasores, 1898

No era un mero nombrar,
no que avanzara algo como algo.
El pueblo estuvo en el clamor interpretante.
Desde entonces, lo importante es cómo viene.
Cuántos muertos va dejando en el camino
como si fuera una tormenta de viento huracanado.
Lo que más duele es el para qué
de su impulso tan temible y logrero.
No será un mero nombrar si hasta a la China
han ido, con ejércitos del mundo,
a sofocar The Boxers contra el opio.
La Marina ya dejó 600,000 filipinos en las calles,
todos con vientres abiertos, o una bala
certera en medio de los ojos.

No es que avanzara algo como algo.
Por la aldea de Guánica, ya entraron
y bombardearon a San Juan de Puerto Rico.
Van a llegar a Guam y todo el mismo año.
No es un mero nombrar a la Marina.
Es que las tropas arribaron al Puerto de Bluefields
y los nicaraguenses lo saben y lo nombran
porque Marines ya han sido criminales en 1898
y tomaron el Puerto de San Juan del Sur.
Habían estado antes. No es sólo que les nombren.
Marines, marines!
Se sabe su cómo y para qué.

23-12-2000 / Indice: Cuaderno de amor a Haití

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Indice / El pueblo en sombras / Nico Chavito / Con voz propia

Respuesta en Navasse, 1891

Respuesta de un negro en Navassa (Haití)
cuando las tropas estadounidenses invaden en 1891

Libre es el que no tiene miedo.
No sólo el que se toma a sí mismo
como dueño; pero sigue cautivo,
obseso, dependiente, por los códigos
biológicos, raciales, sexuales y la cultura
que es más dura que cualquier hormona
(que dopamine la locura, el padecer).

No me hará libre la isla de Navassa
si cayera en sus manos, no me hizo libre
ni mi herencia ni mi ancestro.
Que definan la libertad ahora que invaden
nada me enseña. Que usted venga y aplaste
la revuelta del obrero no garantiza
que triunfan, Marino.

Usted es esclavo de su orden.
Su obediencia que reprime es sumisión
a las autoridades. Sumisión al fin y al cabo
y la sumisión es amarga.
No deja un sabor bueno.

Te instruye con una falsa libertad que declara:
Tú eres el costal de tus huesos, no más que éso.
Tú eres el dueño de tu pene y tu vulva,
de tu ano y tu boca, pero no comas ésto,
no forniques con gente de este sexo
y de tal raza y de tales costumbres.

Tú eres libre para decir lo que te plazca
(excepto una cosa: no ofendas al que tiene
un poder criminal, mayor al tuyo:
ése no te perdona). Tenga o no los pies,
enormes, calzados, limpios, no pises la tierra ajena,
si no te pertenece; no liberta verse suspenso
en el aire. Necesito a Navassa, una isla
aunque usted la reclame para su país.

Libre no es quien no tiene inhibiciones.
En rigor, quien no las aprende... ese es más libre.
Nadie es tan libre para no aprender nunca
ni lo malo ni lo bueno.

Libre es el que no tiene necesidades;
pero la necesidad nace contigo,
siempre tienes que comer, vestirte,
protegerte del frío, la lluvia y la bestia.
Libre sé es sólo para estar batallando
o morirte. Todos somos esclavos
de alguna cosa, en alguna isla,
en medio de alguna rebelión.

3-12-2000 / Indice: Cuaderno de amor a Haití

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Indice / El pueblo en sombras / Nico Chavito / Con voz propia

Acto compasivo y revolucionario

Me compadezco y la ira no me ayuda.
Mira como te miro amablemente
porque estás sufriendo y lo que puedo es poco.

Y no es que te quiera. No te conozco.
No sé mucho sobre amor, no soy sublime.
Se corta el aliento si consuelo.

Mujer, yo no sé si eres viuda, o tu varón
se fue; te daré, por de pronto, todo mi alimento.
Divídelo con tus hijos: házlos que coman
y sean fuertes, aunque sea por breve tiempo.

Se ha encendido la batalla. Han salido
a buscar ese fantasma multiforme:
el hambre. unos más listos que yo piensan,
escriben, teorizan, convocan, se arman.

El hambre, por si sola, no se alivia
con la pequeña compasión de este momento.
Hay que hacer una lucha. Un sacrificio.

29-12-2000 / Cuaderno de amor a Haití

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Un soldado hacia la guerra/ Indice: El pueblo en sombras / Escritor de la Semana / Blog de SS / La capitaleña / Indice: Heideggerianas / Catín La Coja / La partera

Un soldado hacia la guerra, 1791

No es necesariamente que te amer.
No sé mucho sobre amor, no soy sublime;
pero tu estado emocional me conmueve
hoy que voy a combate.

Tú sufres y, seguro... es el hambre
que asalta tu casa, diariamente.
Esa ausencia del varón que te dio sustento.
O el hambre te acompaña y lloras.

Ese fantasma no se va de tus niños.
Se burla en tu presencia con escuálidos huesos,
con ojos tristes, saltones, apagados.

Tengo que comprender ese gesto conturbado
que te desanima, tengo que estudiar
cómo ayudarte; tengo que compadecerte.
¡Pero también me voy! ... Vine a decírtelo.

Todo lo que pueda lo intentaré contigo.
El tiempo es poco y la tarea es inmensa.
Estudiará la causa que te prostra.
Pelearé contra ella. Lo prometo.

28-12-2000 / Cuaderno de amor a Haití

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Despedida / Art Pedroza: Candidato al Distrito 3 del Cabildo Municipal de Santa Ana / Vale Santoni / Candidatos a la Junta de Educación / Santa Ana / Tráfico humano y pandillas / Gobernador de Guerrero en Santa Ana

Despedida

No sé mucho sobre amor, papá,
pero sé que hay que reducir el sufrimiento.
Hay muchos como tú, viejos y viudas.

El alimento es poco, la tierra ajena
y el trabajo opresor no basta ni ejercitado
en labores días y días y siglos y siglos.

Es que somos negros y esclavos todavía.
Unos más listos que yo se arman y piensan
y nos dan estas razones: unirnos al combate.

La batalla será encarnizada y finita, padre mío.
Quizás menos dura que el hambre,
pero más sangrienta y menos solitaria.

Te lo digo porque voy por el machete
y, con suerte un fusil y una espada.
No sé mucho de amor, no soy sublime.

19-12-2000 / Cuaderno de amor a Haití

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Indice: El pueblo en sombras / Escritor de la Semana / Blog de SS / La capitaleña / Indice: Heideggerianas / Catín La Coja / La partera / Este era él / La traición / La Naranja / Aristocracia iluminada / Cuando la metáfora es un laberinto

Las frutas

Desprende tu amor si acaso aún cuelga
como una fruta tan alta que no alcanza ninguno.
Hazlo disponible, si es así, a la boca hambrienta.
Baja el amor de las alturas ingratas.
Inclina los penachos del árbol imposible.

El fruto siempre comienza humildemente
a nivel de raíces y, lícuamente, circula
y te da savia, su beso se aproxima hasta los labios.
Una fruta es como tu pensamiento, o un mimo,
o un abrazo, disponible a tu espacio.

Si tuyo es el fruto, juzga si es bueno.
Un árbol no es tuyo solamente.
Es tan sencillo ir y hacerlo público.
No hay que cortar tallos ni troncos ni ramajes:
basta que quieras que se desprenda el fruto.
asirlo al alcance justo de tu gesto.

Díle a la gente que tu cosecha es buena
porque precisamente la hicíste disponible
para ellos como amor. Y el amor es bueno
si es social, si se cultiva para otros,
no para uno mismo. En otras bocas
es que la pulpa verifica lo sabroso.

Ahora coteja el hecho: si eres bendito
porque díste de ese amor de lo alto.
Descubre si te está buscando un amigo,
si el vecino pregunta por semillas,
o alguien cercano ya extendió su mano.

Dí a tu corazón si está llegando el pueblo
y si el más hambriento de amor te sonríe;
verifica si llegan a tu casa,
si claman por un poquito más y te bendicen.
En soledad nadie está si sus frutos dulcifican
generosamente; no te hace sólo el prójimo.

No tomes como algo personal si alguno
comió sin darte gracias. Compensa suficientemente
la medida de tu amor, ese amor que se mide
porque descuelgas el fruto y lo sabes tan bueno
como una gran bellota, llena de dulzura,
que te place que no se quede en tí,
se comunique, se esparza. Tu obtienes
un tesoro con el descolgamiento.

26-5-1999 / Cuaderno de amor a Haití

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La Naranja / Aristocracia iluminada / Cuando la metáfora es un laberinto / Michele Martínez: Candadita a Alcaldesa de Santa Ana / Art Pedroza: Candidato al Distrito 3 del Cabildo Municipal de Santa Ana / Vale Santoni / Candidatos a la Junta de Educación / Santa Ana / Tráfico humano y pandillas / Gobernador de Guerrero en Santa Ana

Aristocracia iluminada, 1804

A handsome, 'red-skinned' Negro from Senegal,
fearless in the field and unscrupulous off it: Wenda Parkinson

Con el nombre de Su Magestad Iluminada. Jacques I,
Empereur Ier d'Haïti, lo coronó su esposa
Marie-Claire Heureuse Félicité
en la Iglesia del Campo de Marte
aquel 8 de octubre.
Ahora: ¿quién será el hombre que cuide
de tí, Marie-Claire y de tus cuatro hijas
y de los dos varones y de los gemelos?

Se ha vestido como ellos, los poderosos
de hoy y los poderosos de ayer;
y los esclavos de Saint-Domingue que liberaron
los comisarios Sonthonax y Polverel
once años antes lo observan y susurran,
no es él, ese no es Jean Jacques,
el que yo conocí. ¿Dónde quedó el Ayiti?

Ayiti: la antigua voz de Haiti, la taína voz
de la Kiskeya y el bohío.
Ahora: ¿quién será el hombre que cuide
nuestra negritud? ¿quién a los héroes oscuros,
sin camisa, marcados de látigos y pólvora
de fusiles en la Batalla de Vertierres?
¿Quién cuidará del veterano emancipador?

Se ha perfumado, ya parece un Vizconde,
pero se llama el Padre de la Nación.
Tímido es el labio que le dice:
«Merci: Mèsi Papa Desalin», aunque él diga:
Negro es el color de la libertad.
íHaiti Toma!, vieja tierra, bohío.
Ayiti, cimiento espiritual, aruaco-negro,
¿ahora quién cuidará de tí y nos protejerá
de los códigos blancos y el fatalismo
de su biología? Se ha aromado
de husmo europeizado el gran vencedor
de la colonia y vendrán Alexandre Pétion,
el mulato, y Boyer, a enredarlo en sus sombras,
y Etienne Gérin, y codiciosos para quien su nombre
de libertador es ofensa, por envidia,
porque el reparto del poder corrompe...

¿Quién hay, Jean-Jacques, para confiar
ahora que los generales se van a matar
(y a matarte); son los que no creen
en tu fórmula, que decreta que la civilización
no es ser negro ni ser blanco, qué hacer
si a los déspotas los tienes a tu lado,
si la aristocracia uniforma tu presencia?

22-03-1986 / Cuaderno de amor a Haití

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La Naranja / Cuando la metáfora es un laberinto / Michele Martínez: Candadita a Alcaldesa de Santa Ana / Art Pedroza: Candidato al Distrito 3 del Cabildo Municipal de Santa Ana / Vale Santoni / Candidatos a la Junta de Educación / Santa Ana / Tráfico humano y pandillas / Gobernador de Guerrero en Santa Ana

¡A cortar cabezas, a quemar sus casas!

«Koupe tet, boule kay»: Lema de guerra
de Jean-Jacques Dessalines (1758-1806)

Cerca del Cabo Haitiano, en derredores
de la Ile de la Tortue,
Donatien-Marie-Joseph de Vimeur, vizconde
de Rochambeau, hacendado de Saint-Domingue,
sacó la casta al negro Dessalines.
Ahora ya compiten por saber quién es mós cruel.
Los perros de Vimeur se han saltado
en los montes, está buscando a Jean-Jacques.
Cinco mil africanos había tomado el blanco
y el mismo día, a cuchillo los sacrificó.
Y Jean Jacques supo lo que hizo
y buscó sus 5,000 prisioneros,
los más blancos, europeístas, enemigos,
y los ahorcó ante la vista de un vecindario
asustado, impasiblemente transido
en la denegación.

Y se escuchó la voz de guerrillero
que naciera: «Koupe tet, boule kay».
Ya no habrá piedad para ninguno,
ya el ejemplo fue dado,
en la ciudad del puerto Cape François.
Ojo por ojo, diente por diente, es la ley.
Como la antigua sangre fría de los piratas,
pirata se ha sentido hoy, el revolucionario,
ofrenda ha derramado para el crimen
y las villas arderán y las cabezas
sobre el hombro derrasmarán
la boca en agonía y el último grito
de dolor y espanto.

02-03-1986 /

Cuaderno de amor a Haití

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Candidatos a la Junta de Educación / Santa Ana / Tráfico humano y pandillas / Gobernador de Guerrero en Santa Ana

La traición

Charlemagne Masséna Péralte (foto)

a Charlemagne Masséna Péralte (1886 - 1919)
en el centenario de su natalicio

Da la casualidad que hubo que llamarte el jefe
de los cacos, el supremo de los bandidos,
el opositor más temido de los yankis invasores.

Tú los víste llegar aquel día de julio, 1915.
Habías sido un jefe militar en Léogane,
ciudad de tu mirada y tu nacionalismo.

Y ellos supieron de tí como quien mira la palma
de la mano y busca el dedo y la uña para añadir
su mugre. Eras tan aborrecible, Charlemagne.

Te resentía el poder de Woodrow Wilson,
y sus muchas inversiones porque yankis
eran las finanzas, las voluntades frías...

Del gran comercio y los cañaverales, todo
había sido y es extranjero. Yanki, el banco,
yankis las órdenes que manipulan tu pueblo.

Yankis, los temores de que Alemania te devore,
Haití, con un zarpaso; yankees, las ganas de
de una administración invasora, la de W. B. Caperton.

Da la casualidad que dijíste: «Echemos al invasor.
La Marina cañonera nos burla, nos ofende;
ha tomado el territorio, controla nuestras vidas».

Y los títeres dijeron: «Vuelve a Hinche, Péralte.
Total: eres dominicano. L'occupation militaire américaine
te ofende menos. Deja que aquí nos hinquemos».

... porque iban a adorar la Bestia; como adoran los tenderos
a los almacenistas, al prestamista, o el benefactor
de prestigio, autoridad hegemónica, al parecer, ausente.

Iban a adorar, duélale o no, al Imperio que les llama
fieras, ladrones, bandidos, guerrilleros, ultrajadores.
Todo, menos patriotas, autosoberanistas, Stenio Vincent,

Entonces, a fin de hostigar su voluntad valiente,
lo acusaron de conspirar contra un marino, de salir
de su quietud privada y hogareña, y volverse un lobo.

Le dieron cinco años de trabajos forzados
en la cautividad de los negros despreciados,
pero escapó y en dos años inició guerra sin tregua.

Pero alguien dijo conocerlo. Dijo que era un dedo
de tu mano y sólo una pizca de mugre tras la uña
y era Jean-Baptiste Conzé, el traidor, sombra del asesino.

Cuando al Norte del país, tenía tu buen cerco
de victoria, vio el haitiano por primera vez
los bombaderos. Hay aviones que atacan desde el aire.

¿Quién hubiese pensado que sería Conzé,
quien te llevara a la muerte; un Teniente del USMC
Herman H. Hanneken arribó cerca Grand-Rivière Du Nord.

Cuando llegaron hasta tí, Charlemagne, tu corazón
recibió los balazos. Se acabó tu gobierno provisional
de honra; arrancaron de tu boca el diente de oro

... por el que tu madre dijo: «Es mi hijo». Ibas, seco
y mártir, como un cristo, a los 33 años, a la fosa
Tu captor recibió la Medalla del Honor, tu la sepultura.

9-12-1986 / Cuaderno de amor a Haití

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Indice / El pueblo en sombras / Invasión de Haití en 1915 /

Los templos contaminados

En el altar del Templo, incensado
por adaptaciones evolucionarias,
a la que dije divina, la ví entre los taínos.
La hallé en el Golfo de Guinea, la escuché en tambores
de Haití, antes en Frigia y siempre la llamé
con gran respeto Argucia, prudencia.

Era Metis salvaje, habitante de una llama,
sacerdotisa del fuego y las flexibilidades cognitivas.
Era la chopa y nodriza de la buena voluntad,
cooperadora; era universal, era humana,
era la alegría, la inocencia, el sacrificio bueno.

No necesitaba el clero,
ni a Duvalier que le diera unos rangos.
Yo la ví, cuando era taína, yo la ví cuando no habían
arribado los esclavos de Guinea, ni el bokor
se jactaba de hacer resucitaciones
con el mingaco de la vida. El vudú era santo,
no santero; era como Baubo, o Metis,
o la ninfa de un río,
cantadora y benéfica. Era como tú fuíste,
Cacica Anacaona.

No dijo: Sea como un zombí el hombre.
Esclavizaré al que nace y al que muere.
Sólo se dijo canon ovular, esa es la magia,
la alquimia, la sadhana, no unos
flecos robados a la jiña,
o unos paños colgados en ventanas.
El deseo, cuando es bueno, es el tejido,
el afán de levar anclas
y flotar como nenúfar en las charcas
y riachuelos. Yo la ví y era taína.
Te inventó, Vudú, para el consuelo.

Gozosa fue de ser limpia. Su religión, tan simple:
ser oceáno de paz en el vientre de lo oscuro,
pujarte, niño, acurrucarse contigo
y repartir sus besos.
Bendecir los ombligos colgantes
de la indiada; enterrarlos a los pies
del árbol-nagual; yo ví a las santas de la tierra
pidiéndoleS los secretos a la esencia.
Las supe al habla con el sistema animista
de las yerbas y las flores, oyendo
en caracoles las voces de los Loas
antes que viniera la magia del Ochá,
la Umbanda y el Cadomblé.

Hoy es distinto: ya no confían en tí.
Negro y mulato están en son de guasábara,
siempre en son de explotación y venganza
y te entregan un puñal de metal
(al que han bruñido con sangre derramada,
sangre cómplice, homicida, que envenena,
que mata y neutraliza e invalida
la argucia originaria, la prudencia).

Su religión está llena de rencores,
de amarguras y cadenas). No admitirán
lo que digas, a menos que digas: ¡Muerte!

El puñal verdadero lo escondes todavía
(en las vedijas, bruja, ahí es que lo escondes).
Con puñal de tu carne es que amas.

Así controlas la ansiedad de todos,
así es que huyes de la manía, así es
que la magia armoniza, reconstruye, sana.
Necesitas el fiel amante, inocente, bueno,
comunidad a la que laves sus conductas motoras
con el baile de caderas en secreto,
con las dulces noches de memoria en el tálamo).

Pero estos negros, blancos en santería,
¿qué saben de neolíticas artes
y cosmologías, ni cómo se regula la atención
en los cortes prefrontales de tus meditaciones,
qué saben si quieren muertos / zombies / usufructos
adquiedos por rito criminal, con la macanda,
qué saben si todo lo ofredan a los amos demónicos
a quienes les desgastan la fe y la lealtad
y aprenden sus engaños? ¿Qué te piden?

¿A qué vienen a tí, sacerdotisa, voz
de la primera esposa, madre generosa de los hombres,
a qué vienen? Respondan a qué vienen
si sus manos son ya puñales enardecidos
contra el pasado, flexible, etéreo de tu llamada,
si sus manos estrangulan tu garganta
cuando conversas con las semillas de la tierra
con himbos y lenguajes colaborativos,
largamente adaptativos, paciente diálogo
entre taínos y africanos, acumuladas
sendas antiguas de las olas...

26-12-2000 / Cuaderno de amor a Haití

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Desacralización del origen

Señora, hija de las edades,
voz de las cronologías, quien te tragó
te ha vomitado. Te dijo: Apártate, Cotorrera,
porque tu piel es cellenca y los ríos están agotados
y secos, detenidos en el límite espacial
del mundo, el Olimpo selváceo.

En tercer plato, con poco amor y mucho sexo,
aún fuíste servida con 300 años de coitos y placeres.
Eras aún bella, manjar y sobrante en las cumbres de Frigia,
pero te hicíste símbolo mistérico de ente
por lo fértil que se asumió que tiene una manzana de oro,
tus ofrendas y el convenio de bodas de tus epitalamios.

Tú no quería nada de éso. Ni oro ni convenio.
Mas con corolarios de ira, el celo y las venganzas nacieron.
Tú eras dueña del agua y te secaron.
Tú eras la voz de las edades y te dieron un límite,
te quitaron la luna, se atracaron de soles para que tú
callaras, árida y quemada por los rayos,
sin tus sombras ni tus noches.

Señora, empezaron a decirte, ya seguro de tus edades pequeñas,
ya encerrada, ya marcada en habitáculos de esposas indefensas.
Se te bendijo en la parcela que tiene dueño,
en el batey que tiene horas, se te dijo: Herr... herus.
Niños de tus cricales nacidos son estos resentidos
con tan poco sentido de futuro, con mucho menos
sentido de pasado. Cortos de memoria, amplios
de pelagra, indefensión, pero malarios de ambición,
sanitariamente higienizados para la locura.

Ellos te festejan en sus cotarros de chunga.
Creen que cogen el cielo con la mano.
Que se bastan porque alegan que nacíste
de una costilla de ellos, no que díste la costilla
para que nacieran. Lo han invertido todo
para poder tragarte y salir de tu vientre
y oscura pendejera. Es ahora que te gritan:
Apártate, Cotorrera, mujer blanda,
memoria matriarcal del asco
y de la asfixia.

06-12-2000 / Cuaderno de amor a Haití

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11 de septiembre de 1789

Toussaint: Revolucionario

Tu violencia no me ha servido para nada.
Palabra vacía es tu manifiesto de igualdad proclamada.
No se me aplica; no se me cuenta entre los hombres
con voces y derechos, con deberes y retos...

... porque soy esclavo, mulato. No se me cuenta
ni como negro libre. Girondinos o jacobinos,
ustedes son monarcas del escamoteo.
Je déteste toute votre grandeur.

Odio sus luchas contra otras naciones
y la sociedad colonial en que he nacido. Y a Francia
que les dio su espacio y los parió como verdugos.

La odio. Odio a los burgueses blancos
a grandes propietarios y trajineros,
a funcionarios, militares y civiles,
sean grandes o pequeño.

Odio todo lo que se invoca este 11 de septiembre.
Je déteste toute votre grandeur.¿Para que sirve la separación de la metrópolis,
la independencia, el que haya o no comercio
o que se tenga la mirada en América del Norte?

¿Qué importan ahora las guerras europeas?
Lo que me urje, como persona y como pueblo,
es ser humano, no una cosa vendida,
traficada, obtenida en la trata del negrero.
Je déteste toute votre grandeur...

14-02-2000 / De Cuaderno de amor a Haití

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Cuaderno de amor a Haití

Lamento luctuoso de un padre

Me revuelco sobre el fango que se cubre de sangre.
Ahí están mis hijos reventados. Los punzaron
con las bayonetas; los descabezaron tirándolos
contra los troncos de los árboles.
Las carnes ya están en la miseria muda,
en los huesos partidos, en la muerte satisfecha.
Ahora ya no me queda otra cosa que el llanto indeseado
y el odio no me deja que llore. Quiero que me coma la tierra
y ser una culebra y una hormiga, o un sedimento
que equivalga a levantarse como el matarife
que buscará venganza; ahora yo no quiero
el miedo que es otro asesino interior,
corroyendo adentro, mordiendo al corazón
con desazones, confusos tormentos.
Ahora me revuelco, me baño en este bautismo
de enemistad con todo lo que existe
y pregunto a la tierra un por qué
que no tendrá respuesta.
Es la destituyente pérdida de tiempo.
Aún así me revuelco, me agusano
en la tierra porque estoy vivo
y quisiera estar muerto.

14-02-2000 / De Cuaderno de amor a Haití

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La Naranja / Cuando la metáfora es un laberinto / Michele Martínez: Candidata a Alcaldesa de Santa Ana / Art Pedroza: Candidato al Distrito 3 del Cabildo Municipal de Santa Ana / Vale Santoni / Escritor de la Semana / Blog de SS

La sangre se hizo llanto y soledad

Esto que infecta las palabras,
o las pudre, o las ataja, las estanca
como un fango hediente de tristeza,
es lo que lloro, ésto que no puedo comprender
sin temblor, con ira.

Lloro para decir que tu ausencia
está por todas partes, que el hombre no existe
porque son enemigos los que tienen mi apariencia,
que tú no existes porque permites
este vacío donde todo es fufú
y una pesadilla, un incendio, una tormenta,
un desatado vendaval y una matanza.

Lloro porque esta soledad se traga
a todo pueblo que vino a estas fronteras
a sacar dulzura, a picar con su machete
la fruta del sustento.

Y ahora nos eliminan como al clazol de caña.
Ahora nos internan en la covacha del pánico.
Ahora somos cisco y triza de la vida
y la sangre es un llanto que cae sobre la tierra.

13-02-2000 / De «Cuaderno de amor a Haití»

* Al rememorar la matanza de 15,000 a 20,000 haitianos
por las tropas del dictador Rafael Trujillo Molina en el otoño de 1937

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Tráfico humano, coyotes y esclavitud / Art Pedroza: La Naranja/ Art Pedroza: Candidato / La Carlita / Indice / Novela: Berkeley y yo / Crítica a Berlekey y yo / ComunicARTE / Escritor de la Semana / Blog de SS

Moral de trabajo

Por un trabajo, ni se imagina usté
qué hago je, por doblar el lomo y esperar la paga,
por ligar cemento, por sudar la zafra,
vous ne savez pas, qué maroma doy
por ver que al fin del día comeré,
que puedo pedir agua y me la dan.

Por trabajo y donde no muera
sin paz, el día es corto o es largo
y el espacio existe y lo llamas el taller,
l'endroit de travail, le batey...

Ni sabe usté cómo me las busco je,
où que j'ai besoin d'aller
je serai là-bas de travailler;
por el trabajo que ninguno quiso,
digo je suis ici, por la labor del que otro dice...
«me avergüenza», je no.
No digo me avergüenzo: je suis ici.


Vous ne savez pas, monsiur, ce que je veux faire
quand je digo sí, quand je brinco alambradas,
y salto por montes y salgo a nados...

Hago como mi padre en La Vega
de la Dominicaine, mom père
quien llegó, jovencito, al Santo Cerro,
y vio los espantos, sus gens par cents
(en el '37, ya hedientes, ya con gusanos,
600 ouvriers de canne, de jus de sang,
pas de jus de sucre, 600 ouvriers de Haïti,
enterrados, atteint par les fusils),
por un trabajo, la bénédiction d'avoir un travail...

Hoy no tengo uno; y estoy triste, monsiur,
ni se imagina qué hago cuando se tiene
ganas de comer, cuando se tiene que llorar,
si no trabajas, quieras o no, no se puede vivir.

De Cuadernos de amor a Haití

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Indice / El pueblo en sombras

El Pacto Gondra

No sé por qué [tengamos que crear] dos comisiones.
Tal vez la Convención Interamericana del '29 sirva para algo.
Después de todo, desde hace rato, ni mi país ni Haití
jamás han parecido, ni mínimamente, conciliados.
Siendo así, investigar no es lo importante.

Aprovechemos el tiempo.
Pongámosle una tapa al caldero.
El odio que no se hierva con la cifras.
Trujillo ha dicho, por de pronto, que él paga,
pero que no haya cuje ni mucho palabrerío.
«Con que no vengan más a tierra dominicana,
el General Rafael Leonidas está contento».

Vamos a poner la cifra cúspide; supongamos
que fueron 30,000 los muertos y otro tanto,
aporreados y heritos, ¿qué tal a $10
[moneda USA] por cada haitiano muerto?
Que sean otro $10 por el herido vivo...
¿Qué tal si indemnizamos poco a poco y empezamos
con $150,000, bono de pronto pago, de enero a enero,
no a 6 años, a 4, para acabar con ésto...
Que cese todo para el 1944...
Más que la suma que él propone, $750,000,
ya sería exorbitante. Dividida entre 10 o 20, o mil, no vale tanto la vida de nadie:
Diez dólares es mucho por la suerte
del negro más pobre del mundo...

Perdone, yo no quiero ofender
ni la memorias de los muertos.
Mucho menos la sensibilidad de los vivos;
pero tenemos las instrucciones claras desde Santo Domingo:
«Que lo sepa la Comisión Permanente, sí hubo muertos,
si se les pidió que pronunciaran la palabra perejil
hasta a los niños cayeron en la trampa, se delataron
cocolos de Cap Haitien; sí, lo reconocemos,
a los guadias se le pasó la mano, inevitable el escante,
(descabezaron a machetazos, dispararon por la espalda
a desarmados): pero: ¿qué necesidad hay de mencionar
a los militares por sus nombres? ¿O hacer listas de culpables?...
Eso es inadmisible. Es mal precedente en la historia.

Mejor dígase: «Les dimos un trabajo
y no son de aquí; de la Tierra de Sánchez, Duarte y Mella».
Tierra del merengue y Papá Dios.
Y, en fin, quienes se fueron por su gusto
o los largamos a fuerza pueden reclamar
sus propiedades. No los echamos
por querer robarles algo... tal vez España hizo éso
cuando expulsó a los judíos. Lo hizo en su tiempo.

Volvamos a los números y a poner en claro
las cosas: el General Trujillo ha dicho por las voces
de Troncoso De La Concha y Pastoriza:
que el haitiano no es sujeto digno de que nos salga
tan caro: $750,000 por todos ellos, vivos o muertos,
traumatizados y heridos, todos en el mismo paquete
y, como dijo el General, Su Excelencia Trujillo:
«Y que aquí no regresen».

Delegados de Haití: señores Abel Leger y Hoffman Philip:
O lo admiten, o no hay trato. He dicho.

3-12-1982 / De Cuaderno de amor a Haití

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Este era él / Indice / El pueblo en sombras / Pepino / Pepino / Wikipedia / Central La Plata

La antilla despreciada

Tú no digas que no te quiere nadie.
Yo te quiero, Antilla.
Estás tan cerca del amor como el dolor.
El sufrimiento es lo más íntimo que existe.
Y tú bien que lo conoces. Lo tienes por nervio,
por la colleja sensible, epidermis de alma.

Tú no digas que no mereces nada.
Que escarabajos y cucarachas se hartan
del alimento que urges mientras padeces
hambre por el seco suelo, hambre de huracán
importuno, hambre por la sequía y el corazón
por igual en el desgaste; no digas
que nacíste para escapar de balas,
de matones, de funcionarios traicioneros.
De ton-ton-macoutes.

No digas que la piel es un destino de soledad
y desprecio. No digas que son razones
para que ninguno te ame.
Yo te amo. Escudriño detrás, abajo, encima,
por el lado, desde cada perspectiva posible
para no justificar que seas la antilla despreciada.

2.

Tú eres también aruhuaca y, por ende, de la ira
y la canoa, navegante, buscadora por 7,000 años
del lugar que te díste en el Caribe.
6,500 años antes del Colón dijíste:
Valgo y, ¿por qué no decirlo ahora?

¿Qué olvidaste? Te lo recuerdo
Quemaste La Navidad, el fortín amargo
del corazón empedernido. Escupíste
al invasor que vino a despreciarte.
La dignidad te hizo rebelde suficientemente
en los Cacicazgos del Quisqueya.

3.

Tú no digas nadie me quiere.
Yo te quiero, Antilla.
Desde el 5 de diciembre de 1492 te amo
porque, haya sido por tu gesto en el Fortín,
te esclavizaron, te brutalizaron
con las represiones.

Te dieron epidemias que no eran tuyas,
odios que tampoco lo fueron.
Te enseñaron a vivir en hambruna,
a cuidar a tus hembras del ultraje,
a forcejear con la crueldad de la matanza.

Eso es lo que yo amo de tí: que has sufrido,
pero sigues ahí, como una planta de maíz,
como mata de yuca, como ají,
yautía, hasta el ñame. Como anón y guayaba.
Amarga en lo externo, al parecer.
Mas creo que eres dulce, Antilla.

4.

Ayer y hoy, con pelo malo,
ayer con negros / libres / in jure,
esclavos de facto que se fueron a Nipe y Los Ramones,
a Cueto y Barajagua, ahora rauda como una jutía,
silvestre como las malangas, ahora tan humillada
(en la zafra, en los exilios, en las inmigraciones)
que a tí misma te imaginaste fea, desahuciada,
indigna de vivir, y cuanod bailas a Guedé
te entierras viva, dedicas a dioses-energías
y a Leas / santos de magia
tu presente sepulcro sicológico.

5.

Y según pasan siglos, más sufres.
Multiplicas el alma en la pobreza: alegas
que tienes 8 millones de infelices.
Son los no-amados, no-compadecidos,
siempre-olvidados del Caribe.

Y malvives con dos dólares al día y la mitad
de tu población analfabeta, desnutrida, en injusticia.
Y lo gritas a ver si alguien te oye: Ni Dios mismo
nos ama, ni el país no quiere. No es posible
una antilla sin amor... Basta...

¡No lo repitas! Tú no lo digas.
Yo te quiero.
Estás tan cerca del amor como el dolor.
El sufrimiento es lo más íntimo que existe.

02-02-1997 / De Cuaderno de amor a Haití

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Indice / Cuaderno de amor a Haití /Indice / El pueblo en sombras

En vísperas del Tratado de Ryswick, 1697

Ya supe que saquearon a San Juan de los Remedios.
y ese día la vergüenza entró a Cuba por la bahía ancha.
El dolo los visitó en su carne y hubo angustia
y deshonor. Herimos su tendón de Aquiles.
Francia se ha vestido de orgullo en Saint-Domingue
y pactará el español. Seremos su auténtico enemigo.

Ustedes permanezcan tesoneros, aguerridos,
que Cap Français no tarda.
Beberá hiel el León Ibero.
En el norte de la antilla flotará Nuestra Bandera
y el puerto de Cap Haitien rumiorará
con sus aguas nuestros nombres
y el Rey será bendito.

Colonicen la zona occidental. Que a la isla
España la descuida. Tenga fe. Sumen los gábilos.
La colonia francesa será el más rico territorio del mundo.
Pantaciones de azúcar, café, muchos productos.
Y el negro esclavo, en faena, de 12 a 15 horas,
y ustedes, enriquecidos y en disfrute.
Yo, el rey, junto a Dios les bendigo.
La vie longue à la France!

03-09-1999 / De Cuaderno de amor a Haití

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Indice / Cuaderno de amor a Haití / El templo de la libertad / Manifieesto emergente de los carbonarios / Homicidas y cómplices

Agradecimiento

Yo, Luis XIII,
Roi de France par la grâce de Dieu,
comunico a la Hermandad de Hermanos de la Costa,
a súbditos míos, a valerosos hombres de Levasseur,
mi gratitud profunda. Gracias por cultivar los campos
y cazar reses alzadas y secar cueros y ahumar carnes
y reprimir a negros. Un cimarrón no es bueno.

Gracias, hermanos, por acechar barcos enemigos,
abrirles las gargantas, o cañonearles
en medio de los mares. Ustedes son valientes
al lanzarse al abordaje, colgar los enemigos,
ustdes son más productivos al agenciarse
los botines de riqueza que dan honra
a pueblo y rey.

Gracias desde el trono
y las sínsoras de mi alma.
Voy a designar a la Tortuga, isla bendita,
la bénédiction divine dans les Antilles.

16-10-1989 / De Cuaderno de amor a Haití

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Indice / Cuaderno de amor a Haití / La danza de los millones / Crítica: El pueblo en sombras

La danza de los millones

Vengan a Camaguey, o si acaso, a Oriente.
Abrimos nuestros brazos y los cañaverales
ya huelen; se ven tan florecidos...
¡A danzar juntos, que las guajanas
se complacen! Estamos en la danza millonaria,
la danza de la guerra dulce que a zafra
nos convoca y el mundo y el viento
tienen prisa, cortadores.

Desde los puertos de Holguín se les llama.
Cayo Mambí está que besaría sus plantas
si llegara el tiempo muerto de la zafra.
Hay café en abundancia en la montaña.

Vengan, que Barajagua espera.
Que Nipe ha estado echando voces.
Que Báguanos no ignora que en Haití
hay miseria, hambre, por falta de trabajo.

12-9-1999 / De Cuaderno de amor a Haití
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Indice / Cuaderno de amor a Haití / Crítica: El Pueblo en sombras

El cimarrón de ojos de fuego

Como kongos o frijoles colorados,
mis ojos te han mirado
(son llamas, son dos bolas de fuego)
y como ri arrocero, tú me lames la piel,
con lengua blanca.

Como plátano a puñetazos, soy tu chatino,
demonio. Tú no me alimentas, me matas.
Tú no me das pan ni casabe.

Has transformado mi vida en ajíaco.
Como gallina de Guinea me desangro
en tu presencia, lengua blanca.

Danzo en el Tiempo Muerto de la Zafra.
Con un brazo cercenado muelo el odio,
con un veneno, por llaga, como el fuego
y te respiro un poco.

12-9-1999 / De Cuaderno de amor a Haití
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Indice / Cuaderno de amor a Haití / Indice / El pueblo en sombras / Tregedia haitiana / El primer torturador /

Rezo del negro con picota

Voy a enterrarme en vida, Guedé Nibó.
Bailaré con la muerte en bateyes de zafra,
en tierras de Marcaré.

Yo nací para la fosa,
mon respir demande la mort,
con arcilla cuezo mi alimento
j'étais né pour mourir.

Estoy listo para mover el alma
con mis pies y bajar a los cimientos
en fuga, por dolor, Papá Guedé:
j'aimerais habiter non plus.

8-9-1999 / De Cuaderno de amor a Haití
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Indice / El pueblo en sombras / Indice / Cuaderno de amor a Haití

Manifiesto emergente de los Carbonarios

A los primos en las barracas

Todos somos aprendices de la Libertad,
sólo aprendices. Buscadores de justicia.
Ser libres es como hambruna que no acaba,
como sed que jamás se mitiga.

Como el carbón que, apagado parece,
y todavía arde y quema la piel desesperada,
el dolor de la labor es sagrada, carbonarios.

Primos, el Sol ya no ilumina nuestro bosque.
Y en las venditas sólo queda nuestro luto.
En La Rochelle han ejecutado a los sargentos
y los Maestros de la Venta nos desmoralizaron.

No sacaron la cara por los que están sedientos.
No apoyaron, cobardes, al que pidió
la lumbre libertaria. Son los apoltronados.

Todos somos aprendices, carbonarios,
una veces débiles, cansados, lerdos.
Otras veces temerarios, irrefrenables, suicidas,
negligentes; pero, siempre aprendices,
ante una Cruz a la que ataremos tiranía.

Ante una corona de espinas que al opresor ceñiremos,
ante unos clavos para taladrar de pies y manos
al que ofende a los pueblos, logiamos,
pues el hacha merece el enemigo y la sal
es la señal emergente del ahora.
Unjámonos en sal. Evitemos
que se pudra el escarmiento.

Aprendices, la Santa Alianza desde Austria
nos ataca con desdén. No es sólo Napoleón
el enemigo y no es sólo Fernando, rey
de las dos Sicilias. Con espada nos esperan
los Borbones. En Cataluña, nos sofocan
las huestes de González Bravo, despiadado.
Y si el desánimo subsiste, nos acaban.

«Luchen. Salgan a la calle. Que no sigan
matando a los sargentos carbonarios.
Vayamos a las Jardineras, alimentemos
los hambrientos. Son hermanos».

Pero no confundan la senda
de esta logia con venganza rencorosa,
con La Mala Vita,
con La Camorra
con La Mano Negra
que nada tiene de Bazard, Dupont,
Lafayette, Boinvililer.
Ni los Grandes Iluminados.

«Limpiemos de lobos el campo».
Por Mazzini, Cavour y Garibaldi,
por los Buenos Amigos.
Limpiemos de lobos el campo.
Que las fieras no se acerquen.
Purifiquemos con carbón el aire.

De Cuaderno de amor a Haití

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Indice / El pueblo en sombras / Pepino / Peleítas mongas

El desafortunado

Yo no tengo fortuna, excepto
esta pobreza manifiesta que se oculta,
ese tesoro del fondo, esa apariencia
simple y pobre de las olas...

A mí me dieron la mar como aventura;
me ofrecieron la propiedad
que navega en el Origen.

Por eso soy celoso
de la recepción permenente del ser.
Por eso me visto de mendigo,
de negro, de brujo barbacúa,
por eso escuché las cosas
de los Nuevos Mundos
en Andalucía
y me gusta hablar acerca de Guanina,
la esperanza, sobre ella que besa
en la tumba al navegante
y bajo la luna ha prometido
la virtud de sus amores,
la Estrella Vespertina y el deseo.

2-9-1979 / De Cuaderno de amor a Haití

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Indice / El pueblo en sombras / San Sebastián / English

El templo de la libertad

A temple of liberty and beacon of hope:
Marquis de Lafayette

Encontré el templo de la libertad.
Y lo hallé lleno de mercaderes y de fieras.
Allí estaba la esperanza: andrajosa,
cubierta de gargajos, apaleada
por adoradores de insignificancias.

Aquel fue el templo, altar que tú, Pueblo,
propusíste para el mundo como regocijo futuro
de naciones. Y me preguntaron quién soy
(¿cómo que el pueblo no me reconoce?.
¿Por qué pregunta quién yo soy?
¿Qué no seré yo sino uno de ellos?

2.

Entró a la iglesia, a la bella y santa catedral.
El vio la puerta ancha. La entrada es gratis.
Y quienes lo observaron, alegan:
ante el altar está y ante la talla magestuosa
de Jesús crucificado, murmura cosas
después que se ha clavado de rodillas.

Entró él, sucio y flaco, el pordiosero.
Entró y ninguno duda, todos ven
lo que es, por maloliente. O adivinan,
o interpretan que el individuo está en la inopia,
que es la miseria viva, quizás el vicio,
una epidemia andante, una piltrafa.

¿Qué podrá decir a Dios un hombre como ése?
Y después, al verlo de salida, un sacristán
o un guardia, alguno que es veedor de las piedades,
le pregunta: ¿Qué le dijíste a Dios?
«Nada. Dios no existe».

De Cuaderno de amor a Haití

Un demonio llamado Henri

Ultramontanos

Dio ese NO que viene
de las Tablas Divinas escritas
con la punta de la guasca
y la repulsa al casquete
y el rito anal del dionisíaco impuro.

Un NO que no gana para sustos
el Lobo viene y morderá a corderillos.
El frigio Montano bien que insiste:
el Reino viene y su Terror en chinga,
el Señor de la Siega se apresura.

Entre los pobres de Haití
y el vudú quebranta-muertos,
un NO a punto caramelo
asalta a Tertuliano
y dice a Martínez Pascual,
judío y mentiroso, su adiós
y Port-au-Prince apesta demasiado
porque él es la pestilencia en bruto
y la ausencia de lamento
y de vela del temor honesto.

De Cuaderno de amor a Haití

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Los tiempos del Amo Paché / 35. / Sabidurías de Catín La Coja / 36. / Los ultrajes contra Eulalia / 37. / Jimmy Meníto

Homicidas y cómplices

¡Hoy somos cómplices, unos-para-otros,
tal para cuales! Topamos
con el disturbio que evitamos.

¿Quién dijo: el salvaje eres tú...
que no lo veo, quién que obedezca el No matarás?
Ladrón es que roba a las honestidades.
A Jesús lo van tomando en vano,
por siglos y los siglos.

Se ha espantado el apoyo y el balance
y corremos loquinchos por los andurriales.

03-07-1975 / De Cuaderno de amor a Haití

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Foro Inmigrantes / San Sebastián / English / Los huéspedes amados, 1923 / San Sebastián del Pepino / Cronología / Cardé Serrano / Censo 1910 / San Sebastián /Indice: Cuentos de Carlos López Dzur / Las Partidas Sediciosas de 1898 / Antología: Heideggerianas / Zoom: Carlos López Dzur / ComuniArte: Carlos López Dzur / Antología: Heideggerianas / 3 / La Roca: Libro de la amistad y el amor / Introducción a la Laguna: CLD / Abstract: Yo soy la muerte / La casa embrujada: Carlos López Dzur / Gente ilustre de San Sebastián del Pepino / Escritores y poetas pepinianos / La Carlita: Cuento / Eva y la Tierra Prometida / Mi amigo Pascal / Malká: La Madre / Indice y Nota sobre El libro de la amistad / Estéticas mostrencas y vitales (1) Indice: Estáticas vitales y mostrencas / Wow: Indice / Entrevista: Yo soy la Muerte / Con voz propia / revista / Hilda Serrano Pepino / En Pepino: Julio E. Méndez Ferreira / Maritza Torres: Arqueología Taína / San Sebastián: ¿Y tu pueblo onde tá? / Dra. Ángela López Borrero, pepiniana / Anagilda Garrastegui / Amaliamente / Profecía en torno a Pigmalión /

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